Introduction
Dans les vastes étendues de l’ancienne Ukraine, là où les brumes des rivières ondulaient comme les doigts de dieux endormis et où les forêts s’étiraient sans fin pendant des jours, un peuple vivait sous le regard attentif du soleil. Pour eux, le soleil n’était pas seulement un astre—il était Dazhbog lui-même, divinité rayonnante dont la chaleur et la lumière réveillaient la terre noire à chaque printemps. À travers les plaines dorées et les bois sauvages de la Rus’ de Kiev, chaque lever de soleil était une promesse, chaque coucher un récit. De la ville aux dômes dorés de Kyiv aux confins de la steppe, des générations entières retraçaient leur lignée jusqu’à Dazhbog, se proclamant ses petits-enfants. Ils l’honoraient en déposant du pain sur le seuil de pierre, en chantant des prières à l’aube et lors de fêtes qui inondaient l’hiver de couleurs vives.
Mais la bénédiction du soleil n’était pas toujours douce. Parfois, il brûlait la terre, parfois il se cachait derrière un voile de nuages des jours durant, et parfois il lançait des présages—traînées lumineuses dans le ciel ou cercles étranges sur les lacs gelés. Le peuple observait, s’interrogeait, et tissait des histoires au coin du feu, façonnant ainsi leur compréhension du monde et de leur place en son sein. Leurs récits s'entremêlaient au vent dans les bouleaux, au rire des ruisseaux, au hurlement des loups dans la nuit profonde. Voici le conte des petits-enfants de Dazhbog—une histoire tissée de lumière et d’ombre, de mémoire et de mythe, où les mortels croisent les dieux, et où chaque cœur porte une étincelle du soleil.
La Première Étincelle : Naissance de la lignée de Dazhbog
Aux confins des terres sauvages, là où les pins du Nord rencontraient l’infini des prairies du Sud, le premier enfant mortel de Dazhbog vit le jour sous un ciel si pur qu’on aurait dit que le dieu lui-même l’avait peint. Les anciens racontaient que la mère de l’enfant, une bergère appelée Olena, avait reçu la visite d’un être de lumière lors du jour le plus long de l’année. Il était venu vêtu d’or et de flammes, avec des yeux habités par l’aurore. Elle seule le vit, bien que les moutons aient tressailli dans la prairie et que l’herbe elle-même vibrait d’un chant secret. Neuf mois plus tard, Olena donna naissance à un garçon dont le premier cri résonna comme le chant d’une alouette à l’aube. On l’appela Sviatosar—« don de la lumière sacrée ».
Sviatosar grandit avec la force du soleil coulant dans ses veines. Sa chevelure resplendissait même en plein hiver, et son rire pouvait faire éclore les crocus à travers la terre gelée. Mais le chagrin ne l’épargna pas pour autant. Devenu homme, la santé de sa mère s’affaiblit, tandis que le ciel s’assombrissait sous de lourds nuages. Pendant sept jours et sept nuits, la pluie fouetta le village et le fleuve menaça d’engloutir les chaumières. Sviatosar se tint au chevet de sa mère, murmurant des prières à Dazhbog. À l’aurore du septième jour, le souffle d’Olena ralentit, puis s’éteignit. Au moment où son âme s’envola, les nuages se dissipèrent et la lumière du soleil traversa le ciel, réchauffant la terre.
Sviatosar fut saisi de gratitude autant que de tristesse. Il se leva, sortit dans la cour, et leva le visage vers le soleil. Les villageois l’entourèrent, attirés par une force mystérieuse. Lorsque la lumière toucha son front, l’air scintilla et, l’espace d’un instant, chaque brin d’herbe s’illumina. Le vieux Matviy, conteur du village, tomba à genoux. « Il porte le feu du dieu », murmura-t-il. Dès ce jour, Sviatosar fut considéré comme le premier vrai petit-fils de Dazhbog—le pont entre les mortels et le dieu du soleil.
Les années passèrent. La renommée de Sviatosar se répandit à travers rivières et forêts. Il guérissait par ses mains, bénissait les champs, et dirigeait les fêtes qui ramenaient la prospérité, même les années les plus dures. Toutefois, nul don des dieux n’est offert sans contrepartie. Un automne glacial, un présage frappa : un anneau de feu cercla le soleil à midi, et les anciens se rassemblèrent, inquiets. Les rivières gelèrent plus tôt que d’habitude, et les loups osèrent s’approcher des portes du village. Chaque nuit, Sviatosar rêvait d’une femme en linceul blanc, aux yeux profonds comme des lacs sombres, qui l’appelait du cœur des aurores boréales.
Il chercha conseils auprès du sanctuaire des collines, où les plus vieilles pierres portaient la spirale du soleil. Là, dans le froid de l’aube, il rencontra Morana, déesse de l’hiver et de la mort. Elle se tenait là, silencieuse, sa chevelure longue comme la nuit, son toucher froid comme la glace du fleuve. Elle s’exprima en énigmes, rappelant la nécessité d’honorer l’équilibre entre lumière et obscurité. « Tu portes le sang de Dazhbog », dit-elle, « mais souviens-toi : trop de soleil brûle aussi sûrement que trop peu glace. » Sviatosar rentra transformé, portant en lui la chaleur et l’avertissement.
Ses descendants gardèrent la leçon. Chaque solstice d’été, ils célébraient le sommet du soleil—et, à la mi-hiver, ils honoraient l’obscurité, racontant la rencontre de Sviatosar avec Morana. Ainsi naquit la dualité au cœur de la lignée de Dazhbog : chérir le feu qui donne la vie autant que l’ombre qui permet le repos.
Légendes en Tissage : Les Enfants du Soleil à Travers le Pays
De la lignée de Sviatosar naquirent de nombreux enfants, chacun façonné par la lumière du soleil à sa manière. Les récits content l’histoire de Mstyslava, dont le rire était aussi éclatant que le matin ; des jumeaux Bohdan et Bohdana, capables de suivre la trace des cerfs au clair de lune et d’attirer les poissons à bondir hors de l’eau grâce à leurs chants ; et de la vieille Babusya Lyubava, qui filait un lin si fin qu’il scintillait comme la toile d’une araignée au cœur de l’été.
Les villages de la Rus’ de Kiev se retrouvaient dans ces légendes. À mesure que les années défilaient comme un fil tiré du fuseau, chaque famille ajoutait, autour du feu, de nouveaux motifs à la tapisserie des petits-enfants de Dazhbog. Certains affirmaient que la lignée du dieu était reconnaissable à leurs yeux dorés ; d’autres prétendaient que leur peau demeurait chaude, même sous les vents les plus glacés de janvier. Tous étaient d’accord sur un point : partout où marchait un enfant du soleil, la fortune et le renouveau suivaient.
Mais là où la lumière brille fort, l’envie grandit. Au nord de Kyiv, dans les forêts sombres, un seigneur nommé Chornoboh—que l’on disait apparenté aux dieux des ténèbres—observait les enfants du soleil avec une rancœur montante. Ses terres baignaient dans la brume, ses champs étaient maigres et caillouteux, et son cœur plus froid que le givre de novembre. Chornoboh envoya des espions observer les enfants du soleil, cherchant à percer leur secret. Les espions revinrent avec des récits de rituels à l’aube, de pain et de miel déposés sur les pierres, de rires qui faisaient éclore les fleurs. Mais nul ne réussit à dérober leur étincelle solaire.
Un été, alors que le blé ployait sous les grains lourds et que les abeilles bourdonnaient comme des nuages, Chornoboh lança une bande de pillards pour capturer Bohdan et Bohdana. Les jumeaux disparurent comme la rosée au zénith. Les villageois cherchèrent des jours durant, invoquant l’aide des esprits des rivières et des forêts. Ce fut Lyubava, la vieille fileuse, qui suivit une étrange piste de silence au cœur des bois. Là, elle découvrit les hommes de Chornoboh, endormis sous un chêne tortueux. Elle répandit des grains de seigle autour d’eux, murmura une prière à Dazhbog et entonna un chant si doux que les branches s’inclinèrent pour écouter. Les jumeaux s’éveillèrent, indemnes, et s’échappèrent de leurs liens comme des ombres glissant hors de la lumière.
Quand Chornoboh, lui-même, tenta de maudire la terre, le soleil se leva trois fois dans la même journée, aveuglant ses guerriers et embrasant ses étendards. Le peuple se réjouit, dansa jusqu’à l’épuisement, et chanta jusqu’à perdre la voix. Pourtant, Lyubava avertit : « Même le feu le plus éclatant doit être surveillé, sous peine de s’embraser sans mesure. » Ainsi, la gratitude devint rituel, tissée dans chaque moisson, dans chaque chanson.
Les saisons passèrent. Les nouvelles générations apprirent à équilibrer l’audace et l’humilité, la joie et le respect des forces invisibles qui façonnaient leur monde. Les descendants de Dazhbog ne régnaient ni en seigneurs ni en conquérants—they marchaient parmi leurs semblables en tant que guérisseurs, guides et conteurs, perpétuant le souvenir du soleil dans chaque cœur.
Le Bouclier d’Or : Foi et Courage au Carrefour du Monde
Au fil des siècles, la Rus’ de Kiev devint un carrefour, lieu de passage des marchands, guerriers, savants et pèlerins venant des contrées lointaines. Avec eux arrivaient de nouveaux dieux et de nouveaux récits, portés par des langues étrangères et étranges. Certains villageois fuyaient ces changements ; d’autres y voyaient la preuve que la lumière de Dazhbog s’étendait toujours plus loin.
Dans l’un de ces villages—au confluent de trois rivières—vivait un garçon nommé Yaromyr, lointain descendant de Sviatosar. Curieux, têtu, et avide d’aventures, Yaromyr rêvait de villes de pierre et de tours effleurant le ciel. Pourtant, jamais il ne manquait une offrande à l’aube auprès de la pierre sacrée du soleil, ni ne laissait passer un jour sans honorer ses ancêtres. Lorsque des rumeurs de pillards sur la steppe et de navires inconnus à l’horizon sud circulèrent, le village de Yaromyr se prépara à l’adversité.
Une nuit d’orage, des guerriers couverts de fer et portant des étendards étrangers traversèrent la région. Au loin, des incendies brillaient et de nombreux villages sombrèrent dans le silence. La famille de Yaromyr se réfugia dans leur maison, serrant des amulettes en forme de soleil, murmurant des prières de protection. Mais Yaromyr refusa de se cacher. Il prit l’ancien bouclier de son grand-père—une relique bénie de Dazhbog, disait-on—et grimpa jusqu’au sanctuaire du village, perché sur une colline. Là, sous la pluie battante, il planta le bouclier et alluma un feu à son pied.
Tandis que la foudre grondait et que le vent hurlait, Yaromyr resta agenouillé dans la boue et la flamme, résolu à ne pas s’éclipser. Les assaillants approchaient, torches vacillantes en main. Mais à l’instant où ils atteignirent le sanctuaire, l’orage s’ouvrit : un rayon de soleil—impossible à minuit—perça les nuages et frappa le bouclier de Yaromyr. Le métal brilla d’or, aveuglant les intrus qui prirent la fuite, terrifiés.
Les villageois retrouvèrent Yaromyr trempé, frigorifié, mais sauf, serrant le bouclier comme s’il s’agissait du soleil lui-même.
Dès lors, on appela Yaromyr le Gardien du Bouclier d’Or. Il devint un guide avisé, accueillant voyageurs, marchands et conteurs venus de tous horizons. Grâce à lui, le village devint un refuge où anciens et nouveaux dieux pouvaient coexister. L’histoire de la veillée de Yaromyr circula bien au-delà des rivières, inspirant d’autres à tenir bon dans la foi et le courage, même lorsque les ténèbres semblaient tout engloutir.
Conclusion
Ainsi, la lignée des petits-enfants de Dazhbog survécut—non dans les palais ou les monuments, mais dans le cœur et les récits du peuple. Chaque aurore apportait un nouvel espoir, chaque crépuscule rappelait que lumière et obscurité s’équilibrent toujours. Dans chaque rituel, chaque fête, chaque prière murmurée, les anciennes leçons perduraient : respecter les cycles de la nature, cultiver le courage autant que l’humilité, et reconnaître la divinité dans les merveilles quotidiennes du monde. Quand l’hiver s’attardait ou que les tempêtes menaçaient les récoltes, les villageois levaient les yeux vers le ciel—non par peur, mais dans la confiance que le soleil reviendrait. Ils ne se voyaient pas comme des maîtres de la terre, mais comme des gardiens, transmettant l’étincelle du feu de Dazhbog à chaque génération. De nos jours encore, l’écho de leurs légendes résonne dans le chant des rivières ukrainiennes, dans l’or des champs de blé, dans la résilience du peuple. Tant que les histoires se transmettront et que le pain se partagera sous le soleil, les petits-enfants de Dazhbog demeureront—tissés dans la terre-même, rayonnant doucement dans chacun de nos cœurs.
