No tempo antes do tempo, o mundo era completamente escuro. Não havia sol, não havia lua, não havia estrelas — apenas uma noite negra e infinita em que as pessoas tropeçavam e tateavam, incapazes de ver para onde iam, incapazes de trabalhar, caçar ou reconhecer os rostos umas das outras.
Ele manteve o sol trancado em caixas — e deixou o mundo na escuridão.
Mas a luz existia. Longe, rio acima, vivia um velho numa grande casa, e naquela casa ele guardava caixas dentro de caixas dentro de caixas. Na caixa mais interna estava o sol. Em outro conjunto de caixas estava a lua. Em um terceiro conjunto estavam todas as estrelas. O velho acumulava esses tesouros, abrindo-os de vez em quando em sua casa fechada para se aquecer com seu brilho, e então os fechava antes que qualquer luz pudesse escapar.
Corvo sabia disso. Corvo sabia de tudo — era o ser mais esperto do mundo, mestre das trapaças e das transformações. Ele decidiu que a luz não devia pertencer a um velho ganancioso. Talvez quisesse dá‑la ao mundo; talvez a quisesse para si; talvez estivesse entediado e visse uma oportunidade para uma artimanha divertida. Qualquer que fosse sua motivação, Corvo decidiu roubar a luz.
Mas a casa do velho era bem guardada. Ele não confiava em ninguém, e sua filha — sua única companhia — era cuidadosamente vigiada. Corvo não podia simplesmente voar e levar as caixas. Precisaria de algo mais elaborado.
A jornada da agulha de pinho
Corvo transformou‑se numa pequena agulha de pinho e flutuou pelo rio perto da casa do velho. A filha do velho veio beber, como fazia todo dia, e engoliu a agulha de pinho sem notar.
Ele tornou-se uma agulha de pinheiro, depois uma criança — tudo para alcançar a luz.
Dentro do corpo dela, Corvo começou a crescer. A filha ficou grávida de uma criança que não conseguia explicar — crescendo incomumente rápido, com aparência estranha ao nascer, olhos escuros e traços afilados — mas ela o amou como mães amam seus filhos. O pai idolatrava o neto.
Ninguém sabia que o bebê choroso e exigente era na verdade Corvo disfarçado. O trapaceiro havia entrado no lar mais bem guardado do mundo tornando‑se membro da família. Agora precisava convencer o velho a abrir suas preciosas caixas.
O bebê começou a chorar pelas caixas. "Quero!" gritava, apontando para os recipientes onde a luz era guardada. Nada mais o satisfazia.
Caixa por caixa
O velho amava seu neto e não suportava ouvi‑lo chorar. "Dê a ele uma das caixas menores," disse. "Deixe‑o brincar com as estrelas por um tempo."
Por acaso, as estrelas subiram pela chaminé — e lá continuam até hoje.
O bebê‑Corvo brincou com as estrelas, rolando‑as pelo chão, lançando‑as ao ar. "Acidentalmente," o bebê as deixou cair pelo buraco de fumaça da casa comprida, e elas se espalharam pelo céu onde permanecem até hoje. O velho ficou descontente, mas perdoou o neto.
Logo o bebê voltou a chorar — pela lua. O velho hesitou, mas o choro era insuportável e a alegria da criança contagiante. Ele cedeu, e "acidentalmente" a lua também subiu pelo buraco de fumaça.
Agora restava apenas o sol — a maior luz, seu tesouro mais precioso. Mas o choro do bebê era implacável, e o amor do velho pelo neto era mais forte que o amor pela sua caixa. Finalmente, relutante, ele permitiu que a filha desse à criança a caixa contendo o sol.
Luz para o mundo
No momento em que a caixa esteve em suas mãos, Corvo se transformou. A forma do bebê caiu, e a grande ave negra ficou na casa comprida, a caixa contendo o sol presa em seu bico. O velho gritou e tentou agarrá‑lo, mas Corvo foi rápido demais.
O sol irrompeu — e Raven ficou negro pelo que ele havia dado ao mundo.
Ele voou diretamente pelo buraco de fumaça. Em voo, abriu a caixa, e o sol irrompeu — uma bola de luz flamejante que subiu ao céu e iluminou o mundo pela primeira vez. A escuridão se estilhaçou; as sombras fugiram; pela primeira vez, as pessoas puderam ver montanhas e florestas e o mar e os rostos umas das outras.
O próprio Corvo foi transformado pelo que fizera. Antes era branco, mas o calor do sol recém‑libertado chamuscou suas penas, tornando‑as negras. Até hoje, os corvos são negros porque seu ancestral voou perto demais do sol que estava libertando. Mas o preço valeu a pena — ou talvez Corvo simplesmente não se importasse, satisfeito com sua maior trapaça.
O velho perdeu tudo o que tinha acumulado. O mundo que fora escuridão passou a ser um mundo de dia e noite. E algures acima de tudo, Corvo voava em círculos, admirando o que tornara possível — por generosidade, egoísmo ou simplesmente pelo impulso irresistível de provocar mudança.
Por que isso importa
Corvo não é um herói nobre, mas um trapaceiro cujos benefícios para o mundo são subprodutos de sua astúcia e desejo. Ele não necessariamente teve a intenção de ajudar — o resultado foi o mesmo: um mundo transformado da escuridão para a luz. A história, contada entre as nações Haida, Tlingit e Tsimshian, ensina que o bem pode vir de motivos impuros, que a mudança nem sempre é movida pela virtude, e que acumular bênçãos é, em última análise, inútil.
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