Die Legende der Walpurgisnacht: Hexen, Mut und der Brocken Gipfel

Einführung

Die Nacht schlich leise über den Harz und hüllte den uralten Wald in einen Schleier aus violetten Schatten. Unter der gewaltigen Silhouette des Brockens, des höchsten Gipfels Norddeutschlands, drängten sich die Dorfbewohner um flackernde Kamine und flüsterten Warnungen vor dem Abend, der nahte. Es war die Nacht vor dem Maifeiertag – die Walpurgisnacht – eine Zeit, in der laut überlieferten Legenden die Grenzen zwischen den Welten dünn wurden. Die Luft vibrierte vor geheimer Energie, als erinnere sich die Erde selbst an jeden Schritt, jedes uralte Ritual, jedes Echo von Lachen oder Weinen, das der Wind trug. Im Dorf Wernigerode, versteckt in einer Mulde am Fuße des Brockens, mischten sich die Vorbereitungen für das Maifest mit nervösen Blicken auf die mondbeschienenen Hänge darüber. Kerzen brannten in den Fenstern, Talismane hingen an den Türen, und Kinder klammerten sich mit leuchtenden Augen voll Aufregung und Furcht an die Röcke ihrer Mütter.

Seit Jahrhunderten glaubte man: In dieser einzigen Nacht im Jahr fliegen Hexen aus allen Ecken des Landes auf krummen Besen und knorrigen Ästen durch die Lüfte und versammeln sich auf dem kargen Gipfel des Brockens, tanzen, beschwören und huldigen den Geistern der alten Welt. Die Wälder hallten von wildem Gelächter und uralten Gesängen wider – wer sich jedoch zu weit näherte, riskierte, von Zauber fortgetragen oder Schlimmeres zu erleben. Doch diese Nacht versprach auch Erneuerung. Während die ersten grünen Triebe durch die letzten Schneeflecken brachen, markierte die Walpurgisnacht eine Wende – wenn die Schatten des Winters der Hoffnung und Wärme des Mais wichen. Manche erfüllten die Geschichten mit Ehrfurcht, andere mit Beklemmung.

Doch für eine junge Dorfbewohnerin namens Liese hatten die Überlieferungen ein anderes Gewicht. Nach dem Tod ihres Vaters und angesichts von Gerüchten über Krankheit im Tal fühlte sie sich zu den verbotenen Hängen hingezogen, verzweifelt darauf bedacht, die verborgene Macht des Berges zu ergründen und Hoffnung für ihre kranke Mutter zu finden. Unbemerkt von ihr sollte das Schicksal ihren Weg mit Kräften verflechten, die älter waren als das Dorf – und Mut fordern, von dem sie nie geglaubt hätte, ihn in sich zu tragen. Als die Sonne unterging und goldene Strahlen über einen Himmel zogen, der bald voller Sterne und Geheimnisse sein würde, bereitete sich die Legende der Walpurgisnacht darauf vor, auf dem Brocken erneut zum Leben zu erwachen.

I. Die Flüsternden Wälder

Liese drückte ihre Hand gegen die raue Tür und spürte den warmen Atem ihrer Mutter an ihrer Wange. „Du darfst heute Nacht nicht hinaus,“ hauchte Frau Albrecht, ihre Stimme dünn wie die abgenutzte Decke, die sie umhüllte. „Nicht, wenn die Hexen auf dem Brocken ihr Unwesen treiben. Der Wald ist wild in der Walpurgisnacht.“ Liese nickte, aber ihre Gedanken waren längst anderswo – gezogen zum Berg, zu den Geschichten, die ihr Vater einst im Feuerschein erzählt hatte. Draußen lockte die Welt, voller Schatten und Geheimnisse.

Sie wartete geduldig, bis der Atem ihrer Mutter ruhiger wurde, hüllte sich dann in den alten Mantel ihres Vaters und schlich sich in die Nacht hinaus. Die Luft war kalt, durchzogen vom Geruch feuchter Erde und harziger Nadeln. Der fast volle Mond stand hoch am Himmel und tauchte die Kopfsteinpflaster in silbrig-blaues Licht. In jedem Haus flackerten Kerzenlichter hinter den Vorhängen; nur Liese bewegte sich zwischen den dunklen Schatten.

Am Dorfrand verharrte sie am Maibaum, halb fertig für das kommende Fest, dessen Bänder im Mondlicht farblos und schlaff hingen. Sie dachte an die Geschichten ihres Vaters – von der Walpurgisnacht, die Gefahr und Neuanfang brachte, davon, wie die Hexen tanzten, um den Winter zu vertreiben, und wie diejenigen mit reinem Herzen manchmal einen Blick hinter die Legende erhaschen konnten. Ein Krächzen von einer nahen Krähe ließ sie zusammenzucken. Fest zog sie den Mantel enger und schritt mutig in den Wald.

Im Schatten des Waldes veränderte sich die Welt. Die Bäume drängten sich eng aneinander, verwobene Äste formten düstere Netze, die jedes Licht verschlangen. Verwurzelungen krochen wie schlafende Schlangen unter moosigen Steinen, und jedes Rascheln im Unterholz ließ Lieses Herz schneller schlagen. Dennoch zog sie etwas Unerklärliches zum Berg hinauf.

Halb den Hang hinauf entdeckte sie einen schwachen Schein – ein Feuerring, der in einer kleinen Lichtung flackerte. Vorsichtig schlich sie näher, hielt sich im Schutz der Schatten. Um die Flammen bewegten sich Gestalten: Frauen mit wildem Haar und flatternden Röcken, manche uralt und gebeugt, andere jung und lachend, allesamt in einer Sprache singend, älter als die Steine zu ihren Füßen. Die Luft vibrierte vor Energie.

Lieses Atem stockte. Hier waren die Hexen der Legende – so echt und wild wie jeder Erzählung. Ihr Tanz war zugleich furchteinflößend und wunderschön – erhobene Arme, feuerleuchtende Gesichter, Schatten hoch an den Bäumen. Doch am meisten fesselte sie nicht das Übernatürliche, sondern ihre Verbundenheit – sie schienen durch mehr als Angst gebunden, mit einer Kraft, die zugleich wild und voller Freude war.

Kurz öffnete sich der Kreis, und ein Ast knackte unter Lieses Fuß. Plötzlich erstarrte alles. Eine Frau mit schneeweißem Haar, deren Augen funkelten vor Wissen, trat aus dem Licht. „Wer wagt sich so nah an unser Fest in dieser heiligen Nacht?“ Ihre Stimme war sanft und gleichzeitig gebieterisch.

Liese schluckte die Angst hinunter und trat hervor. „Ich bin Liese Albrecht. Meine Mutter ist krank, und ich suche Hoffnung – oder Hilfe – wo auch immer ich sie finde.“

Die alte Hexe musterte sie lange. Dann lächelte sie, ein warmes, langsames Lächeln, das die Falten ihres Gesichts milderte. „Hoffnung ist rar und mächtig. Aber Mut hat dich hierher geführt. Komm, Kind. Sieh selbst, was die Nacht enthüllt.“

II. Der Aufstieg zum Brocken

Angeführt von der alten Hexe, folgte Liese den Tänzerinnen, die sich höher hinauf zum Berg schlängelten. Der Weg war schmal und voller Tücken; Wurzeln zogen sich darüber, Steine lösten sich unter den Füßen. Doch Liese spürte, wie ihre Angst wich, während sie den Stimmen der Hexen lauschte – ein lebendiges Geflecht aus Lachen, Erinnerungen und Gesang, das die Nacht von uralter Kraft erfüllte.

Sie zogen durch Haine, in denen Eulen still von knorrigen Ästen starrten, und über silberblitzende Bäche. Immer wieder bückte sich eine Hexe, pflückte Kräuter oder streute Samen aus, flüsterte dabei Segenssprüche für die Rückkehr des Frühlings. Lieses Herz schlug schneller, je weiter sie stiegen. Sie fühlte sich verwandelt – nicht mehr Außenseiterin, sondern ein Faden in einem gewaltigen, geheimnisvollen Gewebe.

Nahe am Gipfel blies ein frostiger Wind. Die Bäume wurden lichter, wichen einer felsigen Platte, übersät mit Brocken und knorrigem Wurzelwerk. In der Ferne flackerten Fackeln – ein Zug Dorfbewohner um Priester und Älteste arbeitete sich von Wernigerode wie ein Band Gebete und Lieder in den Hang hinauf, um das Böse mit Hoffnung zu vertreiben.

Zwischen diesen zwei Welten – Hexen und Dorf – ging Liese allein. Zerrissen zwischen Sehnsucht und Treue.

Plötzlich hielt die alte Hexe inne und legte Liese die Hand auf die Schulter. „Sieh nur“, flüsterte sie. Auf dem blanken Stein formierte sich eine Menge, wie Liese sie nie zuvor gesehen hatte: Hexen aus allen Himmelsrichtungen – mutig, schüchtern, jung wie alt –, ein großer Kreis. Manche trugen Kränze aus wilden Blumen, andere Stäbe mit Runen verziert. Hoch über ihnen jagten Wolken über den Mond, warfen Muster aus Licht und Schatten.

Ein Gesang stieg auf, Stimmen hoben und senkten sich wie Wind in den Kiefern. Die Flammen des zentralen Feuers loderten auf, beleuchteten Gesichter – von Falten jahrzehntelang gezeichnet bis jugendlich frisch. Mittendrin stand die alte Hexe mit silberhaarigem Schopf im Wind, hob ihren Stab und der Gesang schwoll an. Die Luft selbst schien zu pulsieren.

Da trat aus den Schatten ein Mann in dunklen Gewändern, die Augen kalt vor Bosheit. Das Lächeln der Hexe verschwand. „Er kommt jedes Jahr“, raunte sie Liese zu. „Ein Geist des Winters – er will den Frühling verhindern.“

Nun war auch die Prozession des Dorfes am Rand der Hochebene eingetroffen, Fackeln zitterten im Wind. Eisiger Luftzug wirbelte Funken fort. Der Mann trat ins Licht, mit Stimme so frostig wie der Nordwind: „Glaubt ihr, euer kleines Tanzen verjagt mich? Des Winters Griff ist stark, ich lasse euer Tal verdorren.“

Für einen Moment durchfuhr Furcht die Hexenschar. Doch Liese, getrieben von der Erinnerung an das blasse Gesicht ihrer Mutter und der Hoffnung, die sie angetrieben hatte, trat mutig hervor. Sie hob den Mantel ihres Vaters, geziert von schützenden Runen, und stellte sich dem Geist entgegen.

„Unser Volk hat alle Winter überlebt“, sagte sie mit fester Stimme, auch wenn die Hände zitterten. „Wir erinnern den Verlust, doch wir wählen die Hoffnung. Ihr habt heute Nacht keine Macht mehr.“

Die Hexen stimmten ihr zu, riefen die Worte laut und klar. Das Feuer loderte auf, der Wind tobte – und der Geist wich zurück, löste sich im ersten Licht des Morgens in Nebel auf. Jubel brach aus, und die Hexen schlossen Liese in ihre Mitte. Die alte Hexe reichte ihr ein Fläschchen mit heilenden Kräutern. „Für deine Mutter“, lächelte sie. „Und für deinen Mut.“

III. Morgendämmerung und der Tanz in den Mai

Als der Wintergeist im Morgennebel verschwand, legte sich Stille über den Berg. Der Hexenkreis löste sich, angespannte Gesichter wurden weich und heiter. Nach und nach knieten sie nieder, sammelten Tau von Steinen und Kräuter aus dem schmelzenden Boden, flüsterten Segenswünsche in den erwachenden Wind. Die Dorfbewohner, die sahen, dass Liese unversehrt war und die Feier der Hexen nicht Verderben, sondern Erneuerung gebracht hatte, legten ihre Fackeln nieder und traten vorsichtig näher.

Die alte Hexe sah den Priester freundlich an. „Für dieses Jahr ist es vorbei. Doch jeden Frühling müssen wir Hoffnung über Angst wählen.“ Sie winkte Liese zu sich. „Dieses Kind hat uns gezeigt, dass Mut Welten verbinden kann.“

Ein zustimmendes Murmeln ging durch beide Gruppen. Liese entdeckte ihren Freund Jakob – aus Sorge war er dem Zug gefolgt – und er trat auf sie zu. Mit roten Wangen fragte er: „Wirst du mit uns um den Maibaum tanzen?“ Die alte Hexe nickte zufrieden, und gemeinsam stiegen Hexen und Dorfbewohner vom Brocken hinab in die erwachende Welt.

In Wernigerode erwachte das Maifest zum Leben. Bunte Bänder flatterten am Maibaum, Kinder tollten lachend über Wiesen voller Wildblumen, Musik erfüllte die Luft. Lieses Mutter – gestärkt durch die Kräuter der Hexen – stand im Sonnenschein, ihre Wangen frisch und gesund wie seit Monaten nicht mehr. Die alte Hexe und ihre Schwestern blickten vom Rand des Platzes zu, ihre Augen funkelten voller Geheimnisse.

Als erneut die Nacht anbrach und Sterne am Himmel leuchteten, wanderte Liese zum Dorfrand, dorthin, wo erste grüne Triebe durch das letzte Eis des Winters brachen. Dankbar legte sie die Hand auf die Erde. Der Berg ragte schwarz gegen das Sternenzelt, still nun, und doch fühlte sie noch immer sein uraltes Herzschlagen – die Erinnerung an Feuer, Lied und Mut, an überwundene Dunkelheit.

So wurde die Walpurgisnacht mehr als nur eine Geschichte, um Kinder zu erschrecken. Sie wurde zur Erinnerung, eingraviert in Stein und Baum. Jedes Jahr erinnerten sich die Dorfbewohner an Lieses Mut – an die Nacht, in der sie zwischen den Welten wandelte und Hoffnung nach Hause brachte. Und wenn der Wind durch die Kiefern heulte oder Gelächter vom Brockengipfel hallte, wussten alle: Der Frühling kehrt immer zurück, solange es Menschen gibt, die sich mutig der Nacht stellen und den Morgen begrüßen.

Fazit

Die Legende der Walpurgisnacht lebt fort – in jedem geflüsterten Märchen und in jedem hoffnungsvollen Herzen, das der Dunkelheit trotzt. An den wilden Hängen des Brockens versammeln sich Hexen noch immer – so erzählen es die Alten – und vertreiben mit Lachen, Mut und Gesang die Kälte des Winters. Für Liese und ihr Dorf wurde jene sagenhafte Nacht zum Wendepunkt: der Beweis, dass Angst durch Verständnis gemildert werden kann und Zusammenhalt die größte Magie überhaupt ist. Jedes Jahr, wenn der April dem erneuernden Mai Platz machte, hängten die Menschen von Wernigerode Kräuter über ihre Türen und begrüßten einander freundlich. Beim Tanz um den Maibaum erinnerten sie sich: Selbst die tiefsten Schatten kann ein Funke Hoffnung durchbrechen. So blieb der Brocken ein Ort des Geheimnisses – und ein Symbol für Neubeginn, wo die Grenzen zwischen den Welten verschwimmen und Mut die Morgendämmerung formt.