Introducción
La noche se deslizó silenciosa sobre las Montañas del Harz, cubriendo el ancestral bosque con un manto de sombras violáceas. Bajo la silueta imponente del Brocken, el pico más alto del norte de Alemania, los aldeanos se acurrucaban junto al parpadeo de las chimeneas, susurrando advertencias sobre la noche que se avecinaba. Era la víspera de Mayo: la Noche de Walpurgis, un tiempo en el que, según las leyendas susurradas, los límites entre los mundos se volvían delgados. El aire parecía palpitar con una energía secreta, como si la propia tierra recordara cada paso, cada antiguo ritual, cada eco de risa o llanto arrastrado por el viento. En el pueblo de Wernigerode, escondido en un valle cerca del pie del Brocken, los preparativos para el festival de Primero de Mayo se mezclaban con miradas nerviosas hacia las laderas iluminadas por la luna. Velas ardían en las ventanas, talismanes colgaban de las puertas, y los niños se aferraban a las faldas de sus madres, con los ojos abiertos entre emoción y temor. Durante siglos, la gente ha creído que en esta única noche al año, brujas de todos los rincones del país surcan los cielos en escobas retorcidas y ramas nudosas, reuniéndose en la cima árida del Brocken para danzar, conjurar y rendir homenaje a los espíritus del viejo mundo. Los bosques resonaban con risas salvajes y cánticos ancestrales, y quienes se atrevían a acercarse corrían el riesgo de ser atrapados por encantamientos, o algo peor. Sin embargo, esta noche también anunciaba el renacimiento. Cuando los primeros brotes verdes de la primavera rompían los últimos parches de nieve, la Noche de Walpurgis marcaba el cambio, cuando las sombras del invierno daban paso a la esperanza y al calor de mayo. Para algunos, las historias inspiraban asombro; para otros, temor. Pero para una joven aldeana llamada Liese, las historias tenían otro peso. Tras la reciente muerte de su padre y los rumores de enfermedad rondando el valle, sentía una atracción irresistible hacia las laderas prohibidas, deseosa de comprender el poder que se ocultaba en la montaña y de buscar esperanza para su madre enferma. Sin saberlo, el destino entretejería su camino con fuerzas mucho más antiguas que el mismo pueblo, exigiéndole una valentía que jamás imaginó poseer. Mientras el sol se ponía, tiñendo de oro el cielo presto a llenarse de estrellas y secretos, la leyenda de la Noche de Walpurgis se preparaba para despertar una vez más en el Brocken.
I. El Bosque Susurrante
Liese apoyó la palma de la mano contra la puerta áspera, sintiendo el aliento tibio de su madre en la mejilla. “No debes salir esta noche”, susurró la señora Albrecht, su voz tan fina como la colcha raída que la envolvía. “No con las brujas al acecho en el Brocken. El bosque se vuelve indomable en Walpurgis.” Liese asintió, aunque su mente ya vagaba lejos, atraída por la montaña y las historias que su padre le contaba al calor del fuego. El mundo exterior la llamaba, lleno de sombras y secretos.
Esperó hasta que la respiración de su madre se volvió lenta, luego se envolvió en la vieja capa de su padre y se deslizó hacia la noche. El aire era frío, impregnado del aroma a tierra húmeda y agujas de pino. La luna, casi llena, surcaba el cielo y bañaba los callejones empedrados con un resplandor azul. Desde cada cabaña, el titilar de las velas asomaba entre cortinas; solo Liese se movía entre los charcos de oscuridad.
Al borde del pueblo, se detuvo junto al mayo, a medio terminar para la inminente festividad, con sus cintas colgando lánguidas y sin color bajo la luna. Recordó las historias de su padre: cómo el aquelarre de las brujas traía tanto peligro como renacimiento, cómo bailaban para ahuyentar el invierno, y cómo quienes miraban con un corazón puro a veces podían vislumbrar la verdad tras la leyenda. Un cuervo graznó desde una rama cercana, sobresaltándola. Liese apretó con fuerza la capa y se internó en el bosque.
Dentro del bosque, el mundo cambió. Los árboles se apretujaban, sus ramas entrelazadas en enredos que tragaban la luz. Las raíces se retorcían bajo las piedras cubiertas de musgo, como serpientes dormidas, y cada crujido en la maleza hacía latir su corazón más fuerte. Pero siguió adelante, guiada por una fuerza inexplicable hacia la montaña.
A medio camino de la ladera, divisó un resplandor leve—un círculo de fuego vibrando en un claro. Se acercó sigilosamente, manteniéndose en las sombras. Alrededor de las llamas, distinguió figuras en movimiento: mujeres de cabellos alborotados y faldas ondulantes, algunas ancianas y encorvadas, otras jóvenes y risueñas, todas entonando cánticos en una lengua más antigua que las piedras bajo sus pies. El aire vibraba con su canto. Liese contuvo el aliento. Las brujas de la leyenda eran tan reales y salvajes como cualquier cuento. Su danza resultaba hermosa y aterradora—brazos en alto, rostros iluminados por el fuego, sus sombras bailando alto en los árboles. Pero lo que más llamó su atención no fue su misterio, sino su unidad—parecían atadas por algo más profundo que el miedo, una fuerza feroz y jubilosa.
El círculo se rompió un instante, y el pie de Liese crujió una rama. Las cabezas se giraron. El silencio se abatió pesadamente. Una mujer salió del borde del fuego, con el cabello blanco como la nieve que aún persistía en las altas cumbres, y los ojos vivaces, llenos de conocimiento. “¿Quién osa acercarse a nuestros rituales en esta noche sagrada?” preguntó, su voz al mismo tiempo suave y autoritaria.
Liese tragó su miedo y dio un paso adelante. “Soy Liese Albrecht. Mi madre está enferma y busco esperanza—o ayuda—donde sea que pueda hallarse.”
La anciana la estudió largo rato. Luego sonrió—una sonrisa cálida que suavizó las líneas de su rostro. “La esperanza es algo raro y poderoso. Pero ha sido tu valentía la que te ha traído hasta aquí. Ven, niña. Mira tú misma lo que la noche revela.”
II. El Ascenso al Brocken
Guiada por la vieja bruja, Liese siguió a las danzarinas mientras ellas subían cada vez más alto por la montaña. El sendero era angosto y traicionero; las raíces lo cruzaban y las piedras sueltas resbalaban bajo sus pies. Sin embargo, el miedo se disolvía al escuchar las voces de las brujas—un tapiz de risas, recuerdos y canciones que hacían vibrar la noche con un poder ancestral.
Atravesaron arboledas donde búhos observaban silentes desde ramas retorcidas y cruzaron arroyos que brillaban plateados a la luz de la luna. De vez en cuando, alguna bruja se agachaba para recoger hierbas o esparcir semillas, murmurando bendiciones por el regreso de la primavera. El corazón de Liese latía con fuerza con cada paso. Sentía que cambiaba—ya no era una forastera, sino un hilo tejido en algo vasto y misterioso.
Cerca de la cima, se levantó un viento gélido. Los árboles se abrieron dando paso a una planicie rocosa salpicada de peñascos y raíces nudosas. A lo lejos, una fila de antorchas parpadeaba—una procesión de aldeanos encabezada por el sacerdote y los ancianos, subiendo desde Wernigerode con la esperanza de ahuyentar el mal con oración y canto. Entre estos dos mundos—el de las brujas y los aldeanos—Liese caminaba sola, debatida entre la lealtad y el anhelo.
De repente, la anciana se detuvo y puso una mano sobre el hombro de Liese. “Mira”, susurró suavemente. Sobre la piedra desnuda, se estaba formando una reunión como jamás había visto. Brujas de todos los rincones—jóvenes y ancianas, audaces y tímidas—se congregaban en un gran círculo. Algunas lucían coronas de flores silvestres; otras portaban bastones tallados con runas. Sobre sus cabezas, las nubes barrían la luna, proyectando patrones cambiantes de luz y sombra.
Las brujas comenzaron a cantar, sus voces subiendo y bajando como el viento entre los pinos. Las llamas se elevaban desde una pira central, iluminando sus rostros—unos marcados por siglos, otros tan suaves como las hojas primaverales. En medio estaba la anciana, su cabellera plateada ondeando en el viento. Alzó su bastón, y el cántico se intensificó. El propio aire parecía vibrar con poder.
Entonces, desde la oscuridad al borde del círculo, apareció una figura—un hombre de túnica oscura, con los ojos reluciendo con malicia. La sonrisa de la vieja bruja se desvaneció. “Cada año viene”, susurró a Liese. “Un espíritu de la persistencia del invierno—viene a desafiar el regreso de la primavera.”
La procesión de aldeanos había llegado ya al borde de la planicie, con sus antorchas titilando, vacilantes. El viento aullaba, arrastrando chispas en la penumbra. El hombre avanzó hacia la luz del fuego, su voz tan fría como el hielo. “¿Creéis que vuestros bailes pueden desterrarme? El dominio del invierno es fuerte. Haré que vuestro valle se marchite.”
Por un instante, el miedo recorrió las filas de las brujas. Pero Liese, recordando el rostro pálido de su madre y la esperanza que la había llevado tan lejos, dio un paso adelante. Alzó la capa de su padre—bordada con runas protectoras—y enfrentó al espíritu.
“Mi gente ha sobrevivido a todos los inviernos”, dijo ella, firme a pesar del temblor en sus manos. “Recordamos la pérdida, pero elegimos la esperanza. No tienes poder aquí esta noche.”
Las brujas se sumaron a su grito, sus voces resonando claras y fuertes. El fuego rugió, el viento bramó—y el espíritu se replegó, disolviéndose en niebla mientras la primera luz del amanecer se asomaba en el cielo. Las brujas aclamaron, acogiendo a Liese en su círculo. La anciana depositó un frasco de hierbas curativas en su mano. “Para tu madre”, murmuró. “Y por tu valor.”
III. Amanecer y la Danza de Mayo
Mientras el espíritu del invierno se desvanecía en la bruma matutina, un silencio se posó sobre la montaña. El círculo de brujas se aflojó y los rostros tensos se relajaron en sonrisas. Una a una, se arrodillaban para recoger el rocío de las piedras y hierbas de la tierra descongelada, susurrando bendiciones al viento. Los aldeanos, al ver que nada malo había ocurrido a Liese y que los rituales de las brujas no trajeron ruina sino renovación, posaron sus antorchas y se acercaron con cautela. La voz del sacerdote tembló al dirigirse a la anciana. “¿De verdad ha terminado todo?”
La anciana le sonrió con afabilidad. “Solo por este año. Cada primavera debemos elegir la esperanza antes que el miedo.” Hizo un gesto a Liese para que se acercara. “Esta niña nos ha demostrado que el coraje es un puente entre mundos.”
Un murmullo de acuerdo recorrió ambos grupos. Liese vio a su amigo Jakob—que había seguido la procesión por preocupación—acercarse. Le tendió la mano. “¿Bailarás el mayo con nosotros?” preguntó, tímido. La vieja bruja asintió complacida, y juntos, brujas y aldeanos descendieron de la cima del Brocken hacia el mundo que despertaba.
En Wernigerode, el festival de Mayo estalló en color. Las cintas ondeaban en el mayo, los niños corrían y reían entre los campos de flores silvestres y la música llenaba el aire. La madre de Liese—restaurada por las hierbas de las brujas—se mostró al sol, sus mejillas ruborizadas y saludables por primera vez en meses. La anciana y sus hermanas observaban desde el borde de la plaza, sus ojos brillando llenos de secretos.
Cuando la noche regresó y las estrellas se encendieron arriba, Liese se acercó al límite del pueblo, donde los primeros brotes verdes asomaban entre la última escarcha. Se arrodilló, apoyando la palma en la tierra en señal de gratitud. La montaña se erguía en el horizonte, silenciosa ahora, pero ella aún sentía su antiguo latido—el recuerdo de la luz del fuego y las canciones, del coraje hallado y la oscuridad enfrentada.
La Noche de Walpurgis se volvió más que un cuento para asustar a los niños; era un recuerdo grabado en cada piedra y cada árbol. Cada año, los aldeanos recordaban el valor de Liese—la noche en que caminó entre dos mundos y trajo esperanza a casa. Y cuando el viento gemía entre los pinos o la risa resonaba desde la cima del Brocken, todos sabían que la primavera siempre regresaría, siempre que existieran quienes fueran lo bastante valientes para desafiar la noche y recibir el amanecer.
Conclusión
La leyenda de la Noche de Walpurgis perdura en cada relato susurrado y en cada corazón esperanzado que enfrenta la oscuridad. En las laderas indómitas del Brocken, las brujas aún se reúnen—o eso cuentan las antiguas historias—ahuyentando el frío invernal con risas, valentía y canciones. Para Liese y su pueblo, aquella mítica noche fue un punto de inflexión: prueba de que lo que tememos a menudo se suaviza con comprensión y que la unidad es la magia más poderosa de todas. Cada año, al desvanecerse abril y asomar mayo con su promesa de renovación, el pueblo de Wernigerode cuelga hierbas en las puertas y saluda a sus vecinos con amabilidad. En sus bailes alrededor del mayo, recuerdan que incluso las sombras más profundas pueden disiparse con una chispa de esperanza. Así, el Brocken permanece como un lugar de misterio y símbolo de nuevos comienzos—donde los límites entre mundos se desdibujan y el coraje crea el alba.
