Introducción
La niebla se desliza entre los troncos de los antiguos abetos, y la Selva Negra se inquieta bajo una luna que apenas logra atravesar el dosel enmarañado. En estos bosques, donde el aire tiene sabor a musgo y secretos, los aldeanos de Eichenruh siempre han susurrado sobre cosas que es mejor no nombrar. Es una tierra donde las historias son moneda de cambio, y ninguna se relata con más cautela que la de la Drude—una bruja o espíritu, dicen algunos, que llega de noche para montar el pecho de los durmientes, robándoles el aliento y retorciendo sus sueños en pesadillas.
Algunos aseguran haberla visto: una mujer demacrada, de cabellera enmarañada, con un rostro más sombra que carne, deslizándose entre las brumas con el silencio de la tumba. Otros insisten en que no es más que una leyenda, un cuento para asustar a los niños y explicar los terrores nocturnos que, a veces, afectan hasta al más devoto. Sin embargo, mientras el anochecer se alarga en una noche inquieta y un frío antinatural se instala sobre Eichenruh, los viejos temores despiertan. Los niños se despiertan gritando, los ancianos susurran oraciones, y hasta los más valientes encuentran su cama menos reconfortante que antes. Porque en esta temporada, la frontera entre mito y realidad es tan fina como el hilo de una araña.
En el corazón del pueblo, una curandera llamada Grete sospecha que detrás de estas pesadillas hay algo más que superstición. Sus propios sueños se han vuelto turbulentos, acosados por una presencia asfixiante y el eco de canciones antiguas. Mientras la sombra de la Drude se alarga sobre la Selva Negra, Grete debe desenredar la verdad de la fábula antes de que el miedo destruya Eichenruh, o la maldición de la bruja acabe con todos ellos.
El Abrazo de la Pesadilla: La Primera Víctima
El terror comenzó en una sola noche terrible. Era la primera luna nueva del invierno, cuando Eichenruh parecía encogerse bajo el peso de la oscuridad. El humo se enroscaba en las chimeneas y las familias se apiñaban junto al fuego, aferrando amuletos y murmurando letanías contra las cosas que se movían invisibles en las sombras. En la casa de Otto Becker—el hijo del molinero—el aire era especialmente denso. Otto, tan fuerte como un buey y generalmente escéptico ante supersticiones, fue el primero en sucumbir a la Drude.
La madre de Otto, una viuda severa llamada Gertrud, se despertó de madrugada por unos jadeos guturales. Encontró a su hijo tendido sobre su colchón de paja, con brazos y piernas inmovilizados por una fuerza invisible. Sus ojos estaban abiertos, inyectados en sangre, y sus labios tiznados de azul, como si se hubiera ahogado en su propia cama. Gertrud lo sacudió, llamándolo por su nombre, pero Otto solo pudo balbucear unas palabras—"Pesado… Está aquí… No puedo respirar…"—antes de caer inerte, respirando con dificultad. El médico que vino del pueblo vecino no halló señal de fiebre ni heridas. La única pista: profundas marcas moradas en el pecho de Otto, con forma de mano de mujer, y un débil olor aceitoso que impregnaba la habitación. Fue Grete quien reconoció las señales. Ya lo había visto una vez, años antes, cuando un buhonero murió en su sueño tras presumir de su suerte en las cartas. Entonces, los aldeanos hablaron de un Alp o de una Mora, pero Grete recordaba los relatos de su abuela—la Drude, que se posa en los pechos de los dormidos hasta robarles el aliento, y donde reinan las pesadillas.
La noche siguiente, volvió a suceder. Esta vez fue a la vieja Frau Lenz, la partera, que había traído al mundo a casi todos en Eichenruh. Despertó gritando, llevándose la mano al pecho, sudor cubriendo su frente mientras deliraba sobre una mujer demacrada con ojos como carbones y dedos fríos como la tumba. Su voz temblaba al describir la sensación—un peso aplastante, una canción tan antigua y amarga que le helaba la sangre. El cura del pueblo, el Padre Matthias, llamó a rezar y confesarse. La sospecha comenzó a arremolinarse tan densa como la niebla invernal. ¿Era esto una maldición? ¿Un castigo? ¿O el trabajo de una bruja oculta entre ellos? Las puertas se atrancaron cada noche, y dormir se transformó en un acto temeroso. Cuando las vacas dejaron de dar leche y el pan se agrió de la noche a la mañana, los susurros aumentaron. Algunos culparon al bosque. Otros miraron a sus vecinos con desconfianza, preguntándose quién podía haberse ligado a fuerzas oscuras.
Grete observaba todo con creciente temor. Atendía a Otto y a Frau Lenz, pero los remedios de raíces y oraciones poco alivio traían. En sus propios sueños, la misma sombra se aproximaba—una mujer de cabellos enredados como zarzas, su voz un susurro de palabras ancestrales. Cada mañana, Grete despertaba sin aliento, con el sabor amargo del miedo en la boca. Sabía que la Drude no se detendría en dos.
La Búsqueda de la Curandera: Raíces de la Maldición
El sueño huía de Eichenruh. Las puertas se cerraban con llave, las velas ardían durante la noche y los niños se acurrucaban bajo ásperas mantas de lana, aferrando ramitas de milenrama bendita. El dominio de la Drude se intensificaba; cada amanecer traía nuevos relatos de terrores asfixiantes. Algunos aldeanos mostraban moretones con forma de dedos, otros despertaban con los labios sangrando tras morderse la lengua en medio de pesadillas. Los ancianos recordaban cuentos heredados—de pactos sellados en la oscuridad, de brujas ahorcadas en el borde del bosque y maldiciones que supuraban como heridas sin sanar.
Grete recorría casa por casa, su bolso lleno de hierbas y amuletos. Escuchaba más de lo que hablaba, recopilando fragmentos de sueños: un río negro serpenteando entre árboles infinitos, el batir de alas en la oscuridad total, el aroma de plumas quemadas. Veía el miedo en cada rostro—el temor de que la Drude no fuera solo un cuento, sino un castigo por pecados olvidados. En los pocos momentos de silencio entre pacientes, Grete hojeaba a la luz de una vela los grimorios heredados de su abuela. Leyó sobre brujas marcadas por el Drudenfuss—una estrella de cinco puntas—dicho amuleto capaz de ahuyentar la presencia del espíritu. Preparó tés protectores de artemisa y valeriana, colgó ramitas de serbal sobre las camas y dibujó sigilos de protección en los umbrales. Pero aun así, la Drude regresaba.
Grete empezó a sospechar que la maldición iba más allá de una simple maldad. El patrón de víctimas era demasiado preciso: solo aquellos que habían tenido disputas con vecinos o negado su bondad sufrían con mayor severidad. La venganza de la bruja, parecía, se alimentaba de resentimientos y viejos rencores.
En su búsqueda de respuestas, Grete visitó a la mujer más anciana de Eichenruh—Ursula, ciega y casi enajenada, que recordaba cuando los árboles eran jóvenes. Ursula le contó una historia susurrada desde antes de que la aldea tuviera nombre. Hubo una vez una mujer llamada Adelheid, acusada de brujería tras la muerte de un niño durante una fiebre. Injustamente culpada y desterrada al bosque, Adelheid murió en el exilio, jurando que aquellos que volvieran la espalda a los suyos jamás tendrían sosiego. El bosque, advirtió Ursula, nunca olvida. A Grete se le heló la sangre. ¿No sería la Drude más que un espíritu, el alma vengativa de Adelheid, convocada por la propia crueldad del pueblo? Al salir de la choza de Ursula, un viento cortante sacudió los árboles. El sol se ocultaba, y el bosque parecía inclinarse, ávido de secretos.
Bajo las Ramas del Abeto: El Enfrentamiento con la Drude
La noche en que la Drude cobró a su tercera víctima, el pánico se apoderó de Eichenruh. La esposa del maestro de escuela, antaño la mujer más bondadosa del pueblo, fue hallada fría y rígida, con los labios ennegrecidos y los ojos abiertos de terror. El Padre Matthias lideró procesiones nocturnas, agitando incensarios y entonando oraciones, pero el miedo solo se profundizaba. Los rumores se propagaron como fuego: algunos acusaron a Grete de tratar con fuerzas oscuras; otros sospechaban de un pacto entre el cura y los espíritus del bosque. Vecinos que antes compartían el pan ahora se miraban de reojo sobre las cercas. El aire estaba cargado de sospecha y dolor.
Grete, cuya valentía crecía bajo la presión, supo que debían cambiar las cosas. Si la Drude era el fantasma vengativo de Adelheid, solo un acto de verdadera contrición y unidad podría romper la maldición. Reunió a los aldeanos en la plaza, bajo el antiguo tilo—ese árbol que había sido testigo de todas las penas y celebraciones de Eichenruh. Allí, a la luz de las antorchas, narró la historia de Ursula en voz alta. Grete instó a los vecinos a confesar viejos agravios, perdonar rencores pasados y a tenderse la mano unos a otros. Al principio, las voces se alzaron en ira y negación. Pero a medida que las llamas vacilaban y el viento ululaba entre las ramas, las heridas viejas surgieron. Lágrimas brotaron mientras las confesiones caían: un trozo de pan robado, un amor traicionado, una bondad negada. Grete dibujó un círculo de sal alrededor de los aldeanos e inscribió el Drudenfuss en la tierra a sus pies. El más joven y el más anciano de Eichenruh se tomaron de la mano, y juntos ofrecieron oraciones—no solo por protección, sino por perdón.
Esa noche, Grete se adentró sola en el corazón de la Selva Negra. Llevaba solo un farol, el talismán de su abuela y un pedazo de pan recién horneado—una ofrenda para Adelheid—y siguió el sendero hacia el lugar donde la mujer desterrada había muerto. El bosque se cerraba a su alrededor, las ramas arañando su capa. Sombras danzaban al borde de su visión. En un claro bañado por la luz de la luna, Grete se encontró cara a cara con la Drude. La figura de la bruja era etérea, formada por niebla y rencor, ojos ardientes de antiguo dolor. Grete se arrodilló y colocó el pan sobre una piedra plana, inclinando la cabeza en señal de disculpa y recuerdo. Pronunció palabras de pesar por el sufrimiento de Adelheid y suplicó la liberación del pueblo de toda venganza.
Por un instante, el silencio cubrió el claro como un sudario. Luego, la figura de la Drude cambió—el rostro se suavizó, apesadumbrado. Un viento frío barrió el claro, llevándose un suspiro tan antiguo como el propio bosque. La Drude extendió la mano, con dedos como humo, y rozó la frente de Grete. La presión que durante tantas noches había oprimido Eichenruh se disipó. Cuando Grete regresó al amanecer, encontró al pueblo envuelto en paz. La pesadilla había terminado.
Conclusión
Con la ruptura del dominio de la Drude, Eichenruh fue recomponiéndose poco a poco. Los aldeanos—que antes vivían divididos por el miedo y la sospecha—encontraron nueva fortaleza en el perdón y la unidad. Los niños ya no despertaban gritando; las hogueras ardían con más brillo, libres de la carga del espanto. Grete se convirtió en algo más que una curandera; ahora era guardiana de la memoria, recordando a sus vecinos que las sombras del bosque se oscurecen más por los secretos del corazón humano. Sin embargo, la leyenda de la Drude perduró. Cada invierno, cuando las noches se alargan y la niebla se adensa entre los abetos, las historias de Adelheid se relatan a la luz de las velas—ya no solo como advertencia ante espíritus vengativos, sino como enseñanza de compasión y memoria. Porque en la Selva Negra, donde viejas culpas flotan como hojas caídas y el límite entre mito y verdad se difumina con cada aliento, es la bondad la que mantiene alejadas las pesadillas. Y aun hoy, cuando el viento gime entre las ramas y la escarcha decora las ventanas, algunos aseguran oír un suspiro suave—el de un espíritu, al fin, en paz.
