Die Legende der Ijiraq: Schatten unter der Mitternachtssonne

Einführung

Im entlegenen Nunavut, wo das Land von Wind und Eis geformt ist und die Sonne wochenlang nicht untergeht oder ebenso lange verschwinden kann, schweben schon immer Geschichten wie Schnee über die Tundra. Hier könnte jede Silhouette am Horizont etwas anderes sein—ein Eisberg, ein Karibu oder vielleicht etwas viel Älteres, geboren aus derselben Dunkelheit, die einst die langen arktischen Nächte beherrschte. Unter den Inuit werden die Geschichten vom Ijiraq im Flüstern des Winters weitergegeben: Gestaltwandler, die die Gesichter von Karibus, Raben oder sogar Menschen tragen und Kinder aus der Geborgenheit des Iglus, des Dorfes oder dem Kreis ihrer Familie locken. Doch dies sind keine Geschichten für Zartbesaitete. Von den Ijiraq heißt es, sie seien weder böse noch freundlich, nur wild und verloren—Wesen, die zwischen den Welten entglitten sind und nun ungesehen durchs Land wandeln. Wer einen von ihnen sieht, riskiert, zu vergessen, wer man ist, oder schlimmer noch, verschleppt und zwischen Welten versteckt zu werden—unfähig, den Weg nach Hause zu finden.

In einem modernen kleinen Dorf an einer gefrorenen Bucht, wo Schneemobile neben Schlitten parken und das Polarlicht über den Himmel tanzt, wird der Mut einer Familie auf die Probe gestellt. Am Rand einer endlosen Dämmerung müssen die Geschwister Siku und Pipaluk eine Reise antreten, die Mythos und Wirklichkeit verschwimmen lässt, nachdem ihr kleiner Bruder in das Land der wandelnden Schatten verschwindet. Dies ist eine Geschichte von Angst und Hoffnung, von alten Geistern und der Kraft der Erinnerung, gewoben aus dem Stoff des Nordens selbst.

Kapitel Eins: Das Verschwinden

Es begann in einer Nacht, die nicht wirklich Nacht wurde—eine jener endlosen arktischen Dämmerungen, wenn die Sonne knapp über dem Rand der Welt rollt und den Himmel in violette Blautöne und verblassendes Gold taucht. Im Dorf Qiniq lag der Geschmack von Eis und Holzrauch in der Luft. Die Gemeinschaft war für einen Abend voller Geschichten und Bannock zusammengekommen, während die Kinder durcheinander purzelten und die Eltern Geschichten austauschten, die älter sind als das Gedächtnis selbst. Siku war mit seinen sechzehn Jahren groß und schlank geworden, sein Gesicht scharf wie der Schnabel eines Schneehuhns, die Augen wachsam für jede Veränderung im Wind. Sein kleiner Bruder Nanuq, erst sieben Jahre alt, war ruhelos wie eine Schneeflocke. Ihre Schwester Pipaluk, zwölf Jahre alt und entschlossen, bewegte sich zwischen den beiden wie eine Robbe im offenen Wasser—beharrlich, flink, nicht zu fassen.

An diesem Abend, als Siku Treibholz ins Haus schleppte und Pipaluk Nanuq um das alte Eishaus jagte, legte sich urplötzlich eine Stille auf das Dorf. Die Hunde hoben die Köpfe. Die Stimmen der Ältesten wurden langsamer. Ein Schatten glitt an den Häusern vorbei—nicht ganz Mensch, nicht ganz Tier—und verschwand, ehe jemand hätte reagieren können. Siku spürte es bis in die Knochen: eine uralte, eiskalte Unstimmigkeit. Er blickte zu Pipaluk, die die Stirn runzelte und die Nase gegen den Wind rümpfte. „Bleib nah bei uns“, murmelte er, doch Nanuq war schon verschwunden, verfolgend eine Gestalt, die hinter der nächsten Schneewehe aufblitzte.

Die Welt veränderte sich. Siku rannte hinter seinem Bruder her, Pipaluk dicht auf den Fersen. Die Kälte biss stärker, und die Farben der Dämmerung wirbelten mit grünen und violetten Bändern des Polarlichts durcheinander. Nanuqs Lachen hallte seltsam—erst nah, dann fern, dann gar nicht mehr. Der Schnee wurde tiefer, verschluckte jedes Fußabdruck schnell wie er entstand. „Nanuq!“, rief Pipaluk, ihre Stimme zerriss die gefrorene Luft. Die Stille antwortete.

Sie suchten, bis der Himmel von Sternen übersät war. Das ganze Dorf beteiligte sich, Laternen schwankten durch Weiden und Verwehungen, Stimmen riefen ins Nichts. Sikus Mutter weinte leise am Ofen und zog schützende Muster auf ihren Mantel. „Die Ijiraq“, flüsterte eine Älteste, ihre Worte fielen wie Reif. „Sie holen jene, die sich selbst vergessen. Kinder, die zu weit gehen.“ In jener Nacht, während der Wind um das Haus heulte, lag Siku wach, verfolgt vom Schatten, der vorübergezogen war, und von der Erinnerung an Nanuqs kleine Hand, die aus seinem Griff geglitten war.

Am nächsten Morgen wirkte die Welt dünner—jedes Geräusch schärfer, jedes Gesicht ernster. Siku und Pipaluk packten Vorräte: Mukluks, getrocknetes Robbenfleisch, einen ramponierten Kompass, ein geschnitztes Amulett, das ihnen der Großvater hinterlassen hatte. Sie wollten nicht auf eine weitere Suchtruppe warten. Sie wollten Nanuq selbst finden. Die Mutter verabschiedete sich mit einem wilden Kuss an der Schwelle und drückte Siku ein Stück Karibu-Sehne in die Hand. „Vergiss nicht, wer du bist“, sagte sie, ihre Stimme so scharf wie der Nordwind. „Und schau nicht zu lange auf das, was sich wandelt.“

Sie zogen hinaus unter einen Himmel, der im Morgenlicht brannte. Das Land schien endlos—Hügel und gefrorene Seen, vom Wind gebogene Bäume, Senken, in denen Geschichten unter dem Schnee begraben lagen. Zunächst führte Pipaluk, las alte Spuren, jeder Nerv vibrierte vor Hoffnung und Angst. Sie riefen immer wieder nach Nanuq, doch nur die Raben antworteten, ihre schwarzen Flügel blitzten vor dem blassen Himmel. Zu Mittag tauchten seltsame Gestalten auf—ein Fuchs, ein Karibu, das zu still, zu wachsam dastand. Einmal dachte Siku, ein Kind husche hinter einem Felsen vorbei, doch als er ihn erreichte, waren nur noch Schatten übrig. Pipaluk drückte seine Hand fest. „Die Ijiraq sind in der Nähe“, flüsterte sie. „Wir dürfen den Weg nach Hause nicht vergessen.“

Sie gingen weiter, getrieben von Liebe und Sturheit, die Herzen pochten im Takt ihrer Schritte im Schnee. Während die Nacht hereinschlich—obwohl der Himmel nie ganz dunkel wurde—verwandelte sich die Welt abermals. Geräusche verzerrten sich. Die Luft schimmerte. Sie liefen im Kreis, kamen immer wieder an derselben verkrüppelten Weide vorbei. „Sie verstecken ihn“, sagte Siku leise, seine Stimme rau vor Angst. „Und sie verstecken uns vor uns selbst.“ Pipaluk zog das Amulett hervor und hielt es hoch, sprach die alten Worte, die ihnen der Großvater beigebracht hatte. Einen Moment lang wurde die Welt ruhiger. Siku erinnerte sich an den Geruch von Zuhause, an die Wärme der Mutterarme. Er drückte Pipaluks Hand und gemeinsam gingen sie tiefer in das wandelnde Herz der Tundra.

Kapitel Zwei: Schatten zwischen den Welten

Je weiter sie vordrangen, desto fremder wurde das Land. Das vertraute Schweigen der Tundra wurde unterbrochen von Echos, die hier nicht hingehörten—kindlichem Lachen vermischt mit heiseren Flüstern, das Schlagen von Flügeln, das keine Spuren im Schnee hinterließ. Die Sonne schwebte rastlos und niedrig, ging nie ganz unter, nie richtig auf, gefangen in einer endlosen Dämmerung, die die Erinnerung täuschte. Siku konzentrierte sich auf das Gefühl des Amuletts um seinen Hals und die beständige Wärme von Pipaluks Nähe. Doch mit jedem Schritt wurde der Zweifel größer. War dieser Felsen dort immer schon da gewesen? Lehnten sich die Weiden schon immer so nah heran?

Sie rasteten unter einem niedrigen Hügel, übersät mit uralten Steinmarkierungen. Pipaluk legte getrocknetes Robbenfleisch aus, die Hände zitterten trotz ihres tapferen Gesichts. „Großvater hat gesagt, die Ijiraq können wie jeder aussehen“, murmelte sie. „Sie tragen die Gesichter von Tieren, manchmal auch von denen, die wir lieben.“ Siku nickte. Er erinnerte sich an Geschichten von Kindern, die von Stimmen gelockt wurden, die wie die Familie klangen—und dann zwischen den Welten verschwanden. „Wir müssen einander vertrauen“, sagte er. „Wenn du siehst, dass ich mich verändere, ruf meinen Namen.“

Die Nacht wurde tiefer, die Sterne brannten seltsam hell. Das Polarlicht flackerte, malte wilde Farben über den Schnee. Plötzlich huschte eine Gestalt hinter einer Schneewehe—die Silhouette eines Kindes, klein und schnell. „Nanuq!“, rief Pipaluk und sprang auf. Siku griff nach ihrem Arm. „Warte!“ Doch es war zu spät—sie lief bereits auf die Gestalt zu, die am Rand eines gefrorenen Teichs stehen blieb und mit einer schiefen Hand winkte. Siku folgte, das Herz pochte, er klammerte sich ans Amulett.

Die Luft am Teichrand flimmerte vor Kälte. Die Gestalt drehte sich—das Gesicht eines Jungen, aber etwas stimmte nicht, die Augen zu dunkel und tief, das Lächeln unnatürlich breit. „Komm spielen“, flüsterte es mit Nanuqs Stimme. Pipaluk erstarrte. Siku trat vor, seine Stimme ruhig, aber sanft. „Du bist nicht unser Bruder.“ Das Wesen zischte, seine Form begann sich zu wandeln—es wurde größer, bekam Geweih, dann löste es sich in Nebel auf. Die Welt verzerrte sich, für einen Herzschlag glaubte Siku, Dutzende Gestalten zwischen den Bäumen flackern zu sehen: Raben, Füchse, verlorene Kinder, die sich von einer Form in die andere verwandelten.

Sie taumelten zurück vom Teich, atmeten schwer. „Wir müssen den Ort zwischen den Welten finden“, keuchte Pipaluk. „Den Raum, wo sich die Ijiraq verbergen.“ Siku nickte, erinnerte sich an Großvaters Worte: „Die Ijiraq leben an Plätzen, die weder ganz hier noch dort sind. Wir müssen nach Dingen suchen, die nicht passen.“ Sie suchten stundenlang, achteten darauf, was aus dem Muster fiel—Steine, die keinen Schatten warfen, Bäume, die sich gegen den Wind bogen. Schließlich fanden sie eine Mulde, umgeben von Steinen, die vor alter Magie summten.

Die Schwelle zu überschreiten war wie durch einen Vorhang aus kaltem Wasser zu gehen. Die Welt darin war verzerrt—eine Landschaft aus endloser Dämmerung und unmöglichen Echos. Schatten glitten wie Rauch, in der Luft lag ein schwerer, süßer Duft. Hier hielten Siku und Pipaluk aneinander fest, wiederholten ihre Namen, das Dorf, das Lied ihrer Mutter. „Erinnere dich an dich selbst“, flüsterte Pipaluk immer wieder.

Aus dem Nebel tauchten Gestalten auf—lange verlorene Kinder, halbvergessene Gesichter, die mit Stimmen riefen, die an den Rand der Erinnerung zogen. Eine ausgestreckte Hand griff nach Siku, eisig und doch vertraut. Er wich zurück, klammerte sich ans Amulett. Pipaluk sang das alte Lied, zitternd doch klar. Die Schatten wichen zurück. Dann erhob sich eine große Gestalt—halber Mensch, halbes Tier, die Augen wechselten von Bernstein zu Schwarz, der Körper blieb nie lang gleich. Es war der Ijiraq selbst, uralt und ruhelos, sehnsüchtig und wild. „Warum kommt ihr?“, fragte es in tausend Stimmen. Siku trat hervor, die Stimme fest. „Wir sind hier, um unseren Bruder zu holen. Er gehört zu uns.“

Der Ijiraq sah sie an, voller Trauer und Hunger. „So viele gehen verloren“, sagte es. „Manche vergessen. Manche bleiben freiwillig.“ Siku blickte auf die Schatten zu seinen Füßen, erkannte Gesichter, die fast lächelten. „Wir werden nicht vergessen“, versprach er. „Wir wissen, wie wir heißen. Wir erinnern uns an unser Zuhause.“ Pipaluk fügte hinzu: „Lass uns gehen, alle, die sich erinnern wollen.“

Einen langen Moment geschah nichts. Dann seufzte der Ijiraq—ein Klang wie Wind über Eis—und trat zur Seite. Nanuq erschien an seinen Füßen, benommen und blinzelnd. Siku lief zu ihm, schloss ihn in die Arme. „Ihr habt mich gefunden“, flüsterte Nanuq. „Ich hörte euch rufen.“ Die Schatten verblassten; die Welt zitterte und ordnete sich neu.

Sie taumelten aus der Mulde, als endlich die Morgensonne golden die Tundra überflutete. Der Heimweg lag klar vor ihnen—Fußspuren führten direkt zurück nach Qiniq, wo ihre Mutter sie mit offenen Armen erwartete. Der Ijiraq blickte ihnen vom Rand der Welt nach, für immer wandelnd, für immer auf der Suche nach jenen, die vergessen—doch diesmal ließ er die Kinder ziehen.

Schluss

Zurück in ihrem Dorf, während Nanuq sicher heimgekehrt war und die Sonne seit Tagen erstmals klar schien, verstanden Siku und Pipaluk, wie dünn die Grenze zwischen den Welten sein kann. Die Ijiraq waren nicht bloß Monster aus alten Märchen—sie waren Mahner für all das Wilde und Unbekannte im Land, ein Zeichen dafür, wie wichtig es ist, zu wissen, wer man ist und woher man kommt. Die Nachricht von ihrer Reise verbreitete sich rasch, wurde an Küchentischen weitererzählt und über rauschende Radios verkündet. Die Ältesten nickten ernst, einige weinten vor Erleichterung, andere warnten, dass nicht jedes Kind dem Ijiraq so entkommen würde. Doch Hoffnung wuchs in Qiniq: Vielleicht können alte Geschichten neue Stärke lehren; Mut und Erinnerung könnten einen nach Hause führen, selbst aus den dunkelsten Orten.

In jener Nacht, als das Polarlicht erneut über den Himmel tanzte, saß Siku mit Nanuq und Pipaluk unter dem offenen Himmel. Die Welt erschien ihnen größer als zuvor—geheimnisvoller, aber auch heller. In ihren Herzen trugen sie die Lehre der Ijiraq: Lass niemals los von deinem Namen, deiner Familie oder dem Pfad, der dich nach Hause führt.