Introdução
Muito antes de os trilhos de ferro sulcarem a terra e a luz das lamparinas domar a noite, as florestas da Turíngia se estendiam ininterruptas, escondendo segredos tão profundos quanto as raízes ancestrais sob o solo. Era uma época em que os aldeões ainda sussurravam sobre o que não se via, quando a escuridão do inverno parecia ganhar vida, e cada uivo do vento podia ser mais do que apenas o frio. Entre todas as histórias contadas à luz trêmula das lareiras, nenhuma gelava tanto a espinha quanto a lenda da Caçada Selvagem: uma cavalaria fantasmagórica rasgando o céu da meia-noite, cascos ribombando como trovão, cães uivando em delírio, cavaleiros envoltos em névoa e frio. Alguns diziam que a Caçada era liderada pela alma inquieta de um antigo rei, condenado a vagar eternamente. Outros falavam de bruxas, espíritos da floresta, ou até mesmo do deus Wodan, varrendo as nuvens para reivindicar as almas dos perdidos ou dos perversos. Mas para a pequena Eichenhain, uma aldeia de muros de madeira, escondida entre carvalhos cobertos de musgo e clareiras à meia-luz, a Caçada não era um mito distante. Era uma sombra que voltava a cada inverno, marcando seus sonhos e, às vezes, diminuindo cruelmente seus moradores. Crescer em Eichenhain era saber que nem todos os medos se dissipam com o sol da manhã.
Numa dessas noites de inverno — a neve pesada nos beirais, a lua baixa e inchada —, Ada, uma garota, encostou o rosto na janela da cabana de sua avó, o coração batendo entre o temor e a curiosidade. A Caçada já havia passado por sua família — seu pai desapareceu durante uma tempestade anos atrás, deixando apenas o chifre de caça enredado em um azevinho. Agora, enquanto uivos ecoavam pelas colinas vestidas de branco e luzes espectrais tremeluziam na mata, Ada sentia as velhas histórias se enrolando nela como espinhos. Naquela noite, com o vento assobiando e o fogo quase apagado, ela descobriria o que era viver sob a sombra da Caçada Selvagem — e talvez, o que era preciso para romper seu feitiço.
I. Sussurros na Neve
Do lado de fora da cabana de Ada, o inverno avançava com mão silenciosa e implacável. O vento gemia entre galhos negros, levantando poeira gelada sobre vielas estreitas e casas aconchegadas. Cada janela brilhava sob a luz de velas, mas ninguém ousava abrir a porta depois do anoitecer — não quando a Caçada estava à solta. Aquela noite parecia esticada de tensão, cada ruído amplificado pelo silêncio da geada. Marta, avó de Ada, sentava-se tricotando perto da lareira, os olhos nublados não só pelo tempo, mas pelas lembranças. Ela cantarolava uma melodia antiga, cuja voz tremia a cada assobio do vento. Ada a observava, dividida entre o desejo de perguntar sobre seu pai e o receio do que poderia ouvir.
O olhar de Ada se perdeu no velho chifre de caça sobre a lareira — uma relíquia surrada, adornada de prata com runas que ninguém sabia ler na aldeia. Era tudo o que restara de seu pai, além de suas histórias. Marta as repetira muitas vezes, contando como ele sumiu na mesma noite em que a Caçada Selvagem desceu das nuvens. Diziam que os mortos cavalgavam com a Caçada, e que quem era levado jamais retornava. Mas Ada, teimosa como pedra de montanha, se agarrava à esperança. Algumas noites, via luzes dançando entre as árvores — orbes azuis como gelo, que deixavam rastros de geada por onde tocavam. E sempre, sentia que algo na floresta a chamava.
Um coro repentino de cães rompeu a escuridão, levando Ada até a janela. Através do vidro recoberto de gelo, ela os viu: cavalos espectrais empinando, cavaleiros coroados por galhadas e peles de lobo, olhos ardendo verdes sob elmos retorcidos. Os cães giravam ao redor, fauces brilhando, patas deslizavam sobre a neve sem deixar marcas. A Caçada varreu a margem de Eichenhain, o vento gritando em sua esteira. Um dos cavaleiros virou — uma mulher de cabelos como nuvens tempestuosas e um chifre pendendo na cintura. Por um instante, Ada acreditou que eram os olhos do pai olhando debaixo daquele elmo.
Ela recuou trêmula, o coração descompassado. Marta ergueu o olhar, os lábios duros. “Não os observe,” sussurrou. “A Caçada vê quem a vê. Se cruzar seus olhos, pode segui-los para a sombra.”
Mas Ada não conseguiu resistir. Algo a puxava porta afora — memória, saudade, ou quem sabe o próprio destino. Ao cruzar a soleira, a neve rangendo sob as botas, sentiu o frio entrar fundo nos ossos. O céu girava com nuvens e névoa; o caminho sumia na penumbra. Mesmo assim, Ada avançou, guiada por uma esperança que não sabia nomear. Em algum lugar lá fora, ela acreditava, o espírito do pai a esperava — ou algo mais antigo, mais escuro, ligado ao seu sangue.
Atrás dela, a última lâmpada se apagou. Na escuridão, o vento sussurrava segredos que só os caçados e os caçadores podiam compreender.
II. O Coração da Floresta
A noite se adensava à medida que Ada deixava a última cerca para trás. O calor da aldeia se perdia a cada passo, substituído por um silêncio ao mesmo tempo atento e selvagem. Ela seguia sob galhos esqueléticos carregados de neve, acompanhando tímidos lampejos — as luzes azuis que cruzavam entre os troncos ou pairavam fora do alcance. Cada vez que hesitava, encontrava o chifre do pai preso ao cinto — um peso reconfortante e inquietante ao mesmo tempo.
No interior da mata da Turíngia, as sombras pareciam respirar. A lua mergulhava atrás das nuvens, tingindo tudo de índigo e prata. Ada prosseguia, guiada mais pelo instinto do que pela visão. O ar ficava mais frio, impregnado de pinho e algo mais antigo — ferro, fumaça, tomilho selvagem e a podridão do inverno. Um corvo grasnou acima, invisível entre os galhos. Veio o silêncio, depois o eco distante de cascos batendo no solo gelado.
De repente, o solo desceu e Ada se viu à beira de uma clareira ancestral. Ali, não havia traço de neve; a grama era negra e quebradiça, as árvores se inclinavam como se escutassem. No centro, um círculo de pedras eretas, gravadas com runas iguais às do chifre de seu pai. As luzes azuis se reuniam ali, girando em órbitas lentas, iluminando as pedras com fogo fantasmagórico.
Uma figura emergiu da névoa: um cavaleiro sobre um cavalo pálido, capa esfarrapada, olhos brilhando como brasas. Ada travou. O cavaleiro desmontou com graça inumana, as botas mal tocando o solo. Ele ergueu a mão — não em ameaça, mas em convite. Ada se sentiu atraída, cada passo pesado como num sonho. Ao entrar no círculo, reconheceu o rosto sob o elmo: era seu pai, mas mudado, traços mais marcantes, tingidos de tristeza.
“Ada,” ele sussurrou, a voz levada pelo vento. “Não fique aqui. A Caçada não é lugar para os vivos.”
As lágrimas queimaram seus olhos. “Vim para encontrar você. Para trazer você de volta.”
Ele negou com a cabeça. “Eu cavalgo porque preciso. A Caçada está ligada a mim — e a você. Nosso sangue carrega a marca. Só alguém do nosso sangue pode pôr fim à maldição da Caçada.”
Outros cavaleiros surgiram ao redor — homens, mulheres e outros, todos marcados por galhadas, peles ou olhos vazios. A líder se adiantou: a mulher de cabelos de tempestade que Ada avistara. Ela falou com voz de trovão em colinas distantes.
“A Caçada persegue o que está perdido: almas na fronteira da vida e da morte, quem ousa transgredir, quem vem nos buscar. Você vai fugir de nós, Ada, ou nos acompanhar?”
Ada apertou o chifre. Viu o anseio do pai e a tristeza dos cavaleiros — presos entre mundos, sem paz. As pedras pulsavam uma energia sob seus pés. Lembrou-se das histórias de Marta: às vezes, um mortal podia enganar ou apaziguar a Caçada, mas nunca pela força. Apenas com astúcia ou sacrifício se mudava o destino.
Reunindo coragem, Ada elevou o chifre e soprou uma única nota clara. O ar tremeu; as luzes explodiram. Por um instante, tudo parou — e então os cavaleiros começaram a mudar. Suas formas oscilavam, as sombras se dissipando para revelar rostos antes ocultos pela dor. O pai sorriu e seus olhos perderam o fogo.
A líder fez um gesto solene. “Você enfrentou a Caçada de coração aberto. Pode pedir um desejo.”
Ada respirou fundo. “Libertem meu pai. Deixem-no descansar.”
As pedras arderam em azul. Um a um, os cavaleiros se dissiparam em névoa, seus fardos aliviados. Só a líder permaneceu, o olhar feroz e orgulhoso. “A Caçada continua,” murmurou. “Mas você ganhou seu lugar entre os que podem mudá-la. Lembre-se do que viu — e conte ao seu povo que nem toda escuridão é de temer.”
O círculo se desfez num turbilhão de vento e estrelas. Ada se viu só, chifre na mão, o amanhecer rompendo entre as árvores. A neve cobriu novamente seus passos, mas o frio estava mais brando. Algo mudara — talvez só por um instante, mas às vezes um instante é o suficiente para romper uma maldição ancestral.
Conclusão
O sol nasceu sobre Eichenhain, dourando a neve com luz pálida. Ada voltou à aldeia com passos cansados e o coração misteriosamente leve. Entrou silenciosa na cabana da avó, onde Marta a esperava junto às cinzas frias da lareira. Pela primeira vez em anos, Ada dormiu profundamente — nenhum pesadelo de cascos ou ventos cortantes perturbou seu descanso. Ao acordar, o chifre sobre a lareira brilhava suave, com as runas agora desbotadas em sombras prateadas. Lá fora, vizinhos comentavam sobre uma noite mais tranquila do que qualquer outra; até os velhos que gostavam de assustar crianças com lendas da Caçada pareciam menos falantes, como se algum peso houvesse sido retirado.
Ada cresceu com a lembrança daquela noite. Cuidava da floresta com reverência, aprendeu os segredos das plantas e das tempestades, e nunca mais temeu a escuridão do inverno. Às vezes, quando a neve caía pesada e o vento gemia entre os carvalhos, encostava o rosto na janela e lembrava os olhos do pai — gratos, em paz — e a líder da Caçada, guardiã das fronteiras entre mundos. A lenda permaneceu, sussurrada a cada nova criança: que, às vezes, a coragem pode amansar até as sombras mais selvagens, e que a linha entre medo e maravilha é mais tênue que o luar sobre a neve.
