Die Katze und die Mäuse: Eine griechische Fabel von List und Weisheit

Einführung

Vor langer Zeit, eingebettet zwischen sanften Olivenhainen und sonnengewärmten Feldern am Rand eines alten griechischen Dorfes, stand ein Bauernhaus aus hellen Steinen und abgenutzten Terrakottaziegeln. Die Jahreszeiten änderten sich hier fast unbemerkt; im Sommer sangen die Zikaden in der flirrenden Hitze, im Winter klopfte Regen sanft auf die Tonziegel, wenn Wolken vom fernen Meer herüberzogen. Das Bauernhaus, umgeben von duftenden Feigenbäumen und endlosen Gerstenreihen, war der pulsierende Mittelpunkt für Mensch, Tier, Fell und Feder. Hier, unter dem prüfenden Blick der Götter, entfaltete sich ein stiller, aber unnachgiebiger Kampf – ein Wettstreit voller List und Überlebenswillen zwischen der klugen, schleichenden Katze und einer Mäusekolonie, die unter den Dielen und im kühlen Dunkel der Kornkammer lebte.

Die Katze war eine Meisterin der Geduld und Tücke. Ihre grünen Augen funkelten wie geschliffene Smaragde im schummrigen Licht, während sie in stiller Erwartung auf das leiseste Rascheln oder das Zucken eines Schnurrhaars achtete. Die Mäuse dagegen waren flink und erfinderisch, angeführt vom alten Myron, einem Patriarchen mit zerzausten Ohren und der Weisheit vieler Jahreszeiten. Jeder Tag brachte neue Herausforderungen: ein Sprint zu einem gefallenen Gerstenkorn, eine hektische Flucht in den rettenden Tunnel, heimliches Flüstern unter den Dachsparren – immer auf der Suche nach Rat und Warnung.

Von der List der Katze erzählten sich die Mäuse bei Vollmond in zitternden Stimmen von Mutter zu Kind. Doch die Katze war nicht bereit, sich allein auf ihre Geduld zu verlassen. Sie beobachtete, lernte, schmiedete Pläne, wild entschlossen, die Mäuse mit allen Mitteln zu überlisten. So begann ein Wettstreit, der sich über viele Tage und Nächte zog – ein Tanz aus Gefahr, Täuschung und Lernen, in dem jedes knappe Entkommen die Mäuse klüger machte und jeder Fehlschlag der Katze eine neue List lehrte. Im Herzen des alten griechischen Bauernhauses wuchs die Weisheit wie der Weizen auf den Feldern: Sie wartete darauf, dass die Mäuse jede List durchschauen und erkennen würden, dass wahre Sicherheit in Wissen und Zusammenhalt liegt.

Der erste Trick der Katze: Die lautlose Wächterin

Im ruhigen Herzen des Bauernhauses entging den grünen Augen der Katze nichts. Sie kannte die Gewohnheiten der Mäuse: wie sie bei Dämmerung hervorkamen, darauf warteten, dass Menschenstimmen verklangen, und entlang der Wände schlichen, wo das Mondlicht sanfte Bögen aufs Parkett warf. Ihr erster Plan war simpel, geboren aus Geduld und Jagdinstinkt: Sie wollte ein Schatten werden – unbeweglich, unsichtbar – und warten, bis die Mäuse den ersten Fehler machten.

In der ersten Nacht ihres Plans rollte sich die Katze im Schatten hinter einem Stapel Getreidesäcke zusammen. Sie legte die Ohren an, hielt den Atem an und verschmolz mit der kühlen Dunkelheit, als wäre sie Teil des Steins. Das Bauernhaus schien still bis auf das ferne Uhu-Rufen und das sanfte Säuseln des Windes in den Feigenbäumen. Die Mäuse, ahnungslos, versammelten sich unter den Dielen, sprachen flüsternd über den Hunger und die Vorräte, die noch vor Sonnenaufgang beschafft werden mussten.

Alte Myron führte sie an, die Schnurrhaare zitternd vor Alter und Pflichtgefühl. „Heute Nacht müssen wir flink sein“, mahnte er. „Aber habt keine Eile. Hört immer, bevor ihr springt.“ Mit diesen Worten schlich der mutigste Mäuserich, ein junger namens Lykos, durch einen Astloch in den Boden. Er flitzte über den offenen Raum zu einer Streuung von Gerstenkörnern. Kaum berührten seine kleinen Pfoten den Stroh, sprang die Katze. Ihr Sprung war lautlos und schnell wie der Wind – doch Lykos spürte etwas, ein winziges Zucken in der Luft, und drehte sich im letzten Moment weg, als ihre Pfote zuschlug.

Die Mäuse flohen, verschwanden in Ritzen und Gängen, die Herzen wie Trommeln hämmernd. Die Krallen der Katze griffen ins Leere, und sie stieß ein frustriertes Fauchen aus. Aber sie gab nicht auf. Sie wartete weiter, kälter und unbeweglicher als zuvor. Nacht um Nacht wurde sie zur lautlosen Wächterin, lauerte, sprang bei jedem Fehler. Schließlich schnappte sie eine Maus – ein zögerliches Junges, das Myrons Warnungen nicht beherzigt hatte. Der Verlust lastete schwer auf der Kolonie, Kummer und Angst mischten sich in ihren geheimen Versammlungen.

Alte Myron rief sie zusammen. „Seid nie unachtsam“, sagte er mit leiser Stimme. „Wir müssen lernen. Die Katze ist klug – wir müssen klüger sein. Keine Rennen mehr ins Offene. Immer Späher schicken. Immer auf Schatten achten.“

Langsam passten sich die Mäuse an. Lykos, noch immer erschüttert von seiner Todesnähe, wurde der beste Späher. Er lernte, die leisesten Anzeichen von Gefahr zu deuten – eine Veränderung der Luft, der stumme Bogen eines Schwanzes, das Funkeln eines Auges unter den Getreidesäcken. Die Kolonie wagte sich nur noch hinaus, wenn sie sicher war, dass die Luft rein war. Die Geduld der Katze wurde ihr zur Last; Nacht für Nacht nagte der Hunger in ihrem Bauch, und ihre Wacht brachte nur Stille. Sie begriff, dass Geduld allein nicht reichte. Die Mäuse wurden klüger. Es wurde Zeit für einen neuen Trick – etwas Kühnes, Unerwartetes.

Verkleidung der Katze: Der Mantel der Täuschung

Mit den Tagen wuchs ihr Appetit, während sie beobachtete, wie die Mäuse vorsichtiger wurden: Immer prüfend, immer Späher entsendend, nie zu weit hinauswagend. Die Katze merkte, sie war berechenbar geworden – eher eine Drohung als echte Gefahr. Das musste sich ändern. Sie grübelte, ihr Schwanz zuckte, dann beschloss sie, das Unmögliche zu tun: Sie musste werden, was die Mäuse nie erwartet hätten.

Eines Morgens, nachdem die Menschen zum Markt aufgebrochen waren, schlich sich die Katze zum Wäschekorb und zerrte ein altes Tuch hervor. Mit geschickten Pfoten und Zähnen hüllte sie sich ein – eine grobe, aber wirkungsvolle Verkleidung. Sie verwandelte sich in ein harmloses Bündel – kaum mehr als ein vergessener Lappen auf dem Boden. Regungslos lag sie bei der Vorratskammer, wo die Mäuse oft nach Krümeln suchten.

Als Erster bemerkte der junge Lykos das Bündel. Er schnupperte misstrauisch, bemerkte die neue Form auf ihrem gewohnten Weg. Auch alter Myron kam, die Augen misstrauisch. „Das war gestern nicht dort“, murmelte er. „Bleibt zurück.“ Die Mäuse tuschelten, unschlüssig, manche glaubten an einen harmlosen Lappen, andere verspürten ein Frösteln in den Schnurrhaaren.

Doch Hunger betäubt die Vorsicht. Als der Mond stieg und die Mägen knurrten, wagte sich die kleine, mutige Damaris näher. Sie umrundete das Bündel, schnupperte an einem Krümel auf dem Boden. Die Muskeln der Katze spannten sich unter dem Lappen, sie wartete auf den rechten Augenblick. Kaum rief Damaris nach den anderen, schoß die Katze hervor – das Tuch wirbelte wie ein Geist im Wind.

Die Mäuse flohen in Panik, doch Damaris wurde gefangen. Die Katze trug sie fort, den Schwanz triumphal erhoben. In dieser Nacht kehrte Trauer in die Kolonie zurück. Die älteren Mäuse trösteten die Jungen, während Old Myron eine weitere Versammlung abhielt. „Wir müssen klug sein“, sagte er ernst. „Die Katze hat neue Tricks gelernt, das müssen wir auch. Nichts ist so, wie es scheint. Wenn euch etwas Unbekanntes begegnet – etwas Neues – haltet an und wartet. Beobachtet es, bis ihr sicher seid.“

In den folgenden Tagen beobachteten die Mäuse alles Ungewohnte, bevor sie sich näherten. Sie lernten Geduld, widerstanden dem Drang, aus Hunger oder Neugierde zu schnell zu handeln. Scouts wurden vorgeschickt, sie spähten stundenlang, wenn es nötig war. Manchmal bedeutete dies, hungrig zu bleiben – aber es bedeutete auch, am Leben zu bleiben. Die Katze probierte ihre List noch einmal aus – doch die Mäuse blieben jedem Fremden fern. Die Verkleidung verlor ihren Zweck. Nachts schritt die Katze frustriert über die Balken. Die Mäuse hingegen wurden immer enger zu einer Gemeinschaft zusammengeschweißt; jede Gefahr wuchs ihren Zusammenhalt. Doch die Katze hungerte weiter und gab nicht auf. Sie studierte die Kolonie aus der Ferne, hoffte, eine Schwachstelle zu finden – irgendeinen Weg, die Mäuse zu überlisten.

Das Netz der List: Die letzte List der Katze

Die Gedanken der Katze kreisten um neue Tricks. Von den Dachbalken aus beobachtete sie, wie diszipliniert die Mäuse wurden: Immer zwei Späher vorweg, niemals etwas Neues anrühren, kommunizierend durch geheime Kratzspuren. Ihre Geduld und ihre Verkleidungen hatten versagt. Sie erkannte, dass sie nicht nur Hunger, sondern Hoffnung ausnutzen musste – sie brauchte eine Falle, die den größten Wunsch der Mäuse ansprach.

Eines Tages bemerkte sie, dass die Vorräte an Gerste und Käse zur Neige gingen. Die Menschen waren nachlässig gewesen; nur wenige Krümel und Körner waren noch leicht zu finden. Die Mäuse litten unter dem Hunger, ihre Körper wurden schmächtig vor Entbehrung. Die Katze wartete bis zum Abend, als die Mäuse zum Fressen hervorkamen, dann schlich sie durch ein gekipptes Fenster nach draußen. Im mondbeschienenen Hof sammelte sie wilde Thymianzweige und Getreidekörner, legte sie unter das Fensterbrett, wo die Mäuse sich oft trafen.

Dann schlich sie ans Fenster und rief mit sanfter Stimme: „Mäuse, Mäuse! Ich bin des Jagens müde. Ich bin einsam in diesem kalten Bauernhaus. Wenn ihr eure Geschichten mit mir teilt, so teile ich mein Fressen mit euch. Kommt, lasst uns Freunde sein.“ Ihre Stimme war weich wie der Wind im Gerstenfeld.

Alte Myron hörte ihre Worte und sein Fell sträubte sich. Die jüngeren Mäuse waren versucht – was konnte schon kommen von ein wenig Plausch? Doch Myron schüttelte den Kopf. „Die Katze ist geschickt. Erinnert euch, wie sie im Schatten lauerte. Erinnert euch an ihre Verkleidung. Wir dürfen uns nicht vom süßen Wort verführen lassen.“ Lykos, nun erfahrener Späher, warnte: „Niemals einem Jäger trauen.“

Doch eine junge Maus namens Callista, eine Träumerin, sanft und hungrig, wagte sich vorsichtig vor. Sie sah den Haufen Thymian und Gerste und hörte das sanfte Schnurren der Katze. Einen Moment lang wünschte sie sich Frieden zwischen Katze und Maus. Doch als sie nach einem Gerstenhalm greifen wollte, entdeckte sie das blitzende Weiß von Zähnen hinter dem Lächeln der Katze.

Callista erstarrte. Sie erinnerte sich an Myrons Geschichten: an die List der Katze – mit Geduld, mit Verkleidung, mit hinterhaltigem Warten. „Danke für das Angebot“, rief sie, „doch wir sammeln unser Futter selbst und passen aufeinander auf.“ Das Lächeln der Katze erlosch. Ihre Geduld war erschöpft; sie sprang vom Fenster, die Krallen ausgefahren. Diesmal aber waren die Mäuse vorbereitet. Sie hatten Fluchttunnel gegraben und verschwanden in alle Richtungen, bevor die Katze sie erreichen konnte.

Die Katze saß unter den Sternen, der Hunger nagte, ihr Stolz war geknickt. Sie erkannte: So klug ihre Tricks auch sein mochten, die Mäuse hatten aus jedem Fehler gelernt. Ihre Gemeinschaft machte sie weise – weiser als jede List. Im Haus feierten die Mäuse ihr Entkommen. Old Myron sprach, seine Stimme bebte vor Stolz: „Wir haben die Gefahr erkannt und aus ihr gelernt. Freunde verloren, doch Verstand gewonnen. Nie mehr werden wir von Schatten, Masken oder süßen Worten geblendet.“

Von diesem Tag an blühte die Kolonie auf. Sie wachten gemeinsam, teilten jedes bisschen, ließen den Hunger nie mehr ihr Urteilsvermögen trüben. Die Katze jedoch, sie lernte Demut, suchte sich ihre Mahlzeiten anderswo – denn manche Beute war mit List allein nicht mehr zu fangen.

Fazit

Mit der Zeit verbreiteten sich die Geschichten von Katze und Mäusen weit über das Bauernhaus hinaus. Die Dorfbewohner bemerkten, wie plötzlich Frieden einzog – kein lautes Kreischen mehr bei Nacht, keine panische Hatz über mondhelle Dielen. Sie wunderten sich über die Ruhe, ahnten aber nichts von den Lektionen, die sich unter ihren Füßen abspielten. Die Katze lernte Bescheidenheit, fand ihre Mahlzeiten andernorts und ließ die Mäuse in ihrem friedlichen Dasein. Die Mäuse, einst ängstlich und zerstritten, wuchsen durch Einigkeit und Weisheit zusammen, ihre Kolonie wurde stark und wachsam. Myrons Lehren wurden Legende unter seinen Nachkommen: Jede Schattenseite hinterfragen, nicht auf den Schein vertrauen, immer auf die Erfahrungslektionen achten.

Mit Geduld, Einigkeit und wachsamen Herzen wurden Gefahr in Weisheit verwandelt – eine Lektion, so zeitlos wie die Olivenhaine, die ihr Heim beschatteten. Und so ging das Leben unter der alten griechischen Sonne weiter: leise, klug und stets wachsam.