Introduction
Sous l’immensité bleue d’un ciel perse ancestral, là où des montagnes baignées de soleil enlacent des vallées d’émeraude et où l’air porte les murmures de mille histoires oubliées, la légende des Pari prend son envol. Depuis des générations, le peuple d’Iran conte l’existence de ces êtres éthérés—délicats comme la soie et éclatants comme l’aurore—dont les ailes diaphanes scintillent de toutes les couleurs de l’aube sur le désert. Les Pari, ni totalement angéliques ni entièrement délivrées de l’ombre, sont aussi complexes et mystérieuses que la terre qu’elles protègent. Certains les nomment gardiennes, d’autres les disent exilées, éternellement prisonnières entre les royaumes de lumière et de ténèbres. Les récits les dépeignent tour à tour comme messagères de fortune ou gardiennes de secrets, résidant dans des lieux secrets où les humains ne s’aventurent guère : au sommet de pics enneigés, dans des vergers en fleurs sous la lune ou au cœur des ruines de palais anciens. Dans chaque village perse, les enfants se rassemblent à la lumière des lanternes pour écouter leurs aînés raconter les rencontres avec les Pari—des histoires de beauté saisissante, de nostalgie poignante et de gestes de bonté silencieuse qui bouleversent la destinée des mortels. Pourtant, le récit complet des Pari est une tapisserie tissée de fils d’espoir et de désespoir, leur destin modelé par l’éternelle lutte entre le bien et le mal. Leur légende est à l’image de la Perse elle-même : éclatante, complexe et intemporelle, où la frontière entre l’ordinaire et le merveilleux est aussi fine qu’un voile. C’est ainsi qu’à l’ombre des monts Zagros, à une époque où les rois régnaient depuis les salles d’or de Persépolis et où le monde vibrait encore de magie, une seule action empreinte de courage et de compassion allait unir le destin d’un humble guérisseur à celui d’une Pari, et à travers eux, déterminer celui d’un peuple entier.
Murmures dans la vallée : la rencontre d’un mortel
Arash était un jeune guérisseur du village de Cheshmeh Sefid, niché au pied des montagnes Zagros. Ses mains étaient douces, son cœur généreux, et son esprit tourmenté de questions auxquelles aucun aîné ne pouvait répondre. Chaque matin, avant l’aube, il arpentait les champs couverts de rosée, récoltant des herbes sous la vigilance du mont Dena. Les villageois trouvaient souvent du réconfort dans sa présence, convaincus que les remèdes d’Arash étaient bénis par quelque chose qui dépassait la compréhension humaine.
Un matin parfumé de jacinthe et d’eau de rose, Arash s’aventura plus loin que d’habitude. Il traversa les eaux claires d’une source cachée et entra dans un bosquet ancien où la lumière dansait à travers les branches en motifs vacillants. C’est là, dans le silence entre le chant des oiseaux et le souffle du vent, qu’il la vit : une silhouette lumineuse comme la lumière des étoiles, posée sur une pierre couverte de mousse. Ses cheveux brillaient comme la soie des rivières et ses ailes, translucides et immenses, frémissaient de mille couleurs irisées. L’espace d’un instant, Arash en oublia de respirer. La Pari—réelle, vivante et d’une beauté impossible—le considérait avec des yeux emplis de bonté et de tristesse.
La Pari parla d’une voix pareille à des carillons lointains. « Pourquoi t’aventures-tu si loin de chez toi, guérisseur ? »
Arash baissa la tête, tremblant. « Je cherche des remèdes pour les miens. Les enfants tombent malades, et aucune herbe ni prière n’a apaisé leur fièvre. J’espérais trouver la sagesse chez les anciens. »
Elle lui sourit, bien qu’une ombre de tristesse demeure à la commissure de ses lèvres. « Tu cherches l’espoir là où il se fait rare. Je m’appelle Shabnam. Je suis l’une des Pari, mais je ne suis plus libre d’offrir des miracles comme jadis. Une ombre plane sur le pays—une obscurité croissante à l’est, qui tord le cœur des hommes et des esprits. »
Au fil de la montée du soleil, le bosquet se fit plus chaud. Shabnam révéla qu’autrefois, les Pari côtoyaient librement les mortels, apportant la pluie aux champs assoiffés et guidant les voyageurs perdus dans la nuit du désert. Mais désormais, sous la montée d’un mal ancien—les Divs—beaucoup de Pari s’étaient réfugiées dans des lieux secrets, liées par des serments et la peur. Les Divs, esprits sinistres du chaos et de la malveillance, cherchaient à corrompre tout ce qui était pur en Perse, transformant les dons des Pari en malédictions. Seuls ceux dont le cœur n’avait aucune tâche pouvaient voir ou aider une Pari.
La compassion d’Arash éveilla quelque chose en Shabnam. Elle lui offrit une seule plume, lumineuse et légère comme un souffle. « Elle révélera ce qui est caché et te protégera du poison des Divs. Mais use-en sagement—son pouvoir dépendra de tes intentions. »
En regagnant son village, Arash se sentit transformé. La plume luisait faiblement dans sa main, et lorsqu’il la posa sur le front d’un enfant malade, la fièvre disparut comme balayée par la pluie du printemps. Pourtant, il sentait une ombre rôder aux frontières de son esprit : le savoir que la véritable guérison exigerait bien plus que la magie. Elle réclamerait du courage, des sacrifices, et une confiance en des forces visibles comme invisibles.
Au crépuscule de Cheshmeh Sefid, Arash leva les yeux vers les montagnes, se demandant quel prix il faudrait payer pour ramener la lumière là où les ténèbres menaçaient de tout engloutir.
L’Ombre des Divs : une terre en péril
Les jours qui suivirent furent teintés d’inquiétude à Cheshmeh Sefid. Les enfants qui riaient autrefois dans les prairies fluviales restaient enfermés chez eux, terrorisés par des cauchemars. Les récoltes dépérissaient sous de brumes étranges, et le bétail errait les yeux vitreux, comme envoûté par une force invisible. Les anciens du village murmuraient que les Divs s’étaient éveillés—attirés par l’espoir ravivé par la plume de la Pari.
Arash se tourna vers Shabnam pour trouver conseil, s’aventurant chaque nuit dans le bosquet secret. À chaque rencontre, il la voyait plus clairement ; ses ailes, bien que toujours magnifiques, semblaient alourdies par des fardeaux invisibles. Elle révéla que les Divs devenaient plus puissants à mesure que la croyance en l’ancien merveilleux s’estompait. Ces esprits se nourrissent du désespoir et du doute, et à chaque foi perdue, leur emprise s’étendait davantage sur le monde des hommes.
Un soir, sous un crépuscule cramoisi qui ensanglantait la montagne, Shabnam conduisit Arash vers le temple en ruines d’Anahita, déesse de l’eau et de la sagesse. Jadis lieu d’offrandes joyeuses et de sources sacrées, le temple se dressait à présent délabré—mosaïques fissurées, bassins asséchés. Ici, expliqua Shabnam, le voile entre le monde des mortels et celui des esprits était mince. « Les Divs craignent cet endroit, » murmura-t-elle. « Mais leur chef, Azarkan, cherche à briser la dernière barrière. S’il y parvient, l’obscurité déferlera au-delà des vallées—sur toute la Perse. »
Arash s’agenouilla près du bassin asséché et écouta Shabnam lui conter l’histoire de son exil. Jadis, elle avait défié les anciens Pari en aidant secrètement les humains, gagnant la colère de ceux qui redoutaient de troubler l’équilibre cosmique. Désormais, elle ne pouvait retrouver les siens que si elle prouvait que l’espoir existait encore parmi les hommes. La bonté d’Arash avait ravivé cet espoir, mais les Divs la poursuivaient sans relâche, cherchant à éteindre sa lumière à jamais.
Déterminé à l’aider, Arash élabora un plan. En restaurant la source sacrée du temple, il croyait pouvoir créer un sanctuaire assez puissant pour repousser les Divs. Mais la route serait semée d’embûches : les sbires d’Azarkan rôdaient déjà dans les forêts, et chaque nuit apportait son lot de mauvais présages—silhouettes menaçantes dans les champs, orages soudains, et murmures glaçants.
Ensemble, Arash et Shabnam œuvrèrent en secret. De nuit, il amassait pierres et herbes ; à l’aube, elle chantait des mélodies anciennes, tirant la rosée de la terre aride. Les villageois remarquèrent des changements subtils : un parfum sucré portait le vent, une paix nouvelle régnait près du vieux temple. Mais Azarkan n’était pas inactif. Il apparut à Arash dans ses rêves, lui promettant fortune et pouvoir en échange de la trahison de Shabnam. À chaque refus, l’esprit d’Arash s’alourdissait, son courage mis à l’épreuve par la peur et le doute.
Au plus fort d’une nuit d’orage, Azarkan déchaîna sa colère. Le village sombra dans le chaos, des brumes noires infiltrant les ruelles et transformant les ombres en formes monstrueuses. Arash courut vers le temple, serrant la plume de la Pari, tandis que Shabnam, debout sous l’arche brisée, lui faisait face—ses ailes déployées, défiant les ténèbres. C’est à cet instant que l’espoir brilla le plus : face à la peur et au désespoir, mortels et Pari firent front ensemble, déterminés à reprendre leur monde aux forces du mal.
La lumière d’une plume : la bataille de l’aube
La nuit de la bataille débuta sous un froid surnaturel. Les villageois se blottirent, muets d’effroi, tandis que le vent chariait des murmures de désespoir. Seul Arash, guidé par la lueur de la plume et la foi indéfectible de Shabnam, osa s’approcher du temple. Il trouva Shabnam à genoux près de la source tarie, ses mains enveloppant un mince orbe de lumière. Son chant, doux et continu, tissait autour du sanctuaire une fragile toile de protection.
Soudain, les Divs surgirent. Spectres aux multiples yeux, ils rampaient dans les ténèbres, menés par Azarkan—figure colossale, avalant toute chaleur autour de lui. Sa voix résonnait sur la pierre brisée : « Abandonne, Pari. L’ère des merveilles est révolue. Que règne le désespoir. »
Mais le chant de Shabnam se fit plus puissant. Arash pressa la plume contre son cœur, sentant sa chaleur envahir tout son être. Alors qu’Azarkan fondait sur lui, une lumière éclatante jaillit de la plume, repoussant les Divs. Arash énonça à haute voix les mots anciens enseignés par Shabnam, des paroles qu’on croyait oubliées : « Que l’eau coule, que l’espoir renaisse. » Il frappa la terre de son bâton, et des entrailles du sol desséché jaillit une source si pure qu’elle reflétait toutes les couleurs de l’aube.
Les Divs hurlèrent de douleur tandis que l’eau inondait les ruines du temple. La lumière de la source s’amplifia, les forçant à battre en retraite. Azarkan, réticent à partir, vacillait entre ombre et substance. « Vous ne pourrez jamais nous bannir pour toujours, » siffla-t-il. Mais Shabnam, droite et fière aux côtés d’Arash, ses ailes désormais éclatantes et libérées, répliqua : « Tant que l’espoir vivra dans le cœur des mortels, jamais tu ne triompheras. »
Les villageois, attirés par le tumulte, se rassemblèrent près du temple. Voyant Arash et Shabnam au milieu de la source restaurée, ils tombèrent à genoux, émerveillés. Pour la première fois depuis des générations, ils croyaient—non seulement à la magie, mais en leur propre pouvoir de choisir la lumière plutôt que l’ombre.
Le printemps se répandit sur Cheshmeh Sefid, brisant chaque malédiction lancée par Azarkan. Les enfants se réveillèrent, leurs cauchemars effacés, des rires emplirent les maisons, les champs s’ouvrirent en tapis de fleurs sauvages, et l’air s’embauma d’une nouvelle vie. L’exil de Shabnam fut levé ; elle pouvait retrouver les siens, mais choisit de demeurer encore un peu, veillant sur ce village qui avait ranimé sa foi.
Arash devint plus qu’un simple guérisseur—il fut célébré comme un trait d’union entre les mondes, symbole que la compassion peut guérir même les blessures enracinées dans le temps. Et dans chaque clairière secrète, chaque jardin caché de Perse, on raconta de nouveaux contes : d’une Pari marchant parmi les mortels, de sources jamais taries, d’une terre où l’espoir ne succombe jamais à l’obscurité.
Conclusion
Bien longtemps après que la bataille se soit dissoute dans la mémoire, la légende des Pari subsista dans chaque bosquet murmureur et chaque bazar animé de Perse. Les habitants de Cheshmeh Sefid n’oublièrent jamais la vision d’Arash et de Shabnam côte à côte—mortel et esprit unis par le courage et l’espérance. Chaque printemps, à l’anniversaire du miracle, les enfants tressaient des guirlandes de fleurs sauvages à faire flotter sur le bassin sacré, croyant que Shabnam veillait toujours sur eux depuis les hauteurs invisibles. Les Pari elles-mêmes restèrent insaisissables, entrevues seulement dans les moments de plus grand besoin : un frémissement furtif dans les vergers au clair de lune, une caresse douce dans l’air frais des montagnes. Mais leur histoire perdura comme phare face au désespoir, preuve que la bonté fleurit tant qu’on l’arrose de foi et de gentillesse. Le monde changea, les empires s’élevèrent puis chutèrent, mais à travers chaque récit, une vérité demeura : qu’entre anges et mauvais esprits, il y aura toujours ceux qui choisissent d’apporter la lumière. Et ainsi les Pari continuèrent leur danse—gardiennes non seulement de la Perse antique, mais de chaque cœur refusant de se laisser envahir par les ténèbres.
