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Einleitung

Die Nacht legte sich langsam über das kleine Barangay wie eine nasse Decke auf warme Erde. Man hörte den leisen Takt entfernter Wellen, Hähne, die sich in einen unruhigen Schlaf zurückgezogen hatten, und gelegentlich das Bellen eines Hundes, der noch nicht entschieden hatte, ob die Nacht ihm gehörte. Die Mangobäume entlang des Erdwegs hauchten einen beständigen, süßen Duft aus, der sich mit dem rauchigen Hauch entfernter Kochfeuer mischte. Mara war diese Strecke tagsüber oft gegangen; nachts war es ein anderes Land – ein Ort, an dem sich Formen neu ordneten und alte Geschichten lebendig wurden. Heute Abend trug sie nur eine kleine Lampe und einen geflochtenen Korb mit Papayas und Brot; ihre Gedanken wogen jedoch schwerer als der Korb. Der Himmel, ein langsamer Fleck aus Indigo, war an den Rändern mit zaghaften Sternen übersät. Im Schweigen zwischen den Dörfern schien der Wald mit tausend kleinen, geheimen Dingen zu atmen: schlafende Vögel, das Rascheln von Eidechsen, das Flüstern von Palmenblättern. Die Menschen im Barangay erzählten von Wesen, die in den Bäumen lebten – nicht, um Kinder zu erschrecken, sondern damit sie bei schmalem Mond auf Wurzeln und Abgründe achteten. Diese Wesen nannten sie Kapre. Mara hatte immer über die Geschichten gelacht, bis ein zerknitterter alter Mann auf dem Markt ihr gegen die Brust tippte und halb im Scherz, halb als Warnung sagte: „Die Kapre nehmen dir den Weg, wenn du keinen Respekt zeigst.“ Sie hatte fragen wollen, was Respekt bedeute. Das tat sie nicht. Sie ging weiter. Als sie die Stelle passierte, an der das Licht des Dorfes dem dichten Schatten des Waldes wich, änderte sich der Geruch: nicht der angenehme Rauch von Kochfeuern, sondern ein tiefer, erdiger Duft – nasse Erde, verrottende Blätter und der schwache, unverkennbare Geruch von Zigarrentabak. Es war ein Geruch, der älter wirkte als der Weg selbst.

Begegnung im Mangohain

Mara ging langsamer, ohne es zu zeigen. Die Lampe in ihrer Hand warf einen kleinen, ernsten Lichtkreis, doch darüber hinaus schien der Wald einen Vorhang gezogen zu haben. Das Erste, was sie bemerkte, war die Asche – die Art, die von einer lange glimmenden Glut stammt, nicht von einem frischen Zug. Als sie das Licht auf den größten Mangobaum am Kamm richtete, sah sie ihn: nicht ganz Mensch, nicht ganz Baum. Er war eine Silhouette aus Rinde und Muskeln und langsamer Geduld. Seine Haut hatte die Farbe von altem Zimtholz, rau und gemustert wie der Stamm, an den er sich lehnte. Ein langer Zopf – mehr Ranke als Haar – hing über seine Schulter, durchzogen mit winzigen Muscheln und einer verblassten Münze. Er war größer, als ein Mensch sein sollte, ein lebender schiefer Turm, der zu sein schien, als sei er aus der Erde gewachsen und habe sich entschieden, heute eine Pause einzulegen. Zwischen zwei dicken Fingern hielt er eine Zigarre, so dick wie ein kleiner Knüppel, die Glut wie ein vorsichtiger Stern. Rauch stieg in einer trägen Spirale auf und roch nach Pfeifentabak und feuchter Holzkohle. Für einen Herzschlag dachte Mara, ihre Augen würden sie täuschen. Der Kapre war eine Gestalt aus Geschichten, dem man nachsagte, Reisende zu necken, ihren Weg zu verbergen, Dämme zu verschieben und Pfade zu verwirren. Aber vor ihr blinzelte er langsam, wie jemand, der aus einem angenehmen Traum erwacht war.

„Guten Abend“, sagte er mit einer Stimme wie Wind in den Zweigen, nicht laut, aber mit einer Gewissheit, die die Nachtfalter flattern ließ. Es war keine Stimme, die Mara hätte erwarten können; sie war älter als das Lachen des Markthändlers und sanfter als das Bellen irgendeines Hundes. Die Zähne des Kapre waren nicht scharf; sie dienten zum Lächeln, nicht zum Beißen. Mara, deren Füße sie durch Stürme, Marktnächte und lange Streitgespräche getragen hatten, fühlte eine alte Art von Kleinheit. Sie verbeugte sich, ohne nachzudenken – eine kleine, menschliche Geste, die richtig schien.

Er lachte, ein Klang, der die Grillen zerstreute. „Du hast eine Lampe“, sagte er. „Du bist mutig, oder du bist verloren. Was ist es, Kind?“ Er sagte ‚Kind‘ nicht als Beleidigung; er nutzte das Wort wie eine Kartierung von Größe und Erfahrung. Maras Stimme klang dünn. „Weder noch. Ich gehe nach Hause.“ Der Kapre musterte den Korb in ihren Händen, als wüsste er nicht, dass Menschen Früchte mit geflochtenen Händen kaufen. „Essen“, bemerkte er. „Du trägst Opfergaben in deinen Händen und nicht in deinem Kopf. Gut. Viele Reisende bringen nichts als Sorgen.“ Er zog lange an seiner Zigarre und blies eine Wolke aus, die nach alten Geschichten roch. „Warum gehst du allein unter meinen Bäumen?“

Mara ertappte sich dabei, dem unerwarteten Älteren die Dinge zu erzählen, die man einem Fremden anvertraut: kleine Geständnisse über Mehrarbeit im Sari‑Sari‑Laden, einen Streit mit ihrer Schwester, Geld, das sie nicht finden konnte, eine Liebe, die verstummt war. Der Kapre hörte zu, ohne zu unterbrechen, verlagert sein Gewicht und ließ die Mangozweige langsam gegen seine Schulter kratzen. Irgendwo in der Ferne fuhr das Fernlicht eines Autos über die Straße, das jedoch nicht bis in den Hain reichte. Unter der Stimme des Kapre bewahrte der Wald sein eigenes Urteil: Insekten wie flüsterndes Papier, das Pulsieren der Frösche in den Tümpeln, der Atem der Bäume.

Als sie geendet hatte, nickte der Kapre, als hätte er eine Seite gelesen, die ihm gefallen hatte. „Du bist schwer beladen mit Dingen, die nicht deine Größe haben“, sagte er und tippte den Korb an, als wolle er das Gewicht der Sorge messen. „Du trägst sie wie Steine unter der Haut. Weißt du, dass ein Kapre Geschichten tragen kann?“ Mara lachte, ein kleines Geräusch, das etwas vom Schauer verscheuchte. „Sind Kapre jetzt Sammelstellen?“, fragte sie. „Manche sind es, manche nicht“, antwortete er, und die Glut seiner Zigarre verrutschte. „Früher legten die Menschen kleine Gaben unter die Bäume – Reis, Kekse, das helle Band an der Mütze eines Kindes. Wir teilten. Die Dinge blieben im Gleichgewicht. Dann kamen die Lichter, und viele vergaßen aufzublicken. Wir sind nicht verschwunden; wir lernten, leiser zu sein. Aber wir wachen. Neckereien halten das Blut jung, weißt du. Ein Zupfen am Hemd, eine plötzliche falsche Richtung, ein versteckter Schuh – das sind unsere sanften Scherze. Wir essen keine Reisenden. Wir nehmen keine Kinder. Wir erinnern die Menschen gern daran, dass der Wald keine Straße mit Namen ist.“

Bei seinen Worten stellte sich Mara die Reihe der hellen Barangay‑Lichter und ihre ordentliche Ordnung vor und den Wald als einen Ort, der seine eigenen Regeln liebte. „Warum raucht ihr dann?“, fragte sie und deutete auf die Zigarre. Das Gesicht des Kapre verzog sich zu etwas wie Stolz. „Wir mögen den Geruch. Wir halten unsere Münder warm. Tabak ist eine Erinnerung an Schiffe und ferne Inseln. Er hält uns Gesellschaft. Aber denk nicht, wir seien nur Rauch und Schatten. Manche Kapre hören zu. Manche Kapre spielen. Manche Kapre stellen Fallen.“ Er klopfte mit einem Knöchel, der so breit war wie Maras Oberschenkel, gegen den Stamm, und ein Saftwirbel bewegte sich wie ein Herzschlag. „Ich habe einmal eine Markierung verschoben, um einen gierigen Mann von einem Vogelnest wegzuführen. Er dachte, seine Uhr hätte die Zeit verloren. Er ließ die Vögel in Ruhe. Die Vögel verzeihen leicht. Menschen nicht.“

Der Kapre schenkte ihr ein Lächeln, das die Rinde zu falten schien. „Warum kommst du heute Nacht?“, fragte er. „Was willst du vom Weg?“ Mara dachte an das ruhige Gesicht ihrer Schwester, an ihr kleines Zimmer mit dem einzigen Fenster, das das Blechdach der Nachbarin einrahmte, an die Rechnungen, die sie ungern zählte. „Ich möchte zu Hause sein und aufhören zu sorgen“, sagte sie ehrlich. „Ich möchte, dass meine Schwester nicht mehr zornig ist.“ Der Kapre summte, und der Ton war wie Regen in einem Glas. „Zuhause ist kein Ort, den du erreichst. Zuhause ist ein Gespräch, das du führst. Manchmal wird dich der Weg prüfen. Manchmal prüfe ich dich. Aber Prüfungen sind keine Strafen. Sie sind Spiegel. Wenn du bestehst, merkst du es vielleicht nicht. Wenn du scheiterst, bekommst du vielleicht ein oder zwei blaue Flecken.“

Er erhob sich vom Baum mit einer Bewegung so sanft wie das Biegen eines Schilfs. Aus der Nähe konnte Mara sehen, dass die Augen des Kapre ein tiefes Bernstein waren, durchzogen von Grün, das die Lampe wie zwei kleine Monde spiegelte. Er beugte sich hinunter, um in die Lampe zu schauen, ohne sie zu berühren. „Du hast Licht. Das ist gut. Licht macht den Weg ehrlich.“ Dann, als hätte er den Gedanken nur halb gefasst, griff er in die Höhlung des Mangostamms und zog einen polierten, runden Gegenstand hervor. Es sah aus wie ein kleiner, mit Messing gerandeter Spiegel, so alt wie eine Familientradition. „Du hast einmal etwas verloren“, sagte er, mehr Feststellung als Frage. „Ein Medaillon? Eine Erinnerung?“ Mara schüttelte den Kopf. „Nein.“ Doch der Kapre lächelte, als hätte er die Wahrheit bestellt und eine billigere Version erhalten. „Gut. Dann behalte dein Licht. Aber wenn der Weg sich gabelt, folge nicht der lauteren Stimme. Folge derjenigen, die in kleinen Dingen die Wahrheit sagt. Wenn du ein Lachen hörst, das aus deinen eigenen Schuhen zu kommen scheint, ist das nicht dein Lachen. Wenn deine Laterne kleiner aussieht, ist das ein Scherz. Geh trotzdem weiter. Denk daran, die Bäume zu grüßen.“

Mara hörte zu wie jemand, der ein neues Wort lernt. „Wie grüßt man sie?“, fragte sie. „Ein Nicken?“ Der Kapre streckte eine Hand aus, so groß wie ein Kanu, und tippte mit zwei knorrigen Fingern an seine Schläfe. „Sprich aus der Brust. Sag: ‚Mabuhay, alte Wurzel,‘ oder etwas, das du nicht bereuen wirst. Behandle sie wie Verwandte. Sie werden dich mit falschen Pfaden und glänzenden Versprechungen prüfen. Sie sehen gern, wie du dich bewegst, wenn die Bequemlichkeit deinen Namen ruft. Sei ehrlich zu den Bäumen, und sie lassen dich passieren. Sei töricht, und sie lehren dir Klugheit. Wir lehren lieber mit Scherzen als mit Zähnen.“

Er atmete ein, und das Glühen seiner Zigarre milderte sich wie eine entfernte Lampe. „Ich werde dir helfen, Kind. Nicht weil ich dir etwas schulde, sondern weil ich heute Abend in der Stimmung bin, freundlich zu sein. Die Stimmung eines Kapre ist nicht immer vorhersehbar. Sag nicht, es gebe keine Überraschungen im Leben. Schau, da ist jetzt eine.“ Er schnippte mit den Fingern, und der Weg hinter Mara, den sie für berechenbar gehalten hatte, ordnete sich neu. Ein umgestürzter Baumstamm, den sie als Markierung benutzt hatte, bewegte sich wie ein schläfriges Tier. Ein Büschel hohes Gras neigte sich dort, wo zuvor eine Rinne in der Erde gewesen war. Mara schnappte kurz nach Luft.

„Wenn du üben willst“, sagte der Kapre und reichte ihr den Messingspiegel, „schau hinein und sag mir, was du siehst. Wenn du ehrlich bist, sagt der Spiegel in kleinen Dingen die Wahrheit. Frag ihn nicht, wohin dein Geld gegangen ist. Er ist bei Steuerprüfern keine Hilfe. Frag ihn lieber, ob du deiner Schwester wirklich zuhörst oder nur dem Klang deiner eigenen Sorge. Spiegel mögen keine Fragen, die sie nicht beantworten können.“ Mara nahm den Spiegel mit Händen, die nur leicht zitterten. Er war kühl und wog nicht so viel wie die Sorge. Sie blickte hinein und stellte sich für einen Moment das Gesicht ihrer Schwester jünger, weniger müde vor. Der Kapre beobachtete sie mit einer Schwere, die sich wie Erde anfühlte. „Du gehst mit genug Güte für einen Abend“, sagte er. „Geh nach Hause, Kind. Bring ein Band an die Wurzel meines Baumes, wenn die Papayas, die du hast, reif sind. Ich mag Bänder. Sie machen meine Seite heller.“

Als Mara ging, folgte ihr der Kapre nicht. Er beobachtete sie wie ein langsamer Wächter, ein Ortspunkt, der atmete. Während sie ging, wurde die Lampe stabiler und die Regeln des Waldes ordneten sich wieder. Nur der leiseste Tabakgeruch haftete an ihrem Haar, wie die Erinnerung an einen Donner. Später, als sie die Geschichte erzählte, lächelten die Nachbarn und machten das Kreuzzeichen, das zugleich Gebet und Scherz ist. Alte Frauen nickten, als würden sie etwas markieren, das sie immer gewusst, aber selten in höflicher Konversation erwähnt hatten. Am nächsten Morgen legte Mara ein Band nieder, rosa und flatternd wie eine Fahne. Der Kapre antwortete nicht, doch ein neuer Mango fiel an der Wurzel – reif, schwer und warm. Es war weniger Nahrung als Entschuldigung und Versprechen: Der Wald führt Konten in eigensinnigen Gesten, und Freundlichkeit ist eine Währung, die nicht rostet.

Tage wurden zu Wochen, und Mara stellte fest, dass die Erinnerung an den Kapre hielt, was er versprochen hatte: Sie blieb bei ihr, so wie es kleine Dinge tun. Wenn sie sich mit ihrer Schwester stritt, versuchte sie, so zuzuhören, wie der Kapre es ihr gesagt hatte. Wenn ein Händler eine schnelle Lösung anbot, fragte sie den Wald um Urteil, bevor sie nickte. Die Menschen im Barangay legten weiterhin kleine Gaben unter große Bäume – ein Band, eine Handvoll Reis, eine in Papier gewickelte Münze. Sie gaben nicht zu, mit Riesen zu handeln, aber sie mochten die Vorstellung eines langsamen Wesens, das ein Auge auf die Dinge wirft. Mütter sagten ihren Kindern, Kapre mögen einen guten Scherz, aber verabscheuen Grausamkeit, und dass ein höflicher Gruß, bevor man tiefe Schatten betritt, dem Weg gute Laune bringt. Und irgendwo, unter dem Mango, wo ein messinggerandeter Spiegel gewartet hatte, rauchte der Kapre und sah zu, wie die Jahreszeiten sich wie weiche Wäsche übereinander falteten, amüsiert über menschliche Eile und getröstet durch Rituale, die die Welt zusammenhielten.

Lehren und leiser Schabernack

Die Streiche des Kapre, lernte Mara, waren selten grausam. Sie glichen eher einem Klaps auf die Finger vom Lehrer: überraschend, manchmal lästig, aber dazu gedacht, die Aufmerksamkeit dorthin zu lenken, wo jemand unachtsam gewesen war. Die Nachricht von Maras Begegnung verbreitete sich langsam, während das Dorf seinen Alltag durchmusterte – Markt, Wäsche, der Klatsch, der den Ort zusammenhielt wie geflochtenes Rattan – und mit jeder Nacherzählung veränderte sich die Begegnung, wie es Geschichten tun. Für einen Nachbarn wurde sie zur Mahnung, auf dem Weg zu bleiben. Für einen alten Freund verwandelte sie sich in die Legende eines Riesen, der verlorene Uhren zurückbrachte. Für Mara blieb es der Abend, an dem ihr der Wald einen Spiegel und eine kleine Gnade geschenkt hatte. Diese graue Zone zwischen Wahrheit und der Karte einer Erinnerung ist der Ort, den Kapre am liebsten bewohnen.

Monate später organisierte eine Lehrerin aus dem Nachbar‑Barangay einen Abendspaziergang, um den Kindern lokale Überlieferungen nahezubringen. Sie waren eine neugierige Schar – kleine Füße, glänzende Augen und Fragen wie Fischernetze. Mara meldete sich freiwillig, half und fand sich bald dabei, eine Reihe Kinder am Mangohain vorbeizuführen, wo der Kapre den Mond beobachtet hatte. Sie erzählte die Geschichte so, wie man sie ihr erzählt hatte: mit leicht gesenktem Kopf und nur den notwendigen Kanten. Als ein Junge die Hand hob und fragte, ob Kapre noch Dinge bewegten, erzählte Mara von dem Baumstamm und den Grasbüscheln und wie kleine Fehlplatzierungen die Menschen lehrten, aufzupassen. Sie fügte hinzu, dass Kapre ein Band an der Wurzel mögen und dass, wenn die Kinder etwas hinterlassen wollten, sie etwas nehmen sollten, das dem Baum nicht schadet – ein Stück Stoff, eine bunte Perle, ein kleines Lied.

Sie hinterließen im Laufe der Zeit kleine Dinge – bunte Fäden, die an unteren Ästen verknotet wurden, ein kleines Pfeifchen, das wie ein Schmuckstück aufgehängt wurde, ein Bündel Bananen, sauber in Tuch gewickelt. Der Kapre beobachtete und griff gelegentlich ein auf eine Weise, die eher wie Scherze als wie Drohungen wirkte: versteckte Schuhe, die unter Blättern gelegen hatten, aber als gehörten sie noch ihren Besitzern, ein verlegter Schal, der gefaltet auf einer Bank wieder auftauchte, eine Laterne, die mit unbenutztem Docht zu ihrem Besitzer zurückkehrte. Einmal, sehr zur Freude von drei Kleinkindern und zum Ärger eines Fischers, öffnete der Kapre mit einem Fingernagel eine Kokosnuss und reichte das süße Wasser einem Kind, das zu schüchtern gewesen war, zu sprechen. Das Kind trank und grinste, überzeugt davon, der Baum habe Hände wie ihre eigenen.

Nicht alle Begegnungen blieben heiter. Eine Gruppe Entwickler mit Plänen so hell wie neue Dächer kam, um die äußeren Grenzen des Barangay‑Geländes zu vermessen. Sie hatten Lastwagen, die wie die Morgendämmerung glänzten, und Aktenordner voller Blaupausen. Ihre Ankunft roch nach Lack und schnellem Gerede. In dem Glanz der Broschüren wurden Versprechen gemacht: Straßen, Arbeitsplätze, Bequemlichkeit. Einige Dorfbewohner empfingen sie mit der gleichen Hoffnung, mit der man einen neuen Marktstand begrüßt. Andere spürten die kleine Trauer eines Ortes, der Veränderung erwartet. Als die Entwickler die Grenze für eine neue Zufahrtsstraße absteckten, bemerkte der Kapre die Pfähle und das neonfarbene Band, das wie Armbinden um junge Bäume geschlungen war.

Anfänglich schoben die Entwickler die kleinen Pannen beiseite: ein Maßband, das verschwunden war, ein Pflock, der sich immer wieder schief stellte, ein Lkw, der erst ansprang, als die Sonne hoch stand und die Arbeiter vom Pech klagten. Als schließlich ein Bulldozer – ein lautes, stures Ungetüm – mit stolzem Auftreten einrollte, wirkte der Kapre anders. Er erschien den Handwerkern nicht als wuchtiger Klotz aus Rinde und Rauch; er arbeitete langsamer. Er lockerte die Schrauben an einem Vermessungsstativ gerade so, dass es falsche Winkel anzeigte. Er veranlasste Ranken, sich sanft um ein Rad zu legen, bis der Fahrer schwor, seine Maschine habe einen eigenen Willen. Die Entwickler nannten es Sabotage und drohten mit Wachen. Sie erhöhten ihre Angebote, boten große Mengen Geld und Beton an, als wären solche Dinge universelle Heilmittel. Die Dorfältesten trafen sich, stritten, hörten zu und stritten wieder. Der Kapre, wenn er überhaupt an solchen Treffen teilnahm – auf die Weise, wie Tiere teilnehmen, durch das Zittern der Wurzel und das Tuscheln der Blätter – schüttelte den Kopf und räusperte sich. Er war kein Wundertäter; er war schelmisch, alt und manchmal eitel. Aber er hatte Geduld. Geduld, fand er, konnte überzeugender sein als jeder Rechtsstreit.

Eines Abends, als der Rat heftig debattierte, wählte der Kapre eine andere Taktik. Er sammelte gefallene Blätter und legte sie in einem Muster aus, das, für diejenigen, die genau hinsahen, so etwas wie eine Botschaft ergab: keine Worte, sondern eine Reihe von Gegenständen, die wie eine Karte zu einer Kindheitserinnerung wirkten – ein alter Brunnen, ein verlassener Ballen geflochtenen Rattans, eine niedrige Mauer, auf der einst Liebende saßen. Als eines der Kinder der Entwickler, ein Mädchen mit roter Schleife, zu nah an die Markierung kam, fand sie statt einer Gefahr einen winzigen geschnitzten Vogel in der Krümmung einer Wurzel. Sie nahm ihn auf und lachte; ihr Vater, sonst nur Augen für Termine und Zäune, hockte sich hin, um zu sehen, was seine Tochter gefunden hatte. Der Vogel war rau und alt und roch schwach nach Harz. Er war von jemandem geschnitzt worden, der einst hier lebte – die verspielte Hand eines Ahnen – und gehörte keinem Plan, keinem Profit. Der Mann betrachtete den Vogel, dann den Boden, wo seine Tochter ihn wie eine Krone aufs Haupt gesetzt hatte, und für einen Moment wirkten seine ordentlichen Pläne weniger unumstößlich. Er steckte den Vogel ein, setzte sich auf einen Baumstumpf und hörte zu. In jener Nacht unterzeichnete er keine Papiere.

Kapre lenken lieber um, als zu zerstören. Sie sind langsame Diplomaten. Mit der Zeit verlor die Dringlichkeit der Entwickler an Kraft. Sie fanden andere, weniger komplizierte Grundstücke, kauften einige davon und ließen den Hain seine Schatten behalten. Wichtiger aber war die kleine Rückkehr des Respekts. Die Menschen lernten, dass Rituale – so klein sie auch sind – Wirkung haben. Sie kehrten nicht zu alten Ängsten zurück, sondern zu älterer Höflichkeit. Männer, die einst mit den Händen in den Taschen unter den Bäumen gingen, hoben nun die Hand zum kurzen Gruß. Kinder gewöhnten sich daran, an bestimmten Wurzeln stehenzubleiben und Geheimnisse zu flüstern, die sonst keinen Ort gehabt hätten. Der Kapre bemerkte diese Veränderungen mit der distanzierten Zustimmung eines Wesens, das ordentliche Dinge mag. Ab und zu ordnete er einen Kiesel neu, nur um zu sehen, ob sie aufpassten.

Mara beobachtete, wie sich das Dorf anpasste, und merkte, dass Geschichten praktische Folgen haben: Sie ließen die Menschen so handeln, als säßen Zeugen in der Nähe, und manchmal reicht das. Sie legte weiterhin Bänder nieder und manchmal kleine Stücke des Brots, das sie auf dem Markt verkaufte, dabei stets bedacht, keine Gaben zu hinterlassen, die dem Baum schadeten. Die Gaben des Kapre blieben klein, eigentümlich und bedeutungsvoll: eine Mango auf der Fensterbank am heißesten Tag, ein fehlender Knopf genau im richtigen Moment zurückgegeben, eine Laterne, die so geschoben wurde, dass der Weg sich im Dunkeln zeigte. Eines Nachts löste der Kapre das Band eines Jungen und hing es wie eine Medaille in die Äste, sodass der Junge entdeckte, dass er besser klettern konnte, als er gedacht hatte. Die Freude hallte durch die Familie.

Ab und zu kehrte Mara in den Mangohain zurück, nicht weil sie etwas brauchte, sondern weil der Ort sie gelehrt hatte, langsamer zu werden. Sie sprach laut zu den Bäumen, als würde sie einen Brief in die Rinde lesen. Manchmal war der Kapre sichtbar, manchmal nur ein Hauch von Schatten. Wenn er sichtbar war, gab er selten direkten Rat – nicht aus Geiz, sondern weil er davon überzeugt war, dass Menschen das, was sie lernen, selbst üben müssen. Er war ein Hüter von Rhythmen, ein Wesen, das es mochte, wenn Menschen Fehler machten und daraus lernten. „Wenn das Leben eine lange Straße ist“, sagte er ihr eines Abends, während die Sterne langsam und gleichgültig kreisten, „dann ist Schabernack ein Wegweiser. Pass auf, und du wirst geführt. Lach über dich selbst, und du behältst dein Gleichgewicht.“

Die Existenz des Kapre spann sich durch die Linien des Dorfes wie unsichtbarer Faden. Er erinnerte die Menschen daran, dass die Welt ihr eigenes Urteil hat, dass Erde und Bäume Erinnerungen tragen, und dass es eine Form von Höflichkeit ist, Lebewesen mit Anstand zu begegnen. Mit der Zeit wurde der Kapre weniger zur Schlagzeile und mehr zur Praxis: eine Gewohnheit der Demut, gelehrt von einem Wesen, das lieber einen kleinen Streich als eine Wunde setzte. In seinem gedämpften Lachen und im Rauch seiner Pfeife lehrte der Hain eine Lektion, die älter ist als Planung: Gemeinschaft ist eine Aushandlung zwischen Schnelligkeit und Geduld, zwischen Nehmen und Geben, zwischen Bequemlichkeit und Zuhören. Mara trug diese Lektion wie den Messingspiegel – manchmal poliert, manchmal trüb – aber immer nützlich, wenn Licht einen Freund brauchte.

Schluss

Monate falteten sich zu Jahren, und die Geschichte des Kapre legte sich wie eine zweite Haut über das Dorf: vertraut, leicht geheimnisvoll und verwoben in die Art, wie die Menschen ihre Tage durchschritten. Mara wurde zu einer Frau, die eine Lampe auf der Fensterbank und ein Band an einem Nagel neben der Tür hängen hatte – nicht aus Angst, sondern weil das Ritual Sinn ergab. Sie lehrte Kinder nicht nur, aus Büchern zu lesen, sondern die Welt um sie herum zu lesen: den schiefen Stamm zu bemerken, die frische Schramme auf einem Stein, das Geräusch einer Kokosnuss, die im weichen Erdreich rollt. Der Kapre blieb eine lebende Legende, eine Erinnerung daran, dass die Natur auf Arten Buch führt, die Menschen oft vergessen, dass Schabernack eine sanfte Korrektur sein kann und dass Respekt eine praktische Währung ist, so nützlich wie jede Münze. Reisende passieren den Mangohain noch immer in der Dämmerung und schwören manchmal, sie hätten gesehen, wie ein Riese an einer Zigarre zog und im Dunkeln grinste. Manchmal finden sie kleine Geschenke – eine zusätzliche Mango, einen zurückgegebenen Schuh, einen gelösten Knoten. Und manchmal finden sie nichts als den Klang ihres eigenen Atems und den kleinen Mut, der daraus entsteht, mit einer Lampe und reinem Gewissen nach Hause zu gehen. In einem Land voller Geschichten ist die des Kapre nicht die lauteste; sie zieht es vor, ein geselliges Summen am Rande des Schlafs zu sein, eine flüsternde Erinnerung daran, dass die Welt größer ist als ein einzelner Plan und freundlicher als die Schärfe der Panik. Der Kapre verlangte keine Verehrung. Er verlangte nur ein Nicken, ein Band und die Bereitschaft der Menschen, langsam genug zu werden, um die Scherze zu bemerken, die die Erde macht, um uns demütig zu halten.