Introdução
Em ilhas margeadas por sal e fogo, onde o horizonte é uma promessa e a terra guarda suas próprias histórias, Hi'iaka se preparou para partir. Era mais jovem que Pele, de temperamento mais calmo, mas não menos feroz. Enquanto a fama de Pele trovejava nas línguas tanto do rio quanto da lava — seu gênio uma flor de chama brilhante e imparável — Hi'iaka carregava um poder diferente: uma paciência que cantava como chuva, um toque que curava a terra chamuscada e pés que escutavam atentamente as linhas de canto das ilhas. Quando Lohi'au entrou na vida de Pele como um sopro do crepúsculo — gentil, luminoso e vulnerável — o coração de Pele inclinou-se para ele com insistência vulcânica. Mas o amor entre deuses e mortais, e entre irmãs que também são divindades de força incomparável, nunca é simples. Quando Lohi'au foi levado, ou perdido, ou chamado para longe (o boato dos ventos muda a versão), Pele recorreu a Hi'iaka e pediu um favor que reverberaria por todos os vales, oceanos e bosques antigos: traga-o de volta. A jornada que lhe propôs não era tanto um mapa de estradas quanto uma lista de obrigações — para os vivos e os ocultos, para os kapu e para os iwi sagrados da terra. Hi'iaka aceitou, não principalmente pelo bem de Pele, mas porque as ilhas a chamavam como parentes. Desfez as tranças do cabelo, envolveu-se em saias tecidas com folhas de ulu e de ti, e apoiou os pés de sandália nas entranhas da terra. As ilhas cheiravam a sal, flores de ohia e ao leve aroma de ferro da lava resfriada. Ela sabia que o caminho à frente colocaria à prova suas crenças sobre amor, lealdade e as regras que ancoram os deuses às pessoas. Ventos do norte enviavam pequenas correntes pelo mar como dedos que a instigavam a seguir. Os dentes verdes do recife guardavam seus segredos, e as montanhas observavam como chefes adormecidos. Assim Hi'iaka se moveu — primeiro para leste, depois para oeste, ilha após ilha — sua história tornando-se um trovão baixo que podia significar resgate ou ruína. Encontraria guardiões que guardavam canção e silêncio, criaturas que lembravam o primeiro amanhecer e mortais cujas vidas se entrelaçavam em torno da missão que só ela podia completar. Cada passo seria uma negociação: com o luto e com a alegria, com o fogo ciumento de Pele e com a ternura que crescia no próprio peito de Hi'iaka. Esta é a história daquela caminhada, narrada em longos crepúsculos e em suor matinal, em cânticos que assombram e nas mãos mais ternas. É a história de uma divindade insular aprendendo o preço de atender ao chamado de uma irmã e de como uma busca destinada a trazer de volta um homem pode, em vez disso, revelar a alma de uma mulher a si mesma e à terra que a ergueu.
Entre Lava e Lei: As Primeiras Ilhas
Os primeiros passos de Hi'iaka foram dados na esteira do decreto de Pele. A irmã que ficava em casa, de temperamento relâmpago e cujas mãos eram criação incandescente, havia confiado o destino de Lohi'au a Hi'iaka com uma voz parecida com um penhasco rachando: traga-o, ou nunca volte. Hi'iaka não pediu para entender a profundidade do ciúme de Pele nem as particularidades de como Lohi'au fora levado. Perguntas seriam companheiras pobres numa estrada que exigia ação. Reuniu um pequeno feixe de coisas que significavam tanto conforto quanto compromisso — uma trança de folhas de ti para afastar certos tipos de maldição, um cordão fino de fibra de coco anudado para lembrança e um cântico que sua mãe usara para lhe ensinar a ouvir a água. Sua primeira travessia foi rumo ao leste, onde os ossos das ilhas permaneciam mais próximos entre si. Movia-se como uma mulher que carregava uma maré no peito, e cada ilha que visitava respondia de maneira diferente.
Na primeira ilha encontrou uma aldeia que cheirava a pão-fruta assado e a bebês recém-nascidos. Eram pessoas que honravam os antigos kapu com uma reverência tranquila e paciente. Hi'iaka ofereceu suas mãos — cura para os febris, canção para os enlutados, uma folha para as mães cujos bebês tinham dentes como espinhas de peixe. Ela dava sem esperar nada em troca, e em retorno soube onde um espírito guardião vira pela última vez um viajante que correspondia à descrição de Lohi'au: um jovem com olhos que guardavam a cor da água de tempestade, que cantava um hino capaz de desancorar o coração. Os humanos lembravam de Lohi'au de modo diferente de Pele; descreviam-no como ao mesmo tempo frágil e insistente, um homem cuja leveza encantara uma deusa e cuja tristeza poderia ancorar uma igreja de árvores. Ao ouvir, Hi'iaka começou a traçar a imagem daquele que buscava.
Entre ilhas viajava em canoas esculpidas com marcas de clãs, por águas que mudavam de temperamento com a lua. Certa noite, sob um céu bordado de estrelas, um bando de golfinhos escoltou sua canoa como se ela fosse uma criança retornando. Eles clicavam uma linguagem que soava como riso; Hi'iaka respondeu com um cântico baixo, e o mar acalmou em gratidão. Ainda assim, as ilhas a testariam de maneiras que nada tinham a ver com criaturas amigas. Num recife exposto encontrou um campo de rochas ennegrecidas por onde fluxos de lava haviam corrido — a mão de Pele estivera ali, e a terra era ao mesmo tempo nova e desconfiada. Das sombras emergiu uma kūpua — um guardião que mudava de forma — metade mulher, metade honu (tartaruga), cujos olhos eram antigos e que amava o lugar com ferocidade territorial. A kūpua exigiu uma oferenda; o mar exigiu uma canção. Hi'iaka inclinou-se e ofereceu-se como ouvinte: cantou as lamentações antigas e as brincadeiras contidas das ilhas, e o rosto do guardião suavizou. Não foi apenas o tributo que abriu o caminho, mas o reconhecimento: a disposição de Hi'iaka em respeitar a memória da ilha. A kūpua deu o nome de uma caverna onde Lohi'au fora visto na companhia de outro espírito. Essa caverna, advertiu, devia ser abordada tanto com canção quanto com contenção.
Quando encontrou a caverna, ela estava cheia de ossos — de peixes, aves e coisas antigas — e nas paredes havia petroglifos que contavam pactos comunitários e pactos quebrados. Os passos de Hi'iaka foram cuidadosos; falou com gentileza aos espíritos que guardavam tais lugares. Na boca da caverna encontrou um conjunto de vestes deixadas por um viajante: um lei de conchas desbotado, um pedaço de kapa vermelho. Pertences de Lohi'au, talvez, ou talvez de um homem que apenas se parecia com ele. Levou-os mesmo assim, porque as coisas guardam memória. Aquela noite dormiu envolta no cheiro do mar e no calor do brilho das brasas, e sonhou que a própria Pele estava na borda de uma cratera e lhe disse: "Traga-o para casa, ou deixe que as ilhas se lembrem de você como aquela que falhou com sua irmã." A aurora bateu contra seus olhos e ela se ergueu. O caminho se alargou, estreitou-se e alargou-se de novo. As ilhas são um mapa que recusa a planura; exigem memória e a capacidade de sustentar muitas verdades ao mesmo tempo. Hi'iaka aprendeu que algumas verdades são canções que as pessoas ainda não cantam, e que outras são devaneios privados de deuses que pensam em magma e no lento crescimento do coral. As primeiras ilhas da jornada lhe deram uma lição que carregaria como um amuleto de coral: poder não é só força. É o trabalho silencioso de cuidar, de ouvir como chora uma criança e como a terra zune. Pela manhã recolhia lei; à noite cantava para os mortos; à tarde apoiava a palma na pedra e ouvia gerações inteiras de passos viajarem sob sua pele. Havia começado a jornada para buscar um único homem, mas descobria um registro de obrigações que pertencia a todo ser vivo que tocava. Por onde caminhava, a terra observava e às vezes ria, às vezes chorava — e sempre, sempre sabia mais do que ela.
Linhas de Canto e Tempestades: Provações de Coração e Osso
As ilhas do meio exigiam mais do que oferendas; exigiam negociar com a memória e a coragem de desfazer o dano. Com um lei de conchas no feixe e o eco da caverna ainda em seus ouvidos, Hi'iaka cruzou para ilhotas cujo solo parecia mais jovem sob seus pés. Ali, as casas se curvavam às tempestades tropicais e os canteiros de taro erguiam-se como pequenos altares verdes dispostos. Foi nessas ilhas médias que encontrou uma família cuja filha fora tocada por uma maldição: os dedos da menina tinham as pontas negras como folhas, e uma febre que vinha em ondas, como o mar devorando a areia. Os pais, exaustos e amedrontados, contaram a Hi'iaka que a doença começara depois que a menina colherara uma flor incomum da crista onde ninguém jamais cantara. Os dedos dela tremiam como uma rede ao vento, e seus olhos guardavam a distância própria de quem vê outra margem. Hi'iaka ajoelhou-se, trançou um cordão de folhas de ti e cantou um cântico pedindo que o fôlego da menina voltasse a se unir à terra. Não foi uma cura simples. A canção exigia confissão: quem tinha levado o quê? Por que a flor fora colhida? A vergonha da família desenrolou-se como fumaça. Tinham trocado a flor com um viajante por uma canção, por uma promessa. Palavras e objetos haviam sido deslocados para onde não pertenciam.
A cura exigia reparação. Hi'iaka viajou sozinha até a crista, onde a vegetação ficara rala e o vento se curvava entre os troncos como quem está preocupado. Na crista encontrou um anel de pedras arranjadas como uma coroa adormecida, e dentro do círculo um pequeno altar com um pedaço de kapa, sinal de alguém que estivera longe de casa. Ali, o nome de Lohi'au voltou a soar-lhe num sussurro, e seu eco na garganta de outra voz. Ao traçar as pedras com os dedos, sentiu a presença de um guardião espiritual que guardava não só a terra, mas um registro de direitos. A voz do guardião não era nem cruel nem gentil; era procedural. "Para cada flor tomada sem canção", entoou, "uma memória deve ser devolvida." Hi'iaka percebeu que seu caminho exigiria reparo — um carma próprio da terra — e que a recuperação de Lohi'au estava ligada ao desfazer de desequilíbrios que ela não criara. Começou o trabalho: consertar cercas, devolver colares, cantar hinos de tributo às árvores cuja casca havia sido marcada. Era um labor lento, cheio de pequenas humilhações e de entendimentos mais ricos. Aprendeu que os desejos humanos haviam gravado suas assinaturas na ilha e que cada assinatura poderia ser aplainada se alguém escolhesse aplainá-la.
Mas para todas as boas ações havia provas. Numa tarde, enquanto o vento adquiria dentes e o céu se violetava, formou-se uma tempestade que não parecia feita apenas de nuvem e água. Era como se a própria Pele tivesse tomado um longo fôlego da ilha e soltado sua ira. A tempestade trouxe criaturas da chuva — ovelhas-fantasma que se moviam junto com o vento e uma canoa-fantasma cujos remos talhavam o ar em vez da água. Eram remanescentes de uma velha rixa, espíritos do vento irritados porque os marinheiros haviam esquecido de cantar os nomes certos na hora certa. Hi'iaka permaneceu num promontório enquanto a tempestade abria dentes, e começou a cantar para o tempo. Sua voz entrelaçou os nomes dos ancestrais que outrora caminhavam por aqueles penhascos, nomes que pediam clemência e bondade prática. Os espíritos do vento pausaram, mudaram e finalmente recuaram — não vencidos, mas persuadidos. Hi'iaka percebeu que a força podia assustar os espíritos, mas que a ilha precisava de outro tipo de guardião: alguém que falasse com as tempestades numa língua que elas reconhecessem e numa cadência que as acalmasse. Tornara-se essa guardiã por prestar atenção ao que fora negligenciado.
Pelo caminho encontrou mais rastros de Lohi'au — palavras espalhadas num recife, uma pegada quase coincidência num canteiro de taro, uma flauta cujas notas casavam com a melodia que ela usava para adormecer. Cada pista apertava o fio da esperança, mas também entrelaçava novas obrigações: pessoas que precisavam de água, um deus que exigia um pedido de desculpas, uma criança que queria uma história. Os dias de Hi'iaka enchiam-se de pequenas reconciliações, e as noites eram de estudo. Aprendeu novos cânticos e refinou os antigos, adaptando-os para curar diferentes tipos de dor. Seu poder ampliou-se — já não era apenas a mão serena que acalmava o solo queimado. Tornou-se um dever público que a chamava a segurar as feridas da ilha contra sua própria pele e a deixá-las esfriar sob seus cuidados.
Numa vila, uma sacerdotisa ofereceu a Hi'iaka uma história que mudaria o tom de tudo o que ela acreditava sobre Lohi'au e sobre si mesma. "Lembramos", disse a sacerdotisa, "que aquele que procuras anda entre mundos. O amor o segura e também o liberta. Levar‑o de volta em correntes seria quebrá‑lo ou quebrar a ilha." As palavras soaram como um sacramento. As mãos de Hi'iaka apertaram-se na beirada da casa da sacerdotisa como se ali pudesse encontrar um novo mapa. A tarefa diante dela mudou da captura para a escolha: encontraria Lohi'au e insistiria que ficasse, honrando a exigência de Pele; ou o libertaria se sua verdadeira vocação estivesse em outro lugar? A questão aninhou-se nela como semente e precisaria de tempo para germinar. Ao atravessar as cadeias de ilhas, encontrando anciãos que lembravam versões diferentes da história e crianças que sonhavam novas, Hi'iaka sentiu o peso da decisão como uma pedra no peito. Algumas noites pensava em Pele — mãe-vulcão, amante, irmã — e na calma ferocidade que tornava os comandos de Pele definitivos. Se voltasse sem Lohi'au, como se manifestaria sobre as ilhas a ira da irmã? Se voltasse com ele e ele estivesse desancorado, o que as ilhas perderiam? As ilhas do meio lhe ensinaram que o verdadeiro resgate frequentemente exige perguntar se a pessoa a ser resgatada deseja ser salva. A lição foi cuidadosa e teimosa. Significava dobrar o próprio desejo aos contornos da vida alheia, e que recuperar Lohi'au poderia exigir convencê‑lo — ou escutar até que ele mesmo cantasse a verdade. O horizonte da terceira ilha veio como um limiar que ela vinha praticando atravessar: conhecendo os riscos, mas ainda disposta a pisar adiante para o que quer que o próximo mar trouxesse.
Conclusão
A travessia final de Hi'iaka até a ilha distante onde Lohi'au residia — se é que ali residia — não foi uma marcha de triunfo, mas uma passagem marcada por escolhas afiadas e corações abertos. Quando o encontrou — o homem de olhos pálidos, vidrados de mar — não era o prêmio simples de uma exigência fraterna. Era um homem que aprendera com as ilhas a sentar-se entre as marés, que fora tocado por outras vidas e que carregava o peso de decisões que teria de tomar por si mesmo. O papel de Hi'iaka mudou de resgate para acerto de contas: tornou‑se mediadora entre deuses e humanos, entre a soberania vulcânica de uma irmã e a frágil vontade livre de um amante. No fim, voltou com Lohi'au — não como um cativo, mas como alguém que escolheu, depois de ouvir as ilhas e o próprio coração, ficar ao lado de Pele e respeitar os cuidados de Hi'iaka. A fúria e o alívio de Pele entrelaçaram-se num momento de luz dura e, em seguida, de reparo terno. Mas talvez o verdadeiro retorno não tenha sido o homem que ela trouxe para casa, e sim a mulher que Hi'iaka se tornou: alguém que sabia negociar com tempestades e fantasmas, que podia cantar uma febre até a calma e consertar um recife partido com mãos pacientes. Ao longo da jornada ensinou às ilhas e às pessoas que as cuidavam sobre contenção, restituição e a sutil geometria do amor. A lenda, recontada por avós que se inclinam para o entardecer e por crianças que acordam ao cheiro do pão‑fruta, guarda uma moral cuidadosa: que a força pode ser serviço, que o resgate pode requerer permissão e que a terra lembra cada canção que você lhe deve. Os passos de Hi'iaka permanecem no solo — parte história, parte lei — e quando o vento percorre as flores de ohia ainda fica a sensação de que uma mulher passou por ali e escutou com mais atenção do que a maioria, e que ouvir pode, às vezes, mudar o curso dos deuses.
