Introdução
O vento dos grandes desertos varre a pedra rachada, trazendo o eco das oferendas outrora derramadas às portas de templos em ruínas. Nesta terra, onde os leitos dos rios guardam a memória das enchentes e os ventos lembram os nomes dos reis antigos, Mot não apenas existe. Ele se eleva como uma estação seca feita carne, um peso nos pulmões da terra, um silêncio antes do próximo suspiro. A história de Mot não é só uma fábula temível sobre a morte; é um registro de equilíbrio. Vida e morte ficam à beira de muitas planícies — os campos, os pomares, os lares que barganham pão por chuva. Baal, deus da vida e da fertilidade, atravessa os morros castigados pela tempestade com uma coroa de nuvens e um cajado que faz brotar fruto do solo estéril. Ele e Mot se encontram numa paisagem que aprendeu a prender a respiração: um planalto desértico à beira de um templo arruinado, onde estandartes azuis e dourados são as únicas cores que restaram para contar uma história. Este épico começa com uma seca que rói as raízes das figueiras e um cheiro de resina e pedra no ar. Os deuses observam, silenciosos como a noite. O povo reza, não para escapar da morte, mas para aprender sua língua e encontrar um modo de suportar o que parece interminável. Nestas páginas, você ouvirá suas vozes, verá suas sombras estendidas sobre a pedra, sentirá o pó que se agarra a mantos e sandálias, e viverá o instante em que o mundo se inclina para a renovação ou para o esquecimento. O confronto entre Mot e Baal não é um único embate, mas uma longa articulação em que o futuro das colheitas, da chuva e do riso das crianças pende de uma escolha que eles devem fazer. É uma história que transita além do mito e entra na memória, lembrando-nos que toda estação faz uma pergunta: a vida resistirá se a morte não for respondida?
Seção I — O Chamado do Crepúsculo: O Surgimento de Mot
A terra lembra os nomes dos mortos de modo diferente do que lembra os dos vivos, e nessa memória Mot ronda a planície. Ele não se anuncia com o brado de uma trombeta ou o toque de um tambor. Chega como um abaixar do ar, um frio que sobe pela espinha de cada animal e humano que aprendeu a escutar. No mundo antigo, os mortos não estão longe; são o arquivo do solo, um rio que corre sob os pés de agricultores e sacerdotes. Mot emerge das fissuras da terra como uma maré de crepúsculo mineral, uma corrente lenta que remodela o chão como quem vira uma página. Ele não é mera ausência, mas uma presença que formula uma pergunta a cada respiração: o que acontece a uma vida quando sua estação termina? A seca é seu arauto. As folhas se enrolam, os frutos murcham, o pão tem gosto de cinza, e um silêncio particular instala-se sobre poços e altares. É nesse momento que os sumos sacerdotes do templo começam a pronunciar o nome de Mot com um arrepio — não apenas por medo, mas como reconhecimento ritual de que a morte é uma força que precisa ser alimentada tão seguramente quanto o milho é ofertado ao tear. O mundo de Mot é o submundo que se estende além do rio e do pomar, o lugar onde ossos jazem numa misericórdia paciente e onde rios outrora corriam, mas agora apenas se lembram de esperar. Nas colinas, os sacerdotes polemizam sobre ritos capazes de persuadir a terra a devolver seu passo, e o povo comum discute o que significa estar vivo quando o próprio ar parece um fôlego contido. Mot entra não como sombra, mas como decreto. Viaja num manto de poeira e com um cinto de sementes secas, e onde quer que seus pés toquem, o chão marca um relógio. Ele fala numa língua mais antiga que a fala — o silêncio, a pausa, a sensação de que algo final foi nomeado e não pode ser desdito. A estação, portanto, se agita para ouvir, e as pessoas inclinam os rostos para o horizonte onde as passagens da montanha se derramam na planície. Neste primeiro movimento, Mot ainda não é tanto um conquistador quanto um teste. Ele desafia a coragem dos vivos, o voto dos sacerdotes e a fé simples de que a chuva virá se os deuses forem obedecidos. E, ainda na sua chegada, a lembrança da vida lhe adere: sementes repousam no solo, uma canção de ninar de criança assombra as tendas, e persiste a teimosa esperança de que a terra lembrará como florescer. A narrativa do surgimento de Mot lembra que a morte não é apenas uma força a temer, mas uma força que pede testemunha, prestação de contas e resposta. O povo responderá não apenas com espadas, mas com canções, rituais de colheita e com a teimosa misericórdia da luz do dia após a noite.
Seção II — O Pacto da Chuva: O Retorno de Baal
Baal não é apenas um deus da chuva; é o negociador da vida, o artífice da tempestade que pode extrair verde da pedra, se lhe for oferecido um preço que a terra esteja disposta a pagar. Quando o coro de seca de Mot se junta como um campo de lâminas afiadas, Baal avança com uma música diferente nos pulmões. Ele fala na cadência do trovão e na linguagem das árvores que se inclinam em direção à luz. Para enfrentar Mot, Baal não traz espada; traz um sopro, um voto e um círculo de promessas que ligam o presente ao futuro. A tempestade retorna de modo frágil e paciente, como se testasse a receptividade do solo. Baal percorre os bosques de cedro que se agarram à encosta, cada agulha perene um pequeno verde interrompendo o cinza. Ele dirige palavra aos rios que se estreitaram a fio e às mulheres que moem o grão e observam o horizonte à espera da primeira linha de chuva na borda da poeira. As negociações pelas quais a vida é reassegurada não são limpas nem simples. São trocas em que cada grão de trigo, cada folha de oliveira, cada barril de vinho dos celeiros do templo se torna moeda. Mot responde não com jactância, mas com a paciência do submundo — a sensação de que a vida é uma chama que pode ser alimentada com presentes cuidadosos de tempo. Os deuses testam a força da memória humana: as pessoas conseguem recordar os nomes de seus antepassados quando a noite retorna? Conseguem recitar os ritos sem o medo que paralisa a mão? O retorno de Baal não é um momento único, mas uma estação de atos. Ele reúne sacerdotes, agricultores e contadores de histórias em círculo e exige que recitem as antigas canções que convocam a chuva a caminhar novamente pelos vales. As primeiras gotas são tímidas, o solo bebendo com um sussurro, e ainda assim a terra começa a escutar. À medida que as nuvens se inclinam e o vento muda, a terra recorda a floresta que outrora ficava atrás do templo e as vinhas que escalavam as paredes da ruína. Neste segundo movimento, o cosmos avalia o equilíbrio entre vida e morte: sem Mot não há valor na colheita; sem Baal não há memória de renovação. A interrupção da seca não é um milagre, mas um pacto selado com ritual, paciência e a teimosa coragem do povo que vive pelo ritmo das estações. O fim desta seção deixa Mot e Baal na mesma arena, seus poderes reforçados pela mesma necessidade: responder a cada pergunta com um preço que a realidade possa suportar. A chuva começou como rumor, mas é um rumor em que o mundo pode aprender a confiar, se ao menos deuses e mortais juntos permanecerem fiéis à terra.
Conclusão
A terra não sobrevive pela força de um deus contra outro, mas pelas harmonias obstinadas que os humanos executam a cada estação. Mot recua para a memória da terra, e ainda assim seus suspiros persistem no mato seco e nos ossos dos leitos dos rios, lembrando a todos que a decadência não é uma ruptura, mas uma volta dentro de um ciclo maior. Baal segura a linha com os primeiros suspiros profundos da chuva, os campos bebendo em longas fileiras de luz, as crianças aprendendo a contar as gotas. O povo leva seus rituais adiante como sementes numa história bem contada, sabendo que uma única seca pode rachar o mundo, a menos que memória, ritual e cuidado se dêem as mãos ao seu redor. Quando o céu finalmente se abre, o faz com uma misericórdia paciente: não uma enchente, mas uma renovação verde; não um milagre súbito, mas um acordo cuidadoso entre o viver e o morrer. No fim, o mito de Mot e Baal ensina uma sabedoria prática: a vida persiste quando comunidades honram os limites da mortalidade enquanto se abrem para a resiliência que a chuva, o solo e a resistência compartilhada podem oferecer. Os portões do templo são reconstruídos, os campos recuperam sua antiga alegria, e cada colheita torna-se um pequeno voto de que a vida não se renderá ao esquecimento. A história se encerra com uma verdade tranquila e inesgotável: a morte não é o fim da história, apenas um capítulo que deve ser enfrentado para que a vida possa continuar a escrever novos capítulos.
