Introdução
Nas costas ensolaradas da antiga Síria, onde os penhascos brancos de calcário de Ugarit contemplam a imensidão azul do Mediterrâneo, os ventos já carregaram histórias que moldaram uma civilização. Muito antes da palavra escrita prender o mito ao pergaminho, o Ciclo de Baal se desenrolava sob o olhar de carvalhos das montanhas e cedros sagrados, com seus ecos viajando nas nuvens de tempestade e no embate rítmico das ondas. O povo de Ugarit levantava os olhos ao céu e, ao ver relâmpagos rasgando as nuvens, acreditava ser Baal, o Senhor das Tempestades, demonstrando seu poder. Cada chuva que despertava a terra ressecada, cada tormenta que rompia o silêncio da noite, era muito mais do que simples clima—era drama divino, o pulsar vivo de um mundo onde deuses e mortais jamais estavam distantes.
No Ciclo de Baal, as fronteiras entre natureza e divindade se desfazem. Baal é não só a tempestade, mas a própria vida, o eixo do qual dependem a esperança e a colheita. Seu mundo é povoado por rivais divinos—Yamm, o Mar, cuja ira ameaça engolir toda a criação; Mot, a Morte encarnada, de fome insaciável; Anat, a deusa feroz cujo amor e fúria moldam destinos. Essas histórias são mais do que batalhas épicas ou disputas cósmicas; são o pulso do antigo Canaã, um reflexo de um povo tentando compreender o caos e a ordem, a seca e a fartura, a mortalidade e o renascimento. O Ciclo de Baal é uma jornada ao coração do mito, onde cada relâmpago e cada trovão refazem o tempo em que deuses caminhavam entre os homens e o destino do mundo pendia na balança.
I. A Ascensão de Baal: Tempestade na Montanha Sagrada
No alvorecer do mundo, quando as montanhas ainda sonhavam e a canção do mar era nova, os deuses se reuniam nos salões dourados de El, o Pai dos Anos. Naqueles dias, o mundo oscilava entre silêncio e tempestade, e os mortais fitavam o céu, ansiando pela bênção da chuva. Entre os filhos de El, nenhum era tão inquieto quanto Baal-Hadad—o Portador da Tempestade, Senhor dos Céus. Seus olhos reluziam como relâmpagos de obsidiana, e em seu punho brandia um cetro capaz de despedaçar montanhas. Para seu povo, Baal era promessa viva: o céu abrindo-se para verter a vida sobre campos sedentos.
Entretanto, o trono no coração do domínio dos deuses não era seu. Pertencia a El, antigo e sábio, que liderava o panteão com paciência lenta e inexorável. Os outros deuses—o resplandecente Dagon, a protetora Asherah, a astuta Shapash, deusa do sol—rodeavam o pai, cada um alimentando esperanças, temores e ambições. Mas, no fundo do coração de Baal, uma tempestade se formava, pois sabia que o poder devia ser conquistado, não apenas herdado.
O mundo também aguardava. Os habitantes de Ugarit gravavam preces em tábuas de argila, suas súplicas subindo como fumaça de fogueiras de cedro. Desejavam chuva, fertilidade, que a terra despertasse do sono. Porém, seus pedidos muitas vezes encontravam o silêncio. As estações tornavam-se cruéis; as colheitas secavam. No silêncio dos meses secos, sussurros se espalhavam: teria Baal perdido seu favor? Haveria outro poder à espreita sob a superfície cintilante do mar?
Foi então que Yamm—deus do Mar selvagem—ergueu-se para desafiar Baal. A voz de Yamm era o rugido profundo de ondas esmigalhando rochas. Enviou mensageiros ao conselho de El, exigindo domínio sobre toda a criação. Seus arautos—Lotan, de corpo de dragão, e os monstros gêmeos—semearam terror entre deuses e mortais. O conselho tremeu, mas Baal se levantou. Sua voz rompeu a tensão como um trovão: “Por que as águas deveriam reclamar o que pertence ao céu e à terra? Não cederei.”
Assim se iniciou a primeira grande batalha. Na montanha sagrada, sob nuvens carregadas de expectativa, Baal chamou Anat, sua irmã feroz e leal. “Você lutará comigo?”, perguntou. Os olhos de Anat brilham ferozes. “Deixe Yamm vir. Espalharei seus ossos pelos quatro ventos.”
O ar cintilava em antecipação enquanto Baal se armava. Seu cetro, forjado de cedro ancestral e ferro, vibrava com poder latente. Anat se equipou com uma armadura de bronze e prata. A terra tremeu quando as formas monstruosas de Yamm emergiram das profundezas, escamas reluzentes, mandíbulas abertas.
Baal atacou primeiro. Relâmpagos saltaram de sua mão, rasgando o céu e fervendo a superfície do mar. Yamm revidou com força de maré, invocando redemoinhos e ondas monstruosas. Os deuses no alto assistiam, impotentes. O povo embaixo, recolhido em casa, sentia o trovão como promessa e ameaça.
A batalha durou sete dias. Baal foi golpeado, mas permaneceu inabalável. Cada golpe de seu cetro despedaçava uma nova onda; cada relâmpago cortava a escuridão. Com Anat ao seu lado, destemida, Baal intensificou o ataque. Por fim, ergueu seu cetro para o golpe final. O próprio céu pareceu parar.
Com um grito que ecoou da montanha ao litoral, Baal desferiu seu golpe sobre Yamm. O deus do mar cambaleou, seus monstros urrando. A terra estremeceu quando Yamm foi lançado ao chão, vencido e derrotado, seu domínio em ruínas. O céu se abriu; a chuva caiu torrencial sobre a terra agradecida. Baal triunfou—não só sobre Yamm, mas sobre a seca e o desespero.
Os deuses se reuniram outra vez. El, sorrindo com orgulho ancestral, recebeu Baal no grande salão. “Você se provou, meu filho. O mundo é seu para comandar.”
Mas o poder traz novos desafios. Ao ascender ao trono no alto do Monte Saphon, coroado por relâmpagos, uma nova sombra se movia no horizonte. Pois, nas profundezas, Mot—própria Morte—observava com fome fria e paciente, sabendo que tudo, até os deuses, um dia sucumbiria ao seu abraço.
II. O Palácio de Baal: Triunfo, Glória e a Sombra da Morte
Com Yamm derrotado e a terra abençoada pelas chuvas, o nome de Baal era entoado em cada canto de Ugarit. Os campos floresciam, as oliveiras carregavam frutos e os rios transbordavam. No entanto, no coração do deus da tempestade ardia um desejo—not apenas reinar, mas firmar um lar à altura de seu poder. “Todos os deuses têm palácios”, declarou a Anat. “Por que eu não tenho nenhum?”
Seu pedido chegou a Asherah, Mãe dos Deuses, cuja sabedoria era tão profunda quanto perigosa. Ela se dispôs a interceder junto a El. Após muita súplica e conselho, El cedeu, e o palácio de Baal seria erguido no topo do Monte Saphon, tão alto que tocava as nuvens. Os artesãos divinos—Kothar-wa-Khasis, o engenhoso artífice—começaram a trabalhar com pedra, ouro e vigas de cedro. O palácio se erguia, brilhando ao sol e resplandecendo sob a lua, seus portões tão amplos quanto o horizonte.
No dia da dedicação, o banquete de Baal ecoou pelos céus. Músicos tocavam liras e tambores; sacerdotes derramavam vinho; dançarinos giravam em festa selvagem. Baal desfilava por seus salões, com manto azul e prata, cetro resplandecente de luz tempestuosa. Anat, sempre ao seu lado, sorria de alegria. Até El acenava em aprovação. O mundo parecia completo.
Mas a glória cobra seu preço. Nas profundezas, Mot—deus da Morte—se agitava. Onde Baal trazia chuva e vida, Mot trazia seca e decadência. Seu palácio era um poço de sombras, um salão de banquete de poeira e ossos. O apetite de Mot não conhecia limites, pois tudo o que vive lhe pertence, mais cedo ou mais tarde.
Mot enviou uma mensagem a Baal: “Venha à minha mesa. Curve-se ante a Morte como se curvou perante o Mar.” Baal hesitou. Os olhos de Anat se estreitaram. “Ele não é como Yamm”, alertou. “O poder de Mot é frio, e sua paciência, infinita.” Ainda assim, Baal, orgulhoso e ousado, respondeu com desafio.
A ira de Mot foi lenta, mas implacável. Ele enviou a seca para consumir os campos de Baal; um silêncio tomou conta dos riachos. O povo de Ugarit via as colheitas perecerem e se perguntava—onde está Baal agora? Nuvens se formavam, mas não traziam chuva. Nos templos, sacerdotes choravam e lamentavam.
Sem poder ignorar a convocação de Mot, Baal desceu ao submundo. Os portões se abriram para engoli-lo, e ele caminhou rumo às trevas. Mot o recebeu com um sorriso quebradiço como osso. “Coma meu pão de poeira; beba meu vinho de lama”, entoou. O vigor de Baal enfraqueceu. Naquele lugar sombrio, ele já não era tempestade, nem trovão—era apenas uma alma perdida no domínio da Morte.
Acima, o mundo pranteava. Até a espada de Anat parecia impotente. Ela procurou o irmão, chamando seu nome pelos montes e campos. Mas Baal não respondeu. A chuva cessou por completo; um grande silêncio caiu sobre a terra. Shapash, a deusa do sol, lançou raios pálidos sobre os campos áridos. A esperança desaparecia do coração dos ugaríticos.
Mas Anat não era uma deusa que aceitava a perda. Seu amor por Baal ardia com o calor de mil verões. Ela desceu ao submundo, espada em punho. Nenhum guardião foi capaz de barrar seu caminho. Encontrou Mot em seu salão e o destruiu—espalhou seus ossos, reduziu seu crânio a pó. Com um brado que rasgou as trevas, Anat resgatou a forma esmorecida de Baal e o levou de volta à luz.
Shapash, vendo a luta de Anat, derramou luz solar sobre o caminho sombrio. Aos poucos, o espírito de Baal se avivou. Nuvens de chuva voltaram ao horizonte. Graças à devoção feroz de Anat e à luz incessante de Shapash, Baal escapou das garras da Morte. A terra estremeceu e despertou—rios corriam, oliveiras amadureciam, e o povo celebrava novamente.
Mot, contudo, não foi destruído. Do pó e sombra ele se reconstituía, pois a Morte não pode morrer. Mas Baal aprendeu que o poder não é eterno, e até os deuses devem encarar a escuridão. O ciclo se repetiria: vida, morte, tempestade, seca—cada estação um giro da roda que une deuses e mortais.
III. O Retorno Eterno: Tempestades, Estações e o Pulsar de Ugarit
Com o passar dos anos e das gerações, o povo de Ugarit revivia o Ciclo de Baal em cada aspecto da vida. Observavam sinais no céu—nuvens surgindo, ventos mudando—imaginando se o favor de Baal retornaria ou se a fome de Mot prevaleceria. O ciclo de chuva e seca tornara-se mais que clima; era um mito vivo que moldava suas escolhas e esperanças.
Na primavera, quando o primeiro trovão distante retumbava sobre o Monte Saphon, os agricultores se ajoelhavam nos campos, oferecendo cevada e figos a Baal. Crianças dançavam enquanto as primeiras gotas grossas caíam na terra ressequida. Sacerdotes lideravam procissões aos templos, entoando cânticos: “Baal retorna! A vida retorna!” Em cada festival de colheita, antigos hinos relatavam a descida e ressurreição de Baal, ligando cada nova safra ao destino do deus da tempestade.
Mas, quando o frio do outono envolvia as colinas e leitos de rios secavam, a ansiedade voltava. O povo contava histórias ao lume: “Mot reivindicou Baal outra vez. Será que a chuva voltará?” No silêncio da seca, recordavam a fúria de Anat e a esperança de Shapash—lembretes de que a morte nunca é definitiva, e que devoção e coragem podem arrancar a vida das trevas mais profundas.
Os grandes templos de Ugarit se tornaram mais do que locais de culto; eram teatros onde o mito se desenrolava em rituais e canções. Tábuas de argila gravadas com as histórias de Baal e seus rivais eram mantidas e preservadas para as gerações futuras. Jovens escribas aprendiam a entalhar símbolos cuneiformes, copiando linhas sobre tempestades, mares e submundos. Cada palavra era uma prece—um desejo para que Baal se erguesse outra vez.
Além das muralhas de Ugarit, comerciantes levavam essas histórias por montanhas e desertos: ao Egito, onde a barca solar de Rá singrava os céus; à Mesopotâmia, onde Enlil comandava as tempestades; até a Grécia, onde o trovão de Zeus ecoava o próprio Baal. O Ciclo de Baal espalhou-se, costurando-se no tecido mítico do Mediterrâneo.
A cada narração, Baal tornava-se mais do que um deus das tempestades—tornava-se o pulsar da própria terra. Suas lutas com Yamm e Mot refletiam os desafios enfrentados por todos: o caos, a perda e o renascimento. O povo enxergava suas vidas no drama dos deuses: colheitas que falham e revivem, famílias que choram e festejam, a esperança que vacila e ressurge.
Assim, à medida que os trovões ecoavam e a chuva caía sobre a antiga Ugarit, a história persistia. A lenda de Baal tornou-se escudo e farol—lembrando que as tempestades vêm, mas também passam; que a morte cobra, mas a vida retorna; que a coragem e o amor podem iluminar até a estação mais escura. E, sob o olhar atento das montanhas e do mar, o pulsar do mito continuava—eterno, inquebrável, vivo.
Conclusão
O Ciclo de Baal é mais do que um conto de deuses em guerra nos céus—é o eco vivo da busca humana por sentido em meio à incerteza. O povo de Ugarit encontrava esperança no trovão de Baal, consolo na devoção de Anat, e sabedoria no ciclo de chuva e seca. Esses mitos não são relíquias, mas memórias pulsantes, lembretes de que toda a criação está presa em ciclos de perda e retorno, de escuridão e amanhecer. Em cada mudança de estação, em cada desejo de chuva ou temor de seca, o coração da lenda de Baal resiste—um testemunho atemporal de coragem, resiliência e do poder eterno do mito, unindo as pessoas ao mundo ao redor e umas às outras.
