Einführung
Unter den mächtigen Schatten von Sloweniens uralten Wäldern, wo Nebel tief über smaragdgrünem Moos schwebt und Flusssteine im gefilterten Sonnenlicht glänzen, tragen die Winde uralte Flüstern—so alt wie die Wurzeln, die die schwarze Erde umklammern. Es sind die Flüstern von Veles, dem gehörnten Gott, dessen Reich sich von den grünsten Weiden bis zu den tiefsten, lichtlosen Höhlen und den rastlosen Flüssen erstreckt, die das Land durchziehen. Wo Rinder weiden und Hirten singen, opfert man Milch den Steinen zu seinen Ehren; wo Nebelschleier über die Felder ziehen, verstummen die Kinder und horchen auf das Grollen seiner Stimme, fernes Donnern, das zugleich Versprechen und Warnung ist. In jedem Tau, in jedem Schatten am Rand des Feuerspiels ist Veles’ Präsenz spürbar—zugleich großzügig und listig, der Bringer von Wohlstand und Herr der Geheimnisse.
In diesem Land ist die Grenze zwischen den Welten dünn. Sloweniens Täler bergen Seen, so tief, dass ihre Oberflächen den Himmel widerspiegeln, und Hügel steigen empor wie schlafende Bestien. Die Menschen wissen, dass die Welt darüber—das Reich von Perun, dem Gott des Himmels und des Donners—in einem unsteten Gleichgewicht mit der Welt darunter ruht, wo Veles in gewundener Stille regiert. Der Kampf dieser Götter prägt die Zyklen von Flut und Dürre, das Schicksal von Herden und Ernten, und die verborgenen Wege zwischen Leben und Tod. Veles zu ehren bedeutet, das Geheimnis unter jedem Stein zu achten, den Schatz und die Gefahr in jedem Schatten, die Weisheit in der Verwandlung. Denn Veles ist nicht nur ein Gott, den man fürchten oder anbeten muss—er ist der wilde Puls der Erde selbst, verwoben mit den Wurzeln aller Dinge, bereit zu erwachen.
Rivalität am Himmel: Perun und Veles
In jenen vergessenen Tagen vor aller Zeitrechnung, als Sloweniens Land noch wild war und die Sava wie ein glänzendes Band zum Horizont floss, bestimmten zwei große Mächte das Schicksal der Welt. Perun, Herr des Donners und der lodernden Lanze, regierte die Höhen—seine Eichen krönten jede Bergspitze, sein Blitz ritzte ungezähmte Kraft in den Himmel. Doch unten, wo Schatten sich sammelten und Bäche durchs Schilf schlangen, herrschte Veles. Im Gegensatz zu Peruns klarer Macht war Veles ein Meister der Zwielichtigkeit—Gott der Magie, der Wandlung und des listigen Tuns, mit einer Krone aus Hörnern und Augen, die die Geheimnisse von Erde und Wasser widerspiegeln.
Die Menschen ehrten beide Götter, denn ihre Rivalität gab der Welt ihren Rhythmus. Wenn Perun Blitze aus seinem Sturmwagen schleuderte, füllte sich die Luft mit dem Duft von Ozon und der wilden Hoffnung auf Regen. Doch wenn der Donner verklang und die Erde gierig das Wasser trank, war es Veles, der das Wasser durch Wurzeln und Gestein lenkte und neues Leben aus dem Schlamm hervorlockte. Er war Herr der Unterwelt, Hüter verborgener Schätze und Rinder, Beschützer der Herden und derer, die zwischen den Welten wandelten. In seiner wandelbaren Gestalt—mal Schlange, mal Wolf, mal ein schlichter Hirte mit krummem Stab—ging Veles unbemerkt unter Sterblichen und Geistern.
Es hieß, jedes Jahr, zum Ende des Winters, wage es Veles, den Weltenbaum zu erklimmen und nach den goldenen Schätzen in Peruns Halle zu greifen. Dann stahl er Wissen, Rinder und manchmal sogar das Feuer, das die Schöpfung speiste. Perun, zornig vor Wut, jagte ihn mit Donner und Sturm, hetzte ihn durch die Äste, über Berge und Flüsse, bis er unter die Erde flüchtete. Der Kampf tobte am Himmel, brachte Regen und Blitzschlag, entwurzelte Bäume und überschwemmte Felder. Doch sobald die Jagd endete und Veles heimkehrte, ward das Gleichgewicht erneuert: Die Welt erwachte grün und fruchtbar, Herden nahmen zu, die Bäche flossen wieder klar.
Doch eines Jahres zerbrach der Kreislauf. Im Dorf Zlatorog—benannt nach dem goldgehörnten Bergziegenbock, der seine Hänge überwacht—fanden die Menschen ihre Rinder krank und den Fluss trocken vor. Die weise Frau, Baba Mira, las aus den Knochen und fand böse Omen: Jemand hatte den heiligen Pakt gebrochen. Die Opfergaben an Veles waren vergessen worden, denn ein neuer Priester aus dem Osten hatte ihn als Teufel verschrien und verlangte allein Perun die Treue. In Angst vor dem Donner und bemüht, dem neuen Herrn zu gefallen, ließen die Dorfbewohner den Gott von Erde und Wasser im Stich. Mit jedem Tag wurde der Fluss kleiner, und Dunkelheit sammelte sich an den Rändern der Träume.
In jener Nacht, als Regen drohte, aber nicht fiel, schlich Baba Mira ans Flussufer. Sie kniete zwischen den Steinen und sang ein altes Lied, rief Veles bei seinen geheimen Namen. Nebel stieg auf und schlang sich um sie; die Wasseroberfläche zitterte und eine mächtige, gehörnte Gestalt tauchte auf, deren Stimme wie fernes, im Moos ersticktes Donnern klang.
„Warum rufst du mich, weise Frau?“ grollte er.
Sie weinte. „Deinen Namen hat man hier vergessen. Unser Vieh stirbt. Die Erde reißt auf. Wir sind verloren.“
Veles betrachtete sie, seine Augen leuchteten grün im Dunkel. „Ich fordere Respekt, keine Furcht. Doch dein Volk hat sich abgewandt.“
Baba Mira neigte sich tief. „Vergib ihnen. Zeige ihnen deine Macht, aber hab Erbarmen. Erinner uns daran, wer du bist.“
Der Blick des Gottes wurde weicher. „Gut. Ich bringe zurück, was verloren wurde, doch meine Lektion wird nicht sanft sein.“
So begann eine Zeit, wie es sie noch nie gegeben hatte. Die Luft war schwer von merkwürdigen Träumen; Kinder sahen Gestalten im Nebel und auf den Feldern glitzerte unzeitiger Frost. Der Priester versteckte sich aus Angst in seinem Haus. Baba Mira blieb standhaft, führte die Leute zu alten Liedern und vergessenen Ritualen zurück—legte Brot und Honig an die Kreuzungen und goss Milch auf die Steine. Mit der Zeit kehrte der Fluss zurück, voller Kraft, seine Ufer bebten vor neuem Leben. Die Rinder wurden stark, ihr Fell glänzte im Mondlicht. Doch immer, in der Dämmerung, sah man einen gehörnten Schatten am Rand des Blickfeldes—eine Mahnung, dass Veles wachte, seine Vergebung verdient, aber nie selbstverständlich war.
Der Abstieg: Veles und die Brücke der Welten
Mit dem wiederhergestellten Frieden in Zlatorog vergingen die Jahreszeiten. Doch der Pakt zwischen Göttern und Menschen blieb zerbrechlich—ein Gleichgewicht aus Fülle und Verlust, Ordnung und Chaos. Im nächsten Winter stand eine größere Prüfung bevor, die nicht nur die Menschen, sondern auch die Geister selbst in Veles’ Netz der Wandlung ziehen sollte.
Am Dorfrand, verborgen hinter Weiden und Erlen, hütete ein junger Hirte namens Luka das Vieh seiner Familie. Man kannte ihn für seine sanften Hände und die klare Stimme, deren Lieder sogar die wildesten Bullen beruhigten. Luka streifte oft allein umher, fühlte sich seltsam verbunden mit Fluss und Steinen—spürte, dass die Welt tiefer und weiter war, als das Sichtbare verriet. Eines Abends, der Schnee fiel leise und das Licht wurde perlgrau, folgte Luka einem verirrten Kalb in den Wald. Das Tier verschwand zwischen zwei moosigen Felsen und Luka, geführt vom Klang einer fernen Glocke, fand sich in einer Lichtung wieder, die er nie zuvor gesehen hatte.
Dort spannte sich eine Brücke aus lebenden Wurzeln und Knochen, bedeckt mit silbernen Flechten und funkelnden Eiszapfen, über eine Schlucht, in der unten das Wasser donnerte. Am anderen Ende wartete eine Gestalt—hoch gewachsen, mit einem Geweih gekrönt, sein Mantel wechselte im schimmernden Licht von Fell zu Schuppen, von Schatten zu Licht. Es war Veles selbst, der Wächter des Übergangs zwischen den Welten.
„Warum durchquerst du mein Reich, Luka?“ fragte Veles, seine Stimme so tief wie ein reißender Fluss.
Luka verneigte sich. „Ich suche mein Kalb, aber ich fliehe nicht vor deinem Blick. Mein Herz ist voller Fragen.“
Veles’ Augen blitzten amüsiert auf. „Wenige Sterbliche geben so etwas zu. Um Verlorenes zu finden, musst du deine Seele riskieren.“
Der Gott winkte Luka auf die Brücke. Jeder Schritt war ein Sprung durch Schatten und Erinnerung—Bilder flackerten am Rand des Blickfeldes: uralte Hirten unter den Sternen, verloren gegangene Kinder in der Unterwelt, Flüsse, die rückwärts flossen und Bäume, die in Rätseln sprachen. In der Mitte der Brücke sah Luka die Welt geteilt: Oben glänzte Peruns Himmel in Gold und Blau; unten schimmerte Veles’ Reich voller Geheimnisse—Felder aus Schatten, Ströme aus Milch und Honig, Höhlen voller schlummernder Bestien.
„Du stehst am Übergang“, intonierte Veles. „Um dein Kalb—und dich selbst—zu finden, musst du jede Gewissheit hinter dir lassen.“
Luka schloss die Augen. Das Tosen des Flusses verklang. Als er sie wieder öffnete, stand er nicht mehr im Wald, sondern tief darunter, in einer Höhle, von leuchtenden Pilzen und blassen Wurzeln erhellt. Das Kalb stand friedlich neben ihm und kaute, als wäre nichts geschehen. Um sie herum zogen Geister in stiller Prozession: Ahnen mit sternhellen Augen, verlorene Kinder beim Spiel, uralte Tiere, die durch die Schatten schlichen. Luka begriff—hier, in Veles’ Unterwelt, wurde alles Verlorene gefunden, alles Zerbrochene geheilt, alle vergessenen Lieder neu gesungen.
Veles trat zu ihm, weniger furchteinflößend—nun als Hirte mit schiefem Lächeln. „Das ist meine Gabe: Dir zu zeigen, dass jeder Verlust der Weg zu Verwandlung ist. Zu trauern öffnet die Tür zum Staunen.“
Mit diesen Worten fand sich Luka am Rand der Schlucht wieder, das Kalb an seiner Seite. Die Brücke war verschwunden. Über ihm brach die Morgendämmerung über Zlatorogs Gipfeln an. Luka kehrte verändert ins Dorf zurück—als Bewahrer von Mysterien, Sänger alter Lieder. Die Menschen suchten seinen Rat und fragten, wie er den Übergang überstanden habe. Luka lächelte nur und erzählte von Veles: dem gehörnten Herrn, der das Verborgene bewacht und lehrt, dass jedes Ende der Same zu etwas Neuem ist.
Fazit
Die Legende von Veles verweilt in Sloweniens Hügeln und Senken, ein Echo unter jedem Stein und in jedem Hauch von Nebel. Durch seine Rivalität mit Perun bringt er sowohl Prüfung als auch Erneuerung—und mahnt die Menschen, das Gleichgewicht zwischen Licht und Schatten, oben und unten zu achten. Er ist zugleich furchteinflößend und freundlich, listig und großzügig, immer bereit, durch Rätsel zu lehren oder mit Überfluss zu belohnen. Für alles Verlorene, das in die Dunkelheit sinkt, lässt Veles neue Saat sprießen—ob in einem wiedergefundenen Kalb, einem belebten Fluss oder in einem Lied, das im Traum zurückkehrt. Bis heute, wenn der Donner grollt und Nebel über die Wiesen zieht, hören jene, die genau lauschen, das Versprechen seiner Anwesenheit: Dass das Mysterium nicht gefürchtet, sondern geschätzt werden will, und wahrer Reichtum nicht nur in Gold oder Vieh liegt, sondern im Respekt vor dem wilden, unsichtbaren Herzen der Erde.
