Einleitung
Am Ufer eines breiten russischen Flusses, wo Birkenstämme wie knochenweiße Wächter standen und das Schilf dem Wasser alte Lieder zuflüsterte, lag ein Königreich, dessen Name nur der Wind noch kannte. Der Schnee kam früh und blieb lange, und für die Hälfte des Jahres wirkte das Land traumhaft, als sei es in der Pause zwischen zwei Atemzügen eingefroren. In jenem Königreich wuchs ein Prinz auf, der abgeplatzte Ikonen las und Geschichten lauschte, die schwach nach Teer und gesalzenem Brot dufteten: von schlauen Füchsen, von unmöglichen Reisen durch neun Reiche, von alten Frauen, die nicht immer das waren, was sie schienen. Er lernte, über auftauende Fahrspuren zu reiten, den Himmel nach Wetter und Omen zu lesen und eine eigentümlich hartnäckige Geduld im Herzen zu bewahren. In der Nähe des Palastes, in einem Garten, der am Leben klebte wie ein Geheimnis, lebte eine Prinzessin, deren Lachen Stein auftauen konnte. Sie flocht ihr Haar mit Bändern in der Farbe eines Spätsommerhimmels und trug schlichte Kleider, bestickt mit Zweigen von Rosmarin und Weinraute. Die Kunde von ihrer Güte verbreitete sich in Brotkrümeln und kleinen Gefälligkeiten, bis sogar der niedrigste Müller ihren Namen zu flüstern begann, wenn die Nacht lang wurde.
Doch nicht alle, die solchen Flüstern lauschen, sind froh darüber. Jenseits des letzten kultivierten Feldes und durch einen Bestand alter Kiefern stand eine krumme Hütte, deren Zaun aus Knochen und silbernen Glöckchen bestand. Sie gehörte einer Hexe, deren Gesicht sich faltete wie eine Landkarte von Schabernack. Einst hatte sie geliebt, was die Prinzessin besaß — das Licht, das mühelose Lachen, die offenen Hände — und erkannt, dass die Zeit und ein wachsender Hunger nach Macht dieses Gefühl in Neid versteinert hatten. Also wandte sie sich alten Riten zu, den Ostwinden, die Namen der Toten tragen, und zu Gläsern mit Mondwasser und Rabenfedern. In einer Nacht, als der Mond wie eine Münze über die Birkenkronen hing, schlich sie in den Palastgarten und traf mit einem Spruch, halb Moos, halb Eisen, die Prinzessin. Das Mädchen schrumpfte und verwandelte sich zu Federn und Knochen, bis von ihrer menschlichen Gestalt nur noch eine kleine, blasse Ente mit glasklaren Augen übrigblieb. Die Hexe trug sie zu einem zugefrorenen Teich im Herzen des Waldes, und der Palast erwachte, als sei er aus einem langen, angenehmen Traum gefallen.
Nachrichten reisen dort wie Rauch: Sie finden die Hungrigen und die Demütigen, die Neugierigen und die Grausamen. Der Prinz hörte die Geschichte am Herdfeuer, wo ein reisender Kesselflicker von einer weißen Ente erzählte, die unter einem fahlen Mond eine verborgene Insel umkreiste. Er bemerkte, wie der Mann bei bestimmten Worten innehielt, wie das Licht seltsam auf seine Tasse fiel — Feinheiten, die man sich selbst beibringt zu sehen. Und weil das Herz sich daran erinnert, wessen Gesicht es zuerst erwärmt hat, trat der Prinz hinaus unter einen Himmel, in dem der Winter noch nicht fertig war. Er schwor — nicht laut, eher wie jemand, der einen Stein auf einen bereits langen Weg legt — die Ente zu finden, den Namen zu lernen, den sie verloren hatte, und sie wieder als Frau unter Menschen gehen zu lassen. Dies ist die Geschichte jener Suche: von Wäldern, die sich wie Hände schließen und öffnen, von Rätseln, die Flussgeister anbieten, von der Eifersucht einer alten Hexe und von der hartnäckigen, langsamen Liebe, die sich nicht ergibt.
Die Hexe und der Fluch
Ihr Name wurde selten ausgesprochen, und wenn er fiel, klang es wie das Schaben einer Nadel über altes Pergament. Einige nannten sie Baba Kostroma wegen der Art, wie sie Winter aus den Herdfeuern anderer erntete; andere murmelten schlicht „diejenige, die jenseits der Birke wohnt“. Sie lebte in jener krummen Hütte seit dem letzten Krieg, und drängte man eine alte Frau aus dem Dorf, würde sie erzählen, dass die Hexe einst eine Hebamme mit zarter Hand gewesen sei, bis etwas in ihr hart wurde wie Brot, das zu lange im Ofen gelegen hatte. Schmerz und Entbehrung haben die Angewohnheit, das zu bewirken. Übrig blieb List und ein Appetit auf Einfluss. Als sie die Prinzessin sah — nicht allein wegen ihrer Schönheit, sondern wegen der Art, wie die Dorfbewohner sich anstellten, um kleine Vertrauensbeweise zu ihren Füßen zu legen — verspürte sie einen Schmerz, den sie nur dadurch ausdrücken konnte, dass sie die reinen Fäden eines anderen Lebens zu Knoten drehte.
In den Tagen nach dem Fluch war der Palast voller leiser Unruhe: Diener, die sich weigerten, nachts über den Garten zu sprechen; eine alte Amme, die Töne summte, die sie nie zuvor gesummt hatte; ein Gärtner, der eine Feder auf der Treppe fand und sie mit zitternden Händen verbrannte. Gerüchte werden zu Seilen; Seile wirft man in Brunnen, um Verlorenes hinaufzuziehen. Der Prinz lauschte dem Seil der Gerüchte, das sich aus jedem sprechenden Mund abwickelte. Er folgte der Geschichte des Kesselflickers zu einem Teich, dessen Existenz das Land selbst nur halb zu erinnern schien. Der Teich lag in einer Senke, über die die älteren Bäume längst eine stillschweigende Übereinkunft getroffen hatten; sein Wasser war nicht flink, sondern bedacht und trug auf seiner Oberfläche die Spiegelungen von Mond und Vorsicht. Die Ente, die er fand, war so weiß wie die Unterseite einer Wolke und leiser als eine Frage. Als er sich näherte, floh sie nicht, sondern umkreiste ihn und beobachtete mit Augen, die mehr wussten, als in einen kleinen Entenschädel passt. Dort war Intelligenz, und eine Traurigkeit, die der Winter nicht einfrieren konnte.
Am Rand jenes Teichs lagen Zeichen des Unnatürlichen: halbverrottete Kräuter in der Anordnung eines alten Schutzzaubers, ein Ring aus Kieseln, dessen Linie die Luft wie eine gespannte Saite fühlen ließ, wenn man ihr folgte. Der Prinz, dem als Junge so viele Ratschläge gegeben worden waren, wie man nur fassen kann — vom Satteln eines schnellen Pferdes bis zum Lesen einer auf eine Serviette gezeichneten Karte — hatte auch die alten Lieder gelernt, die die Nacht ehrlich halten. Er sang einige dieser Lieder am Ufer, und die Ente neigte fast menschlich den Kopf. Eine Stimme, nicht größer als der Wind, bewegte sich zwischen ihnen: "Ich bin gebunden, bis der Name der Hexe falsch gesprochen und dann richtig genannt wird." Der Prinz erinnerte sich an etwas, das seine Amme einst beim Säumen eines Saums geflüstert hatte: In der alten Heimat werden Zauber so sehr durch Falschheit gestärkt wie durch Wahrhaftigkeit; sie haften an der Lüge, bis ein ehrliches Wort sie spaltet wie Eis unter der Frühlingssonne.
Als die Hexe erfuhr, dass der Prinz die Ente gefunden hatte, antwortete sie im Heulen des Windes, der durch die Dachvorsprünge singt. Sie sandte eines Nachts einen Fuchs — ein listiges Geschöpf mit Augen wie Münzen — zum Palast, damit er dem Prinzen eine Lüge erzähle. "Wenn du das Haus der Hexe zerbrichst und den Knochenzaun verbrennst," sagte der Fuchs, "werden alle, die Leid erfahren haben, durch den lärmenden Untergang befreit. Nimm ein Schwert und zerstöre Dinge; entfach ein reines Feuer und verändere die Machtbalance." Aber der Prinz hatte gelernt, zu erkennen, dass nicht jeder Plan eines Waldbewohners so schlicht ist; Tiere können die Absicht einer Hexe tragen wie ein Samen das Potenzial für einen ganzen Obstgarten. Er dankte dem Fuchs und ging weiter. Er brauchte keine Gewalt, sondern einen Namen. Das war der Kern: In vielen alten Riten lässt sich ein Knoten nur lösen, indem man die gewebten Teile des Knotens mit den Namen nennt, die sie einst trugen. Der Prinz dachte daran, zu fragen, wie die Hexe die Prinzessin genannt hatte, als sie klein war; er dachte daran, die Ente nach ihren Kindheitsliedern zu befragen. Er lauschte dem Schilf nach einem Hinweis.
Eines Morgens kam eine alte Frau aus dem Dorf — eine Weberin, vom Palast größtenteils vergessen, doch von den Hecken nicht — mit einer hölzernen Schatulle, in Leinen gewickelt. Sie war einst von der Hexe zurechtgewiesen worden, weil sie sich geweigert hatte, Kräuter zu benutzen, um anderen Gehorsam zu erzwingen. Nun brachte sie Schmuggelware: einen Spiegel mit einer von der Zeit getrübten Silberunterlage, einen verbogenen Fingerhut, der an Heiligengewändern gebraucht worden war, und einen winzigen Kamm, aus dem Knochen eines Karpfens geschnitzt. "Das sind Dinge, die den Körper aufrichtig halten," sagte sie und legte sie wie ein kleines Erbe in die Hand des Prinzen. "Der Spiegel zeigt die Wahrheit, wenn du ihn gut fragst; der Fingerhut wird das Zerissene nähen; der Kamm findet das Gewirr. Aber der Name kommt nicht aus Werkzeugen. Er kommt vom Zuhören." Der Prinz nahm die Gaben und stellte des Nachts den Spiegel ans Ufer des Teichs und bat die Ente, hinein zu sehen. Die Ente blickte in das kleine getrübte Glas, und für einen Augenblick veränderte sich ihr Spiegelbild: keine Federn, sondern Haare; keine Schwimmhäute, sondern geschwungene Knöchel. Der Spiegel riss, und in der Bruchstelle schimmerte ein Name, halbgebildet und hell wie Frost im Kerzenschein. Er lernte, dass ein Name in einem Gegenstand verborgen sein kann, bis das rechte Hören ihn enthüllt, und dass die Werkzeuge, die die Alten bewahren, keine bloßen Kleinigkeiten sind, sondern Schlüssel für ein verschlossenes Land.
Gerüchte von einer Gänsearmee, von Pakten mit Hexen und sogar von Abmachungen mit Heiligen schlichen wie Frost in Stoff in die Erzählung. Der Prinz hielt Wache weiter und lauschte Wind und den kleinen Wesen, die sprechen: Frösche, die sich an den ersten Winter erinnerten, Schilf, das die Melodie des Schlaflieds der Prinzessin summte. Die Hexe legte Hindernisse in den Weg: Sie erhob einen Wind, der Pfade auf sich selbst zurückdrehte; sie bezauberte den Mond, sodass er einen Tag zu spät über den Himmel glitt. Einmal hinterließ sie eine Spur von Federn, so schön, dass der Prinz ihr beinahe in eine Grube gefolgt wäre. Doch er hatte von der alten Weberin gelernt, nicht nur die Federn zu zählen, sondern auch die Zwischenräume — dort, wo die Wahrheit sich verbergen konnte. Er sammelte diese Zwischenräume, einer nach dem anderen, bis der Weg zur Höhle der Hexe kein Pfad mehr war, sondern ein sanftes Auftrennen eines gespannten Knäuels. Und als er schließlich den Namen kannte, den der Spiegel geflüstert hatte — einen Namen, der nach Heimat und Wiesen schmeckte — bewahrte er ihn zusammengerollt im Mund wie ein Versprechen, bereit für den Moment, in dem er ihn laut aussprechen und prüfen konnte, ob Worte das Gefüge der Welt wirklich verändern.
Die Suche des Prinzen und das Brechen des Fluchs
Für einen Prinzen auf eine Suche zu gehen heißt, sich für eine Weile ungeschrieben zu geben. Er wirft die ordentlichen Linien des Hoflebens ab — bestickte Doppelröcke, planbare Ämter — und tritt in eine Welt, in der Geschichten nach der Breite ihrer Gefahr und nach der Standhaftigkeit eines Herzens bewertet werden. Der Prinz verließ eines Nachts den Hof in einem Mantel, den seine Mutter mit einer einzelnen Vergissmeinnichtblüte bestickt hatte. Soldaten verlangten seine Papiere und wurden von seinem Vorhaben beiseite geschoben; nur sein ältester Freund, ein Stalljunge namens Ilya, ging mit ihm über die äußere Wiese und kehrte dann um, denn ein Prinz kann nicht mit zwei Loyalitäten zugleich großgezogen werden. Er ritt ein Pferd, das sich an leichtere Wege erinnerte, und ging dort, wo Wege vergaßen, Wege zu sein. Er durchquerte ein Feld, in dem der Schnee zu Spiegeln geworden war und auf dem Gänse vorübergehend auf Steinen Thronen bezogen; er watete durch ein Moor, in dem das Schilf von Liebenden sang, die einander einst verloren hatten. Jeder Ort gab ihm ein Rätsel oder ein Gefallen, wie in alten Geschichten.
In dieser Tradition erscheinen Helfer: ein Fuchs, der ihm einen Gefallen schuldete, weil der Prinz vor Jahren das versteckte Junge des Tieres gepflegt hatte; ein Flussgeist, der ihn bat, ein Netz aus dem Wasser zu lösen und ihm im Gegenzug eine Brücke zeigte, die nur bei Vollmond sichtbar war; und eine Frau, die in einem hohlen Baum wohnte und Geschichten spann, die wie Fäden zu gebrauchen waren. Eines Nachts, nachdem der Fuchs ihn zu einer Höhle geführt hatte, in der die Sterne schienen, als wären sie abgestürzt und hätten ein summendes Licht zurückgelassen, fand der Prinz einen alten Soldaten, der auf einem Pelzhaufen schlief. Der Soldat wachte auf und lächelte, ohne die Zähne zu zeigen. "Viele sind wegen einer weißen Ente gekommen und gingen mit den Federn anderer Männer fort," sagte er. "Du musst nicht nur nach dem Namen fragen, sondern um Erlaubnis bitten, das zu heilen, was die Hexe zerrissen hat. Der Bund der Hexe bindet die Prinzessin, weil sie eine bestimmte Demütigung fürchtete; um ihn zu lösen, musst du eine Veränderung anbieten, die die Hexe nicht erwartet. Sie begehrt, gesehen zu werden, nicht verborgen; gefürchtet zu werden, nicht leer zu bleiben. Wenn du ihr das Gesehenwerden in einer Weise anbietest, die ihren Hunger stillt, könnte sie ihren Griff lockern." Diese Lektion hatte der Prinz bis dahin nicht zu hören gewusst. Er erkannte, dass seine Aufgabe keine einfache Rettung sein würde; er musste auch eine Form der Barmherzigkeit für die Hexe finden oder wenigstens eine so passende Zurechtweisung anbieten, dass ihr Neid wie Glas unter einem vertrauten Stein zerbräche.
Der Prinz reiste nach Norden, wo Birken häufiger wurden als Häuser, und fand eine Frau, die Licht zu Seilen spann. Ihre Hände waren schnell, ihre Augen langsam. Sie lehrte ihn die alte Sprache, die Vögel und Wasser verwenden, um miteinander zu sprechen. "Um zurückzurufen, was gestohlen wurde, musst du drei Dinge tun," sagte sie, während ihre Finger sich bewegten, als ordneten sie Erinnerungen. "Du musst etwas Wertvolles geben, ohne an Gegenleistung zu denken; du musst das Ding wahrhaft benennen; und du musst versprechen, das Zurückgekehrte zu bewahren, bei Sonne und Frost. Du wirst in jedem dieser Schritte geprüft und wirst scheitern, wenn du versuchst, die Prüfungen mit Abkürzungen zu umgehen." Der Prinz, der Geduld gelernt hatte, indem er den Winter eine Jahreszeit ziehen ließ und sich dann dem Frühling ergab, folgte ihren Anweisungen.
Er gab seinen Mantel einem Bettler, der nur Lumpen und die Erinnerung an Musik besaß. Er überquerte den tintenschwarzen Himmel zurück zum Teich und legte den Mantel auf die Schultern der weißen Ente, während der Mond als Zeuge dahinsegelte. Die Ente schauderte, und für einen Augenblick saß der Mantel wie eine Erinnerung an Schultern — an die menschlichen Schultern, die die Ente einst gehabt hatte. Dann kam das Benennen. Der Prinz hatte die zerbrochene Silbe des Spiegels wie einen Kiesel im Mund getragen; jetzt legte er sie auf seine Zunge und ließ die Silbe sich gegen seine Zähne formen. Namen im alten Land sind schwere Dinge; sie sinken in den Mund wie eine reife Frucht und müssen mit Sorgfalt gehandhabt werden. Er musste den Namen nicht als Vorwurf, sondern als Einladung aussprechen.
Als der Moment kam, stand er auf der winzigen Insel aus Schilf, der Teich flüsterte an seinen Füßen, und er wandte sich an die Ente. Er forderte nicht, dass sie wieder eine Frau werde; vielmehr sprach er den Namen, den der Spiegel ihm gegeben hatte — einen Namen, der nach Birkenharz und Kindheitsliedern schmeckte. Der Kopf der Ente richtete sich auf. Von irgendwoher kam die Wut der Hexe wie Donner, und mit ihr ein Wind, der den Prinzen über sein eigenes Gelübde stolpern lassen wollte. Er fasste sich und wiederholte den Namen, hüllte ihn in ein Versprechen: dass, sollte die Prinzessin zurückkehren, er sie frei halten und nicht dem Brand des Besitzes unterwerfen würde. Er schwor, zu schützen und nicht zu besitzen.
Die Hexe trat schließlich hervor, nicht als die krumme Frau, die viele erwartet hatten, sondern als aus Regen und altem Bedauern ausgehöhlte Gestalt, ihre Stimme klapperte wie getrocknete Zweige. Sie befahl dem Prinzen, zwischen der Ente und seinem Versprechen zu wählen. Die Prüfung war grausam und präzise: Irgendwo in der alten Magie hatte die Hexe verankert, dass, würde der Prinz sein Gelübde auch nur im Gedanken verraten, die Prinzessin ein Vogel bleiben und sein Leben dafür kälter werden würde. Der Prinz erinnerte sich an die Gesichter, die ihm Barmherzigkeit beigebracht hatten — seine Amme, die Weberin, der alte Soldat, der nicht gestorben, sondern gealtert war. Er dachte an das Lachen der Prinzessin, das Stein auftaut, und statt die Hexe zu überlisten, gab er eine andere Antwort. Er beschwichtigte nicht, er provozierte nicht. Er sprach mit der Hexe über ihre Glut. Er nannte die Einsamkeit, die er in ihren Augen auf dem Markt gesehen hatte, als sie eine einzelne Rübe kaufte und tat, als sehe sie das Mitleid des Bäckers nicht. Er erkannte den Schmerz an, der sich in Hunger verwandelt hatte. Die Hexe zuckte zurück, als sei sie vom Sonnenlicht getroffen, überrascht, dass jemand laut den kleinen, hässlichen Preis ihrer Jahre aussprach. In diesem Augenblick schlich sich Scham — eine kleine, menschliche Sache — wie ein Faden in sie.
Und dann das leiseste Wunder: Der Zauber wankte nicht so sehr, weil der Prinz den Namen gesprochen hatte — obwohl das nötig war —, sondern weil er der Hexe eine Ehrlichkeit anbot, die man ihr nie gestattet hatte. Auf Neid gewebte Zauber werden durch Schweigen gestärkt; die Wahrheit darüber, warum man neidisch ist, kann manchmal den Knoten lösen. Die Ente zitterte, Federn fielen wie Flocken eines weißen Sturms. Knochen verschoben sich; zerfurchte Haut glättete sich. Wo einst Federn waren, traten blasse Haut und Haare hervor. Die Prinzessin stand nass und menschlich auf der Insel, zunächst lachend wie jemand, der den Laut noch nicht ganz zu fassen vermag, dann weinend, als Erinnerung und Glieder zurückkehrten. Die Hexe bedeckte ihr Gesicht und ließ sich zum ersten Mal seit vielen Jahren als eine Person erkennen, die etwas anderes geworden war. Das heilte sie nicht mit einem Atemzug; manche Wunden tragen Rücksplitter, die eine Jahreszeit brauchen, um entfernt zu werden. Doch das Herz der Frage war beantwortet: Die Prinzessin würde wieder unter Menschen wandeln, und der Prinz würde sie nicht zum Preis, sondern zur Gefährtin machen.
Sie verließen den Teich in Richtung Palast mit der Hexe in der Stille jenes neuen Morgens. Die Dorfbewohner empfingen sie mit Körben und mit Händen, die auf dieses kleine Wunder gewartet hatten, und der Palast vernahm die Nachricht wie eine Glocke. Hochzeiten sind oft das letzte Kapitel solcher Geschichten, doch diese Erzählung verlangte etwas Sanfteres als einen sofortigen Triumph. Die Hexe blieb eine Weile am Rande des Dorfes, und manche Nächte sahen der Prinz und die Prinzessin sie mit einem langsamen Karren voller Maronen durch die Gassen ziehen, kleine Reparaturen vornehmen und gesehen werden. Der Prinz hielt sein Versprechen: Als die Prinzessin ihn fragte, ob sie im Winter am blassen Teich sitzen solle, sagte er, sie könne gehen, wohin sie wolle, und er würde mitkommen, wenn sie Gesellschaft wünschte. Einmal ging sie und fütterte die Enten, und die weiße Ente — die einst die Prinzessin gewesen war — schwamm mit gewisser Zufriedenheit unter ihnen.
Die Menschen erinnerten sich an die Geschichte, weil sie all das enthielt, was Geschichten gern bewahren: Furcht und Hoffnung, Verlust und Wiedergutmachung, einen Moment, in dem ein hartnäckiges Herz auf ein Verhärtetes traf und beide sich wandelten. Aber das Detail, an das man sich am längsten erinnerte, war, wie der Prinz gelernt hatte zuzuhören, und wie die Hexe, endlich mit ihrem Spiegelbild konfrontiert, begann, einen Hunger zu verlernen, der viel zu lange genährt worden war. Die Zeit verging, wie sie es immer tut. Jahreszeiten legten sich wie Decken über das Königreich. Der Prinz und die Prinzessin lebten so, dass sie die seltsame Ökonomie von Gelübden und die Demut der Barmherzigkeit achteten. Die Vorhänge des Palastes ließen Sonne und Sturm ohne Heuchelei herein. Und manchmal, wenn Mondlicht über die Birken streicht und der Teich seinen eigenen Spiegel hält, umkreist noch immer eine weiße Ente die Insel. Die Dorfbewohner sagen, es sei ein Wink, ein sanftes Echo dessen, was sie einst hatten und beinahe verloren hätten — eine kleine Erinnerung daran, dass die Welt zur Richtigkeit neigt, wenn Menschen daran denken, zuzuhören, zu benennen und die Versprechen zu halten, die sie geben.
Fazit
Diese Geschichte, wie viele, die an Flussufern und in der gedämpften Wärme von Küchenherden erzählt werden, trägt eine Lektion, die nach Roggen und alter Milch schmeckt: Wahre Tapferkeit ist oft klein und beständig statt laut; sie ist die Bereitschaft, eine unschöne Wahrheit anzuhören und ein Versprechen zu halten in einer Welt, die bereitwillig Dringlichkeit statt Geduld anbietet. Indem von der Prinzessin erzählt wird, die zur weißen Ente wurde, und von dem Prinzen, der gefrorene Wiesen überquerte, um ihren Namen zu rufen, fordert die Erzählung ihre Zuhörer auf, die Ränder eigener Ressentiments zu bemerken, sich Barmherzigkeit sogar für jene vorzustellen, die grausam geworden sind, und zu verstehen, dass manche Knoten nicht durch Gewalt gelöst werden, sondern durch Anerkennung. Sie ist ein kulturelles Echo der russischen Nächte, in denen Geschichten die Kälte erhellen, eine Erinnerung daran, dass Menschen zugleich zerbrechlich und hartnäckig freundlich sind, und dass manchmal der einzige Weg, einem Hexenwerk entgegenzutreten, die langsame, entschlossene Arbeit des Zuhörens, Benennens und Treubleibens zu dem ist, was wir lieben. Wenn die Birken nächsten Herbst ihre Blätter fallen lassen und der Teich nur noch Erinnerung an Sommerlicht ist, werden die Dorfbewohner noch immer von der weißen Ente sprechen — und wenn sie es tun, werden sie von einem gehaltenen Versprechen sprechen.
