Introducción
En el corazón verde y salvaje de la Antigua Grecia, donde los juncos susurraban secretos y la niebla matinal se aferraba a la superficie del agua como un velo plateado, existía un humedal famoso entre los animales por su abundancia y belleza. No era un pantano cualquiera; era un vibrante tapiz tejido con nenúfares esmeralda, estanques de zafiro y altas hierbas que se mecían al compás del viento, rebosante del coro natural de la vida. Allí reinaban las ranas—no como monarcas, sino como una comunidad libre y bulliciosa. Llenaban el aire con sus croares al amanecer y al anochecer, sus sinfonías superando el murmullo de los arroyos y el aleteo de las libélulas. Estas ranas vivían sin gobernantes, regidas solo por el ritmo del sol y la luna, las suaves leyes de la naturaleza y sus asambleas cambiantes. La vida era una mezcla de placer y peligro: el gozo de saltar de hoja en hoja, el festín de insectos zumbadores, la emoción de las tormentas veraniegas. Sin embargo, bajo tanta felicidad, comenzó a germinar una semilla de descontento. Algunas ranas, jóvenes y viejas, empezaron a murmurar por la falta de orden. Anhelaban estructura, alguien que tomara decisiones y velara por la justicia—alguien a quien admirar o culpar. El consejo de ancianos, que solía contentarse resolviendo disputas territoriales o de cortejo, empezó a verse asediado por quejas y dudas inquietantes. “¿Por qué discutimos sin fin? ¿Por qué los sapos más grandes se quedan con las mejores piedras para tomar el sol? ¿No sería mejor tener un líder—un rey?” Los rumores sobre otras sociedades animales, gobernadas por majestuosos leones o astutas lechuzas, llegaban al pantano a través de historias de tortugas y aves viajeras. Las ranas se imaginaban lo espléndido que sería tener un poderoso soberano propio, alguien que impusiera respeto, resolviera conflictos y convirtiera su hábitat en la envidia de todas las criaturas. Pronto, el anhelo se tornó clamor; cada estanque y rincón resonaba con la idea. Entre ellas se encendieron la ambición y la curiosidad, mezcladas con temor al cambio y esperanza de grandeza. Una noche estrellada, bajo la pálida luz de la luna, las ranas se convocaron en un consejo que cambiaría sus vidas para siempre. El aire vibraba de anticipación y hasta la brisa parecía guardar silencio, escuchando mientras las ranas se preparaban para elevar su súplica a la autoridad más alta que podían imaginar: Zeus, rey de los dioses, el de los rayos y el amo del destino. Su deseo era sencillo, al menos a sus ojos: “¡Envíanos un rey!” Pero los deseos, como pronto descubrirían, traen consigo sombras y consecuencias, y la serenidad del pantano pendía de un hilo.
El Anhelo de un Rey
El amanecer se deslizó suavemente sobre el humedal, tiñendo el mundo de tonos rosados y ámbar. Las ranas, aún adormiladas tras la larga charla nocturna, retomaron sus rutinas matinales: estiraron sus pegajosas extremidades, sacudieron gotas de rocío y retomaron sus interminables croares. Pero bajo esa escena familiar, un cambio sutil flotaba en el aire: una anticipación, una nueva energía que reemplazaba la habitual calma del alba. Las ranas más jóvenes, de piel brillante y ojos llenos de sueños, fueron las primeras en abanderar la causa. En pequeños grupos, se reunían en las orillas, susurrando maravillas que podría traer un rey: banquetes de las moscas más gordas, concursos de fuerza e ingenio, desfiles por toda la ciénaga. Los ancianos las miraban con preocupación, recordando épocas en que la unidad era suficiente.
En el corazón del pantano, sobre el nenúfar más grande—apodado la “Almohadilla de la Asamblea” por generaciones—el consejo debatía el deseo que ahora conquistaba cada conversación. Stentor, una vieja rana de piel verdosa y ojos nublados por el tiempo, carraspeó. “Ranas, prosperamos bajo el sol y las estrellas sin un rey. ¿Por qué invitar cadenas a nuestro hogar?”
Pero sus palabras se ahogaron entre voces entusiastas. “¡Orden! ¡Protección! ¡Gloria!” croaron. Incluso quienes dudaban terminaron arrastrados por la emoción colectiva. Imaginaban a un gobernante que trajera sabiduría y prosperidad, cuyo nombre sería susurrado con asombro por aves y escarabajos por igual.
Al mediodía, el debate estaba al rojo vivo. Ranas saltaban de hoja en hoja, exigiendo una decisión. Finalmente, acordaron enviar una delegación al límite del pantano, donde el mundo tocaba el cielo. Allí, croarían su súplica al poderoso Zeus, creyendo que sus voces surcarían los juncos hasta alcanzar a los dioses del Olimpo.
Al atardecer, cuando la luz dorada bañaba el agua, las ranas elegidas se reunieron: el vivaz Eurymedon, el sabio Stentor, la intrépida joven Fedra y la cauta Melite. Ascendieron por un tronco musgoso que apuntaba al cielo abierto y comenzaron su coro.
“¡Zeus! ¡Señor del trueno! ¡Escúchanos! ¡Concédenos un rey que gobierne nuestro pantano! ¡Envíanos a alguien noble, justo y sabio!”
Sus voces se fundieron en un solo llamado, urgente y esperanzado.
En algún lugar por encima, más allá de la vista mortal, el rey de los dioses se detuvo. Zeus, cuyos caprichos alteraban destinos y cuya risa podía estremecer montañas, escuchó la petición de las ranas. Alzó una ceja, una nube de tormenta rodeando su frente, y reflexionó sobre su audacia.
“¿Quieren un rey? Que aprendan lo que eso significa”, murmuró.
En un instante, arrancó de un bosque lejano un gran tronco, lo alisó con sus manos divinas y lo arrojó desde los cielos. El tronco cayó en el centro del pantano con un estruendoso chapoteo, enviando ondas que sacudieron cada hoja flotante y dejaron mudas a todas las ranas. Por un instante, el tiempo se detuvo. Las ranas permanecieron inmóviles, con los ojos desorbitados de asombro y miedo, mientras el agua se aquietaba alrededor de aquel inesperado visitante.
El Reinado del Silencio
El tronco, ancho y cubierto de musgo, flotó serenamente en el corazón del pantano. Su llegada fue acogida con reverencia y temor, pues había caído del cielo: sin duda una señal del poder de los dioses. Durante horas, ninguna rana se atrevió a acercarse. Se apiñaban en los bordes, susurrando rumores: “¡Es mágico! ¡Hablará!” Algunos juraban que el tronco era un héroe disfrazado o un dragón dormido, enviado para probar su valía.
Al caer la tarde, la curiosidad venció al miedo. Eurymedon, tan valiente como siempre, se aproximó y tocó el tronco con su pie palmeado. No se movió. Fedra lo siguió, después Melite, hasta que varias ranas terminaron sentadas sobre la resbaladiza superficie del “rey”.
Estaba tibio por el sol de la tarde y olía ligeramente a maderas lejanas. La asamblea esperó órdenes o señales. Pero el tronco permaneció en silencio.
Pasaron los días. Las ranas intentaron de todo—entonar cantos de alabanza, llevarle ofrendas de insectos, hasta danzar en círculos sobre su “rey”. Pero seguía inmóvil. El tronco era indiferente ante disputas o celebraciones; no pronunciaba juicios ni decretos, ni siquiera un pestañeo.
Algunas ranas hallaron consuelo en su silencio. “Tal vez esto sea lo mejor”, meditó Melite. “Tenemos un rey que no daña a nadie ni interfiere en nada.”
Otras se impacientaron. Ellas soñaban con un monarca deslumbrante que trajera orden y espectáculo. En cambio, recibieron una presencia inerte y de madera—un rey solo en nombre.
Las ranas más audaces empezaron a burlarse de su nuevo gobernante. Saltaban sobre el tronco, representaban obras sobre su pereza y creaban juegos para ver quién lograba cruzarlo de un salto. Pronto, el tronco se convirtió en otro mueble más del pantano: un lugar donde tomar el sol, jugar o idear bromas.
Sin embargo, bajo las risas, hervía la desilusión. “¿Esto es lo que Zeus piensa de nosotros?” murmuró un anciano. “¿Vamos a ser gobernados por madera?”
El pantano se llenó de quejas. El sueño de orden se tornó farsa.
Una tarde bochornosa, mientras las libélulas rozaban el agua, un grupo de ranas jóvenes se reunió en la almohadilla de la asamblea. “Pedimos un rey,” dijo la valiente Fedra, “¡no un pedazo de leño! Necesitamos un líder que nos vuelva fuertes, ¡alguien que inspire respeto!”
Pronto, el sentir se extendió. Animadas por la decepción compartida, las ranas decidieron insistir.
Al atardecer, sus croares se elevaron en una súplica unánime: “¡Zeus! ¡Envíanos un rey de verdad! ¡Alguien poderoso! ¡Alguien que nos conduzca y nos haga temidos!”
Sus voces se propagaron por la ciénaga, subieron hacia el Olimpo en una súplica tan persistente como urgente.
La Llegada de la Serpiente de Agua
Esta segunda súplica no quedó sin respuesta. Muy arriba, Zeus observaba sonriente el creciente descontento de las ranas. Con un gesto tan sutil como un suspiro, invocó a un nuevo soberano: uno de escamas y colmillos, con el brillo del hambre en su mirada.
En la poza más honda del pantano, donde la sombra era espesa y fresca, algo se agitó. Los juncos temblaron. El agua se hendió cuando una silueta sinuosa surgió: una serpiente de agua, reluciente en tonos esmeralda y plata, de ojos tan fríos como piedras a la luz de la luna.
Las ranas sintieron el cambio de inmediato. Sus cantos se apagaron; el bullicio desapareció. La serpiente era ágil y silenciosa, deslizándose entre las hojas como una cinta de oscuridad viviente.
Al principio las ranas la observaban fascinadas. Allí estaba, personificación del poder: un rey sin corona ni cetro.
La serpiente no tardó en imponer su dominio. Con un silbido y un rápido movimiento, atacó a la rana más cercana. Hubo un chapoteo, una lucha desesperada… y luego, silencio.
Cundió el pánico en todo el pantano. Las ranas huyeron a los confines, escondiéndose bajo hojas o enterrándose en el lodo. Los días alegres de saltos y cantos desaparecieron. Cada rayo de sol parecía traer consigo temor; cada ondulación en el agua podía presagiar la llegada de la serpiente.
La serpiente patrullaba su nuevo reino con apetito insaciable. Tomaba lo que deseaba, sin mostrar piedad ni interés por los asuntos de sus súbditos. Las discusiones cesaron—ya nada importaba cuando cualquier movimiento podía atraer su mirada.
El tronco, antes motivo de burla, se volvió refugio. Las ranas se apiñaban sobre él, temblando y en silencio, deseando únicamente estar a salvo. Eurymedon, quien soñó con desfiles y competencias, ahora tiritaba al anochecer, lamentando su deseo bajo las estrellas. La audacia de Fedra se convirtió en ansiedad; la cautela de Melite en miedo.
El pantano se unió, no por alegría ni ambición, sino por el terror. Pasaron las semanas. Las ranas menguaron en número y ánimo. Hasta el pantano parecía cambiado—más callado, más solitario, su alegre coro reemplazado por discretos croares y salpicaduras de huida.
Desesperadas, las ranas sobrevivientes se reunieron una última vez. Ya no pedían poder, ni gloria, sino piedad.
“¡Zeus! ¡Llévate a este rey! ¡Devuélvenos la libertad!” suplicaron, con voces roncas de arrepentimiento.
Muy arriba, Zeus escuchó con antigua sabiduría. Su voz retumbó en el cielo—un sonido raro y sobrecogedor.
“Pedisteis un rey, no una, sino dos veces. Ahora veis el precio del poder y el costo de anhelar lo que no necesitáis. Sed felices con vuestra libertad, pues no todos los gobernantes traen la dicha.”
Conclusión
Cuando por fin estalló la tormenta y la serpiente de agua se deslizó hacia otro pantano en busca de nuevas presas, las ranas emergieron—cambiadas, más sabias y humildes. Con la libertad recuperada, ya no clamaban por líderes ni envidiaban los reyes de otras criaturas. El tronco permaneció, no como objeto de burla, sino como suave recordatorio de su error y la naturaleza impredecible de los deseos.
Poco a poco, la vida volvió al pantano: canciones al alba, saltos juguetones al atardecer, pequeños desacuerdos resueltos entre risas y acuerdos, en vez de decretos. La comunidad creció en autosuficiencia; cada rana comprendió que la sabiduría suele hallarse en la conformidad y que la verdadera armonía no necesita corona.
Con los años, los jóvenes renacuajos escuchaban, ojos muy abiertos, la vieja historia: cómo sus antecesores alguna vez desearon un rey y aprendieron una lección que resonaría por generaciones: ten cuidado con lo que deseas, pues no todo cambio trae felicidad.
En los resplandecientes pantanos de la Antigua Grecia, el coro de las ranas volvió a elevarse—no por miedo ni ambición, sino celebrando las simples alegrías de la vida y el duradero regalo de la libertad.
