Einführung
Im wilden Herzen der Karpaten, wo Nebel an mit Kiefern bedeckten Hängen haftet und uralte Steine Geheimnisse flüstern, winden sich Rumäniens älteste Legenden wie Wurzeln tief unter der Erde. Unter ihnen regt keine die Fantasie so sehr an wie die Erzählungen von den Solomonari – einer geheimen Bruderschaft von Zauberern, deren Macht angeblich den Himmel selbst formte, deren Bande nicht nur das Volk unten, sondern auch mythische Wesen hoch über den Gipfeln vereinte. Hier, in diesem Land, wo das Sonnenlicht durch verworrene Zweige gleitet und Donner in verborgenen Tälern widerhallt, beginnt die Geschichte der Solomonari wirklich. Ihr Name wurde in Hirtenhütten und Adelsgemächern gleichermaßen ehrfürchtig oder mit Furcht geflüstert und stand für die Herrschaft über Kräfte, die sowohl erstaunlich als auch schrecklich waren. Mit Stäben, geschnitzt aus von Blitzen getroffenen Bäumen, und Mänteln aus Nebel und Schatten durchstreiften die Solomonari Wälder und Berge, bewahrten uraltes Wissen und Geheimnisse, die seit Tagen vor dem Gedächtnis weitergegeben wurden. Ihre größte Wunder – und zugleich größte Bürde – war jedoch ihre Macht über Drachen: gewaltige, rätselhafte Wesen, die unter Bergseen schliefen oder ungesehen in Gewitterwolken lauerten, die auf den Ruf ihrer Zauberer warteten. Das Wetter zu lenken, mit Drachen zu sprechen, über Wind und Regen zu herrschen – diese Gaben forderten ihren Preis. Nicht jeder Solomonar wurde zu seiner Position geboren; die Bruderschaft wählte ihre Mitglieder selbst, spürte Kinder mit einer besonderen Geburt, einem seltsamen Traum oder einer eigenartigen Gabe auf, die Stimmungen von Erde und Himmel zu erfassen. Die Erwählten verschwanden für Jahre und kehrten – wenn überhaupt – verändert und voller Kraft zurück, ihre Augen spiegelten Stürme oder die Ruhe davor. Doch was bedeutete es, solches Wissen zu tragen? Was hieß es, Macht zu besitzen, die ein Tal segnen oder ein Dorf verfluchen konnte? Dies ist die Geschichte von Iacob, dem bescheidenen Sohn eines Schäfers, dessen Leben sich in jener Nacht wandelte, als der Schatten eines Drachen sein Dorf verdunkelte – und dessen Reise ihn mitten ins Herz der Rätsel der Solomonari führen sollte. Es ist eine Geschichte von Ehrfurcht und Angst, von Freundschaft und Opfer, und vor allem von Weisheit – jener Art, die wie die Berge Bestand hat und lange nach dem letzten Sturm widerhallt.
Die Auserwählten des Sturms
Iacob wurde in einer Nacht geboren, als Donnerschläge die Berge erschütterten und Regen auf die strohgedeckten Dächer seines Dorfes Dalbi?or prasselte. Die Hebamme, eine alte Frau mit Augen so scharf wie Feuerstein, verkündete, er sei mit dem Sturm gekommen, und seine Mutter Ana vergaß nie das seltsame Mal an seinem linken Handgelenk, das wie eine kreisende Wolke geformt war. Schon als Iacob heranwuchs, zeigte sich, dass er kein gewöhnliches Kind war. Er streifte allein durch die Wälder, sprach mit Raben und beobachtete, wie Wolken über den Bergrücken zogen, und sagte Regen mit unheimlicher Genauigkeit voraus. Die Dorfbewohner flüsterten, er sei „ursit de soarta“ – vom Schicksal bestimmt –, doch sein Vater tat dies ab. „Er ist nur ein Träumer“, sagte er, während er seinen Sohn ins Weite blicken sah, die Finger in die Luft gezeichnet, als würde er verborgene Runen formen.
Doch mit zwölf begannen die Träume: Visionen von einem weiten See, eingefasst von Stein, einem leuchtenden Stab in seiner Hand und einem Drachen mit smaragdgrünen Augen, der seinen Namen rief. Diese Träume ließen ihn verstummen und verunsicherten ihn. Eines mondlosen Nachts, als das Dorf schlief, erhob sich ein gewaltiger Wind aus Osten. Blitze zuckten durch die Dunkelheit, und ein Brüllen – weder ganz tierisch noch ganz Donner – erschütterte das Tal. Wer zu schauen wagte, sah einen immensen, schlangenartigen Schatten über den Kirchturm schrauben, ehe er in den Wolken verschwand. Am nächsten Morgen standen zwei Männer in abgetragenen Mänteln vor Iacobs Tür. Ihre Augen funkelten moosgrün und stahlgrau. Wortlos bedeuteten sie ihm zu kommen, und obwohl Ana weinte, wusste Iacob, dass es sein musste. Die Dorfbewohner wagten nicht einzugreifen; jeder hatte die Legenden gehört – wenn die Solomonari rufen, widersetzt man sich nie.
Die Reise führte Iacob tief in die Karpaten, höher als je zuvor, durch Wälder, in denen das Sonnenlicht kaum die Baumkronen durchbrechen konnte. Die Männer sprachen wenig, aber jedes Wort wog schwer. Sie erzählten ihm von den Solomonari: Männern und Frauen, die Wind und Wasser beherrschten, Regen rufen oder auf Drachen gegen die Dunkelheit reiten konnten. Er lernte, dass Drachen keine wilden Kreaturen, sondern uralte Kräfte waren, die es zu respektieren galt – ihre Geister untrennbar mit dem Schicksal des Landes verwoben. Schließlich, nach tagelanger Wanderung, erreichten sie ein verborgenes Plateau, wo steinerne Säulen in stiller Wacht standen. Hier sollte Iacobs Ausbildung beginnen – seine wahre Prüfung jedoch war das Überleben.
Die Ausbildung bei den Solomonari war ganz anders als Iacob es sich vorgestellt hatte. Es gab keine Klassenräume, keine Schriftrollen – nur die rohe Welt selbst als Lehrmeister und Prüfung. Die Ältesten – manche so alt wie die Kiefern, andere mit Gesichtern zeitlos wie der Regen – setzten ihn vor Sonnenaufgang an die Arbeit: Holzspalten nur mit Gedanken, Wolken formen mit einem Wispern, oder stundenlang in eisigen Gebirgsbächen meditieren, bis er den Puls des Wassers durch den Stein spürte. Misserfolg zog kein Schelten, sondern nur Stille und einen neuen Versuch nach sich. Auch andere Lehrlinge waren da: Mara, klug und wild, die mit einem Blick Füchse befehlen konnte; Petru, der Wind zum Wäschetrocknen oder zum Umstürzen eines jungen Baumes rief. Jeder trug eine geheime Last, jeder sehnte sich nach Anerkennung. Iacob rang vor allem mit Geduld. Er wollte die Drachen kennenlernen, wollte über die Welt fliegen und die Freiheit spüren, die er in seinen Träumen erspäht hatte. Doch die Ältesten warnten: „Der Drache wählt. Macht ohne Verstehen zerstört Reiter und Tier.“
Eines Morgens, als er Kräuter am Berghang sammelte, hörte Iacob ein fernes Brüllen. Der Wind peitschte über ihn hinweg, trug den Geruch von Blitzen. Er stieg höher und fand sich am Rand eines Gletschersees wieder, das Wasser dunkel, spiegelglatt. Ohne dass Wind wehte, kräuselten sich Wellen über die Oberfläche. Plötzlich tauchte aus der Tiefe eine gewaltige, schwebende Gestalt auf – Schuppen glitzerten wie nass gewordener Stein, Augen leuchteten wie die Morgendämmerung. Die Stimme des Drachen hallte in seinem Geist wider, uralt und müd: „Warum suchst du mich, Kind des Sturms?“ Zitternd antwortete Iacob ehrlich: „Um zu verstehen. Um zu schützen.“ Der Blick des Drachen durchdrang ihn, wog Herz und Seele ab – und verschwand dann wieder in der Tiefe, ließ nur Stille und das Gefühl von Möglichkeit zurück.
Das Geheimnis der Bruderschaft und die Prüfung des Drachen
Mit den Wochen wuchs Iacobs Verbundenheit zum Land. Er lernte die Sprache der Stürme: das Flüstern des Windes in zitternden Blättern zu deuten, Regen aus widerspenstigen Wolken mit uralten Liedern zu locken, den Zorn des Donners mit einer einzigen Geste zu besänftigen. Die anderen Lehrlinge wurden Freunde, jeder erzählte von seinem Leben vor den Solomonari. Mara gestand, dass sie einst einen Wolf nur mit ihrem Blick vertrieben hatte, als er ihre Familie bedrohte; Petru sagte, er höre die Stimme der Flüsse, die ihn in mondhellen Nächten heimrufe. Iacob erkannte, dass jeder Solomonar Narben trug – Verluste und Gaben, die sie einzigartig machten.
Das Leben in den Bergen war rau und wunderschön zugleich. Die Ältesten bestanden auf Demut und Selbstbeherrschung. „Wir dienen dem Gleichgewicht“, mahnten sie. „Unsere Magie gehört allen, nicht uns selbst.“ Die Lehrlinge lernten, dem Herzschlag des Steins zu lauschen, die verborgenen Erschütterungen unter der Erde wahrzunehmen, die Erdrutsche oder Beben ankündigten. Sie studierten den uralten Vertrag zwischen Mensch und Drachen: einen Pakt gegenseitigen Respekts, in vergessenen Zeiten geschlossen, um Natur und Zivilisation vor dem Chaos zu bewahren.
Schließlich kam Iacobs Prüfungstag. Bei Morgengrauen führten die Ältesten ihn zum heiligen Plateau. Nebel kroch übers Gras, am Himmel tobten dunkle Wolken. Der älteste unter ihnen, Meister Ilie, reichte Iacob einen Stab – schwarzes Holz, von silbernen Adern durchzogen. „Du musst dem Drachen allein begegnen“, intonierte Ilie. „Nicht als Herr oder Knecht, sondern auf Augenhöhe.“ Die anderen Lehrlinge warteten schweigend in der Ferne.
Iacob trat in die Lichtung und rief – nicht mit der Stimme, sondern mit seiner Seele. Die Luft flimmerte, und der smaragdgrüne Drache trat aus dem Nebel, entfaltete gewaltige Flügel, laut wie ferner Donner. Seine Augen bargen Stürme und Jahrhunderte. „Du sehnst dich danach, den Wind zu reiten“, sprach es in seinem Geist. „Doch verstehst du auch die Last? Einen Drachen zu reiten heißt, Teil des Gedächtnisses der Welt zu werden – ihrer Freude wie ihres Leids.“
Die Prüfung erforderte Herz, nicht Stärke. Der Drache erschuf Visionen: ein Dorf, verdorrt im Regenmangel, Felder verdorrend; ein überfluteter Fluss, der Häuser fortspülte; ein gewaltiger Sturm, schön und doch tödlich, der Wälder ausriss. „Könntest du wählen, wer Regen erhält und wer ohne auskommen muss?“ fragte der Drache. „Würdest du Hass aushalten von jenen, die dich für ihr Leid verantwortlich machen?“ Iacob weinte bei diesen Bildern – das Gewicht jeder Entscheidung drückte auf ihn. Doch er blieb standhaft, erinnerte sich an die Güte seiner Mutter, das Lachen im Dorf, die Schönheit jedes Sonnenaufgangs nach dem Regen. „Ich würde es versuchen“, sagte er schließlich. „Nicht als Gott, sondern als Diener.“
Der Drache neigte das Haupt, sein Blick wurde milder. „Dann lass uns fliegen.“ Mit einem Wirbel aus Wind und Licht fand Iacob sich auf dem Hals des Drachen wieder, die Welt breitete sich unter ihnen aus. Sie segelten über Wälder und Flüsse, durch Stürme und Sonnenstrahlen, bis Iacob den Puls des Landes in jedem Herzschlag spürte. Als sie landeten, verneigten sich die Ältesten tief. Iacob war zu einem wahren Solomonar geworden – nicht, weil er Macht beherrschte, sondern weil er ihren Preis kannte.
Die Sturmreiter und der Schatten über dem Dorf
In den folgenden Monaten wuchs Iacob in seine Rolle hinein. Er und sein Drache – Fulger, was „Blitz“ bedeutet – wurden unzertrennlich. Gemeinsam patrouillierten sie am Himmel, spähten nach Zeichen der Unordnung: eine Seuche, die das Vieh befiel, ein Wald, bedroht von Krankheit, eine Dürre, die den Boden aufbrechen ließ. Die Solomonari wirkten im Verborgenen, ihre Spuren nur in Gerüchten erkennbar: ein plötzlicher Regenguss, der Ernten rettete; ein sanfter Nebel, der Wanderer vor Wölfen schützte. Doch jede Tat wurde wohl erwogen: Zu viel Regen konnte Erdrutsche bringen, zu wenig ganze Täler verhungern lassen.
Eines Herbstes erreichte die Solomonari eine Nachricht aus Dalbi?or. Die Bewohner, verängstigt durch monatelange Unwetter und Missernten, hatten sich gegeneinander gewandt und fremde Besucher und Hexen für ihr Unheil verantwortlich gemacht. Iacob schmerzte der Gedanke an sein Zuhause. Meister Ilie mahnte: „Unsere Pflicht gilt dem Gleichgewicht, nicht persönlichen Bindungen.“ Doch Mara und Petru, nun enge Freunde, drängten ihn dazu, der Sache auf den Grund zu gehen. In jener Nacht schlich Iacob mit Fulger durch die trüben Wolken seiner Heimat entgegen.
Von oben wirkte Dalbi?or trostlos – Dächer zerschlagen vom Wind, Felder im Morast versunken. Auf dem Dorfplatz erhob sich lärmende Wut: Die Einwohner beschuldigten Ana, Iacobs Mutter, das Tal verflucht zu haben. Eine Menge sammelte sich mit Fackeln. Iacob landete mit Fulger hinter der Baumgrenze und näherte sich unsichtbar, hüllte sich in Magie. Er sah die Angst in den Augen seiner Mutter, die Verzweiflung in den Gesichtern ihrer Nachbarn. Kein Solomonar durfte sich offen einmischen – aber Iacobs Liebe zu seiner Familie wog alle Gesetze auf.
Mit einem stummen Ruf befahl er Fulger, sichtbar zu werden. Der Drache erschien über dem Dorf, die Flügel gespannt, Blitze funkelten über seinen Schuppen. Verstummt vor Staunen und Angst hielten die Menschen inne. Iacob trat mit leuchtendem Stab auf den Platz. Sanft, aber bestimmt sprach er: „Euer Leid kommt vom gestörten Gleichgewicht – nicht von Zauberei, sondern durch Gier. Die Wälder wurden zu tief geschlagen, die Flüsse durch Nachlässigkeit vergiftet.“ Er ließ Regen herab, sanft und wärmend, und rief Winde, die die Felder reinigten. Fulger kreiste über dem Dorf und mahnte alle, dass es Mächte größer als die eigene Wut gab, die über sie wachten.
In den folgenden Tagen kehrte Frieden zurück. Die Bewohner halfen sich gegenseitig beim Wiederaufbau, Misstrauen wich Dankbarkeit. Doch Iacob wusste, dass er eine Grenze überschritten hatte. Als er zum Plateau zurückkehrte, wartete Meister Ilie mit ernster Miene: „Du hast aus Liebe gehandelt – aber jede Entscheidung hinterlässt Spuren.“ Zur Strafe – und zur Buße – erhielt Iacob die Aufgabe, einen sterbenden Wald einen ganzen Jahreszeitenlauf allein zu pflegen und neue Demut zu lernen.
Die Monate der Einsamkeit veränderten Iacob. Er lauschte Vogelstimmen und Wind, heilte verwundete Bäume und sprach mit Füchsen und Bären. Nach und nach blühte der Wald wieder auf. Als er zurückkehrte, warteten Mara und Petru mit Fulger auf ihn. Die Ältesten begrüßten ihn, nicht mehr nur als züchtigen Lehrling, sondern als Solomonar, der Macht und Mitgefühl gleichermaßen verstanden hatte.
Schluss
Die Sage von den Solomonari lebt fort in den Nebeln und Tälern Rumäniens – als Erinnerung daran, dass wahre Weisheit nicht im Ausüben, sondern im Respekt vor der Macht liegt. Iacobs Weg vom schlichten Hirtenjungen zum Drachenreiter zeigte ihm, dass Magie ein Bündnis ist: mit dem Land, seinen Wesen und jedem Herz, das schlägt. Die Bruderschaft wacht weiterhin über Berge und Felder; ihre Zeichen findet man in unerwartetem Regen, plötzlichem Donner oder einem grünen Glanz in den Augen eines Fremden. Manche meinen, wenn Stürme über die Karpaten ziehen, reiten die Solomonari mit ihren Drachen am Himmel, um das zerbrechliche Gleichgewicht der Welt zu wahren. Und wer in stürmischen Nächten genau hinhört, mag das Flüstern von Schwingen wahrnehmen und erkennen, dass Weisheit – wie die Berge – jedem Sturm standhält.
