Der Mythos des Sasabonsam: Schatten im Akan-Wald

Einführung

Bevor der erste Hahn krähte und bevor die Flüsse sich ihren gewundenen Weg durch Ghanas üppige, smaragdgrüne Wälder bahnten, flüsterten die Akan von Schatten zwischen den Bäumen. Es waren keine gewöhnlichen Formen, die von verdrehten Ästen oder flüchtenden Antilopen geworfen wurden. Stattdessen sprachen die Dorfbewohner in gedämpften, dringlichen Tönen vom Sasabonsam – einem Geschöpf der Nacht und Legende, einem Schrecken, dessen Name selbst die erfahrensten Jäger erstarren ließ. Die Beschreibungen variierten: Manche behaupteten, es sei ein Riese mit so langen Beinen, dass er in den höchsten Baumwollbäumen thronte; andere beschrieben fledermausartige Flügel, weiter gespannt als ein Kanu lang ist, und Augen, die rot wie glühende Kohlen im Dunkel leuchten. Doch eines blieb immer gleich: Wer den Sasabonsam erblickte, spürte, wie sich die Angst wie eine Schlange im Bauch zusammenrollte.

Die Wälder der Akan waren eine eigene Welt, in der das Flüstern des Morgengrauens Sicherheit bedeutete und das Insektenkonzert nach Sonnenuntergang zur Vorsicht mahnte. Hier versammelten sich Familien im Schein des Feuers, Kinder kuschelten sich in den Schoß ihrer Mütter, während die Alten Geschichten erzählten, die zwischen Mythos und Erinnerung schwebten. In genau diesem Umfeld – in einem Dorf am Waldrand, umgeben von Farnen und uralten Bäumen – nahm die Geschichte von Kwabena, dem furchtlosen Jüngling, ihren Lauf. Seine Reise wurde zu einer Erzählung, die nicht nur von Monstern handelte, sondern von dem Mut, der tief im Geist der Akan verwurzelt ist – von einem Kampf, der nicht allein mit Waffen, sondern mit Herz und Weisheit ausgefochten wird.

Dies ist die Geschichte davon, was geschieht, wenn die Dunkelheit lebendig wird und wenn die Mutigsten von uns in ihre Tiefen eintauchen müssen.

Flüstern in der Dunkelheit: Das Dorf am Rand

Die Nacht in Kwantanan war ein lebendiges Wesen. Sie breitete ihre Arme über Strohdächern aus und warf Schatten über schmale Pfade, verschlang das Lachen und die Lieder, die am Tag blühten. Generationen von Dorfbewohnern hatten gelernt, die Dunkelheit zu respektieren – sie wagten sich niemals zu weit hinaus und kehrten immer zurück, bevor die letzten goldenen Strahlen vom Himmel verschwanden. In letzter Zeit aber konnten selbst diese sorgsamen Bräuche die Unruhe nicht verdrängen. Hühner verschwanden spurlos, Ziegen wurden mit seltsamen Wunden tot aufgefunden, und Kinder erwachten schreiend aus Albträumen, weil sie rote Augen durch Ritzen in den Lehmwänden beobachtet hatten.

Kwabena, noch kein Mann nach Akan-Ritus, war doch alt genug, den Jagdspeer seines Vaters zu tragen – und jung genug, sich von Geheimnissen anziehen zu lassen. Seine Neugier war Fluch und Segen zugleich; während andere bei Geschichten über den Sasabonsam schauderten, brannte er darauf, die Wahrheit zu erfahren. Seine Großmutter, Maame Efua, war die älteste Geschichtenerzählerin im Dorf, und ihre Worte prägten die Träume und Albträume aller Kinder. Eines Abends, als der Mond aufstieg und sich die Palaverhütte mit angespannten Gesichtern füllte, erhob Maame Efua ihre Stimme über den Funken: „Der Sasabonsam ist mehr als ein Tier – er ist der Geist des zornigen Waldes. Er erscheint, wenn wir unseren Respekt vergessen, wenn wir den Bäumen zu viel nehmen oder mehr jagen, als wir brauchen.“

Die Ältesten nickten grimmig. Häuptling Akoto, von Verantwortung und Schlaflosigkeit gezeichnet, erklärte, man müsse dem Wesen nun ein Opfer bringen, um es zu besänftigen. Die tapfersten Jäger, ihre Gesichter bemalt mit Asche und Ocker, sollten bei Tagesanbruch in den Wald gehen. Doch es wisperten Zweifel durch die Menge – würde eine Opfergabe genügen? Oder würde der Sasabonsam nach mehr hungern?

In Kwabenas Geist wirbelten Fragen. In jener Nacht, als das sanfte Wiegenlied seiner Mutter in das leise Rascheln der Palmen überging, fasste er einen Entschluss. Stundenlang blickte er am Waldrand hinaus, wo das Mondlicht zu flackern und zu schwanken schien. Die Schatten bewegten sich gezielt, als warteten sie auf etwas. Er dachte an die verschwundenen Ziegen seines Vaters, an die Tränen seiner Schwester, wenn Albträume sie weckten, und spürte eine seltsame Mischung aus Furcht und Entschlossenheit. Etwas musste geschehen.

Am nächsten Morgen, als der Tau noch auf jedem Blatt glänzte und der Duft von Holzrauch durch die Luft zog, schlich sich Kwabena aus dem Dorf. Er trug nur eine Schleuder, einen geflochtenen Beutel mit gerösteten Kochbananen und das alte Amulett seines Vaters – einen Talisman, der vor bösen Geistern schützen sollte. Der Weg unter seinen Füßen wurde immer fremder, je tiefer er in den Wald vordrang. Vögel riefen warnend von oben, und jedes knackende Ästchen ließ sein Herz wild schlagen. Doch er ging weiter, getrieben von einer Kraft, die stärker war als Angst.

Bald stand er am Fuß eines riesigen Baumwollbaums, dessen Wurzeln wie Schlangen einen Steinhügel umschlangen. Hier wirkte die Luft schwerer, vor unsichtbaren Dingen dicht. Kwabena kniete nieder und flüsterte ein Gebet zu Asase Yaa, der Göttin der Erde, und bat um Führung und Mut. Plötzlich grollte ein tiefes, kehliges Geräusch von oben. Er fror ein, spähte in die Äste. Dort, hoch über ihm, zeichnete sich eine massige Gestalt ab – lange Beine baumelten, die Flügel eng angelegt, Augen glühten rot im Zwielicht. Sasabonsam war wirklich.

Ein Tanz mit Schatten: Im Herzen des Waldes

Kwabenas Atem stockte. Der Sasabonsam, halb verborgen unter hängendem Moos, wirkte gleichzeitig unvorstellbar reglos und doch jeder Zeit zum Angriff bereit. Eine lange Weile bewegte sich keiner. Dann, als würde das Wesen seinen Blick spüren, regte es sich. Die riesigen Flügel entfalteten sich mit einem ledrigen Knistern, und die legendär langen Beine – länger als jeder Mann – schwenkten vor, umklammerten einen Ast auf unheimlich, fast menschliche Weise. Die roten Augen begegneten Kwabenas, und in jener Sekunde wurden alle Geschichten, die er bisher gehört hatte, zur Wahrheit.

Kwabena duckte sich hinter eine Brettwurzel, sein Herz raste. In seinem Kopf klangen Maame Efuas Worte nach: „Zeig Respekt, biete Frieden.“ Zitternd tastete Kwabena nach dem Talisman und drückte ihn an die Brust. Er dachte an die geröstete Kochbanane im Beutel – eine Opfergabe, schlicht, doch ehrlich. Vorsichtig kroch er vor und legte das Essen am Fuß des Baumes ab, dazu ein leises Flehen um Gnade.

Der Sasabonsam ließ sich schwer auf den Boden fallen, die Erde bebte. Die Flügel eng am Körper, überragte ihn die Kreatur – ein wahr gewordener Albtraum. Das Wesen schnupperte in der Luft, die Nüstern bebten, Klauen gruben sich in die feuchte Erde.

Doch statt anzugreifen, neigte der Sasabonsam den Kopf und betrachtete den Jungen mit einer Intelligenz, die ihn überraschte. Vorsichtig hob er die Kochbanane mit den Krallen auf und roch daran. Zu Kwabenas Erstaunen entfuhr dem Wesen ein tiefes, grollendes Lachen – wie Donner, der durch hohle Stämme rollt. Die Anspannung wich, und für einen Moment spürte Kwabena Neugier statt Bedrohung.

Sie betrachteten sich im gefilterten Sonnenlicht. Kwabena sprach stockend, erklärte, sein Volk fürchte das Wesen, wolle aber Frieden. Der Sasabonsam schien ihn zu verstehen. Mit einer Klaue deutete er ins Herz des Waldes, dann auf seine Brust und schließlich Richtung Dorf – eine unmissverständliche Geste: eine Warnung, aber auch eine Frage. Würden die Menschen das Gleichgewicht wahren? Aufhören, mehr zu nehmen, als sie geben?

Plötzlich zerriss ein Chor von Rufen den zerbrechlichen Frieden. Die Jagdgesellschaft stürmte mit blinkenden Speeren durchs Unterholz. In ihren Augen sahen sie nur ein Monster, das ihr Kind bedrohte, und griffen ohne Zögern an. Der Sasabonsam wirbelte herum, Flügel schlugen mit Orkangewalt, Jäger wurden wie dürre Blätter zerstreut. Kwabena schrie, sie sollten aufhören, doch die Angst hatte Besitz von ihnen ergriffen. Speere flogen, das Wesen heulte – ein Laut uralter Wut und Schmerz.

Im Getümmel sprang Kwabena vor, stellte sich zwischen Jäger und Sasabonsam. Er rief nach Waffenstillstand und Respekt, wiederholte die Weisheit seiner Großmutter. Das Wesen hielt inne, blutete aus einer flachen Wunde, und blickte Kwabena in die Augen. Es erkannte dort etwas – Mut vielleicht, Hoffnung. Mit einem mächtigen Flügelschlag erhob es sich in den Himmel und verschwand so rasch im Blätterdach, wie es erschienen war. Die Jäger starrten sprachlos und verängstigt – war es Rettung vor dem Tod oder hatten sie ihre einzige Chance auf Frieden verspielt?

Echos und Enden: Der Wald vergisst nicht

Die Rückkehr nach Kwantanan war kein Sieg. Die Dorfbewohner versammelten sich am Waldrand, mit angespannten, blassen Gesichtern. Die Jäger, beschämt und verletzt an Leib und Stolz, stammelten nur von der Wut der Kreatur und Kwabenas eigenartigem Mut.

Kwabena erzählte seine Geschichte leise: Wie er Frieden angeboten hatte, wie der Sasabonsam Nachsicht zeigte, während er sie hätte vernichten können, wie beinahe Gewalt alles zerstört hätte.

Die Ältesten berieten die ganze Nacht. Häuptling Akoto, durch die Beinahe-Katastrophe gedemütigt, rief zu einem neuen Umgang auf. Keine blinden Opfergaben mehr – stattdessen sollten die Menschen die alten Wege ehren: Nur nehmen, was nötig war, und für jeden gefällten Baum oder jedes gejagte Tier danken. Maame Efuas Geschichten wurden zu Lehren, nicht nur zu Warnungen, und die Kinder lernten in der Stille zwischen ihren Worten zu lauschen.

Wochenlang schien der Wald freier zu atmen. Es verschwanden weniger Tiere, seltsame Spuren tauchten seltener nahe dem Dorf auf. Manche Nächte beobachteten aus den Zweigen rote Augen, doch niemandem geschah mehr etwas. Die Menschen begriffen, dass der Sasabonsam nicht bloß ein Ungeheuer war, sondern ein Hüter des Gleichgewichts. Die Geschichten wandelten sich: Nun sprachen die Alten von der Klugheit der Kreatur, ihrer Aufgabe als Bewahrer des Respekts zwischen Mensch und Natur.

Kwabena wurde ein angesehener Mann, bekannt für Weisheit und dafür, der Angst direkt ins Auge zu sehen. Er wurde zur Brücke zwischen seinem Volk und dem rätselhaften Herzen des Waldes. Doch er vergaß nie das Gewicht dieser roten Augen auf seiner Seele, noch die Lektion: Mut ist nicht das Fehlen von Angst, sondern den Entschluss, trotz ihr zu handeln.

Noch Generationen später sammelten sich die Kinder unter palmengedeckten Dächern, um Maame Efuas Geschichten zu lauschen – Geschichten von Fledermausflügeln und leuchtenden Augen, von Jungen, die mit Monstern sprachen, und von Wäldern, die Güte ebenso tief erinnern wie Grausamkeit. Und tief zwischen den Bäumen, wo Nebel sich um uralte Wurzeln schlängelt und Mondlicht lautlos auf schwebende Flügel fällt, verweilte der Sasabonsam – wachsam, geduldig, ein Schatten, der fest zum Wesen des Akan-Landes gehört.

Fazit

Der Mythos des Sasabonsam lebt weiter – nicht nur als Schauermär, sondern als lebendige Lektion in Mut und Respekt. Für die Akan sind Geschichten Landkarten, die Herzen durch Schatten und Unsicherheit leiten. Kwabenas Weg zeigt uns allen: Wer seinen größten Ängsten begegnet, findet oft eine Weisheit, die Gewalt niemals bringen kann. In jedem Blätterrauschen, in jedem Aufflackern von Feuerlicht wird das Gleichgewicht zwischen Mensch und Natur erneut geprüft. Sasabonsam bleibt – mal Monster, mal Wächter – und hallt durch die Wälder als Warnung wie auch als Versprechen. Es heißt, dass man in manchen Nächten, wenn der Mond hoch steht und der Wind unruhig zieht, zwei rote Augen in den Zweigen erblicken könnte. Dann, erinnere dich an Kwabenas Mut und sprich ein Gebet des Respekts. Denn in diesen uralten Wäldern birgt jeder Schatten eine Geschichte, und jede Geschichte lehrt uns, mutig zwischen Angst und Verständnis zu wandeln.