Introduction
Au cœur escarpé du nord-ouest du Pays de Galles, là où les montagnes s’élèvent brutalement et où les brumes des vallées enlacent les vieux cottages de pierre, la légende tisse discrètement ses fils à travers chaque sous-bois ombragé et chaque clairière silencieuse. C’est dans cette terre d’histoires, aux abords du parc de Snowdonia, que la rivière Glaslyn creuse sa voie parmi les prés émeraude et les rochers couverts de mousse, tandis que la brise charrie des récits plus anciens que la mémoire humaine. Parmi toutes ces histoires, aucune n’est murmurée avec une tristesse aussi respectueuse que celle de Gelert—le fidèle chien du prince Llywelyn. Cette légende s’accroche aux pierres et aux ruisseaux de Beddgelert, un village dont le nom même évoque le sort tragique d’un compagnon sans égal.
À cette époque, alors que les forêts abritaient de nombreux loups et que la menace des pillards pesait de toutes parts, Llywelyn le Grand régnait sur le Gwynedd depuis sa forteresse de pierre. Prince aimé de son peuple, homme de guerre et de sagesse, il n’était pourtant pas à l’abri des tempêtes qui tourmentent le cœur des hommes. Gelert était son inséparable compagnon—un chien à l’allure noble, rapide comme le vent, au pelage gris épais et au regard perçant comme l’aigle des montagnes. Mais Gelert était plus qu’un gardien : il était un ami, un réconfort silencieux lors des heures de solitude du prince. Leur lien, forgé au fil des chasses et des soirées tranquilles au coin du feu, semblait aussi indestructible que les pierres du château. Pourtant, comme chaque villageois et chaque barde de passage en vint à le savoir, le destin peut se révéler aussi cruel que capricieux.
Un jour fatidique, alors que le château du prince s’agitait sous les préparatifs d’une chasse et que le jeune fils de Llywelyn dormait paisiblement dans son berceau, une série d’événements tragiques allait déchirer la trame de confiance entre l’homme et la bête. Les montagnes observèrent dans le silence, tandis qu’un simple malentendu se changeait en regret éternel. À travers ce récit, suivons les pas de Llywelyn et Gelert, pénétrant forêts baignées de rosée, salles illuminées de flambeaux et chambres assombries par la peine—un voyage au cœur de la fidélité et de la perte qui allait résonner pendant des siècles dans les vallées galloises.
Chapitre I : Le Lien Forgé dans l’Ombre et la Lumière
Dès ses premiers jours, Gelert se distinguait des autres chiens qui arpentaient les forêts du Pays de Galles. Issu d’une lignée prestigieuse de chiens de chasse, il fut offert au prince Llywelyn alors qu’il n’était qu’un chiot, arborant un pelage argenté et des pattes démesurément grandes. Le jeune prince et le chien grandirent côte à côte—maître et compagnon, apprenti et protecteur—se lançant dans des courses effrénées au gré des cours du château et des champs voisins où les jacinthes sauvages ployaient sous la brise.
Très vite, le courage de Gelert fit de lui une légende. Il sauvait les troupeaux des bergers des loups affamés, guidait les voyageurs perdus vers la chaleur rassurante des auberges, et se tenait aux côtés de Llywelyn durant assemblées et festins. Les habitants de Beddgelert racontaient son intelligence remarquable et sa loyauté sans faille. Pour Llywelyn, Gelert n’était plus simplement un chien : il était confident, souvent couché au pied du prince pendant les conseils ou dormant près du berceau de son fils, Gruffydd.
Le château lui-même semblait adopter Gelert : ses pierres se réchauffaient à sa présence, et ses couloirs résonnaient du rythme doux de ses pas. Dans la grande salle, sous les poutres noircies par des siècles de cheminée, Llywelyn conversait tard dans la nuit avec son chien. S’il ne pouvait répondre par des mots, Gelert traduisait par son regard une compréhension profonde—une confiance à toute épreuve, affranchie des tempêtes du monde.
Un matin d’automne glacial, alors que la première gelée recouvrait les prés, Llywelyn se préparait pour une chasse royale. Le château fourmillait d’excitation : les bannières se déployaient, les cors étincelaient au soleil pâle, et les chevaux piaffaient d’impatience dans les cours. L’épouse du prince, Elen, confia leur petit garçon aux soins de la nourrice, qui le déposa assoupi près de l’âtre. Gelert, fidèle et vigilant, s’installa au pied du berceau, aux aguets du moindre souffle de l’enfant.
Llywelyn, vêtu de cuir de chasse, s’accroupit près de son chien. « Surveille-le bien, » murmura-t-il, pressant son front contre la large tête de Gelert. La queue du chien battit doucement le dallage en une promesse silencieuse.
La chasse tonitrua au dehors dans une explosion de sabots et de cors. À travers les forêts trempées de rosée, jusqu’aux pentes rocailleuses, la poursuite du cerf rusé mena la compagnie au cœur même de la forêt ténébreuse. Pourtant, la journée ne s’achèverait pas en victoire. Au crépuscule, alors que la chasse regagnait le château, le vent rapportait avec lui un étrange silence—comme si quelque chose, au cœur de la forteresse, venait de se fissurer sous un poids invisible.
Chapitre II : La Tragédie du Berceau
Lorsque Llywelyn pénétra dans la cour au crépuscule, une étrange immobilité l’accueillit. Ni les voix graves des palefreniers ni le chant des cuisinières n’animaient les lieux ; les torches vacillaient, et l’air vibrait d’une peur sourde. Le cœur battant, Llywelyn se hâta à l’intérieur.
La nourrice accourut vers lui, le visage blême comme l’écorce d’un bouleau. « Mon seigneur—l’enfant ! Je… je ne l’ai laissé que quelques instants… » balbutia-t-elle.
Les pas du prince résonnèrent dans les couloirs vides tandis qu’il fonçait vers la chambre. Là, il s’arrêta net. Le berceau était renversé, les langes éparpillés sur le sol, maculés de sang. Près de ce chaos se tenait Gelert, museau sombre et poilu taché, le regard brillant d’inquiétude et d’un espoir étrange tandis qu’il remuait doucement la queue et émettait un petit gémissement.
L’esprit de Llywelyn chavira. L’odeur de la violence saturait la pièce, et son fils avait disparu. Un flot de chagrin le submergea—une vague noire, dévastatrice. Son regard croisa celui de Gelert, il vit le sang, et dans cette minute fiévreuse et désespérée, sa pensée se figea dans une certitude affreuse.
Dégainant son épée, les mains tremblantes, Llywelyn appela Gelert. Le chien, toujours aussi confiant, s’avança, cherchant réconfort et pardon. Aveuglé par la douleur et la colère, Llywelyn leva son épée et frappa. Gelert s’effondra en gémissant doucement aux pieds de son maître. Un silence pesant s’installa, rompu seulement par les sanglots de Llywelyn.
Mais alors—un faible cri transperça l’obscurité. Llywelyn repoussa le berceau et les couvertures, fouillant frénétiquement. Là, sous le lourd berceau, il découvrit son fils—apeuré mais sain et sauf. Non loin gisait le corps inerte et tordu d’un grand loup, gueule béante dans la mort.
Une révélation brutale s’imposa à Llywelyn. Dans sa précipitation, il venait de tuer la seule créature qui avait protégé son enfant. Le sang de Gelert se mêlait à celui du loup sur la pierre, mais seule l’une de ces deux vies appartenait à un ami fidèle.
Chapitre III : Les Échos du Remords dans la Vallée
Un long moment, Llywelyn demeura figé. Il se pencha sur Gelert, les mains tremblantes en soulevant la lourde tête de son chien. Des larmes coulaient sur le visage du prince, tombant sur le pelage du hound. Le château demeurait silencieux, seulement troublé par ses sanglots et les pleurs étouffés de son fils.
À l’aube, la tragédie s’était répandue dans la vallée telle une traînée de poudre. Les villageois s’attroupaient, muets de chagrin ou d’incrédulité devant les murs du château.
Llywelyn porta Gelert dans ses bras jusqu’à un paisible vallon, près de la rivière, où les fleurs sauvages foisonnaient parmi les vieilles pierres. De ses propres mains, il creusa la tombe de son fidèle ami. Il y déposa Gelert avec délicatesse, puis plaça à ses côtés son épée—signe du courage du chien. Il recouvrit la sépulture d’un cairn de pierres, et son chagrin creusa de nouveaux sillons sur son visage buriné.
Plusieurs jours durant, Llywelyn erra silencieusement à travers collines et forêts. Le château d’ordinaire bruyant s’étouffait sous le deuil, ses rires étouffés par la tristesse. Soir après soir, le prince se retrouvait sur la tombe de Gelert, espérant le pardon dans ses prières murmurées. Il racontait à son chien comme s’il pouvait l’entendre encore—les premiers pas de son fils, le sourire doux d’Elen, les hardes de cerfs courant au loin.
Toute la vallée semblait endeuillée—la rivière s’écoulant plus lentement, les oiseaux ne chantant plus que sur des airs tristes. Le remords de Llywelyn devint une présence, imprégnant les couloirs du château, flottant parmi les brumes matinales.
Il fit interdire toute chasse pendant une année entière et ordonna que la tombe de Gelert soit entretenue et honorée. Le remords du prince devint une leçon contée au coin de chaque foyer, avertissement pour tous ceux qui cèdent à la précipitation ou la peur.
Avec le temps, le fils de Llywelyn devint fort et sage, et le peuple de Gwynedd pardonna à son souverain. Mais Llywelyn ne se pardonna jamais. On pouvait souvent le voir au cairn, une main posée sur les pierres froides, cherchant l’absolution.
Le sacrifice de Gelert devint légende—raconté et répété jusqu’à être gravé dans l’âme même du pays.
Conclusion
La légende de Gelert subsiste dans les brumes de Beddgelert, murmurée par chaque ruisseau et portée par chaque vent caressant les collines anciennes. Les visiteurs du village découvrent encore le cairn où reposerait Gelert, où la végétation foisonne entre les pierres—un lieu de recueillement et de mémoire.
Cette histoire est celle de l’amour et de la confiance, mais surtout du drame qui naît de la peur et de la précipitation. Depuis des générations, les parents content la légende de Gelert à leurs enfants, leur apprenant à écouter, à questionner et à attendre la vérité avant de juger.
Si le chagrin de Llywelyn n’a jamais su ramener son ami, sa peine a gravé une leçon indélébile dans le cœur du Pays de Galles—une leçon qui rappelle que la loyauté est précieuse, que la confiance est fragile, et que le regret, une fois né, subsiste aussi longtemps que durent les souvenirs. Ainsi, Gelert vit encore aujourd’hui—non seulement dans la pierre ou l’histoire, mais dans tous les actes de patience et de compréhension qui naissent de la sagesse de la perte.
