Introduction
Bien avant que les rails de fer ne sillonnent la terre et que la lumière des lampes n’apprivoise la nuit, les forêts de Thuringe s’étendaient à perte de vue, secrètes et profondes comme les racines antiques qui s’enfonçaient sous terre. C’était une époque où les villageois chuchotaient encore au sujet des choses invisibles, où l’obscurité hivernale semblait vivante, et où chaque hurlement du vent pouvait être plus que le simple froid. Parmi toutes les histoires contées près des foyers vacillants, aucune ne glaçait autant le sang que la légende de la Chasse Sauvage : une cavalcade fantomatique traversant le ciel de minuit, sabots martelant la terre, molosses déchaînés, cavaliers enveloppés de brume et de frissons. Certains affirmaient que la Chasse était menée par l’âme tourmentée d’un roi d’autrefois, condamné à errer éternellement. D’autres parlaient de sorcières, d’esprits sylvestres, voire du dieu Wodan lui-même, qui filait à travers les nuages pour emporter les âmes des perdus ou des corrompus. Mais pour le petit village à colombages d’Eichenhain, niché entre les chênes couverts de mousse et les clairières mi-ombragées, la Chasse n’était pas un mythe lointain. C’était une ombre revenue chaque hiver, hantant leurs rêves et, parfois, emportant cruellement l’un des leurs. Grandir à Eichenhain, c’était savoir que toutes les peurs ne s’effaçaient pas à l’aube.
Un hiver comme celui-là, alors que la neige recouvrait épaisse les toits et que la lune, basse et énorme, jetait sa pâle lumière, une jeune fille nommée Ada plaqua son visage contre la fenêtre du chalet de sa grand-mère, le cœur battant de crainte et de curiosité mêlées. La Chasse avait déjà frappé sa famille — son père avait disparu un soir de tempête des années plus tôt, ne laissant que son cor de chasse enlacé dans un houx. À présent, tandis que des hurlements résonnaient au loin sur les collines enneigées et que des feux fantomatiques pulsaient entre les arbres, Ada sentait les vieux récits s’enrouler autour d’elle comme des ronces. Ce soir, alors que le vent gémissait et que le feu baissait, elle comprendrait ce que signifiait vivre sous l’ombre de la Chasse Sauvage — et peut-être, ce qu’il fallait pour s’arracher à son emprise.
I. Murmures dans la neige
Dehors, l’hiver serrait la chaumière d’Ada d’une étreinte silencieuse et tenace. Le vent gémissait dans les branches noircies, soulevant des tourbillons de poudre glacée sur les ruelles étroites et les maisons serrées les unes contre les autres. À chaque fenêtre brillait une bougie, mais nul n’osait ouvrir sa porte après la tombée du jour — pas quand la Chasse rôdait. Ce soir, le monde semblait tendu à l’extrême, chaque bruit résonnant dans la blancheur figée. La grand-mère d’Ada, Marta, tricotait au coin du feu, le regard voilé autant par l’âge que par le souvenir. Elle fredonnait un vieux refrain, la voix tremblante chaque fois que le vent hurlait. Ada l’observait, déchirée entre l’envie d’interroger sa grand-mère sur son père et la peur d’entendre la vérité.
Son regard s’attarda sur le vieux cor de chasse suspendu au-dessus de la cheminée, relique cabossée, ornée d’argent et de runes illisibles pour tout le village. C’était tout ce qu’il restait à Ada de son père, hormis ses histoires. Marta les lui avait répétées d’innombrables fois : la nuit où la Chasse Sauvage avait surgi des nuages, son père avait disparu. On disait que les morts chevauchaient avec la Chasse, et beaucoup croyaient que ceux qu’elle emportait ne revenaient jamais. Mais Ada, têtue comme un roc, se raccrochait à l’espoir. Elle avait aperçu des lueurs entre les arbres certains soirs — des orbes dansantes, bleues comme la glace, qui laissaient des traces de givre là où elles passaient. Et toujours, elle sentait quelque chose dans la forêt l’appeler.
Un chœur soudain de chiens éclata au loin, attirant Ada près de la fenêtre. Là, à travers les vitres piquetées de givre, elle les vit : des chevaux spectraux cabrés, des cavaliers coiffés de ramures emmêlées et de peaux de loup, les yeux verts flamboyant sous leurs casques tordus. Les chiens tourbillonnaient autour d’eux, gueules béantes de lumière, pattes effleurant la neige sans laisser trace. La Chasse longea le bord d’Eichenhain, le vent hurlant derrière elle. Un cavalier se retourna — une femme à la chevelure d’orage, un cor à la hanche. Un instant, Ada eut la certitude de reconnaître les yeux de son père sous ce casque étranger.
Elle chancela, le cœur battant à tout rompre. Marta releva la tête, les lèvres serrées. « Ne les regarde pas, » murmura-t-elle. « La Chasse remarque ceux qui la voient. Croise leur regard, et tu pourrais être entraînée avec eux dans l’ombre. »
Mais Ada ne pouvait détourner les yeux. Quelque chose la poussait vers la porte — une mémoire, un espoir, ou peut-être le destin lui-même. Lorsqu’elle sortit, la neige craquant sous ses bottes, le froid la mordit jusqu’aux os. Le ciel roulait de nuages et de brumes ; le sentier devant elle s’évanouit dans la pénombre. Pourtant, Ada avança, mue par un espoir qu’elle n’osait nommer. Quelque part là-bas, elle en était convaincue, l’esprit de son père l’attendait — ou bien quelque chose de plus ancien, de plus sombre, lié à son sang.
Derrière elle, la dernière lumière vacilla puis s’éteignit. Dans l’obscurité, le vent murmurait des secrets que seuls la proie et le chasseur pouvaient comprendre.
II. Le cœur de la forêt
La nuit s’approfondit tandis qu’Ada laissait derrière elle la dernière clôture. La chaleur du village se dissipait à chaque pas, remplacée par un silence à la fois sauvage et attentif. Elle avançait sous les branches dénudées, alourdies de neige, suivant les plus infimes lueurs : ces feux-follets bleutés glissant entre les troncs ou virevoltant juste hors de sa portée. Chaque fois qu’elle hésitait, sa main trouvait le cor de son père à sa ceinture — un poids à la fois rassurant et inquiétant.
Au cœur des bois de Thuringe, les ombres semblaient respirer. La lune se déroba derrière les nuages, transformant la forêt en un monde d’indigo et d’argent. Ada poursuivit sa route, guidée plus par l’instinct que par la vue. L’air se faisait plus coupant, imprégné d’arômes de résine, d’un parfum ancien — fer et fumée, thym sauvage, pourriture hivernale. Au-dessus d’elle, une corneille lança son cri, invisible dans les branches. S’ensuivit un silence pesant, puis le premier écho lointain de sabots frappant la terre gelée.
Soudain, le sol s’effaça sous ses pas et Ada se retrouva au bord d’une clairière millénaire. Ici, pas la moindre neige sur la terre ; l’herbe était noire et cassante, les arbres se penchaient comme pour écouter. En son centre, un cercle de pierres dressées, gravées de runes semblables à celles du cor. Les feux-follets bleus s’y rassemblaient, tournoyant lentement, illuminant les pierres d’un feu surnaturel.
Une silhouette émergea de la brume : un cavalier sur un cheval pâle, drapé d’une cape en lambeaux, les yeux luisant comme des braises. Ada se figea. Le cavalier mit pied à terre avec une grâce inhumaine, ses bottes semblant frôler l’herbe sans l’effleurer. Il tendit la main — non pour menacer, mais pour inviter. Ada se sentit attirée, chaque pas aussi lourd qu’un rêve. En franchissant le cercle, elle reconnut le visage sous le casque : c’était son père, mais changé, les traits rendus tranchants et assombris par le chagrin.
« Ada, » souffla-t-il, sa voix portée par le vent. « Tu ne dois pas rester. La Chasse n’accueille pas les vivants. »
Les larmes lui montèrent aux yeux. « Je suis venue te retrouver. Te ramener à la maison. »
Il secoua la tête. « Je chevauche parce que je le dois. La Chasse est liée à moi — et à toi. Notre sang porte la marque. Seul un enfant de notre lignée peut mettre un terme à la malédiction. »
Les autres cavaliers prirent forme autour d’eux — hommes, femmes, ou ni l’un ni l’autre, tous affublés de ramures, de peaux animales ou d’yeux creux. La cheffe s’avança : la femme à la chevelure d’orage qu’Ada avait aperçue plus tôt. Sa voix grondait comme le tonnerre sur les collines lointaines.
« La Chasse poursuit ce qui se perd : les âmes égarées à la frontière de la vie et de la mort, celles qui osent franchir nos limites, et celles qui viennent à notre recherche. Vas-tu fuir, Ada, ou nous rejoindre ? »
Ada serra son cor. Elle voyait le désir de son père et la tristesse de tous les cavaliers — coincés entre deux mondes, sans repos possible. Les pierres vibraient sous ses pieds. Elle se souvint des récits de Marta : parfois, un mortel pouvait tromper la Chasse ou l’apaiser, mais jamais par la force. Seuls le sacrifice ou la ruse pouvaient changer un destin.
Rassemblant son courage, Ada porta le cor à ses lèvres et fit résonner une note pure. L’air vibra ; les lumières s’intensifièrent. Un battement de cœur suspendit le monde — puis, peu à peu, les cavaliers changèrent. Leurs formes vacillèrent, l’ombre les quittant pour laisser apparaître leurs visages libérés du chagrin. Son père sourit, ses yeux redevenus paisibles.
La cheffe inclina la tête, solennelle. « Tu as convoqué la Chasse et l’as affrontée le cœur ouvert. Fais un vœu. »
Ada reprit son souffle. « Libère mon père. Laisse-le enfin reposer. »
Les pierres s’embrasèrent d’une lumière bleue. L’un après l’autre, les cavaliers se dissipèrent en brume, délivrés de leur fardeau. Seule la cheffe resta, le regard fier et perçant. « La Chasse subsistera, » dit-elle doucement, « mais tu as gagné ta place parmi ceux qui peuvent en façonner le destin. Souviens-toi de ce que tu as vu — et dis-le à ton peuple : toute obscurité n’est pas à craindre. »
Le cercle disparut en une rafale de vent et d’étoiles. Ada se retrouva seule, le cor en main, l’aurore filtrant à travers les arbres. La neige était de nouveau sous ses pieds, mais le froid semblait moins hostile. Elle avait brisé quelque chose — peut-être juste le temps d’un instant, mais parfois, un instant suffit à rompre une malédiction ancestrale.
Conclusion
Le soleil se leva sur Eichenhain, parant la neige d’un éclat doré. Ada regagna le village d’un pas las mais le cœur étonnamment léger. Elle s’introduisit sans bruit chez sa grand-mère, où Marta l’attendait auprès des cendres froides de l’âtre. Pour la première fois depuis des années, Ada dormit profondément — aucun cauchemar de sabots ou de vents hurlants ne troubla son repos. À son réveil, le cor au-dessus de la cheminée luisait doucement, ses runes ternies reléguées à de simples reflets d’argent. Dehors, les voisins racontaient la nuit la plus calme qu’ils aient connue ; même les anciens amateurs de récits effrayants étaient silencieux, comme soulagés d’un poids invisible.
Ada grandit, portée par la mémoire de cette nuit. Elle prit soin des bois avec respect, apprit à lire les plantes et les orages, et ne redouta plus jamais la noirceur de l’hiver. Parfois, lorsque la neige retombait en épaisseur et que le vent mugissait entre les chênes, elle posait son visage contre la vitre, se remémorant le regard de son père, apaisé et reconnaissant — et celui de la cheffe de la Chasse, gardienne invisible entre les mondes. La légende perdura, murmurée à chaque nouvel enfant : que parfois, le courage suffit à apprivoiser même les ombres les plus sauvages, et que la frontière entre la peur et la merveille est plus fine qu’un éclat de lune sur la neige.
