Introdução
No coração das antigas terras bálticas, muito antes de surgirem cidades e de as estradas cortarem florestas selvagens, as pessoas erguiam os olhos ao céu e ouviam o rufar dos tambores do trovão. Acreditavam que o mundo era tecido por forças invisíveis — espíritos que viviam nos rios, nas árvores e nas pedras. Entre esses espíritos, nenhum era mais poderoso ou venerado do que Perkunas, o deus do trovão. Seu nome retumbia na boca dos aldeões quando as tempestades se formavam; sua presença era sentida em cada relâmpago e em cada chuva que dava vida. Para as tribos bálticas, Perkunas era mais que uma divindade distante — era guardião, juiz e portador tanto de ira quanto de bênção. Conduzia um carro puxado por uma parelha de corcéis imponentes, cujos cascos faiscavam contra a abóbada do céu. Numa mão empunhava um machado de duas lâminas, forjado com o fogo da primeira aurora. Na outra, carregava o peso da justiça, garantindo equilíbrio entre o mundo dos vivos e as forças misteriosas que jaziam sob ele. A cada primavera, quando a terra desgélava e as florestas explodiam em verde, o povo agradecia a Perkunas por despertar o solo. Mas, com o aprofundar do verão e o retorno das tempestades, vigiavam o horizonte com ansiedade, sabendo que cada trovão podia ser sinal de sua batalha contínua contra o mal. O mito de Perkunas não é apenas uma história de tempestades e poder; é um tecido de justiça, coragem e da dança eterna entre a escuridão e a luz — um conto antigo como as pedras bálticas e vivo como a chuva que alimenta suas florestas.
A Aurora do Trovão: A Ascensão de Perkunas entre os Deuses
Antes que o mundo se dividisse em campos e florestas, antes que os homens erguessem a voz em canto ou lamento, a terra que viria a ser a Lituânia era um emaranhado de árvores ancestrais e lagos sem fundo. Nesse mundo primevo, espíritos pairavam como névoa por cada clareira, e deuses moldavam a realidade com a vontade. Perkunas nasceu da união do céu com a terra, e seu primeiro choro ecoou como um estalo de trovão que rasgou a aurora. Desde os primórdios foi marcado como deus de poder, mas não de crueldade — uma força que protegia tanto quanto punia.
Os outros deuses observavam enquanto ele crescia, os cabelos revoltos como nuvens de tempestade, os olhos azuis como relâmpago de verão. Laima, deusa do destino, viu nele um defensor — alguém que impediria o mundo de ser engolido pelo caos. Žemyna, mãe-terra, sentiu a chuva que ele convocava encharcar seu solo, transformando sementes em prados luxuriosos. Até as florestas silenciosas pareciam inclinar-se à sua presença, os troncos tremendo quando seu carro ribombava pelos céus.
Perkunas não vigiava sozinho. O mundo fervilhava de espíritos — alguns gentis, outros travessos, alguns famintos pela escuridão. Entre eles estava Velnias, senhor do submundo, que se esgueirava nas sombras e sussurrava aos medos dos homens. Velnias invejava a força de Perkunas e a devoção que ele inspirava. Onde Perkunas trazia chuva e renovação, Velnias trazia seca e decadência, retorcendo raízes e voltando corações uns contra os outros. Sua rivalidade se tornaria o eixo do giro do mundo, uma luta que espelhava as próprias estações.
Quando os primeiros humanos se instalaram nas clareiras, aprenderam a ler os humores de Perkunas. Quando sua voz trovejava das colinas, reuniam-se sob carvalhos sagrados, oferecendo mel, hidromel e canções. Suplicavam que poupasse as colheitas e empurrasse Velnias e seus espíritos de volta às profundezas. Às vezes, em noites rasgadas por relâmpagos, aldeões juravam ver o próprio Perkunas descendo — as botas faiscando nas pedras, a capa chicoteando ao vento, o riso sacudindo o céu.
Ele nem sempre permanecia distante. Corriam histórias de Perkunas caminhando entre mortais, disfarçado de viajante humilde ou bardo errante. Ouvia queixas, reparava injustiças e testava a coragem de quem dizia honrá-lo. As crianças cresciam sabendo que o trovão era aviso e promessa: o mal não ficaria impune, e os justos encontrariam proteção. A floresta, o campo e o sulco do arado pertenciam a Perkunas, e ele os guardava como um pai vigia filhos inquietos.
As primeiras batalhas de Perkunas moldaram a própria paisagem. Dizia-se que, quando atirava o machado contra Velnias, a arma cavava vales profundos e rachava rochas colossais. Rios seguiam as trilhas de seus relâmpagos, enquanto os morros mais altos coroavam-se onde as rodas de seu carro giravam em fúria. A cada ano, quando a primavera trovejava e a terra renascia, o povo recontava as histórias — lembrando-se de que seu mundo persistia porque Perkunas ainda cavalgava a tempestade, sempre vigilante contra a escuridão rasteira.
A Batalha com Velnias: A Ira do Trovão e as Raízes da Justiça
Com o passar dos anos e o florescer das aldeias, a inveja de Velnias se aprofundou. O senhor do submundo não suportava a risada nos campos após a chuva de verão nem as canções que se elevavam nas festas da colheita. Enviou então seus servos — espíritos sombrios que se esgueiravam nas casas à noite, azedando o leite, arruinando plantações e sussurrando desconfiança nos ouvidos adormecidos. A cada calamidade, o medo crescia, mas a fé em Perkunas não vacilava.
Certa noite, quando o frio do outono invadiu a terra, Velnias emergiu de sua caverna. Ergueu-se como névoa, invisível e palpável — uma tensão no ar, um silêncio na mata. Esfregou-se pelas aldeias, torcendo sonhos em pesadelos, semeando desconfiança entre vizinhos. Evocou suas próprias tempestades, não de chuva que dá vida, mas de vento cortante e granizo implacável que açoitaram os campos e desfolharam os pomares.
O povo clamou por auxílio. No alto sagrado, acenderam fogueiras e cantaram para Perkunas, as vozes trêmulas e firmes. O deus do trovão ouviu. Montou seu carro e cruzou o céu, as rodas rugindo como cachoeiras, os cavalos cuspindo relâmpagos. Sua cólera sacudiu os céus. Nuvens se juntaram e, de suas entranhas, Perkunas arremessou o machado. Cada arremesso ardia com propósito — não apenas punir, mas rechaçar o mal às sombras.
A batalha durou três dias e três noites. Relâmpago chocou-se com sombra, o trovão rolou sobre as florestas, e granizos do tamanho de punhos despencaram. Em meio ao caos, os aldeões se uniram, repartindo o pouco alimento, cuidando dos feridos e rezando pela aurora. Alguns afirmaram ver Perkunas entre eles, a capa faiscante, o olhar feroz e benevolente. Guardou os limites da aldeia, desafiando Velnias a cruzar linhas de fogo.
Por fim, Velnias recuou, empurrado de volta ao subsolo pela força inflexível de Perkunas. No rastro, a terra ficou castigada, mas não quebrada. Na manhã seguinte, quando o sol ergueu-se sobre os campos encharcados, brotos verdes romperam a lama — prova de que a vida retornaria. O povo festejou, louvando Perkunas não só como guerreiro, mas como juiz justo que pune a maldade e recompensa a coragem. Desde então, o trovão passou a ser aviso e consolo — um sinal de que a justiça sempre volta, por mais escura que seja a noite.
A Fertilidade da Terra: Chuva, Renovação e o Ciclo Sagrado
Quando a paz voltava após cada batalha, Perkunas voltava-se à terra. Não era apenas deus de guerra ou vingança; era também o portador da chuva, o pai da renovação. Cada gota que caía de suas tempestades era bênção, coaxando sementes no húmus escuro e enchendo rios para nutrir toda vida. O povo compreendia esse ciclo sagrado e o honrava com rituais tecidos em cada estação.
A primavera era a estação favorita de Perkunas — quando rios gelados se soltavam e a seiva subia em bétulas e pinheiros. Aldeões reuniam-se junto a pedras antigas ou sob a copa dos carvalhos para oferecer pão, hidromel e guirlandas de flores silvestres. Acreditavam que suas preces chamariam chuvas brandas, que a voz do trovão despertaria a terra adormecida. Quando enfim chovia, era como se o próprio céu cantasse — uma melodia grave e ondulante que preenchia os vales e fazia os campos cintilarem de promessa.
Perkunas também velava pelas florestas. Amava o sussurro das folhas, a sombra fresca sob galhos antigos, o lampejo do veado cortando clareiras de musgo. Suas tempestades alimentavam os riachos e purificavam o ar de pestilências. O povo seguia seu exemplo, tratando as matas como lugares sagrados — nunca tomando mais do que o necessário e sempre agradecendo. Sabiam que Perkunas podia se irar se desrespeitassem a natureza; uma seca de verão ou uma cheia repentina lembravam a necessidade de humildade diante das forças que regem o selvagem.
Ao longo do ano, a presença de Perkunas se fazia sentir de muitas formas. Quando um camponês ouvia um trovão distante, interrompia o arado e erguia os olhos em gratidão. Quando uma mãe ouvia a chuva tamborilar no telhado à noite, sussurrava uma oração por colheitas saudáveis e crianças seguras. Jovens casais dançavam nos campos após a tempestade, crendo que a chuva de Perkunas abençoaria seu amor e garantiria descendência forte.
Mesmo nos tempos de fartura, porém, o povo lembrava-se do equilíbrio. Chuva em excesso arruína a colheita; de menos traz fome. Perkunas não era deus simples — segurava bênção e fardo nas mãos. Por ele, as tribos bálticas aprenderam respeito pelos ciclos, paciência e os modos misteriosos pelos quais a justiça, como a chuva, às vezes precisa ser aguardada — mas sempre retorna.
Conclusão
Assim perdurou a lenda de Perkunas — carregada no rufar de um trovão distante, sussurrada em florestas onde árvores antigas ainda se erguem. O povo das terras bálticas entendeu que o mundo não é simples; bem e mal se enredam como raízes sob o solo, e a justiça se conquista com coragem e paciência. As tempestades de Perkunas ensinaram a honrar os ciclos da natureza, a confiar na renovação após a dureza e a crer que toda tormenta passa. Seu machado, lançado das alturas, talhou não apenas vales, mas a trilha de suas histórias — lembrando que força e compaixão podem habitar o mesmo coração. Até hoje, quando o trovão rola nos céus da Lituânia e a chuva alimenta os campos, o espírito de Perkunas cavalga com ela — protetor, juiz e doador de vida.
