Einleitung
Die Wälder von Luzon flüstern seit jeher von Geheimnissen. Unter ihrem smaragdgrünen Blätterdach fällt Sonnenlicht durch uralte Baumkronen, während wilde Orchideen an moosbewachsenen Ästen haften. Die Luft ist schwer – erfüllt vom Duft nasser Erde und dem fernen Sirren der Zikaden. Wer hier wandert, schreitet durch die Zeit selbst, denn jeder Schritt berührt tausend ungesagte Geschichten. Die Ältesten des Landes, von Jahren und Weisheit gezeichnet, sprechen mit Ehrfurcht über diese Wälder. Sie erzählen von unsichtbaren Wesen, von Wächtern, die aus dem Schatten heraus beobachten, und von Pfaden, die sich vor Respektlosen winden und selbst zurückdrehen. Unter all den Legenden, die im Feuerschein gesponnen werden, entfacht keine die Fantasie so sehr wie die des Tikbalang – eines Wesens, zugleich gefürchtet und verehrt, das Wanderer narrt und Illusionen spinnt, die Unachtsame in die Irre führen. Mit dem Kopf eines Pferdes und dem Körper eines riesenhaften Mannes soll der Tikbalang lautlos durch den Nebel schreiten, seine Mähne schimmert wie gewebte Mondstrahlen und seine Hufe knicken keinen Zweig. Eltern mahnen ihre Kinder, beim Betreten des Waldes einen höflichen Gruß zu flüstern und stets ein Stück Ingwer oder Salz als Schutz bei sich zu tragen. Doch neben all den Warnungen gibt es Berichte von mutigen Seelen, die dem Tikbalang begegneten und mit Geschichten zurückkehrten, die den Glauben herausfordern. In diesem lebenden Labyrinth entfaltet sich unsere Geschichte – eine Erzählung von Mut, List und der feinen Grenze zwischen Natur und Übernatürlichem. Denn im Herzen des philippinischen Dschungels, wo Nebel zwischen Stämmen tanzt und der Wind Geheimnisse trägt, wartet der Tikbalang, stets wachsam, als Prüfung für alle, die sein Reich betreten.
Der flüsternde Wald und Mayaris Reise
Mayari kannte die Geschichten seit ihrer Kindheit. Sie war in einem Dorf aufgewachsen, das zwischen den Ausläufern der Berge und dem dichten, wilden Dschungel lag. Die Ältesten erzählten ihr, dass der Wald lebendig sei – nicht nur mit Vögeln und Insekten, sondern mit Geistern und Wesen, so alt wie die Felsen selbst. Jeden Abend, wenn die Sonne hinter den Bergen versank, holte ihre Großmutter sie und die Cousins an die verlöschenden Glut des Kochfeuers. Die Stimme der alten Frau wurde leise, wenn sie von verlorenen Reisenden sprach, die bei Einbruch der Dämmerung in den Wald gewandert waren, nur um stunden- oder gar tagelang vom Tikbalang im Kreis geführt zu werden. Einige kehrten mit geweiteten Augen und wortlos zurück. Andere kamen nie wieder.
Mayari lauschte mit einer Mischung aus Faszination und Skepsis. Sie war kühn und clever, mit scharfem Blick und einem Geist, der sich nie mit einfachen Antworten zufriedengab. Die Welt war voller Gefahren, wusste sie, aber auch voller Chancen für diejenigen, die sich ihnen stellten. Als ihr jüngerer Bruder Lakan an einem Fieber erkrankte, das nicht weichen wollte, beschloss Mayari, selbst den Wald zu betreten. Man munkelte, dass die Wurzeln des Balete-Baumes – eines knorrigen Giganten tief im Dschungel – zu einem heilkräftigen Sud gebraut werden könnten. Niemand wagte jedoch, sie zu holen, aus Angst, den Tikbalang zu erzürnen, der die Hainen mit den dichtesten Balete-Bäumen bewache.
Mit kaum mehr als einem geflochtenen Korb, einem Messer und dem alten roten Schal ihrer Großmutter brach Mayari im Morgengrauen auf. Die Luft war kühl und feucht, erfüllt vom Duft wilden Ingwers und zerdrückter Blätter. Sonnenlicht sickerte in wechselnden Mustern herab, während sie einem schmalen Pfad folgte, der sich immer tiefer in den Dschungel wand. Die Bäume ragten hoch, ihre Zweige verwoben sich zu einem lebendigen Dach. Mit jedem Schritt spürte sie den Druck unsichtbarer Blicke aus den Schatten. Mayari sprach den leisen Gruß an die Waldgeister, wie man es sie gelehrt hatte, und berührte den Schal als Glücksbringer.
Nach einer Stunde verlor sich der Pfad im Dickicht. Mayari drängte weiter, markierte ihren Weg mit schmalen Stoffstreifen, die sie aus dem Schal riss. Sie lauschte nach Vogelgesang – einem der wenigen Trostspender in einem Wald, der sich um sie zu schließen schien –, doch das Zwitschern war verstummt. Nur ihr Herzschlag blieb hörbar, stetig, aber hastig. Sie redete sich ein, keine Angst zu haben: Geschichten seien nur Geschichten.
Doch je höher die Sonne stieg, desto dichter wurden die Schatten. Die Luft wurde schwer, das Schweigen drängender, als hielte der Dschungel den Atem an. Die Bäume um sie herum wuchsen in seltsamen Formen, Wurzeln kringelten wie Finger aus dem dunklen Boden. Mayari ging weiter, bis sie in der Ferne eine Lichtung erblickte. In ihrer Mitte ragte ein gewaltiger Balete-Baum, dessen Wurzeln wie dicke Seile über die Erde krochen. Sie trat ins Licht, das Herz hämmernd, und begann am Fuß des Baumes nach den kostbaren Wurzeln zu graben.
Da hörte sie es – ein Rascheln im Farn hinter ihr, gefolgt vom dumpfen Aufsetzen eines schweren Wesens im Unterholz. Mayari erstarrte. Ihre Finger umklammerten das Messer. Die Geschichten schwirrten auf: Dreh dich nicht um, wenn du den Tikbalang hörst. Antworte nicht, wenn er deinen Namen ruft.
Am Rand der Lichtung löste sich eine Gestalt aus den Schatten: unnatürlich hochgewachsen, mit dem Kopf eines Pferdes und Augen, die in der Dämmerung wie glühende Kohlen brannten. Seine Mähne glänzte im Tau, lange, sehnige Gliedmaßen zeichneten sich unter hautfarbenem Fell ab, so rau wie gealterte Rinde. Der Tikbalang musterte sie – neugierig und uralt, weder freundlich noch feindselig, doch voller Verstand und Herausforderung.
Mayari richtete sich langsam auf, ohne den Blick abzuwenden. Die Worte ihrer Großmutter hallten: „Der Tikbalang liebt Rätsel und Spiele. Bist du klug, lässt er dich ziehen.“ Sie fasste Mut und sprach: „Großer Wächter des Waldes, ich suche nur Heilung für meinen Bruder. Ich komme mit Respekt und verspreche, deine Heimat nicht zu verletzen.“
Die Ohren des Wesens zuckten. Lautlos schritt es um sie herum, Hufe stoßen keinen Laut zwischen weichem Moos. Dann ertönte eine Stimme, hohl und tief wie Wind in hohlen Bambusrohren: „Viele betreten diese Wälder mit Wünschen. Wenige bringen Gaben. Was gibst du für das, was du begehrst?“
Mayari dachte rasch nach. Reichtümer hatte sie keine, nur ihren Verstand. „Ich werde dein Rätsel lösen – und wenn ich versage, darfst du mich für immer im Wald behalten.“
Ein Lächeln, kaum sichtbar, krümmte die Lippen des Tikbalang. „So sei es. Höre genau zu.“
Rätsel und Illusionen – Die Prüfung des Tikbalang
Die Stimme des Tikbalang klang wie ein Windstoß durch Bambusdickicht: „Ich habe Städte, aber keine Häuser, Flüsse ohne Wasser, Wälder ohne Bäume und Berge ohne Steine. Was bin ich?“
Mayari schloss die Augen, ihr Atem wurde ruhig. Ihre Großmutter liebte Rätsel; sie hatte sie gelehrt, die Muster hinter den Worten zu erkennen. Städte ohne Häuser… Flüsse ohne Wasser… Bilder schossen ihr durch den Kopf: Karten, Träume, Spiegelungen. Dann begriff sie. „Du bist eine Karte“, antwortete sie mit fester Stimme.
In den Augen des Tikbalang blitzte Überraschung – und etwas, das Respekt ähnelte. „Kluge Tochter. Du darfst nehmen, was du benötigst. Doch merke dir: Der Wald lässt sich nicht allein durch Rätsel zähmen.“
Mayari kniete, grub vorsichtig nach den weißen Wurzeln und wickelte sie in Bananenblätter. Doch der Tikbalang stellte sich ihr erneut in den Weg. „Ein zweites Rätsel für deinen sicheren Weg hinaus.“
Mayari nickte entschlossen. Das Wesen sprach: „Je mehr du nimmst, desto mehr lässt du zurück. Was bin ich?“
Sie runzelte die Stirn, wiederholte die Worte. Ihre Gedanken wanderten zu ihrem Marsch – wie ihre Füße Muster in die Erde drückten. Die Antwort kam wie ein Flüstern: „Schritte.“
Der Tikbalang warf den Kopf zurück und lachte – dumpf wie fernes Donnern. „Du bist weise, Mayari aus dem Dorf. Geh nun, doch vergiss nicht: Nicht jeder im Wald wird von Güte geleitet. Es gibt Wesen, älter und dunkler als ich.“
Mayari dankte tief und wandte sich zum Gehen. Doch der Wald hatte sein Gesicht verändert. Der vertraute Pfad war verschwunden, stattdessen wuchsen Dornengestrüpp und verknäulte Ranken. Vom Tikbalang war nichts zu sehen. Panik stieg auf; sie dachte an Reisende, die Tage im Kreis liefen – gefangen in Illusionen.
Sie riss einen weiteren Schalstreifen ab, knotete ihn an einen Ast und murmelte ein Gebet. Langsam tastete sie sich voran; doch jeder markierte Punkt schien zu verschwinden, sobald sie sich abwandte. Die Sonne sank, die Schatten wuchsen. Nebel kroch wie kalter Atem durch die Stämme, Gestalten flackerten im Augenwinkel.
Da erinnerte sie sich an Großmutters Rat: Trage dein Hemd verkehrt herum und gehe rückwärts, um den Bann zu brechen. Hastig drehte sie die Bluse, knüpfte sie fest und begann rückwärts zu laufen – hoffend, den Weg nach Hause zu finden.
Der Nebel wurde dichter, verschluckte Geräusche und Licht. Jeder Schritt war unsicher, doch Mayari gab nicht nach. Zeit wurde bedeutungslos. Endlich hörte sie das ferne Schlagen eines Gongs aus ihrem Dorf, der die Arbeiter zum Abend rief. Sie brach durch einen Farnwall – hinaus auf vertraute Felder.
Die Sonne ging in Gold und Karminrot unter. Dorfbewohner liefen herbei, staunten über ihre Rückkehr. Mayari übergab ihrer Großmutter die Wurzeln; ein Sud daraus heilte Lakans Fieber bis zum Morgengrauen.
In dieser Nacht, unter dem Summen der Bambusstangen, träumte Mayari vom Tikbalang – nicht als Monster, sondern als Wächter mit uralten Augen.
Der Pakt – Das wahre Wesen des Tikbalang
Mayaris Mut verbreitete sich rasch. Einige nannten sie töricht, andere feierten sie als Heldin. Doch Mayari selbst spürte eine Veränderung – nicht nur durch die Gefahr, sondern durch das Verständnis des Tikbalang und des geschützten Waldes.
In den folgenden Tagen bemerkte das Dorf leise Wandlungen. Der Fluss floss klarer, die Felder trugen reicher. Vögel kehrten in Scharen zurück, erfüllten den Morgen mit Gesang. Die Ältesten flüsterten, dass Mayari den Tikbalang besänftigt habe, der nun wohlwollend über ihr Land wache.
Neugierig und dankbar brachte Mayari erneut Gaben an den Waldrand: geflochtene Kränze, ein Glas süßen Honig und ein leises Lied. Sie drang nicht tief ein, sondern dankte unter einer mächtigen Narra.
Monate vergingen, und ihre Verbindung vertiefte sich. Sie lernte, Zeichen in Blättern und Wolken zu lesen, den Regen vorauszuspüren, das Wild zu orten. Die Dorfbewohner baten sie um Rat; sie wurde Heilerin und Erzählerin zugleich.
Doch eines Abends, als Sturmwolken grollten, hörte Mayari draußen ein seltsames Wiehern – vermischt mit Donner. Sie trat hinaus; Blitze erhellten den Pfad.
Am Waldrand wartete der Tikbalang. Diesmal wirkte er weniger furchteinflößend, eher eins mit der Welt. „Du hast dein Wort gehalten“, rauschte seine Stimme. „Nun halte ich meines: Der Wald schützt dein Volk, solange ihr seine Wege ehrt. Doch was gegeben wird, kann genommen werden.“
Mayari nickte. Sie verstand: Der Tikbalang war weder bloßer Schelm noch Schreckensgestalt – er war ein Hüter, ein Geist des Gleichgewichts. Ihr Bund würde bestehen, solange der Respekt vor der Natur in ihren Herzen lebte.
Jahre vergingen, Mayari wurde alt und weise. Sie lehrte jede Generation, behutsam zu gehen, die Fluss- und Wurzelgeister zu grüßen und zu lauschen, wenn der Wind seltsame Laute trägt. Und manchmal – wenn der Nebel dicht war und der Mond tief hing – erblickte sie den Tikbalang unter den Balete-Bäumen, seine Augen voller Geheimnisse, so alt wie die Zeit.
Schluss
Noch heute lehren die Dorfbewohner von Luzon ihre Kinder, den Wald mit Respekt zu betreten – leise Grüße zu flüstern und kleine Gaben für unsichtbare Wächter zu bringen. Man sagt, wer sich auf verworrenen Pfaden verirrt, könne Hufspuren sehen oder ein Lachen hören, das nicht ganz menschlich klingt. Der Tikbalang bleibt Symbol für die Wildnis am Rand der Zivilisation: verspielt, doch wachsam, und er fordert Demut von allen, die sein Reich betreten. Mayaris Geschichte lebt fort – nicht nur als Warnung, sondern als Einladung: hinzuhören, zu lernen und zu erkennen, dass jeder Ort seine Geister hat und jede Reise ihre Prüfungen. Wer diese alten Bande zwischen Mensch und Natur ehrt, findet Schutz und Zugehörigkeit, selbst wenn sich die Welt wandelt. Solange es Wälder auf den Philippinen gibt und Mondlicht durch Balete-Bäume fällt, wird der Tikbalang wachen – als Hüter der Geheimnisse, als Lehrmeister des Respekts und als Erinnerung daran, dass Magie nur einen Schritt jenseits des vertrauten Pfades wartet.
