Einführung
Im Herzen der rumänischen Karpaten, wo uralte Wälder die Hänge umhüllen und Wildblumenwiesen sich wie lebendige Teppiche entfalten, wachsen Legenden so sicher wie das Moos auf den alten Steinen. Hier, unter dem Blätterdach von Buchen und Tannen, liegt ein Hauch von alter Magie in der Luft. Sonnenstrahlen brechen durch den Morgennebel, tauchen tauperlenübersäte Blüten in ein goldenes Licht, und der Duft von Erde und aufkeimendem Leben schwebt mit jedem Windhauch. Seit Jahrhunderten flüstern die Menschen dieser Gegend Geschichten über die Zana—geheimnisvolle, feenähnliche Frauen, die in verborgenen Hainen leben, Hüterinnen der Wunder der Natur und sanfte Beschützerinnen all jener, deren Herzen rein sind. Es heißt, sie bewegen sich ungesehen durch die Nacht, mit Schritten, die Blumen aus der Erde locken, mit Lachen, das im Lied der Gebirgsbäche widerhallt. Den Blumen, so wird erzählt, verdanken sie ihre Farben und ihren Duft der sorgsamen Berührung der Zana, und Gutherzige, Verirrte oder in Gefahr Geratene erhaschen mitunter einen Hauch von Seide oder hören eine sanfte Stimme im Dunkel, die sie heimleitet. Hier verschwimmt die Grenze zwischen Mythos und Wirklichkeit, jedes Kind wächst mit Geschichten von unsichtbaren Händen auf, die Schönheit aus dem Wilden weben. Die Zana, gleichermaßen gefürchtet und verehrt, verkörpern das zarte Gleichgewicht zwischen Mensch und Natur. Ihre Gaben sind nicht für die Gierigen oder Grausamen bestimmt, sondern für jene, die behutsam über die Erde gehen und ihre Geheimnisse schätzen. Unsere Geschichte beginnt in einem entlegenen Dorf, eingebettet zwischen Bergen und Wiesen, wo eine junge Schäferin namens Mirela lebt—mit augen so leuchtend wie Kornblumen und einem Geist so wild wie die Hügel. Sie steht kurz davor zu erfahren, dass Legenden an unserer Seite gehen können, wenn das Herz offen und die Seele freundlich ist.
Die flüsternden Wiesen
Mirela hatte ihr Leben lang in den Hügeln verbracht, ein Kind von Erde und Himmel. Jeden Morgen erwachte sie in einem strohgedeckten Häuschen am Rand von Dacianu, einem so kleinen Dorf, dass seine wenigen Häuser am Waldrand zu kleben schienen, um sich zu wärmen. Ihre Mutter webte mit flinken Fingern, ihr Vater hütete eine Herde Schafe, und Mirela—barfuß und neugierig—hatte längst all die verborgenen Pfade zwischen Kiefern und Pappeln kennengelernt. Tag für Tag trieb sie die Schafe auf die Hochweiden, wo die Wildblumen dicht wuchsen und die Luft süß nach Klee und Thymian roch. Hier fühlten sich die Legenden nah: Die Dorfbewohner hinterließen Brot und Honig an den Wurzeln alter Bäume, in der Hoffnung, die Gunst der Zana zu erlangen. Mirela spürte oft, als bewege sie sich in einer Welt, auf die unsichtbare Augen achteten. Die Wiesen flüsterten im Wind ihre Geheimnisse, und als sie eines Abends beim Singen zu ihren Schafen plötzlich eine zweite Stimme hörte—klar, hoch, süß wie Glocken—fragte sie sich, ob die Sagen vielleicht mehr waren als Märchen.
An einem Mittsommertag verweilte Mirela an einer Quelle, schöpfte Wasser in ihre Hände. Beim Trinken entdeckte sie einen Fleck mit Blumen, die sie nie zuvor gesehen hatte: weiß wie Schnee, mit goldenen Mittelpunkten. Gebannt streckte sie die Hand aus—und verharrte. Zwischen den Blüten schimmerte ein sanftes Leuchten, und im Augenwinkel flackerte eine Gestalt auf. Sie war verschwunden, sobald Mirela blinzelte, doch eine wohlige Wärme blieb und das Gefühl, dass etwas sich verändert hatte. Den ganzen Tag waren die Schafe unruhig, drängten sich an ihre Röcke, während sie umherwanderte. Der Wind neckte sie, wirbelte ihr Haar, und überall schienen die Blumen leuchtender und lebendiger als je zuvor.
Am Abend, als sie heimkehrte, saß Mirelas Großmutter am Herd, die knotigen Hände geschäftig mit Spinnwolle beschäftigt. Die alten Augen, scharf wie die eines Habichts, wandten sich zu Mirela. „Du hast sie gesehen“, sagte sie leise. Mirelas Herz schlug schneller. „Wen?“, hauchte sie. „Die Zana. Sie zeigen sich denen, die sehen, was andere übersehen. Denk daran: Ihre Gaben sind kostbar, doch bitte niemals um mehr, als sie gewähren.“ In dieser Nacht träumte Mirela von silbernen Bächen und Feldern, die in Farben leuchteten, von Lachen zwischen den Bäumen und sanften Händen, die sie führten. Mit einem Gefühl von staunender Ehrfurcht erwachte sie am Morgen und trat abermals hinaus ins Wilde.
Das Geheimnis der Zana
Tage vergingen, und Mirela kehrte immer wieder zur Quelle zurück, gezogen von einer Sehnsucht, die sie nicht benennen konnte. Plötzlich fielen ihr Dinge auf, die ihr sonst entgangen waren: wie manche Blumen nur in der Dämmerung erblühten oder wie Tautropfen im Moos das Licht in Regenbogenfarben fingen. Eines Nachmittags folgte sie einem Band von Glockenblumen in einen Hain, wo die Luft geladen und erwartungsvoll schien. Dort, auf einem mit Moos bedeckten Stein, saß eine Frau, die zugleich jung und alterslos wirkte. Ihr Kleid funkelte in Farben, die wie Sonnenlicht auf Wasser wechselten, ihr Haar floss in Wellen aus Silber und Gold. Als sie lächelte, erhellten sich die Schatten um sie herum. „Du siehst mich, wie ich bin“, sprach die Frau. „Ich bin Liana, eine Tochter der Zana.“
Mirela kniete nieder, erschrocken und zugleich überwältigt. „Warum bist du gekommen?“, brachte sie hervor. Lianas Stimme war sanft. „Wir wachen über diese Hügel, behüten das Gute. Dort, wo unsere Füße den Boden berühren, erblühen Blumen; wir schützen jene, deren Herz freundlich ist.“ Sie reichte Mirela die Hand. „Die Welt verändert sich. Die Menschen schlagen Schneisen in die Wälder, graben tief nach Silber, vergessen die alten Bündnisse. Doch einige erinnern sich noch.“
In den folgenden Tagen geschahen Wunder. Liana lehrte Mirela, die Lieder der Blumen und die Sprache des Windes zu hören. Sie zeigte ihr, wie man wilden Thymian zu Schutzamuletten flicht und wie selbst die kleinste Güte—ein geretteter Vogel, ein hungriger Fuchs, dem man Reste ließ—Wellen durchs Netz des Lebens zieht. Mitunter begegnete Mirela anderen Zana: einer mit weizenfarbenem Haar, die auf dem Wind tanzte, einer anderen, deren Lachen nach dem Regen den Bach kristallklar machte. Die Zana bewegten sich leise in der Welt, für die meisten unsichtbar, doch immer präsent.
Eines Abends, als die Sonne hinter gezackten Gipfeln versank, vertraute Liana ihr ein Geheimnis an. „Es gibt jene, die zerstören wollen, was wir beschützen. Ein Fremder ist gekommen—ein Mann aus der Ferne, der nur nach Schätzen in diesen Hügeln sucht. Schönheit und Gleichgewicht bedeuten ihm nichts.“ Lianas Blick wurde sorgenvoll. „Wenn die Wiesen zertreten, die alten Bäume gefällt werden, verschwinden wir mit ihnen. Doch ein mutiges, reines Herz kann sogar das Schicksal wenden.“
Der Fremde im Wald
Die Bewohner von Dacianu waren Fremden gegenüber schon immer misstrauisch gewesen, doch als der Unbekannte eintraf—mit feinen Stiefeln und schwerem Rucksack—brachte er Geschenke und einnehmendes Lachen mit. Sein Name war Radu, und er gab sich als Händler aus, der rare Kräuter für Heilzwecke suche. Doch Mirelas Schafe scheuten vor ihm zurück, und die Hunde kläfften, wenn er vorbeiging. Sie beobachtete, wie er tiefer in die Wiesen drang, Proben nahm, Pflanzen büschelweise ausgrub, hässliche Spuren hinterließ, wo vorher Blumen standen.
Eines Abends folgte Mirela ihm, schlich leise wie ein Fuchs durch das Zwielicht. Sie sah, wie er unter einer uralten Eiche stehen blieb, mit einer Schaufel grub, murmelnd von Silberadern und vom „Schatz, den der Wald verbirgt.“ Zurück blieb nur Erde, aufgewühlt und kahl. Mirela kniete, legte die Hände auf den Boden. „Vergib ihm“, flüsterte sie. Die Luft wurde eisig, sie spürte fremde Blicke auf sich ruhen.
In dieser Nacht fegte ein Sturm durchs Dorf. Blitze durchzuckten den Himmel, der Wind tobte durch die Bäume. Am Morgen fand Mirela die Wiese verwüstet, die Blumen zertrampelt, und die Quelle, an der sie Liana getroffen hatte, war verschlammt. Mit schwerem Herzen suchte sie den Hain auf, doch die Zana waren verschwunden, ihr Lachen verklungen. Nur eine Blume blieb—sternförmig, in unvorstellbarem Blau. Mirela nahm sie in die Hände und sah Tränen in den Blütenblättern glitzern.
Sie lief zur Großmutter. „Die Zana gehen fort“, rief sie. „Der Wald stirbt.“ Die alte Frau nickte ernst. „Das Gleichgewicht ist gebrochen. Aber du darfst nicht verzweifeln. Selbst ein einziger Same kann eine Wiese erneuern, wenn er mit Liebe gepflanzt wird.“
Entschlossen machte sich Mirela ans Werk. Sie sammelte die Samen, die sie finden konnte, und säte sie in die verwundete Erde. Dabei sang sie—alte Lieder von Hoffnung und Erinnerung. Wenn sie müde wurde, dachte sie an Lianas Worte: Ein mutiges, reines Herz kann das Schicksal ändern. Nacht für Nacht betete sie für die Rückkehr der Zana.
Schluss
Die Jahreszeiten wechselten, und der Frühling kehrte zurück in die Karpaten. Wo Mirela ihre Samenkörner gestreut hatte, trieben grüne Triebe durch den tauenden Boden. Ihr Gesang wurde kraftvoller; Kinder schlossen sich ihr an, ihr Lachen tanzte mit dem Wind. Langsam heilte die Wiese, und mit ihr erwachte der Geist der Landschaft. Eines Morgens, als Sonnenlicht die Hügel überflutete, erwachte Mirela und sah die Quelle, klar und sprudelnd. Ringsum blühten über Nacht sternförmige, blaue Blumen, ihre Blätter leuchteten in überirdischem Glanz. Und in der Stille des Morgens hörte sie es—das leise Klingen von Lachen, getragen vom Wind. Die Zana waren zurückgekehrt. Liana erschien vor ihr, strahlend vor Dankbarkeit. „Du hast gezeigt, dass selbst die kleinste Geste der Fürsorge das Verlorene zurückbringen kann. Unsere Welt besteht, weil Herzen wie deines sie erhalten.“ Mit einem Lächeln legte Liana ihr einen Kranz aus frischen Wildblumen in die Hände—ein Segen für sie und alle, die behutsam ihren Weg über die Erde gehen. Die Legende von den Zana lebte weiter, von Generation zu Generation. In jeder blühenden Wiese, in jeder guten Tat für Natur oder Nachbarn lag ihr Zauber. Für jene, die wirklich hinhörten, blieben das Wispern von Feenflügeln und das sanfte Leuchten der wilden Blumen im Morgengrauen immer ein Versprechen: Solange Mitgefühl und Staunen gedeihen, wandeln die Zana an unserer Seite—unsichtbar, doch stets wachsam.
