Introdução
A névoa se enrola sobre as copas esmeraldas da selva colombiana enquanto a aurora se aproxima, seguindo os rios sinuosos e ocultando segredos mais antigos que as próprias montanhas. No âmago dessas florestas sombrias, as lendas não são apenas sussurradas; elas pulsam nas raízes, bailam com a neblina e ecoam no lamento do tinamú ao entardecer. Entre todas, um espírito se sobressai: Madremonte, a Mãe da Montanha. Dizem que ela é tão antiga quanto os Andes, sua presença entranhada na tapeçaria de cipós entrelaçados e árvores cobertas de musgo. Os habitantes locais falam dela com admiração e temor, pois Madremonte é tanto protetora quanto punidora. Seus olhos esmeraldas veriam toda transgressão contra a selva—o fogo descuidado, o machado ganancioso, os cães que caçam por puro prazer. Para aqueles que andam de leve e respeitam a terra, ela oferece abrigo, guiando as almas perdidas para casa com trilhas de orquídeas luminosas e sussurros no vento. Mas àqueles que marcam seu domínio com violência ou ganância, a ira de Madremonte é um terror indescritível. Ela convoca tempestades que engolem trilhas, emaranhados que prendem os impiedosos e ilusões que levam à loucura até o mais corajoso dos homens. Nas vilas à beira do mato, mães acalmam seus filhos com histórias dela, alertando que a floresta tem um coração—e ele bate com vingança. No entanto, sob o poder e o castigo, há algo mais profundo—uma dor antiga, um anseio por harmonia entre homem e natureza. É essa a lenda que se desenrola aqui: uma história de respeito, retribuição e, talvez, redenção sob o manto esmeralda da alma colombiana.
Invasão: A Chegada dos Homens e Máquinas
O ano era 1871, e nos altiplanos isolados da região de Antioquia, as densas selvas que cercavam a vila de San Lorenzo permaneciam intocadas, suas profundezas verdes só adentradas pelos caçadores mais valentes e, vez ou outra, um tropeiro errante. O povo ali vivia em coexistência respeitosa com a floresta, colhendo seus frutos e temendo seus mistérios. Mas, além da vila, rumores de ouro e madeira começaram a se espalhar pelo vento, atraindo forasteiros cuja fome por riqueza superava a reverência pelo selvagem.
Entre esses recém-chegados estava Diego Ríos, um jovem lenhador de Medellín, de mãos calejadas e mente afiada pelo sofrimento. Diego estava cansado dos becos apertados da cidade e do trabalho incessante por tão pouco retorno. Ouvira histórias de vastas florestas onde mogno e cedro poderiam ser derrubados por verdadeiras fortunas. Diego acreditava no progresso, não em superstições. Lendas como a da Madremonte eram, para ele, contos de criança—obstáculos a serem cortados junto com as árvores.
Diego chegou a San Lorenzo acompanhado de uma pequena equipe e duas mulas, machados reluzindo e vozes ecoando alto no silêncio verde. Desde o início, encontrou resistência. Os anciãos da vila alertaram que nada de bom viria ao irritar o espírito da montanha. A floresta, diziam eles, pertencia à Madremonte. Diego riu desses avisos, oferecendo o dobro para quem aceitasse guiá-lo. Ninguém aceitou. No fim, prosseguiu sozinho, movido por teimosia e ambição.
Os primeiros dias transcorreram sem grandes incidentes. O ar era impregnado pelo cheiro de terra molhada e jasmim, e cada amanhecer pintava o mundo com névoa dourada. O machado de Diego cravou-se no tronco de uma colossal sumaúma, cada golpe retumbando como tambor no silêncio. Os pássaros fugiram, os macacos guincharam do alto das árvores, mas Diego persistiu. A madeira se acumulou, junto com sonhos de riqueza.
Mas a floresta observava. Na quarta noite, uma névoa sufocante desceu das montanhas, tão densa que engoliu a lua. O fogo de Diego desapareceu, e a mata mergulhou em silêncio estranho. Formas dançavam na borda do seu olhar—cipós retorcidos, pontos de luz esmeralda, a silhueta fugaz de uma mulher sumindo entre as árvores. Diego culpou o cansaço, mas naquela noite, foi assombrado em seus sonhos por cabelos emaranhados e o eco de uma canção de ninar triste.
Ao despertar, encontrou o acampamento em caos. Suprimentos dispersos, mulas desaparecidas, cabeças de machado enferrujadas de forma inexplicável. Enfurecido, avançou floresta adentro, decidido a provar que nada o impediria. Mas a selva ficou mais estranha. Trilhas abertas voltavam para o mesmo ponto. Regatos seguiam em círculos, sempre levando-o até a mesma pedra coberta de musgo. Quanto mais lutava, mais perdido ficava, até que até a luz do dia parecia sumir sob as copas.
O desespero o levou à violência. Diego golpeava qualquer coisa—brotações, raízes, até orquídeas selvagens que brilhavam como joias derramadas pelo chão. A cada machadada, o ar ficava mais pesado. A noite caiu, trazendo um frio que roía os ossos. Foi então que ele a viu—Madremonte, erguendo-se de um turbilhão de névoa, sua forma entrelaçada de folhas, musgo e terra. Seus olhos reluziam em fúria ancestral, e sua voz era o vento entre as árvores: “Por que feres meu coração?”
Diego cambaleou, tomado pelo terror. Mas Madremonte não o destruiu. Em vez disso, ergueu os braços, e cipós brotaram da terra, se enrolando em seus tornozelos. Ele lutou, mas quanto mais resistia, mais apertados ficavam. Em pânico, Diego se lembrou dos contos—ofertas, desculpas, respeito. Engasgando de medo, caiu de joelhos e pediu perdão, jurando nunca mais voltar. Os cipós afrouxaram, e o olhar de Madremonte suavizou, por um instante apenas. “Lembre-se,” sussurrou ela. “A floresta retribui conforme recebe. Proteja, e será protegido.”
Ao despertar na aurora, Diego encontrou-se na beira de San Lorenzo. Seus machados haviam sumido, mas sua vida estava preservada. Trouxe consigo não riquezas, mas uma história que seria contada por gerações: um aviso e uma promessa da Mãe da Montanha.
A Fúria da Floresta: Castigo e Misericórdia
A história do que aconteceu com Diego se espalhou rapidamente por San Lorenzo e vilas vizinhas. Para alguns, foi a confirmação de que Madremonte não era mito. Para outros, apenas um conto exagerado para afastar crianças da mata à noite. Mas, para Diego, era uma verdade gravada em sua alma. Ele ainda ouvia a voz de Madremonte em cada suspiro do vento entre as árvores.
Apesar dos avisos, nem todos aprenderam a lição. Um ano se passou, e com o aumento da procura por ouro e madeira, também cresceu a ousadia daqueles dispostos a desafiar a fúria da selva. Homens chegaram com serras e dinamite, desconhecendo os costumes antigos e zombando das histórias assustadoras. Entre eles, capitão Ramírez, um capataz impiedoso, tão ganancioso quanto arrogante. Liderava uma equipe de vinte homens floresta adentro, decidido a abrir terras para um novo povoado, ignorando o relato de Diego como superstição.
Desde o primeiro golpe de machado, a floresta parecia resistir. Árvores caíam com dificuldade incomum; espinhos rasgavam pele e roupas. Ferramentas enferrujavam de um dia para o outro. No começo, os homens faziam piada, mas o desconforto aumentava enquanto bússolas giravam sem parar e trilhas sumiam sob brotos repentinos. Animais fugiram, e a mata ficou estranhamente vazia.
Na terceira noite, uma tempestade desabou sem aviso. A chuva castigou a terra, tornando tudo em lama, e relâmpagos rasgavam o céu numa fúria que fez até Ramírez hesitar. No caos, homens se perderam. Alguns voltaram, trêmulos, contando sobre olhos brilhantes ocultos na escuridão; outros desapareceram para sempre. Ramírez, negando a derrota, insistiu, chamando seus homens de covardes.
Foi então que Madremonte revelou sua verdadeira ira. No coração da floresta, quando Ramírez incendiou um círculo de árvores ancestrais, uma muralha de névoa ergueu-se. Sombras se contorciam, formando uma figura gigantesca, vestida de verde e coroada por flores e samambaias. A voz de Madremonte retumbou como trovão: “Você colhe o que planta. Destrói aquilo de que depende.”
Os homens caíram de joelhos, mas Ramírez avançou, arma em punho. O chão explodiu sob seus pés—raízes e cipós o arrastaram. Sua equipe fugiu apavorada, tropeçando em paredes de neblina. Alguns ficaram dias perdidos, caminhando em círculos até desmaiarem de exaustão. Outros juraram ter visões—de suas casas incendiadas, de vilas engolidas pela floresta.
Somente poucos retornaram à civilização. Suas histórias viajaram ainda mais longe do que a de Diego. A selva havia cobrado seu preço. Ramírez nunca mais foi visto.
Mas nem todos que encontraram Madremonte receberam apenas castigo. Alguns, perdidos e desesperados, clamaram com verdadeiro arrependimento. Para esses, Madremonte não apareceu como monstro, mas como mãe entristecida, olhos carregados de dor. Guiou-os de volta para casa com ventos suaves e trilhas de flores luminosas. Para aqueles que respeitam as leis da floresta, ela era guardiã, não inimiga. Com o tempo, até os mais destemidos aprenderam a entrar na mata oferecendo presentes—cestos de frutas, orações ao amanhecer, ou simplesmente prometendo levar apenas o necessário.
San Lorenzo mudou. Os moradores passaram a construir com madeira caída, não árvores vivas. Caçadores traziam de volta apenas o que suas famílias precisavam. A floresta parecia respirar melhor; o canto dos pássaros retornou, as orquídeas floresceram ainda mais radiantes. E, às vezes, quando a neblina era densa e o vento trazia cheiro de chuva, as mães ensinavam aos filhos: “Escutem sua canção. Se andarem com respeito, Madremonte pode caminhar ao seu lado.”
Conclusão
Assim, entre o medo e o respeito, um equilíbrio delicado foi restaurado àquela terra. A história da Madremonte persistiu por muito tempo, mesmo depois que os machados enferrujaram e as motosserras ameaçaram avançar novamente. Em cada brisa que balançava as copas, em cada lampejo de verde sob a luz da lua, os moradores de San Lorenzo sentiam sua presença—uma guardiã implacável e, ao mesmo tempo, misericordiosa. A floresta deixou de ser apenas recurso para se tornar um mundo vivo, exigindo respeito e oferecendo sua dádiva apenas a quem honra sua alma. As crianças cresceram aprendendo não só alertas, mas canções de agradecimento pela proteção de Madremonte. Muitos ainda dizem que seus passos podem ser ouvidos no silêncio antes da chuva e sua risada ecoa onde as orquídeas florescem mais vivas. A lenda persiste como uma promessa: se você pisar leve e agradecer à terra, a Mãe da Montanha pode te guiar de volta para casa. Mas, se trouxer ganância ou violência, cuidado—pois a selva jamais esquece, e seu espírito está sempre atento.
