Introdução
Onde hoje o mar se estende, infinito e selvagem ao longo da Baía de Cardigan, contam os galeses que já existiu um reino de tanta beleza e riqueza que parecia contar com o favor da terra e do céu. Era Cantre'r Gwaelod—pérola fértil de Meirionydd, terra baixa cercada por praias douradas, bosques acolhedores e o azul do horizonte. O coração do reino pulsava de música e alegria, campos carregados de cevada e centeio, pomares perfumados de maçãs e peras, vilarejos cheios de artesãos, bardos e pescadores. Sobre estradas erguidas por mãos ancestrais, carroças passavam entre pedras rumo a mercados movimentados, enquanto pescadores partiam ao amanhecer sob o chamado das aves marinhas. Porém, a fartura de Cantre'r Gwaelod era uma conquista árdua, pois estava sempre à mercê do mar. O oceano pressionava em todas as direções, ansioso para retomar o que já fora seu. Grandiosos diques de terra e pedra, erguidos pelo Rei Gwyddno Garanhir e vigiados por guardiões leais, mantinham as marés afastadas. A cada entardecer, o vigia designado—Seithenyn, famoso tanto pelo bom humor quanto pelo gosto pela hidromel—percorria as comportas ocidentais, chaves tilintando no cinto, zelando pela frágil segurança da terra. Era uma rotina que moldava a vida em Cantre'r Gwaelod: as marés subiam e desciam, os portões resistiam, e o povo prosperava. No entanto, lendas galesas raramente nascem de dias comuns. Por trás da alegria e da fartura, sussurros surgiam: de águas inquietas, presságios na espuma, uma sereia avistada ao entardecer, com cabelos prateados entre as ondas. Velhos bardos cantavam sobre a paciência do mar—de que um dia, ele chamaria de volta o que é seu. Gerações passaram em harmonia incerta com as águas, confiando na perícia dos guardiões e na força dos diques. O relato que ecoa pelos séculos, porém, não é o de prosperidade eterna, mas de uma única noite fatídica—a noite em que o mar tomou Cantre'r Gwaelod para sempre. Esta é a lenda, contada à luz de velas e ao vento, das últimas horas de um reino, do erro de um homem e do poder eterno da natureza.
O Reino Entre a Terra e o Mar
Cantre'r Gwaelod, lembrado com carinho por seu povo, era um reino incomparável à beira do litoral galês. Estendia-se nas terras baixas, como se repousasse entre montanhas e mar, solo fértil moldado por séculos de dedicação. Por gerações, foi obra das mãos e corações de seus habitantes. A capital, Caer Wyddno, ficava sobre uma suave elevação; suas torres de pedra ostentavam bandeiras que dançavam ao vento do oceano. Ao redor, aldeias agrupavam-se em torno de poços e bosques, cada qual com sua própria capela ou círculo de pedras antigas, erguido antes mesmo da memória. A vida seguia o ritmo das marés e estações. No amanhecer, pescadores lançavam suas coraclas nas águas rasas além dos diques, redes brilhando de prata. Ao meio-dia, as bancas do mercado transbordavam de berbigões, ostras, maçãs, queijos e novelos coloridos de lã, fiada de fardos lavados nos rios salobros. À noite, famílias reuniam-se em salões de madeira para dividir pão e canções, enquanto as ondas rugiam nos bancos externos. As músicas celebravam as origens do reino—como Gwyddno Garanhir, sábio e alto como uma garça, ordenara a construção dos grandes diques após uma série de inundações. Eles se estendiam por milhas, feitos de salgueiro trançado, terra e pedra, vigiados por guardas que carregavam as pesadas chaves das comportas. As comportas, proezas da engenharia antiga, permitiam a saída das águas dos rios na maré baixa, mas bloqueavam a entrada do oceano. Toda a gente dependia de sua manutenção; a cada ano, reuniam-se para inspecionar as muralhas, celebrar a fartura e homenagear os que deram a vida pelo mar. Cada geração sabia que um instante de descuido poderia significar a ruína. Mas, com o tempo, a cautela deu lugar à confiança. O reino floresceu: poetas compunham versos para banquetes reais, crianças brincavam sob as macieiras, bardos viajavam de vales distantes para se apresentar nos salões iluminados por velas. Celebrava-se Beltane e Samhain, casamentos sob as estrelas e festas até o amanhecer. Enquanto isso, o mar fazia sua lenta ofensiva contra os diques, o vento uivando à noite como vozes de alerta. Poucos davam atenção a esses presságios, exceto os corações sensíveis—os mais velhos, sonhadores e os guardiões dos portões. Entre eles estava Seithenyn ap Seithyn Saidi, responsável pela comporta principal em Aber Henfelen. Seithenyn era figura contraditória: admirado pelo raciocínio rápido e pelas histórias, querido por sua generosidade, mas também conhecido pelo gosto pela hidromel. Seu riso ecoava nas tabernas do pôr do sol ao alto da lua. Mas até seus críticos reconheciam: ninguém conhecia as comportas como ele. Sabia quando dobradiças estavam rijas ou as tábuas, empenadas pelo sal. Suas mãos calejadas e ágeis já haviam apertado mil parafusos e vedado incontáveis fissuras. Alguns murmuravam que havia feito pacto com os próprios espíritos do mar por esse dom. Contudo, conforme os anos de segurança apagavam as lembranças dos desastres, até a vigilância de Seithenyn começou a falhar. Afundou-se na bebida, preferindo os salões aquecidos às madrugadas solitárias nos diques. Em certas noites, voltava cambaleante, as chaves pesando no bolso, certo de que nada aconteceria ao reino que sempre resistira. O mar, no entanto, era paciente. Sua força cresceu com anos de chuvas intensas e tempestades de inverno. Pequenas trincas surgiram nos muros menores e, embora fossem reparadas a cada primavera, algumas passavam despercebidas. Em sonhos, alguns ouviam o canto das criaturas do mar ou viam cavalos brancos galopando nas ondas plateadas—um aviso de que até as muralhas mais fortes poderiam ruir. A vida, porém, seguia. Crianças cresciam, amantes se casavam e cada colheita superava a anterior. O povo de Cantre'r Gwaelod se sentia abençoado. Apenas alguns anciãos, e talvez o próprio Seithenyn, lembravam que o destino podia mudar tão rápido quanto a maré.
O Último Guardião
O dia fatídico começou como tantos outros: névoa pairando sobre os pântanos, aves marinhas chamando no silêncio da aurora. Seithenyn acordou em sua modesta cabana perto de Aber Henfelen, espantando o sono e afastando um sonho em que vagava sem fim por entre ondas ecos. Sua filha, Mererid, esperava junto ao fogo, olhar atento apesar da juventude. Ofereceu-lhe pão com mel, repreendendo-o pelo jarro vazio de hidromel à porta. Seithenyn riu das preocupações, prometendo—mais uma vez—cuidar melhor naquela noite. Por toda Cantre'r Gwaelod, a rotina se desenrolava. Os pescadores descarregavam o peixe do dia, tecelãs preparavam seus teares, e a corte do rei se organizava para o próximo festival—celebração da primeira lua cheia da primavera. Músicos ensaiavam, cozinheiras assavam bolos doces, crianças pintavam seixos com runas da sorte. À tarde, Seithenyn juntou-se à festa na praça. Como era tradição, narrava feitos antigos—tempestades superadas, monstros derrotados—com palavras que ganhavam cor e vida. Canecas de bebida iam chegando, e ele aceitava, primeiro por cortesia, depois por hábito, deixando o calor dissolver as preocupações do dia. O festival se estendeu noite adentro, lanternas balançando ao vento, risos ecoando em cada rua. No auge da festa, Mererid encontrou de novo seu pai. Suplicou que ele checasse as comportas antes de descansar, mas Seithenyn, a mente turva de bebida e histórias, garantiu que tudo estava seguro. Tateou pelas chaves e saiu na noite fresca, mas a estrada parecia se mover sob seus pés. Parou no dique, olhando o mar prateado pela lua, superfície calma e ilusória. Suspirou e se sentou junto à comporta, embalado pelo som da água e a música distante. Os olhos se fecharam. Horas passaram. Longe dali, Mererid permanecia acordada, inquieta, ouvindo o vaivém das ondas. Levantou-se sem ruído, levando uma lanterna cujo brilho tremulava no escuro. Caminhando até Aber Henfelen, um estrondo rompeu a calmaria: era a água batendo na madeira fragilizada, parafusos rangendo. Correu para a comporta, o coração acelerado. Lá encontrou o pai caído à sombra, o portão destrancado e água jorrando pela brecha. Gritou por socorro, mas a voz se perdeu no rugido do mar. Pouco depois, o inevitável aconteceu. O portão enfraquecido, abatido por marés e tempestades, cedeu por fim. Uma enxurrada rompeu tudo, arrastando madeira e terra. A força da água levou Mererid e Seithenyn, inundou pântanos e alcançou o coração de Cantre'r Gwaelod. Na capital, sinos soaram em alerta, aldeões despertaram ao barulho da água avançando. Famílias corriam aos pontos altos, agarradas a crianças e bens preciosos. Cavalos relinchavam em pânico enquanto as ondas engoliam campos e casas. O rei Gwyddno liderou a fuga até a torre no alto de Caer Wyddno. O amanhecer revelou uma terra antes verde agora submersa, coberta por destroços. O sol nasceu sobre um mundo para sempre transformado. Sobreviventes observavam, em silêncio devastador, o mar consumir lares, hortas e histórias. No caos, Seithenyn desapareceu—uns dizem levado pelas águas, outros, que sumiu no mar, dominado pela vergonha e tristeza. Mererid, corajosa, ajudou a reunir quem restou, guiando-os para longe da maré crescente. O que foi Cantre'r Gwaelod ficou submerso. Somente algumas ilhas dispersas e pedras semi-afundadas restaram como prova de sua existência. Com o tempo, sobreviventes ergueram novas vilas no interior, levando memórias do reino afogado e a lição de que até um paraíso pode ruir por descuido. À beira-mar, em certas noites de vento certo e maré baixa, há quem jure ouvir sinos vindo do fundo do mar—eco lamentoso das últimas horas de Cantre'r Gwaelod.
Após o Dilúvio: Ecos de uma Terra Perdida
A conquista do mar sobre Cantre'r Gwaelod foi rápida e irrevogável, mas as lendas persistem. Para os que sobreviveram, a memória do que se perdeu permaneceu em cada história, cada melodia, cada olhar saudoso sobre a Baía de Cardigan. Nas primeiras semanas, a dor uniu os sobreviventes. Eles se refugiaram em colinas, observando as ondas cobrirem os antigos pomares e jardins. O rei Gwyddno, com a coroa manchada pelo luto, reuniu conselhos sob carvalhos ancestrais. Ouviu relatos de heroísmo e dor: uma mãe que salvou os filhos numa jangada improvisada; anciãos que lutaram em vão para reforçar os diques; Mererid, que se tornou curadora e cronista, cuidando de feridas visíveis e ocultas. O reino já não existia, mas seu povo não foi derrotado. Mudaram-se para o interior, reconstruindo o que podiam. Novos povoados surgiram nas elevações, com nomes que ecoavam saudades de lares perdidos. Em cada roda de histórias ao lume, relembrava-se o esplendor e o fim trágico de Cantre'r Gwaelod. As crianças passaram a temer, mas também respeitar, o poder do mar—vendo-o como doador e destruidor. Dizem que Mererid se tornou sábia e barda, levando consigo as lições do erro do pai e da resiliência de seu povo. Com o passar das décadas, a lenda se fortaleceu. Viajantes pela Baía de Cardigan levavam novos relatos: pescadores que, em dias calmos, avistaram torres sob as águas; camponeses que ouviram músicas no vento; pastores que viram luzes sob a superfície ao crepúsculo. Os sinos submersos de Cantre'r Gwaelod tornaram-se símbolo—um aviso de que nenhum muro é eterno e de que a paciência da natureza supera o orgulho humano. Apesar de toda tristeza, a lenda guardou esperança. Houve quem acreditasse que Cantre'r Gwaelod um dia emergiria, quando o País de Gales mais precisasse. Outros viam na lenda a prova de que a beleza sobrevive na memória—que um paraíso perdido ainda vive em cantos e histórias. Até hoje, quando as tempestades assolam a costa e o mar espuma junto às ruínas, há quem pare para ouvir ecos profundos. Bardos antigos garantem: se você estiver à beira-mar ao entardecer e fechar os olhos, talvez escute a música sob as ondas—o riso das crianças, o som de uma harpa, o toque dos sinos que outrora chamaram um reino à vida. O legado de Cantre'r Gwaelod não é apenas de perda, mas de lembrança: a terra e seu povo são moldados tanto pelo que se perde quanto pelo que permanece. A história perdura em cada maré, cada ruína, cada canção sob o céu inquieto do País de Gales.
Conclusão
A lenda de Cantre'r Gwaelod percorre a memória galesa como as ondas da Baía de Cardigan—um conto que é, ao mesmo tempo, alerta e homenagem. Suas lições resistem ao tempo: por mais rico ou abençoado que seja um lugar, estará sempre à mercê da natureza e do cuidado dos que o protegem. O erro de Seithenyn e a coragem de Mererid atravessam séculos, lembrando-nos de que o paraíso é frágil, que a perda pode marcar profundamente a alma de um povo, e que o que se afoga pode ainda ecoar em nossos sonhos. Atuais visitantes percorrem a costa galesa e encontram apenas vestígios do que foi perdido—pedras gastas, lendas inscritas em placas, cantigas em dialetos antigos junto ao fogo. Mas o espírito de Cantre'r Gwaelod vive: em cada história contada às crianças no entardecer; em cada sopro do vento que leva melodias entre as dunas; em cada instante em que reverenciamos a beleza, mesmo ao vê-la escapar por entre os dedos. O reino se foi, mas sua história navega às ondas—sempre nos chamando a lembrar o que habita sob a superfície.
