Der Rabe und die Gans, die sich gegenseitig bemalten

Einführung

Rabe schnappte sich die letzte Schale mit schwarzer Farbe, bevor der Wind sie umwerfen konnte. Der scharfe Geruch von Ruß und Robbenöl füllte seinen Schnabel, während Schnee über die Steine zischte. Um ihn herum warteten Hunderte ungefärbter Vögel. Bis zum Einbruch der Nacht musste jeder seine Farben in die Welt tragen.

Kein Vogel wusste, wer die Schalen ans Meer gestellt hatte. Rot ruhte in einer Muschel, Gelb leuchtete in einem hohlen Knochen, und Weiß lag in einem Becher aus Eis. Die Farben würden trocknen, wenn der Mond erschien. Danach konnte keine Feder mehr verändert werden.

Rabe, an Grönlands Küste Tulugaq genannt, bewachte die schwarze Schale unter einem Flügel. Er wollte kräftige Muster, die jedes Geschöpf bemerken würde. Doch er konnte seinen eigenen Rücken nicht erreichen, und kein Vogel traute seinem schnellen Zorn in der Nähe eines Pinsels.

Da trat Gans aus der Menge. Die Vögel nannten sie Nerleq, und sie trug zwei Pinsel aus feinen Graswurzeln. Ihre Federn hatten noch keine Farbe. Vor dem Schnee wirkte sie wie eine blasse Gestalt, aus dem Himmel geschnitten.

„Male mich zuerst an“, sagte Gans. „Arbeite sorgfältig, und ich werde dir dieselbe Sorgfalt schenken.“

Rabe betrachtete den ruhigen Pinsel in ihrem Schnabel. Er stellte sich weiße Linien über seinen Flügeln vor, dunkle Ringe um seine Augen und helle Zeichen auf seiner Brust. Jeder Vogel würde sich umdrehen, wenn er über ihnen flog.

„Ich bin einverstanden“, sagte er. „Wir werden einander prächtig machen.“

Gans legte einen Pinsel vor ihn. Ihre Abmachung klang einfach, doch die Flut stieg bereits zu den Farbschalen. Über der Bucht begann das Tageslicht schon zu schwinden.

Das Muster unter dem Schwarz

Rabe führte Gans hinter einen Grat, wo verwehter Schnee die Farbe nicht verderben konnte. Er stellte die schwarze Schale zwischen seine Füße und probierte den Pinsel auf einem flachen Stein aus. Die Borsten hinterließen einen schmalen Strich ohne einen einzigen ausgefransten Rand.

„Halte deine Flügel offen“, sagte er.

Gans gehorchte. Kalte Luft drückte gegen die weichen Federn unter ihren Flügeln, doch sie bewegte sich nicht. Sie hatte gesehen, wie andere Vögel ihre Farben verdarben, weil sie zitterten, stritten oder hastig fertig werden wollten.

Rabe begann an ihrem Hals. Er strich Schwarz über ihren Scheitel und hinab zu ihren Schultern. Um ihr Gesicht ließ er einen sauberen weißen Fleck, dann formte er darunter einen dunklen Kragen.

Die Arbeit verlangte Geduld. Wann immer der Wind losen Schnee aufwirbelte, deckte Rabe die nassen Federn mit seinen Flügeln ab. Seine Füße wurden auf dem Stein taub, doch sein Pinsel blieb ruhig.

Andere Vögel versammelten sich am Grat. Ein Rothalstaucher hielt inne, während ein scharlachroter Fleck unter seinem Schnabel trocknete. Zwei Schneehühner beobachteten alles aus dem Schnee, fast verborgen in ihrem neuen Winterweiß.

Rabe bemerkte sie, und seine Brust hob sich. Jeder sorgfältige Strich lockte ein weiteres Murmeln aus der Menge. Er färbte Gans’ Rücken dunkel und ließ dann schmale weiße Streifen über beide gefalteten Flügel laufen.

Gans konnte das Muster nicht sehen. Sie hörte nur das leise Ziehen der Graswurzeln durch ihre Federn. Vertrauen verlangte von ihr, stillzuhalten, während ein anderer Vogel entschied, woran die Welt sie erkennen würde.

„Sieht es gut aus?“, fragte sie.

„Es sieht besser als gut aus“, antwortete Rabe. „Keine Sturmwolke trägt so feine weiße Linien.“

Er gab ihrem Schwanz Schwarz und prüfte beide Seiten. Ein Flügel hatte drei helle Streifen, der andere vier. Rabe wischte den letzten Strich weg und malte ihn neu, bis die Flügel übereinstimmten.

Die zuschauenden Vögel verstummten. Selbst die Flut schien unterhalb des Grats leiser zu werden. Gans stand dunkel und schön da, Weiß schimmerte durch das Schwarz wie schmale Wege über Meereis.

Rabe trat zurück. Schwarze Tropfen sprenkelten seine Füße, und eine steife Feder lag über seiner Stirn. Er hatte härter gearbeitet, als er erwartet hatte, doch das Ergebnis gefiel ihm.

Gans wandte sich einem Becken zu, das zwischen den Felsen gefangen war. Ihr Spiegelbild zitterte im kalten Wasser. Sie öffnete einen Flügel, dann den anderen, und sah, wie sorgfältig Rabe Dunkelheit und Licht ausgeglichen hatte.

Einige Atemzüge lang sagte sie nichts. Rabe rutschte neben ihr hin und her und wartete auf Lob.

„Du hast mir Geduld geschenkt“, sagte Gans schließlich. „Ich werde sie dir zurückgeben.“

Sie reinigte beide Pinsel im Schnee und wärmte ihre gefrorenen Wurzeln unter ihrem Flügel. Rabe blickte zum sinkenden Himmel. Nun war er an der Reihe, und jede Feder seines Körpers wartete.

Eine Feder am falschen Platz

Gans ordnete die Schalen neben Rabe an. Sie hielt Schwarz nahe bei ihren Füßen und stellte Weiß dahinter. Eine kleinere Muschel enthielt graue Farbe aus Ruß und gemahlenem Stein.

„Steh so da, wie ich dastand“, sagte sie.

Rabe breitete die Flügel aus. Er versuchte ruhig auszusehen, obwohl die zuschauenden Vögel näher gerückt waren. Sie sollten das fertige Muster bewundern, nicht jeden unsicheren Strich beobachten.

Gans malte einen weißen Ring um sein rechtes Auge. Ihr Pinsel berührte die kurzen Federn mit leichten, schnellen Tupfern. Rabe spürte eine kühle Linie über sein Gesicht ziehen.

„Was machst du?“, fragte er.

„Einen Ring wie den Rand des Mondes.“

„Ist er rund?“

„Er wird rund sein, wenn ich fertig bin.“

Rabe sah zum Becken hinüber, doch ohne sich zu bewegen, konnte er sein Gesicht nicht sehen. Er zwang seine Füße, fest stehen zu bleiben. Gans begann, einen passenden Ring um sein anderes Auge zu malen.

Eine Böe fegte über den Grat. Der zweite Ring wurde breiter, als Gans sich gegen den Wind stemmte. Rabe spürte, wie der Pinsel abrutschte, und zog den Kopf zurück.

„Diese Linie war schief“, sagte er.

„Ich kann sie ausbessern.“ Gans tauchte den Pinsel in Schwarz und schmälerte die weiße Spur.

Rabe wartete drei Striche lang. „Jetzt muss das erste Auge größer sein.“

Gans sah von einer Seite seines Gesichts zur anderen. „Wenn du dich ständig drehst, wird keine Seite gleich aussehen.“

„Ich helfe dir nur, die Fehler zu erkennen.“

Der Rothalstaucher senkte den Kopf. Die Schneehühner traten vom Grat zurück, doch Rabe bemerkte keine der beiden Reaktionen. Er sah zwei ungleiche Kreise vor sich, einen breit, einen dünn, und alle Vögel würden lachen.

Gans wechselte zu seiner Brust. Sie malte eine weiße Gabel unter seiner Kehle und zog schlanke Äste zu seinen Schultern. Von dort, wo die anderen standen, wirkte das Muster sauber.

Rabe sah nur die nasse Spitze des Pinsels. „Das fühlt sich zu breit an.“

„Es ist nicht breiter als das Weiß auf meinen Flügeln.“

„Deine Flügel sind breit. Meine Brust braucht feinere Arbeit.“

Gans schmälerte den unteren Rand. Rabe beugte sich vor, um ihn zu prüfen, und verschmierte einen Ast unter seinem gefalteten Flügel. Als die kalte Farbe seine Seite berührte, riss er sich hoch.

„Du hast es verdorben!“, rief er.

Gans legte den Pinsel auf den Stein. Ihr Hals blieb gerade, doch ihre Füße drückten sich tief in den Schnee. Den ganzen Morgen hatte sie für ihn stillgestanden. Nun gab er ihr die Schuld für eine Spur, die seine eigene Bewegung verursacht hatte.

„Auch das kann ich reparieren“, sagte sie. „Aber du musst mir vertrauen.“

Rabe sah zur Menge. Kein Vogel sprach. Ihr Schweigen fühlte sich schlimmer an als Gelächter, denn er konnte es mit jedem Urteil füllen, das er fürchtete.

„Mach weiter“, sagte er. „Mach keinen weiteren Fehler.“

Gans hob den Pinsel wieder an. Die Flut erreichte die niedrigste Farbschale und trug einen gelben Streifen in die Bucht. Die Zeit begann, die Farben fortzunehmen.

Die Schale über der Flut

Gans arbeitete schneller. Sie zog drei weiße Streifen über Rabes linken Flügel und setzte graue Spitzen dazwischen. Das Muster folgte der Form seiner langen Schwungfedern.

Für einen Moment hielt Rabe still. Der Pinsel bewegte sich mit einem leisen Schaben, und die kalte Farbe trocknete im Wind. Er erinnerte sich daran, wie Gans ihm vertraut hatte, ohne ihren eigenen Rücken zu sehen.

Dann beugte sich eine junge Möwe zu einem anderen Vogel und flüsterte. Rabe verstand keine Worte, nur ein kurzes Klacken aus dem Schnabel der Möwe.

„Was hat er gesagt?“, fragte Rabe.

„Nichts über dich“, antwortete Gans.

„Er hat etwas Hässliches gesehen.“

Gans presste den Schnabel gegen den Pinselstiel. „Er hat mich arbeiten sehen.“

Rabe faltete seinen Flügel ein, bevor die Farbe getrocknet war. Weiß verschmierte über den schwarzen Bereich nahe seiner Schulter. Mehrere Vögel riefen auf, doch Rabe öffnete den Flügel und starrte auf die verwischte Linie.

„Du hast ein schreckliches Muster gemacht“, sagte er.

Die Worte schnitten schärfer über den Grat als der Wind. Gans senkte den Pinsel. Schwarze Farbe tropfte aus seinen Wurzeln und zeichnete Flecken in den Schnee zwischen ihnen.

Sie sah auf die Streifen, die sie gemalt hatte. Die ersten beiden waren noch gerade. Der dritte trug die Verschmierung, die Rabe verursacht hatte. Sie hätte sie reparieren können, doch sie griff nicht mehr nach der weißen Schale.

„Habe ich mich beschwert, als der Wind gegen meine Federn drückte?“, fragte sie.

„Nein, aber mein Muster ist anders.“

„Habe ich mich bewegt, als deine Füße müde wurden?“

„Nein.“

„Habe ich deine Arbeit hässlich genannt, bevor ich sie sah?“

Rabe öffnete den Schnabel und schloss ihn wieder. Die zuschauenden Vögel warteten. Er hätte seine Beschwerde zurücknehmen können, doch ihre Aufmerksamkeit hielt ihn wie eine Schnur fest.

„Ich weiß, was zu mir passt“, sagte er. „Entferne diese Zeichen und fang von vorn an.“

Gans’ Blick ruhte auf dem steigenden Wasser. Die weiße Schale schaukelte bereits in einer flachen Welle. Eine weitere Welle würde sie über die Steine tragen.

„Es bleibt keine Zeit, von vorn anzufangen“, sagte sie.

„Dann hättest du besser arbeiten sollen.“

Gans hatte ihm dieselbe Geduld angeboten, die er ihr geschenkt hatte. Sie hatte seine Fragen ertragen, seine Bewegungen ausgebessert und jede Linie vor dem Wind geschützt. Seine letzten Worte schlossen den Raum, in dem Wohlwollen gestanden hatte.

Sie packte die schwarze Schale mit ihrem Schnabel.

Rabe trat zurück. „Was machst du?“

Gans schleuderte die Farbe über ihn.

Schwarz traf sein Gesicht, seine Brust und seine offenen Flügel. Es füllte die weißen Ringe und bedeckte die grauen Spitzen. Dicke Tropfen liefen an jeder Feder entlang, bevor die kalte Luft sie festsetzte.

Die Menge stob vor dem Spritzer auseinander. Rabe schüttelte sich und sandte dunkle Flecken über den Schnee. Doch die Farbe hielt. Gans hatte sie gut gemischt, und der Rand des Mondes war über dem östlichen Eis erschienen.

Rabe stürzte zum Gezeitenbecken. Ein schwarzer Vogel starrte ihm aus dem zitternden Wasser entgegen. Keine Ringe rahmten seine Augen. Keine hellen Äste verliefen über seine Brust. Nicht ein einziger Streifen war auf seinen Flügeln geblieben.

Hinter ihm hob die letzte Welle die weiße Schale an. Sie drehte sich einmal zwischen den Felsen und trieb in die Bucht hinaus.

Schwarze Flügel über der Bucht

Rabe stürzte sich in das Becken und schlug unter der Oberfläche mit den Flügeln. Wasser spritzte über die Steine, doch die schwarze Schicht löste sich nicht. Er rieb seine Brust gegen nassen Sand, bis sich seine Federn bogen.

Gans beobachtete ihn vom Grat aus. Ihr Zorn war so schnell vergangen wie die geworfene Farbe. An seine Stelle trat eine stille Traurigkeit, denn das weiße Muster hatte verdient, zu bleiben.

„Hilf mir“, sagte Rabe.

Gans ging zum Becken hinunter. Sie untersuchte seinen Flügel und hob eine Feder mit ihrem Schnabel an. Die Farbe war über ihre ganze Länge getrocknet.

„Der Mond hat sie festgesetzt“, sagte sie.

„Finde mehr Weiß.“

„Das Meer hat die Schale genommen.“

Rabe blickte über das dunkler werdende Wasser. Ein kleiner weißer Fleck stieg zwischen zwei Wellen auf und verschwand dann hinter einem Streifen treibenden Eises. Er breitete die Flügel aus, bereit, ihm zu folgen.

„Bei diesem Wind wirst du sie nicht einholen“, warnte Gans.

Rabe startete vom Stein. Die Böe traf seine Seite und drückte ihn zu den Klippen. Er kämpfte sich zurück ans Ufer und landete hart zwischen den leeren Muscheln.

Die anderen Vögel begannen fortzufliegen. Jeder trug Farben, die zu Himmel, Meer, Fels oder Schnee passten. Der Taucher blitzte rot an seiner Kehle. Die Schneehühner verschwanden über dem blassen Boden.

Rabe stand zwischen den verlassenen Schalen. Gelbe Flecken zeichneten einen Stein, und eine Spur Rot haftete in einer Muschel. Keine der Farben konnte seine breiten Flügel bedecken.

Er drehte sich zu Gans um. Ihr schwarzer Hals rahmte den weißen Fleck um ihr Gesicht. Feine helle Streifen zogen sich über ihren dunklen Rücken, jeder von seinem geduldigen Pinsel geformt.

„Wenigstens ist meine Arbeit an dir geblieben“, sagte er.

„Sie ist geblieben, weil ich stillstand“, antwortete Gans.

Rabe senkte den Kopf. Er erinnerte sich an jede Warnung, die er ausgesprochen hatte, während Gans arbeitete. Er erinnerte sich auch an den Moment, in dem er hätte zugeben können, dass seine eigene Bewegung die Verschmierung verursacht hatte.

„Deine ersten Ringe waren gut“, sagte die junge Möwe von einem nahen Felsen. „Ich flüsterte, dass sie dich wachsam aussehen ließen.“

Rabe wandte sich ihm zu. Die Möwe lachte nicht und drehte sich nicht weg. Sie öffnete einfach ihre neuen grauen Flügel und folgte den anderen zum Meer.

Die Worte ließen Rabe niemanden mehr, dem er die Schuld geben konnte. Er ging wieder zum Becken, doch diesmal schlug er nicht nach seinem Spiegelbild. Er faltete seine schwarzen Flügel und betrachtete ihre schlichte Fläche.

„Ich wollte, dass jeder Vogel mich bewundert“, sagte er. „Ich ließ keinen einzigen Vogel seine Arbeit vollenden.“

Gans reinigte den verbleibenden Pinsel in der Brandung. „Ein Geschenk braucht Raum, um zu werden, was es sein sollte.“

Rabe betrachtete die dunklen Federn, die Gans ihm im Zorn gegeben hatte. Er konnte das weiße Muster nicht zurückholen, doch er konnte entscheiden, was seine schwarzen Flügel tragen würden.

Er sammelte die leeren Farbschalen ein, bevor die Flut sie holen konnte. Gans half ihm, die Schalen oberhalb der Wasserlinie zu stapeln. Gemeinsam bedeckten sie die übrigen Pinsel mit Steinen, damit Frühlingswinde sie nicht verstreuten.

Als Gans sich zum Aufbruch bereitmachte, trat Rabe zur Seite und neigte den Kopf. „Deine Muster stehen dir gut“, sagte er. „Danke, dass du meinem Pinsel vertraut hast.“

Gans betrachtete ihn und nickte dann. Sie schenkte ihm kein leichtes Lob für sein schwarzes Gefieder. Stattdessen gab sie ihm etwas, das er ihr verweigert hatte: eine ehrliche Antwort ohne Grausamkeit.

Sie flogen unter dem steigenden Mond vom Grat fort. Gans’ weiße Streifen erschienen und verschwanden mit jedem Flügelschlag. Rabe flog neben ihr als dunkle Gestalt vor dem Eis.

Von jener Jahreszeit an trugen Gänse ihre schönen Muster über Grönlands Küsten. Raben behielten das schlichte Schwarz, das das unvollendete Geschenk eines Vogels bedeckte. Wenn Rabe über der Bucht rief, erreichte seine raue Stimme oft das Ufer vor seinem Schatten.

Wer ihn hörte, blickte auf. Manche sahen nur schwarze Federn. Andere beobachteten, wie er neben der gemusterten Gans flog und nicht länger verlangte, dass der Himmel ihn zuerst lobte.

Schluss

Rabe wies Gans’ sorgfältige Arbeit zurück, weil er das Urteil der zuschauenden Vögel fürchtete. Seine Beschwerde kostete ihn jedes weiße Zeichen, das sie gemalt hatte. In den Küstenerzählungen Grönlands tragen Raben oft scharfen Verstand neben lästigem Stolz, während Gänse mit den Jahreszeiten ziehen und auf gemeinsames Vertrauen angewiesen sind. Hier bleiben beide Eigenschaften in ihren Federn sichtbar: Gans überquert die Bucht in gleichmäßigen Mustern, während Rabes schwarze Flügel eine schlichte Gestalt gegen den Schnee schneiden.