Introduction
Loin vers le nord, là où le cœur de la Norvège s’élève en pics déchiquetés sous un ciel sans fin, la terre se replie sur elle-même pour créer le royaume sauvage de Jotunheimen. Ici, les montagnes portent de vieux diadèmes de neige, les rivières sculptent la roche avec une grâce lente et patiente, et le vent murmure des histoires plus anciennes que la mémoire humaine. Lors des nuits sans lune, bergers et voyageurs surprennent d’étranges échos—un grondement semblable au tonnerre lointain ou le pas lourd de pieds invisibles. Car ici, c’est la contrée des trolls, un pays tissé de légendes où la frontière entre notre monde et quelque chose de plus ancien et d’étrange est fine comme la brume des montagnes.
Les habitants des vallées connaissent bien ces récits. Ils se transmettent au coin du feu, avertissant les enfants de rester proches à la tombée du jour, de ne jamais suivre les appels résonnants qui proviennent des lisières boisées. Ils racontent des géants à la chevelure folle et à la peau semblable à la pierre, des trolls aux yeux jaunes qui brillent dans l’obscurité, dont le rire craque comme la glace qui se brise. Dans ces histoires, les trolls ne sont pas de simples monstres—ils font partie intégrante du pays, façonnent montagnes et rivières, cachent d’immenses trésors au fond de leurs cavernes. Leur monde repose sous les roches et les racines, ne s’éveillant vraiment qu’après le coucher du soleil, lorsque le regard protecteur de l’astre disparaît à l’horizon.
Nul ne sait vraiment quand les trolls sont apparus à Jotunheimen. Certains prétendent qu’ils sont nés des os de la terre, aussi vieux que les glaciers. D’autres murmurent qu’ils furent jadis des dieux, déchus par orgueil. Quelle que soit leur origine, les trolls occupent une place centrale dans le folklore norvégien, symboles de la puissance et du mystère qui habitent encore ces lieux sauvages d’altitude. Depuis toujours, les hommes s’étonnent des formes étranges sculptées dans la roche, des cairns et pierres dressées trop massives pour de simples mains. Toujours, la réponse se veut simple : ce sont les trolls.
Mais ces légendes recèlent une vérité plus profonde—une leçon sur le cœur indompté de la nature, et l’humilité nécessaire pour survivre dans son ombre. À Jotunheimen, les trolls ne sont pas que menace ; ils rappellent que tout ne peut être apprivoisé ni compris. Ils gardent leurs trésors non par cupidité, mais en tant que sentinelles de secrets anciens, se changeant en pierre à la première caresse du soleil pour nous rappeler que la magie est éphémère, et que la beauté peut se révéler dangereuse. Voici l’histoire de ces trolls : leur univers, leurs trésors, et les humains qui osèrent les braver.
La nuit où les montagnes ont marché
Il y a fort longtemps, quand le monde était plus silencieux et les forêts plus profondes, un village nommé Vindre existait au bord de Jotunheimen. Ses maisons de bois s’accrochaient aux falaises abruptes, comme cherchant refuge face aux étendues sauvages au-dessus. Les gens de Vindre étaient robustes—bergers, chasseurs, tisserands—menant une existence rythmée par les saisons. Pourtant, nul ne se sentait jamais vraiment chez lui une fois la nuit tombée.
On disait que les montagnes elles-mêmes bougeaient dans l’obscurité. Les anciens parlaient de nuits où des vallées entières disparaissaient, ou de rochers apparus soudain là où rien n’était la veille. Et, toujours, les murmures parlaient de trolls. Les villageois laissaient, à l’orée de la forêt, du pain et du fromage en offrande, dans l’espoir d’apaiser les géants. Les enfants récitaient des comptines avant de dormir, chants pour éloigner les regards errants de la nuit.
Une telle nuit, sous un mince croissant de lune à peine visible, le jeune Eirik—un garçon de quatorze étés—s’installa dehors devant la chaumière familiale. Il contempla la brume montant de la rivière, le monde baigné d’argent et de silence. Son père lui avait défendu de s’attarder après la tombée du jour, mais la curiosité le taraudait. Sa grand-mère racontait des trésors cachés dans les cavernes des trolls, et il se demandait si ces merveilles étaient réelles. Ce soir, il en fit le serment : il découvrirait la vérité.
Il quitta la chaleur du foyer sans bruit, veillant à ne pas réveiller les siens. Le sentier grimpait abruptement, serpentant entre les pins et bouleaux anciens, leurs troncs épais tapissés de lichen. Le cœur d’Eirik battait fort tandis que le silence s’épaississait, rompu seulement par le hululement lointain d’une chouette. Parvenu sur une crête, il s’arrêta net. Le paysage avait changé—une vallée toujours présente avait disparu, remplacée par un lac où se reflétaient de pâles étoiles. Il se souvint des paroles de sa grand-mère : « Les trolls créent lacs et vallées aussi aisément qu’un enfant modèle l’argile. »
Soudain, une ombre se glissa entre les rochers en contrebas. Eirik, tétanisé, se dissimula derrière un bloc, scrutant la pénombre. Là, traversant la vallée, avançait un troll. Il mesurait deux fois la taille du plus grand des hommes, son dos bossu hérissé de mousse et de pierres. Son nez était long, crochu ; ses yeux enfoncés, brillants comme de l’or mouillé. Dans une main, un énorme gourdin, dans l’autre, un sac d’où provenait le cliquetis de pièces et de joyaux. Deux trolls plus petits—peut-être de sa famille—le suivaient, disputant en grognements, leurs mots perdus dans le vent.
Eirik observa les trolls s’arrêter près d’une caverne dissimulée dans la falaise. Le plus grand écarta une dalle de pierre d’une force déconcertante, révélant une chambre étincelante de trésors. De l’or jonchait le sol—bagues, coupes, colliers sertis de pierres capturant la lumière lunaire. Les trolls marmonnaient, comptant et triant leur fortune avec soin. Eirik en eut le souffle coupé. Il n’aurait jamais cru qu’une telle richesse existait ailleurs que dans les contes.
Mais, au fil de la nuit, la terre changea à nouveau. Une faible lueur monta de l’est, rendant les trolls nerveux. Ils s’empressèrent de dissimuler leur butin, empilant des pierres devant l’entrée. L’un des petits trolls trébucha, et une pluie d’or dévala la pente. Trop tard : les premiers rayons de l’aube effleurèrent les sommets, forçant les trolls à fuir. Mais avant qu’ils n’atteignent la sécurité de leur caverne, le soleil les toucha. En un instant, leur peau se craquela, se durcit. Les trolls restèrent figés, transformés en rochers déchiquetés, dressés, silencieux.
Eirik avança, tremblant. La caverne était scellée, mais les blocs marquaient l’ultime instant des trolls—rappel que certains secrets ne sont pas faits pour les mortels. Il rentra à Vindre, le cœur battant d’effroi et d’émerveillement, gardant le souvenir intact de sa découverte. Durant des années, lorsque des voyageurs s’interrogeaient sur les pierres étranges près de la crête, Eirik secouait la tête, murmurant : « Ce sont les trolls qui n’ont pas regagné leur foyer avant l’aube. »
Le pacte du Roi des Trolls
Avec le temps, le récit d’Eirik parcourut toutes les vallées. Certains le raillaient, d’autres devinrent méfiants, évitant les pierres qui parsemaient les collines. La croyance que les trolls arpentaient les sommets façonna la vie quotidienne—déterminant où paissaient les troupeaux, où l’on allumait les feux, l’orientation même des maisons, pour ne pas attirer la jalousie des trolls. Mais aucune histoire ne frappa autant l’imagination que la légende du Roi des Trolls, qui règnerait sous les plus hauts sommets de Jotunheimen.
Le Roi des Trolls n’était pas un géant ordinaire. Il était ancien au-delà de toute mesure, sa barbe nouée de racines et d’éclats de glace, sa couronne composée de branches torsadées et de quartz scintillant. On murmurait qu’il commandait non seulement les trolls, mais aussi la pierre et les tempêtes. On disait son trésor immense : des filons d’or sous la montagne, des rivières d’argent enfouies sous les glaciers, des pierres précieuses luisant d’un feu intérieur. Nul n’osait chercher ce butin—jusqu’à ce qu’une étrangère désespérée arrive à Vindre.
Elle se nommait Astrid, un chagrin pesant sur ses épaules tel un rocher. Son frère avait disparu sur les hauts cols, perdu lors d’une tempête venue de nulle part. Astrid était convaincue que seuls les trolls pouvaient l’y avoir conduit et jura de les affronter. Les villageois l’implorèrent de renoncer, rappelant que même les chasseurs les plus hardis redoutaient la colère du Roi des Trolls. Mais Astrid resta inébranlable. Armée d’une lanterne, d’une hache affûtée et de quelques runes sculptées sur des os, elle se lança dans la montagne.
Plus Astrid grimpait, plus le monde s’ensauvageait. Les vents arrachaient sa cape ; les torrents menaçaient de la précipiter du sentier. Elle avança, suivant des cairns qu’elle espérait être sur la bonne voie. Au crépuscule, elle arriva devant une bouche de caverne plus grande que tout ce qu’elle avait vu—une blessure dans la montagne ourlée de givre et de ténèbres. Un grondement résonna de l’intérieur, tel un lointain tonnerre : « Qui ose troubler le sommeil de la montagne ? »
Rassemblant son courage, Astrid entra. Les parois luisaient de veines d’argent et de cristal, diffusant une lumière spectrale sur le sol. Au centre siégeait le Roi des Trolls, immense et redoutable, les yeux incandescent comme des braises. Autour de lui, une foule de trolls de toutes formes—certains difformes, d’autres presque humains—observaient avec une curiosité avide.
« Je cherche mon frère », lança Astrid, la voix tremblante mais ferme. « Si tu l’as, rends-le-moi. Si tu sais où il est, dis-le. »
Le Roi la fixa longuement, puis éclata d’un rire qui fit tomber les stalactites du plafond. « Bien des mortels errent dans ces montagnes », répondit-il. « Certains se perdent à jamais. D’autres marchandent leur désir. Que donneras-tu pour la vie de ton frère ? »
Astrid attrapa sa hache, mais le Roi sourit : « L’acier ne peut m’atteindre », dit-il. « Mais ton esprit a de la valeur, peut-être. » Il désigna un tas de trésors—bagues, pièces d’or, harpe aux cordes de cheveux dorés. « Choisis un présent et j’exaucerai ta demande. Mais prends garde : chaque trésor porte en lui la malédiction du désir. »
Astrid hésita. Les joyaux luisaient d’une beauté surnaturelle, mais elle se souvint des paroles de sa grand-mère : « L’or des trolls devient pierre à l’aube. » Alors elle sortit ses runes et les lança au sol. Elles roulèrent, s’immobilisant en un motif qui parlait d’espoir, de perte, de sacrifice.
Le regard du Roi s’adoucit. « Tu es sage, dit-il. Tu désires l’amour, non la richesse. » Il fit signe de la main. Derrière son trône, le frère d’Astrid apparut—pâle, ébranlé, mais sauf. « Il a cherché refuge dans mon domaine, expliqua le roi. Je l’ai protégé, mais il y a toujours un prix à la clémence. »
Astrid s’inclina. « Quel prix ? »
« Dis à ton peuple d’honorer les anciens usages, répondit-il. Déposez des offrandes au bord de la montagne. Parlez avec respect de ce que vous ne comprenez pas. En retour, j’épargnerai les vôtres. »
Pleins de gratitude, Astrid et son frère regagnèrent Vindre. Dès lors, les habitants renouèrent avec le respect dû aux trolls. Pain et fromage reparurent à l’orée du bois ; des chants furent entonnés pour apaiser la fierté des géants. Et même si certains disparurent encore dans les terres sauvages, la vallée connut de longues années de paix—preuve que même la magie la plus farouche peut être apaisée par la sagesse et l’humilité.
Quand les trolls se changèrent en pierre
Les saisons filèrent et la mémoire devint légende. Mais les gens de Jotunheimen n’oublièrent jamais le fragile pacte avec les trolls. Les enfants apprenaient encore les vieux chants ; les bergers surveillaient les ombres qui se mouvaient de façon étrange. Vint pourtant une année où la neige s’attarda, où les rivières débordèrent—une année où la limite entre les mondes s’amincit.
Une nuit de la Saint-Jean, alors que la lumière tardait à quitter les cimes, une vieille femme nommée Sigrid partit cueillir des herbes sauvages sur la pente. Célèbre pour sa sagesse, Sigrid connaissait la langue des oiseaux et déchiffrait les signes dans la brume. Traversant un ravin, elle sentit le sol vibrer sous ses pieds—un frémissement devenu pulsation régulière.
De l’entrée d’une caverne voisine, surgit une procession. Plus de trolls que Sigrid n’en avait jamais vu défilèrent solennellement, portant des torches à flamme bleue. En tête marchait une jeune troll aux cheveux écume et aux yeux d’un éclat de glace. Elle brandissait un bâton de cristal scintillant dans la pénombre.
Sigrid se dissimula derrière un rocher et observa les trolls former un cercle sur un plateau. Ils entonnèrent leur chant, voix entremêlées, emportées par le vent à travers les pins. La montagne vibra, tel un immense cœur battant sous la roche. Sur le signe de la jeune troll, une porte secrète s’ouvrit dans la falaise.
Apparut alors une merveille—un œuf de pierre gros comme une charrette, veiné d’or, vibrant d’une force mystérieuse. Les trolls s’agenouillèrent, torches levées en hommage. Sigrid comprit : elle était témoin d’un rite plus ancien que toute mémoire, l’éclosion d’un nouveau gardien de Jotunheimen.
Mais alors que l’œuf se fendait, libérant une lumière éblouissante, un rayon de soleil perça entre les nuages. Les trolls crièrent de peur, cherchant à regagner leur abri. Certains réussirent à se réfugier dans la caverne, mais d’autres furent happés par la lumière dorée. D’un coup, leur chair se rigidifia, prenant l’aspect rugueux et gris de la pierre. Là où régnait vie et magie se dressaient désormais des statues silencieuses—formes étranges et sublimes enracinées dans la montagne.
Sigrid pleura, comprenant que même les créatures les plus puissantes sont vulnérables à des forces ancestrales. Elle rentra précipitamment conter ce qu’elle avait vu. Dès lors, face à ceux qui s’interrogeaient sur les silhouettes de pierre couronnant certaines crêtes ou blotties dans les combes désertes, Sigrid murmurait : « Ce sont les trolls qui ont dansé trop longtemps sous le soleil de minuit. »
Avec le temps, ces trolls de pierre devinrent des repères pour les voyageurs, témoignages d’un monde où la magie s’insinuait partout. Et bien que les rituels se soient éteints avec les générations incrédules, certains soirs, à l’écoute du vent, des voix semblaient encore résonner dans la nuit—berceuses pour géants perdus, chantées par la terre elle-même.
Conclusion
Aujourd’hui, Jotunheimen demeure une terre d’une beauté sauvage—un lieu où chaque crête et chaque vallée semblent chargées de secrets immémoriaux. Randonneurs et alpinistes s’émerveillent devant les silhouettes torturées dressées telles des sentinelles muettes sur les hauts cols, sans imaginer que beaucoup sont les vestiges de trolls surpris par le soleil. Les habitants laissent encore du pain aux carrefours, mi par tradition, mi par espoir que les vieilles croyances détiennent toujours un pouvoir. Les scientifiques expliqueront volontiers ces rochers étranges comme les restes de glaciers ou d’érosions, mais dans l’intimité du crépuscule, même les plus sceptiques ressentent ce frisson d’inconnu dans l’air mince des montagnes.
Si la légende des trolls subsiste, c’est qu’elle ne fait pas que divertir : elle nous relie au mystère tenace de la terre. Les trolls nous rappellent que la nature est à la fois généreuse et imprévisible—riche de merveilles et de dangers qu’il faut respecter. Leurs trésors ne sont pas seulement d’or ou de gemmes, mais de sagesse et d’humilité. Ainsi, à chaque récit partagé autour du feu ou chuchoté en hiver, les trolls de Jotunheimen survivent : gardiens du cœur sauvage de la Norvège, dépositaires d’une magie qui ne se cartographie pas, mais qui se vit.
Ainsi, quand le jour décroît et que les nuages s’amassent sur les sommets, il n’est pas rare de croire entendre un rire lointain ou d’apercevoir un front moussu entre deux pierres. Si cela vous arrive, souvenez-vous de la sagesse des anciens : honorez ce que vous ne comprenez pas, laissez un don à l’invisible, et avancez prudemment—là où les légendes rôdent.
