Einführung
Zwischen den nebligen Mooren und windgepeitschten Felsen der anglo-schottischen Grenzlande lebt eine Erzählung, älter als das Gestein selbst. Das Land scheint selbst Teil der Legende zu sein – einsame Burgen und zerfallene Türme stehen wachsam über Jahrhunderten geflüsterter Ängste. Hier verweben sich Geschichte und Mythos wie ineinander verschlungene Dornenranken. Die Nächte sind lang und dunkel, eingehüllt in samtige Nebel und das ferne Heulen der Wölfe; der Wind, der durch die Schießscharten pfeift, trägt Geheimnisse mit sich, die kein lebender Mensch laut auszusprechen wagt. Dieses Land wurde von Gewalt und Misstrauen geformt, wo einst Grenzreiter im Schutz der Dunkelheit ritten und wo die tiefsten Schatten nicht nur den Menschen gehören, sondern etwas Älterem, vollkommen Unmenschlichem: den Redcaps.
Seit Generationen jagen Geschichten von den Redcaps dieser Region Angst ein. Sie sind die Monster, die Mütter rufen, um ein Kind zum Schweigen zu bringen, und das Grauen, das selbst die Tapfersten nach Sonnenuntergang ans Feuer treibt. Im Gegensatz zu den verschmitzten Kobolden aus britischen Sagen sind die Redcaps weitaus finsterer. Ihren Namen verdanken sie der grausigen Angewohnheit – so sagt man –, ihre Mützen im Blut unglückseliger Wanderer zu tränken, die ihren Weg kreuzen. Blutdürstig, beschlagen mit Eisen, mit glühenden Augen und Klauen wie geschwärzte Sicheln durchstreifen sie verfallene Burgen und verlassene Türme, angezogen von Streit, Elend und der Angst der Menschen. Ihre Ankunft erkennt man an dem plötzlichen Frösteln bis ins Mark, dem metallischen Geschmack von Blut in der Luft und dem Gefühl, aus der Dunkelheit heraus beobachtet zu werden.
Doch trotz ihres Grimms standen die Redcaps immer am Rand der Welt. Ihre Heimat sind zerfallene Mauern, von Farn überwucherte Hallen und einsame Moore im Mondschein – ein Grenzreich zwischen Leben und Tod, zwischen Wachsein und Albtraum. Und in dieser Dämmerzone genügen manchmal der Mut eines Einzelnen oder das schweigende Band einer Gemeinschaft, um das Gleichgewicht zu halten – zumindest für eine Nacht.
Hier entspinnt sich die Legende von Sir Alaric Tremayne – eine Geschichte, getragen vom Wind der Grenzlande: von einer Reise durch gespenstische Orte, der Begegnung mit der Finsternis selbst und dem stillen Licht, das in jenen Herzen weiterlebt, die sich nicht vom Schrecken bezwingen lassen.
Der Reisende und die Alte Straße
Sir Alaric Tremayne war mit Gefahr bestens vertraut. Aufgewachsen mit Geschichten über die Grenzreiter und der ständigen Bedrohung durch englische Überfälle, lernte er früh, dass die Welt gleichermaßen schön und grausam war. Nun ritt er allein unter dem düsteren Himmel des frühen Herbstes und trieb sein Pferd voran auf der alten Römerstraße. Ihre Pflastersteine waren glitschig von Moos und Jahrhunderten des Regens, schlängelten sich durch Farn und Ginster auf die zerfallenden Mauern des Elsdon Towers zu.
Das Dorf Elsdon lag halb vergessen am Rand der Cheviot Hills. Die Katen duckten sich unter gesunkenen Strohdächern, aus deren Kaminen Rauch in den Abendhimmel stieg. Alaric war von Lord Fenwick entsandt worden, um eine Botschaft zu überbringen—offiziell eine Warnung vor erneuerten Überfällen entlang des Tyne. Doch er wusste, in Wahrheit war es nur ein Vorwand, um einen zweitgeborenen Sohn mit zu viel Stolz und zu wenig Vernunft aus Fenwick Hall fortzuschicken. Dennoch nahm Alaric den Auftrag an. Etwas im Land selbst rief ihn: die Wildheit, die ungesehenen Geschichten, das Versprechen auf Erlösung für eine Familie, deren Name so zerschlissen war wie ihre Fahnen.
Mit dem Einbruch der Dämmerung legte sich Kälte über die Moore. Die Hecken drängten sich zusammen, und der Himmel wurde violett hinter jagenden Wolken. Immer wieder stellte Alaric fest, dass sein Pferd die Ohren spitzte, die Nüstern beunruhigt zuckten ob unsichtbarer Gerüche. Die Stille drückte schwer und erwartungsvoll, nur unterbrochen vom fernen Krächzen eines Raben oder dem Huschen unsichtbarer Tiere im Gestrüpp.
Er erinnerte sich an die Geschichten seiner Großmutter, im Flüsterton am Feuer erzählt: „Verlass nach Einbruch der Dunkelheit nicht den Weg, Junge. Die Redcaps jagen in der Dämmerung. Keine Rüstung, kein Schwert kann dich retten, wenn sie deine Witterung aufnehmen. Nur Glaube, Eisen oder wahre Worte der Güte können sie abwenden.“
Unwillkürlich umfasste Alaric den Griff seines Schwertes, die Finger glitten über kalten Stahl. Er blickte zum Himmel, wo der Mond tief und verschleiert hing. In den Grenzlanden war Aberglaube so real wie Hunger oder Krieg. Er ritt weiter, der Weg wurde schmaler, Äste bogen sich zusammen, bildeten ein dunkles Dach.
Da hörte er es – ein scharfes, metallenes Klopfen. Nicht das leise Trippeln von Tierpfoten, nicht das zufällige Rascheln von Füchsen, sondern ein gezieltes, abgemessenes Geräusch: wie Eisenstiefel auf Stein. Sein Pferd wieherte, warf den Kopf. Alaric beruhigte das Tier, obwohl sein Herz wild schlug.
Die Luft wurde dicker, durchzogen von einer schwachen, metallischen Note. Alaric zügelte sein Tempo, spähte in das dichter werdende Zwielicht. Am Wegesrand regte sich das Brombeergestrüpp ohne Wind. Dann – ein Aufblitzen von Karminrot. Eine gebeugte Gestalt, kaum so groß wie ein Kind, mit einer Mütze so rot wie frisches Blut. Ihr Gesicht war bleich und lederhäutig, gelbe Augen leuchteten kalt im Dämmerlicht.
Alaric stockte der Atem. Der Redcap grinste, zeigte Zähne wie Splitter alten Knochens. Die eisenbeschlagenen Stiefel schimmerten stumpf, die langen Finger endeten in schwarzen Klauen – in der Hand hielt er einen zackigen Stab.
Er erinnerte sich: „Sprich sie höflich an, Bub. Zeig keine Angst.“
Mit aller Kraft, die er zusammenraffen konnte, neigte Alaric den Kopf. „Guten Abend, Freund. Die Nacht wird kalt, und ich hege keinen Groll gegen jene, die den Weg teilen.“
Der Redcap zischte, ein Laut wie Dampf aus einem siedenden Kessel. Zwei weitere Gestalten traten hinter ihm hervor—eine mit schief hängender Mütze über einem gelblichen Auge, eine andere nagte an etwas, das einst wohl eine Ratte gewesen war. Die Luft roch nach altem Blut und feuchter Erde.
Doch Alarics Worte ließen sie innehalten. Der vorderste Redcap neigte den Kopf. „Die meisten rennen oder beten“, krächzte er. „Du stehst und sprichst.“
Alaric zuckte mit den Schultern, griff fester nach den Zügeln. „Man hat mich gelehrt, alle zu achten, die dieses Land begehen, Mensch oder… etwas anderes.“
Das Grinsen des Redcap wurde breiter, spannte die Haut über seinem Gesicht. „Kühn für weiches Fleisch.“
Aus den Schatten traten weitere Gestalten hervor. Der Pfad war versperrt; ein Entkommen ausgeschlossen. Alarics Pferd zitterte, schneeweiße Augen starr vor Angst.
„Sag mir“, fragte Alaric leise, „stimmt es, dass ihr Eisen ebenso liebt wie Blut?“
Daraufhin verzog der Redcap das Gesicht. „Eisen schmerzt. Aber Blut heilt. Blut für unsere Mützen – Blut für unsere Königin.“
Im dunklen Hintergrund bewegte sich etwas Großes, Zerrissenes—größer als jeder Mensch, mit einem Geweih aus verdrehtem Knochen gekrönt. Alarics Nackenhaare stellten sich auf. War dies die Königin der Redcaps? Oder ein Albtraum aus Fleisch geworden? Er zwang sich, nicht wegzusehen.
„Dann nehmt dieses Geschenk“, sprach er, zog einen Dolch aus seinem Gürtel – eine Klinge aus altem Grenzeisen. Er warf sie zu den Füßen des Redcap. „Ein Zeichen – für den freien Weg.“
Das Koboldwesen betrachtete misstrauisch die Klinge, schnüffelte daran und zuckte zurück. „Betrüger!“, spie es aus. Doch im Hintergrund wichen die anderen zurück, tuschelten in ihrer rauen Sprache.
Alaric blieb standhaft. „Ich zeige Respekt. Lasst mich passieren, und ich spreche an jedem Herd gut von eurem Volk.“
Es folgte eine lange Stille. Der Redcap-Häuptling raffte rasch das Messer mit einem Lappen auf, hielt es auf Abstand. „Geh“, zischte er. „Doch wisse: Elsdon Tower ist heute Nacht nicht sicher für deinesgleichen.“
Alaric nickte, trieb sein Pferd an, während die Redcaps im Zwielicht verschwanden. Hinter ihm verklang das metallische Klopfen. Doch ihre Blicke hafteten an ihm – bis zum zerfallenen Turm, wo noch größere Gefahren warteten.
Er erreichte Elsdon, als die Nacht hereinbrach, das Herz klopfend – nicht aus Triumph, sondern aus vorsichtiger Dankbarkeit. Er hatte den Redcaps gegenübergestanden und überlebt – fürs Erste.
Elsdon Tower und die Königin mit dem Geweih
Elsdon Tower ragte schwarz in den Himmel, seine Mauern von Zeit und Verfall zerfressen. Die Fensterhöhlen gähnten leer, der Wind heulte durch Schießscharten. Alaric stieg ab und führte sein Pferd zum Torhaus, halb überzeugt, es verriegelt vorzufinden, doch die Türen hingen schief in den Angeln, längst verlassen. Das Dorf selbst schwieg – keine Laternen, keine Stimmen, weder Gruß noch Warnung. Nur das drückende Schweigen der Angst.
Alaric brachte sein Pferd in einen Schuppen, der nach Moder und altem Stroh stank. Er fand eine Laterne, das Öl fast aufgebraucht, zündete sie mit zittrigen Fingern an. Das gelbe Licht zuckte über feuchte Steine, ließ tiefe Kratzspuren in den Wänden sichtbar werden – Zeichen verzweifelter Kämpfe oder vielleicht noch Schlimmeres.
Er durchstreifte die leeren Hallen, die Stille wurde drückend. Einst war dies eine Festung, nun kaum mehr als ein Mausoleum. Fetzen alter Fahnen hingen an den Wänden, die Embleme verblasst unter Jahrhunderten von Staub. Schatten sammelten sich in jeder Ecke.
Die Nacht wurde dunkler. Alaric fand einen Raum mit einem Kamin und entfachte aus dem letzten trockenen Holz Feuer. Als die Flammen höher schlugen, drehte der Wind – trug ein Wispern heran, leise Stimmen und fernes Klopfen, als würden unsichtbare Eisenstiefel über ihm gehen.
Er zog sein Schwert, lehnte sich an die Wand. Draußen zogen Wolken über den Mond und warfen zuckende Muster von Licht und Schatten durch zerbrochenes Glas. Die Worte seiner Großmutter hallten nach: „An zerfallenen Orten hält ihre Königin Hof. Siehst du ihr Geweih, knie nieder – nicht aus Anbetung, sondern aus Demut.“
Das Feuer flackerte, wurde schwächer. Dann – eine Gestalt bewegte sich im Türrahmen. Kein Kobold diesmal, sondern eine Frau: hochgewachsen, unheimlich bleich, ihr Haar die Farbe toten Farns, ihre Augen schimmerten wie polierter Bernstein. Auf der Stirn ein Kranz aus Geweih – knochenweiß, in alle Richtungen verzweigt.
Sie glitt lautlos in den Raum, das Kleid hinter ihr wie Nebel. Die Redcaps folgten, krochen und tanzten an ihren Füßen, die Mützen leuchteten wie frische Wunden. Die Luft wurde so kalt, dass selbst der Atem zu Nebel gefror.
Alaric zwang sich zu knien – nicht aus Furcht, sondern aus Respekt vor den alten Mächten dieses Ortes.
Die Stimme der Königin klang wie Wind über Stein. „Warum störst du unseren Ort, Sterblicher? Blut tränkt diese Hallen, die Mauern erinnern sich an jeden Schrei.“
Alaric hielt ihrem Blick stand. „Ich komme nicht für Eroberung oder Raub. Ich überbringe nur eine Botschaft – und suche Schutz vor der Finsternis.“
Sie lachte, scharf wie zerbrechendes Glas. „Wenige bitten um Gnade in meinem Hof.“
Er senkte das Haupt. „Gnade ist ein Geschenk, kein Recht. Aber auch euer Volk war nicht immer, was es heute ist. Ich kenne die Geschichten – als Redcaps noch Wächter waren, keine Monster.“
Ein Murmeln ging durch die Kobolde. Die Augen der Königin verengten sich. „Du weißt viel für einen Grenzritter.“
„Ich weiß, Dunkelheit gebiert Dunkelheit“, flüsterte Alaric. „Doch selbst jetzt kann Licht bestehen.“
Die Königin prüfte ihn einen langen Moment. „Du sprichst wie einer, der viel verloren hat.“
Er nickte. „Und deshalb will ich nicht noch mehr verlieren.“
Sie hob die Hand. Die Redcaps wichen zischend zurück. „Du ehrst unsere Erinnerung“, sagte sie, „doch du wandelst dicht am Tod. Dieser Turm ist von alten Eiden verflucht – ein Schlachtfeld für Mann wie Monster.“
„Dann lasst mich den Bann brechen“, bat Alaric. „Lasst mich diese Nacht ohne Blutvergießen bestehen.“
Die Königin erwog. „Bringe Frieden an diesen Ort – lass die Lebenden die Toten mit Güte ehren – dann werden meine Leute dich nicht mehr belästigen.“
Damit verblasste sie im Schatten, ihre Gefolgschaft folgte. Das Feuer flackerte noch einmal auf und wurde dann schwächer. Alaric saß allein, das Herz schlug wild – aber er lebte.
Der Morgen lag noch Stunden entfernt.
Blut auf den Steinen: Den Fluch brechen
Das Feuer flackerte schwach, während Alaric den flüsternden Stimmen der alten Steine von Elsdon Tower lauschte. Die Last der Jahrhunderte lastete schwer: jeder Verrat, jede Rache, jeder Blutstropfen, der auf diesen Steinen vergossen wurde, hatte den Fluch genährt, der die Redcaps hier fesselte – hungrig, ruhelos. Alaric dachte an all jene, die gefallen waren – Dorfbewohner, Soldaten, Wanderer – längst vergessen, außer durch die Flecken auf dem Boden und die Angst in den Geschichten.
Doch dann erinnerte er sich an die zweite Lektion seiner Großmutter: „Die Toten wollen mit Güte erinnert werden. Zünde eine Kerze für sie an. Sprich ihre Namen.“
Von neuem Entschluss beflügelt, sammelte Alaric, was er finden konnte – einen Stummel Talgkerze, etwas Öl aus der Laterne, ein Stofffetzen als Docht. Er stieg hinauf auf die Zinnen, während die Morgendämmerung zaghaft das Wolkenmeer durchdrang. Dort, mit Blick auf die nebelverhangenen Moore, setzte er die Kerze auf eine zerbrochene Zinne.
Er sprach laut alle Namen, die er aus Liedern und Legenden kannte: „Für Eleanor von Elsdon, erschlagen im Schlaf. Für Will mit dem krummen Schwert, Opfer von Verrat. Für jede Seele, genommen durch Gier, Angst und Stolz – möge nun Frieden an diesen Ort kommen.“
Mit jedem Wort stillte sich der Wind. Die Redcaps krochen aus ihren Schatten, angezogen von etwas Neuem: nicht von Blutdurst, sondern von Hoffnung. In ihren Augen glomm weniger Zorn, die Zähne schnappten nicht mehr nach Hunger, sondern nach unsicherer Sehnsucht.
Die Königin erschien neben ihm, ihre Gestalt nun weniger geisterhaft – mehr eine halb vergessene Erinnerung. „Du erinnerst uns“, sagte sie leise. „Darin liegt Kraft.“
Alaric nickte. „Möge es reichen.“
Die Kerze brannte, klein und trotzig gegen das Dunkel. Einer nach dem anderen tauchten die Redcaps ihre Mützen ins goldene Licht – diesmal nicht in Blut, sondern in die Wärme der Erinnerung. Ihre Kleidung wechselte von scharlachrot zu rostbraun, ihre Blicke wurden weich.
Als die Sonne den Horizont durchbrach und der Nebel von den Mooren schwand, verglommen die Redcaps – erst ihre Mützen, dann ihre gebeugten Körper, bis nur Lichtpunkte übrig waren. Die Königin verweilte einen Augenblick länger, schenkte Alaric ein dankbares Nicken.
„Erinnere dich mit Güte an uns“, flüsterte sie. „Und erzähle unsere Geschichte wahrhaftig.“
Dann verschwand sie. Elsdon Tower fühlte sich leichter an, die Luft gereinigt von uralter Gewalt. Alaric stand allein, als die Vögel einen neuen Tag besangen.
Er sammelte seine Habseligkeiten und verließ die Ruine, drehte sich nur noch ein einziges Mal um. Wo Jahrhunderte Furcht geherrscht hatten, lag nun Frieden. Die Legende der Redcaps blieb – als Warnung vielleicht, aber auch als Mahnung, die Verlorenen nicht als Monster, sondern als Verwandte zu erinnern, deren Leid sich in Zorn verwandelt hatte.
Während er die Grenzlande durchquerte, war Alarics Herz leichter als seit Jahren. Er trug nicht nur Lord Fenwicks Botschaft, sondern eine tiefere Geschichte mit sich – eine, die über Generationen nachhallen würde, sodass jeder, der sie hörte, daran erinnert wird: Selbst in von Blut und Leid heimgesuchten Orten kann das Licht bestehen, wenn nur jemand den Mut findet, es neu zu entzünden.
Schlusswort
Die Legende der Redcaps flüstert noch immer durch die Grenzlande, hallt zwischen den alten Steinruinen und nebeligen Hügeln. Wer genau hinhört, spürt eine Veränderung in der Luft an den Burgruinen – ein sanfteres Spiel der Schatten, eine Wärme, wo einst nur Kälte herrschte. Die Geschichte von Sir Alaric Tremayne wird nicht mehr bloß als Warnung, sondern als Erinnerung erzählt: Selbst an Orten, die von Gewalt und Verlust gezeichnet sind, können Erinnerung und Güte die ältesten Flüche brechen. Die Redcaps sind in den Mythos entschwunden, aber ihre Geschichte bleibt als Lehre, der Dunkelheit mit Mut, Respekt und Gedenken zu begegnen. Die Grenzlande bleiben wild und geheimnisvoll, doch jede Kerze, die im Dunkeln brennt, ist ein Versprechen: Hoffnung – und sei sie noch so zerbrechlich – wird immer ihren Weg finden.
