Einleitung
Zarvan, der urzeitliche Zeitgott der zurvanitischen Lehre, steht nicht wie ein ferner Uhrmacher abseits der Welt. Er bewegt sich im Atem des Universums und wiegt den Moment vor der Geburt ebenso liebevoll wie den Moment danach. In den dämmrigen Hallen eines aus hellem Kalkstein gehauenen Tempels erzählen Priester von einem gewaltigen Webstuhl, dessen Fäden in noch ungeborene Zukünfte reichen. Zeit wird nicht einfach gezählt; sie wird geflochten, verknotet, ausgefranst und neu gezeichnet. Aus diesem Webstuhl entsteigen zwei Funken, zwei Zwillingsgeister, die Himmel und Erde in einem Tanz beanspruchen werden, der Jahrhunderte nachhallen wird. Der erste Funke ist Ahura Mazda, Lichtbringer, Hüter der Ordnung, dessen Stimme der reine Ton der Wahrheit ist; der zweite ist Angra Mainyu, Schattenstifter, Architekt der Täuschung, dessen Flüstern sich durch Furcht, Hochmut und Machtgier zieht. Der Mythos ist nicht einfach eine Fabel von Gut gegen Böse als sauberem Duell, sondern ein Gespräch darüber, was die Zeit erlaubt und was sie im Gegenzug einfordert. Er lädt dazu ein, zu erkennen, wie ein einzelner Moment eine Wahl gebären kann, die den gesamten Kosmos zugunsten von Barmherzigkeit oder Verderben neigt, und wie eine Zivilisation lernt, die Zeichen zu deuten. Wenn man den Text durchschreitet, nimmt man den Geruch verbrannten Weihrauchs wahr, spürt das Gewicht von Basaltstatuen und das leise Zittern eines Volkes, das darauf lauscht, den Unterschied zwischen dem rechten und dem bequemen Weg zu hören. Dies ist nicht bloß eine Erzählung aus einem fernen Land; sie ist eine Landkarte moralischer Vorstellungskraft, eine Pädagogik in narrativer Form und ein Fenster dafür, wie das antike Iran seinen Kompass zur Weisheit ausrichtete — in einer Welt, in der die Zeit selbst Gott und Waffe, Mutter und eine zu tilgende Schuld sein konnte.
Abschnitt I — Der Webstuhl der Zeit und die Geburt der Dualität
In den frühesten Morgenröten war der Himmel nicht leer, sondern voller Möglichkeiten, ein Reservoir von Fäden, die darauf warteten, in das Gewebe der Welt eingewoben zu werden. Zarvan, der Gott, der die unendliche Zeit regiert, saß nahe dem Rand eines Horizonts, der noch nicht gelernt hatte, seine eigenen Grenzen zu markieren. Er lauschte dem Summen der Sekunden, als trüge jeder Puls Barmherzigkeit oder Konsequenz in sich. Die zurvanitischen Priester erklärten, dass die Zeit selbst ein lebendiger Akteur sei, weder Freund noch Feind, sondern eine Kraft, die ein Universum wiegen oder durch die kleinste Fehlzählung zerstören könne. In diesem Schwellenraum vollführte Zarvan eine kühne Tat: Er brachte aus seinem eigenen Atem Gefährten hervor, zwei Hälften einer einzigen Entscheidung, zwei Zwillinge, die die Erde durchschreiten und die Verkörperungen der drängendsten Fragen der Welt sein würden. Ahura Mazda erschien mit klarer, schimmernder Strahlkraft; ein Duft von Harz und Regen zog in seiner Spur, die Hände ruhig wie ein Kompass, der in eine Zukunft weist, in der Ordnung das Chaos zügeln würde. Er sprach in wohlgesetzten Silben und nannte die ersten Gesetze, die verhindern sollten, dass Verzweiflung das Licht verschlingt. Angra Mainyu kam mit einem Wind, der schwach nach Eisen und Asche roch, mit einer Stimme, die die Ränder von Furcht und Begierde reizte, und fragte, ob die Welt das Gewicht der Tugend ertragen könne, wenn es keine Schatten gäbe, an denen man sie messen könnte. Die beiden Geister, geboren im Atem Zarvans, brauchten keinen Kuss der Eltern, um ihr Schicksal zu beanspruchen; die Zeit selbst erkannte sie als Hälften eines größeren Verbs, eines Verbs, das in jedem Zeitalter von jedem Wesen konjugiert werden würde, das je wählen musste. Der Mythos tut nicht so, als sei die Trennung schmerzlos gewesen. Es war ein Riss, ein Zittern, das sich vom Grundgestein der Berge bis an die Ränder der Erinnerung ausbreitete — eine Mahnung, dass jedes kosmische Gleichgewicht auf der Bereitschaft der Wesen beruht zu handeln: zur Barmherzigkeit, zur Gerechtigkeit, hin zur furchteinflößenden Klarheit, zu wissen, wann man aufhören muss. In den Tempeln des antiken Irans meißelten Laienbildhauer diesen Moment in Stein — zwei Sonnen, die aus einer Sonne emporsteigen, zwei Stimmen, die aus einem ursprünglichen Atem hervorgehen. Priester lernten, die Zeichen als ein Drama zu deuten, in dem die Zeit selbst Zeuge ist und nicht bloß Bühnenarbeiter. Und doch bekam die Welt das vollständige Skript nicht auf einmal zu sehen. Die ersten Kapitel unserer Erzählung erforschen Zarvans Selbstbesinnung, sein Bewusstwerden, dass die Geburt der Zeitzwillinge eine Einladung zu einem Dialog ist — ein Gespräch, in dem ein Ja anderswo ein Nein bedeuten kann und in dem eine einzelne Tat das Schicksal von Königen, Bauern, Dichtern und Dieben gleichermaßen kippen kann. Ahura Mazda, mit einer Lampe klaren Lichts, stand am Bug eines Schiffes, das auf einen moralischen Bogen zusteuerte, während Angra Mainyu am Heck das Ruder bereit hielt, um das Gefährt an ein Ufer zu ziehen, wo Versuchung im hohen Gras lauert. Das Publikum lernt, auf das zu hören, was sich nicht in ein sauberes Katechismus fügen lässt: die Zeit als Lehrerin, die Zeit als Versuchung, die Zeit als letztinstanzliche Richterin, deren Urteil kein endgültiges Urteil ist, sondern eine dauerhafte Aufforderung, erneut zu wählen. Die Welt beobachtet mit gedämpfter Ehrfurcht, wie der Webstuhl in Bewegung summt, und die beiden Geister lernen, das Gefüge der Wirklichkeit nicht als feste Landkarte, sondern als lebenden Entwurf zu lesen, der ständige Überarbeitung verlangt. Die Geburt dieser Zwillinge markiert eine Wende in der antiken Kosmologie: Zeit ist keine neutrale Bühne, sondern ein Feld, auf dem Samen von Tugend und Laster nebeneinander keimen, und wo jede Entscheidung Gewicht hat, das über ein einzelnes Leben hinausreicht. Die Erzählung lädt dazu ein, die Schwere jenes Augenblicks zu spüren, in dem die Zeit selbst den Atem anhält und darauf wartet, dass die Menschen, die die Welt bewohnen, entscheiden, wer sie werden und welche Art von Kosmos sie durch die Zeiten erhalten werden.
Abschnitt II — Die Zwillingsgeister und die Gestalt der Welt
Die Neugeborenen traten nicht in eine Welt ein, die an Möglichkeiten karg war. Stattdessen fanden sie sich an einer Wegkreuzung wieder — an einem Schnittpunkt von Absicht und Konsequenz, an dem jeder Schritt sich in Barmherzigkeit oder Bosheit verheddern konnte. Ahura Mazda erkannte bald, dass Ordnung Barmherzigkeit braucht, um Wurzeln zu schlagen; dass Zurückhaltung keine Kette, sondern eine Brücke ist, die dem Guten erlaubt zu bestehen, wo Furcht es sonst zerstört hätte. Sein Rat richtete sich an Ackerbauer, Schlichter und an die Hüter der Feuer, die die Nacht erhellten — er bestand darauf, dass Wahrheit nicht hinausgeschrien, sondern durch Taten der Fürsorge, Mäßigung und des Mutes lebendig bewiesen werde. Angra Mainyu dagegen prüfte die Schwelle des Verlangens mit verschmitztem Lachen und dem Lockruf von Abkürzungen. Er fragte, was aus einer Ernte würde, wenn Gier den Wert jedes Korns bemäße, ob Macht selbst die edelsten Versprechen korrumpiert und ob Furcht als Waffe benutzt werden könnte, um Gehorsam wie Tugend erscheinen zu lassen. Die Welt, die Zarvans Atem gelauscht und dem Webstuhl zugesehen hatte, lernte, die Farbe der Zeit an den Entscheidungen ihrer Bewohner abzulesen. Tempel begannen, den Kosmos nicht als feste Hierarchie, sondern als lebendigen Dialog zwischen Wesen zu sehen, die ihre kleine, fragile Handlungsfähigkeit mit erstaunlicher Beharrlichkeit ausübten. Die Weisen lehrten, die Zeit sei ein Lehrer, der niemals in Ruhestand geht und fortwährend neue Lektionen in Geduld, Mäßigung und Demut anbietet. Auf den Märkten maßen Händler die Zeit an ihren Theken: die Stunde am Klang einer Glocke, den Tag am Aufgang der Sonne, das Jahr an der Umdrehung eines Rades. In am Feuer erzählten Geschichten klang Ahura Mazdas Name nach Zedernrauch und regengewaschenen Steinen, während Angra Mainyus Echo mit dem Knistern der Glut und dem sanften Rascheln nächtlicher Winde in den Schilfbeständen wanderte. Doch der Mythos beharrt darauf, dass Dualität nicht einfach ein Zusammenprall zweier Kräfte ist, sondern eine untrennbare Miterschaffung. Die Zeitzwillinge lernten, eine Welt zu betrachten, die bereits die Konsequenzen ihrer Geburt in sich trug. Sie entdeckten, dass jede Tat der Barmherzigkeit eine Lichtspur in das Gewebe der Zeit schreibt, während jede eigensinnige Handlung einen Faden durchtrennt und eine Narbe hinterlässt, die künftige Generationen entweder heilen oder übersehen müssen. Die zurvanitische Kosmologie betont die Nuancen: Gut und Böse sind keine in fernen Himmeln hausenden Absoluta, sondern lebendige Stimmen in einem einzigen universellen Akkord, die je nach Haltung derer, die entscheiden müssen, harmonieren oder kollidieren können. Die Chroniken berichten, wie Könige in den Tälern versuchten, sich Mazdas Disziplin oder Angras unruhigem Flüstern anzunähern, und wie Dichter die Spannung in Verse übersetzten, die ein Dorf, eine Halle der Wächter oder einen einsamen Wanderer zu einer klügeren Wahl führen konnten. Die abschließende Offenbarung dieses Abschnitts gilt der Zivilisation, die unter dieser Lehre wachsen sollte: eine Kultur, die die Zeit als geduldigen, unerbittlichen Lehrer versteht, dessen Lektionen aus den alltäglichen Akten von Großzügigkeit und Zurückhaltung erwachsen, und deren Gedächtnis die Namen derer bewahrt, die weise wählten, wenn die Zeit ein Opfer verlangte. Es ist eine Vision, streng und zugleich großzügig, eine Erinnerung daran, dass die drängendsten Fragen der Welt nicht allein durch Gewalt entschieden werden, sondern durch die täglichen Handlungen gewöhnlicher Menschen, die sich entscheiden, Barmherzigkeit zu üben, Grausamkeit zu widerstehen und das Paradox zu akzeptieren, dass die Zeit selbst ihre Treue zu diesem Gelübde prüfen wird.
Schluss
Der Mythos von Zarvan, Ahura Mazda und Angra Mainyu endet nicht mit einem einzigen Urteil, sondern mit einem langen, leisen Ringen darüber, was die Zeit möglich macht. Er lehrt, dass Weisheit kein endgültiger Besitz ist, sondern eine Praxis — die Kunst des Wählens, wenn der Verstand lieber den einfachen Weg ginge, wenn die Furcht Gewissheit verlangt und wenn Barmherzigkeit einen längeren Blick fordert. In den folgenden Jahrhunderten zeichnete die zurvanitische Tradition ein seltsames, großzügiges Bild des Kosmos: die Zeit als Elternteil, das durch Prüfungen lehrt; die Zeit als Atem des Tempels, der Demut einlädt; und die Zeit als Gefährte, der der Zukunft treu bleibt, selbst wenn die Gegenwart schmerzt. Die Welt lernt, die Spannung zwischen Licht und Schatten zu tragen, weil Zarvans Webstuhl in jeder Stunde, in jeder Wendung der Jahreszeiten und in jedem menschlichen Herzen weiterwirkt, das dem einfachen Weg widersteht zugunsten eines Pfades, der andere Wesen achtet. Die Erzählung schließt nicht mit der Eroberung einer Epoche, sondern mit einer Zustimmung, die über die Zeiten hinaus Bestand hat: die Zustimmung, die Zeit ehrlich zu halten, Weisheit den Mut leiten zu lassen und sich zu erinnern, dass das höchste Erbarmen die Erkenntnis ist, dass selbst die Götter lernen müssen, auf die Morgendämmerung zu warten, die die Gerechtigkeit verlangt. So bleibt der Mythos lebendig — in Steinen und Geschichten, in den stillen Gebeten derer, die alte Chroniken studieren, und in der Vorstellungskraft jedes Lesers, der sich fragt, was es bedeutet, unter dem weiten, geduldigen Blick der Zeit zu leben.
