Einführung
Im dämmrigen Zwielicht der Shang-Dynastie stand China am Rand des Unheils. Die große Hauptstadt Zhaoge, einst stolz und prächtig, hallte nun wider von geheimen Ängsten und dem lautlosen Schritt von Verschwörern. Im Herzen ihrer marmorverkleideten Hallen saß König Zhou, ein Mann, dessen Grausamkeit zur Legende geworden war. Jede seiner Launen, befeuert von den Flüstereien seiner schönen, aber verderblichen Konkubine Daji, ließ Wellen des Schreckens durch das Reich gehen. Tempel brannten, Weise verschwanden, und das einfache Volk betete unter dem blassen Schein der Ahnenaltäre um Erlösung. Doch hoch oben über dem Kunlun-Gebirge wachten die unsterblichen Augen des Himmels. Der uralte Jade-Kaiser, göttlicher Herrscher der Himmelsordnung, versammelte seinen ehrwürdigen Hofstaat. Dort wurde das Schicksal der Sterblichen gegen das Gleichgewicht himmlischer Gerechtigkeit abgewogen. Heimlich debattierten die Götter und Unsterblichen: War es an der Zeit, dem Chaos ein Ende zu setzen und neue Beschützer für die Welt der Menschen zu bestimmen? Würde das blutbefleckte Shang einem edleren Zhou weichen – oder das Dunkel das Land verschlingen? Während die Trommeln des Krieges erklangen und Magie wie dichter Nebel in der Luft lag, erhoben sich legendäre Helden – Ji Fa, der standhafte Prinz von Zhou; Jiang Ziya, der rätselhafte Stratege mit einem unter den Sternen geschriebenen Schicksal; Nezha, der rebellische Jüngling mit göttlichen Waffen; und Yang Jian, der dreiäugige Krieger mit seinen eigenen Geheimnissen. Geister, Ungeheuer und Götter verflochten ihr Schicksal mit den Sterblichen, während die Armeen von Shang und Zhou unter Bannern aus Feuer und Donner aufeinanderprallten. In diesem wirbelnden Geflecht aus Ehrgeiz, Rache und Hoffnung hallte jeder Kampf nicht nur im Reich der Menschen, sondern auch im Himmel wider. Die Geschichte von der Investitur der Götter ist eine Erzählung von Wandel, in der sich Geschichte und Mythos verflechten – und in der der Mut weniger das Schicksal aller formen kann.
Die letzten Tage von Shang: Tyrannei und Verzweiflung
Im innersten Kern von Zhaoge dehnten sich die Ausschweifungen von König Zhou mit jeder Jahreszeit weiter aus. Die prunkvollen Feste wurden immer obszöner, und die vergoldeten Säle erfüllte das höhnische Lachen, scharf wie das Knurren eines Wolfs. Doch außerhalb dieser Mauern verdorrte das Herz des Reiches. Daji, deren Schönheit nur von ihrer Lust am Leid übertroffen wurde, streifte mit jadegrünen Augen wie eine Raubkatze durch den Palast. Ihre Gegenwart war ein Sturm – einer, der Weise, Gerechte und Unschuldige hinwegfegte. Minister wagten nicht zu sprechen, zu groß war die Gefahr, ihre Zungen zu verlieren. Priester, die Mitgefühl predigten, verschwanden auf Nimmerwiedersehen. Selbst die Ahnen in ihren kalten Steinschreinen schienen zu erzittern. Gerüchte zogen durch die Hauptstadt: König Zhou habe den Bau des Paolao, einer monströsen Bronzestäule, die im Feuer erhitzt wurde, zur Bestrafung von Widersprechern befohlen. Das Volk, zermürbt von Kriegssteuern und Hunger, sah, wie Nachbarn in der Nacht verschwanden – und lernte das Schweigen der Angst.
In fernen Dörfern glomm der Widerstand wie eine störrische Kerze. Alte Männer versammelten sich unter den dichten Zweigen uralter Heuschreckenbäume und flüsterten Geschichten von den tugendhaften Anfängen der Shang – von einem Herrscher, der nun vom Bösen verblendet war. Unter ihnen gab es einige, die noch an Prophezeiungen glaubten – dass das Mandat des Himmels entzogen werden könnte, dass neue Helden entstehen würden. Weit im Westen, in den Tälern von Zhou, bereitete sich ein solcher Held vor. Prinz Ji Fa, edel und gerecht, lauschte den Berichten seines Vaters Ji Chang, des weisen Fürsten des Westens, der als Gefangener in Zhaoge schmorte. Sein Herz glühte angesichts des Leids seines Volkes vor Scham, doch sein Geist blieb klar. Er wusste: Die Zeit war noch nicht reif; Geduld ist die Tugend derjenigen, die die Welt verändern wollen.
Unterdessen regte sich das Schicksal auf dem Kunlun-Gebirge. Der unsterbliche Meister Yuanshi Tianzun rief seine Schüler zusammen, denn er spürte das Ungleichgewicht der Welt. Unter ihnen war Jiang Ziya, weißbärtig und scharfäugig, der Jahrzehnte lang auf der Suche nach Sinn umhergewandert war. Nun, als alter Mann, nahte sein Augenblick. Mit einer Bambusstange über der Schulter und einem Blick, der Illusionen durchdrang, stieg Jiang Ziya vom Berg herab – beladen mit einem unsichtbaren Befehl: Ordnung wiederherzustellen und neue Wächter für die Menschheit zu bestimmen. Er war nicht allein. Geister spürten den Wandel; Füchse, Schlangen und rachsüchtige Schatten wanden sich durch die Risse der Welt, angezogen vom Chaos. Die Götter selbst stritten um das Schicksal der Sterblichen. Jede Seele – göttlich oder nicht – spürte den nahenden Sturm.
In der Hauptstadt wurde Daji immer grausamer. Sie genoss das Leid, das sie brachte, und verleitete König Zhou zu immer monströseren Taten. Doch unter ihrem Lachen brodelte uralter Zorn: Denn Daji war keine gewöhnliche Frau, sondern in Wahrheit ein Fuchsgeist, gesandt, um zu verderben und zu ruinieren. Ihre Diener, treu einzig aus Angst und Gier, durchstreiften die Stadt nach ihrem Willen. Das Volk von Zhaoge wurde dünn und hohläugig, ihre Gebete blieben unerhört. Doch Hoffnung lebte im Verborgenen weiter: in chiffrierten Mitteilungen unter Getreuen, in Opfergaben an vergessene Götter – und in Träumen von Kindern, die Armeen des Lichts unter Bannern des Donners marschieren sahen.
Himmelsspiele: Das Sammeln der Helden
Mit dem Frost des frühen Frühlings lag gespannte Erwartung über den heiligen Höhen des Kunlun-Gebirges. Die himmlischen Hallen strahlten im schimmernden Licht, während uralte Unsterbliche über den Lauf des Schicksals debattierten. Der Erlass des Jade-Kaisers war deutlich: Die Welt konnte die Grausamkeit des Shang nicht länger erdulden. Neue Götter sollten erwählt werden – nicht aus Laune, sondern durch Bewährung. Listen wurden gezogen: Sterbliche, deren Mut, Treue oder Weisheit sie zu Plätzen unter den Sternen führen könnten. Doch zuerst mussten sie ringen, bluten und vielleicht im Schmelztiegel der Geschichte vergehen.
Jiang Ziya, zum Premierminister des Himmels ernannt, trug eine Bürde, wie sie nur wenige erahnten. Sein Weg führte ihn nach Xiqi, das Zentrum des Widerstands von Zhou. Dort fand er Ji Fa und seine treuen Gefolgsleute – Huang Feihu, einst ein mächtiger General des Shang, der aus Abscheu vor König Zhous Barbarei desertiert war; Nezha, den aufbrausenden Jüngling, geboren aus einer Lotosblüte; und Yang Jian, geheimnisvoll und gelassen, dessen drittes Auge durch die Lügen von Göttern und Menschen gleichermaßen blickte. Jeder dieser Helden trug eigene Narben und Geheimnisse. Huang Feihu beweinte die Familie, die Dajis Zorn zum Opfer gefallen war. Nezha suchte Erlösung für einstigen Aufruhr. Yang Jian verbarg ein göttliches Erbe und ein Ziel, das nur der Himmel kannte.
Gemeinsam schmiedeten die Helden unter Jiang Ziyas Führung Bündnisse. Tapfere Fürsten kleiner Staaten sagten ihre Unterstützung zu – inspiriert von Visionen oder verfolgt von Alpträumen. Ihre Banner vervielfachten sich: Karmesinrote Tiger, goldene Drachen und aufsteigende Kraniche – alle scharten sich unter dem Zeichen von Zhou. In geheimen Räten bestimmte Jiang Ziya günstige Tage für Schlachten und schmiedete Taktiken, so raffiniert wie die Sternbilder selbst. Doch trotz allen Mutes standen die Krieger von Zhou vor einer übermächtigen Gegner: Shang-Armeen, zehnfach an Zahl überlegen, angeführt von Feldherren voller Ehrgeiz, aber ohne Gnade. Und dann waren da noch Shangs übernatürliche Verteidiger: Dämonengeneräle, rachsüchtige Geister und Zauberer, die verbotene Künste wirkten. Der sterbliche Konflikt war nur die halbe Schlacht.
Doch auch Daji und ihresgleichen taten in Zhaoge nicht untätig. Sie beschwor Fuchsfeuer, um ihre Feinde auszuspionieren, und flüsterte König Zhou verderbliche Ratschläge ins Ohr. Sie rief Horden von Geistern herbei: tausendjährige Schlangen, Geisterhunde und tödliche Attentäter im schwarz verhüllten Kleid. In der Nacht huschten gespenstische Gestalten über die Stadtmauern. Manche suchten Zhou-Anhänger, andere schlichen durch die Träume von Generälen, pflanzten Furcht und Zweifel. Doch selbst Daji spürte eine neue Macht, die sich sammelte. Die alte Magie schien sich zu wandeln – sogar der Himmel hatte Partei ergriffen.
Die Feuer des Krieges: Schlachten der Götter und Menschen
Der Krieg brach los mit Donnerhall. Die Armeen von Zhou und Shang begegneten sich auf Feldern, die Regen und Blut in Matsch verwandelt hatten. Jiang Ziyas Taktiken entschieden oft den Ausgang: Bei Muye lockte er Shangs Streitmacht mit Scheinbannern und zauberhaften Illusionen in einen Hinterhalt. Nezhas feurige Räder rissen Lücken in die Reihen der Feinde, seine Lanze blitzte wie ein Sturm. Yang Jians drittes Auge loderte auf dem Schlachtfeld und entdeckte verborgene Gefahren – verzauberte Fallen, gestaltwandelnde Ungeheuer und Zauberer im Rauch verborgen. Huang Feihu stürmte an der Spitze, seine Rüstung glänzte, und Banner flatterten hinter ihm wie Kometenschweife. Das Aufeinanderprallen der Armeen erschütterte den Himmel.
Doch jede sterbliche Auseinandersetzung hatte ihr Echo im Reich des Unsichtbaren. Die Luft war schwer von Magie – Unsterbliche erschienen auf fernen Hügeln, ihre Gewänder wallten, während sie heimlich das Schicksal der Helden lenkten. Manchmal stiegen Götter als alte Bettler oder wandernde Mönche hinab, prüften die Tugend der Heerführer. Geister flüsterten den Würdigen Warnungen zu oder säten Verwirrung unter den Unwürdigen. In einer entscheidenden Schlacht stand Nezha einem Dämonengeneral gegenüber: ein Riese mit einem Körper aus Eisen und feurigem Atem. Die beiden rangen unter sturmverhangenen Himmel. Nezha, blutend, aber unbeugsam, rief seine göttlichen Waffen – den Universumsring und das Rote Armillarsband – um die Rüstung des Gegners zu zertrümmern und ihn in die Unterwelt zurückzuschleudern.
Andernorts stürmten Ji Fa und Huang Feihu Shang-Außenposten, die von magischen Bestien bewacht wurden – neunköpfige Löwen und Donnader, deren Schrei Berge sprengten. Am Flussübergang rief Yang Jian Wind und Nebel, um den Rückzug zu verschleiern und einen tödlichen Hinterhalt zu vereiteln. Doch jedem Sieg stand Verlust gegenüber. Treue Krieger fielen, ihre Namen sollten später im Himmel verewigt werden. Große Fürsten opferten sich, um ihre Soldaten zu retten. Die Sache der Zhou wurde im Triumph wie in der Trauer geschmiedet.
Zurück in Zhaoge geriet Dajis Zauberei in Verzweiflung. Sie sandte Flüche über das Land: Heuschreckenplagen, unnatürliche Dürre, Flüsse, die wie Blut flossen. Doch allen Listen zum Trotz zeigten sich Risse. Der Glaube an König Zhou zerfiel. Sogar unter seinen Generälen wuchsen Zweifel. Das Mandat des Himmels glitt ihm zunehmend aus den Händen.
Fazit
Als der Staub sich auf den ehemals umkämpften Feldern legte, fiel eine tiefe Stille über das Land. Die letzten Verteidiger der Shang-Dynastie zerstreuten sich oder ergaben sich, ihre Banner wurden in den Schlamm getreten. König Zhou, verlassen von Gefolgsleuten und Glück, floh in seinen brennenden Palast. Dajis Illusionen zerfielen schließlich; ihres Zaubers beraubt, wurde sie von jenen bestraft, die sie gequält hatte. In den Trümmern von Zhaoge trauerte und jubelte das Volk zugleich – der Tyrann war gestürzt, eine neue Morgendämmerung begann, so ungewiss sie auch war.
Von Kunlun aus beobachteten die unsterblichen Augen der Götter die Geburt einer neuen Ordnung. Jiang Ziya, erschöpft, aber unbeugsam, stieg empor, um jene unter den gefallenen Helden zu ehren, deren Treue, Opfer oder Mut am hellsten gestrahlt hatten. Ihre Namen sollten als Götter und Sterne widerhallen, als Wächter des Donners, des Regens und des Schicksals selbst. Ji Fa wurde als König Wu von Zhou gekrönt – weise und gerecht, der Frieden in das erschütterte Reich zurückbrachte. Tempel wurden erneuert, Felder neu bestellt, und Hoffnung blühte, wo einst Angst herrschte. Doch selbst während der Himmel das Aufstreben von Zhou segnete, flüsterten die Sagen: Das Gleichgewicht muss stets gewahrt werden. Der Kreislauf von Göttern und Menschen würde weitergehen – eine Lehre, die in die Knochen der Geschichte gemeißelt ist, so alt wie China selbst.
