A História do Imortal Zahhak

A Tentação de Zahhak

Zahhak era filho de Merdas, um rei cuja sabedoria tranquila estabilizara o reino durante décadas. O príncipe cresceu belo e astuto, mas uma dor vivia nele — um anseio inquieto que nenhum elogio da corte conseguia acalmar. À noite, vagava pelos jardins do palácio, ouvindo o exalar da cidade, imaginando uma coroa que nunca perderia o brilho.

Uma noite, enquanto as lanternas oscilavam e o aroma de vinho especiado perdurava, um estranho encapuçado saiu da sombra para o mármore. Os olhos da figura brilhavam con uma luz ténue e estranha.

"Príncipe Zahhak", sibilou o estranho, voz como um junco quebrado no Inverno, "posso tornar-te imortal. Posso tornar-te mestre de tudo o que desejas. Mas cada dádiva exige um preço."

A ambição desenrolou-se no peito de Zahhak como um mapa. A tentação prometia-lhe o nome que procurava.

Cego pela fome de poder, Zahhak consentiu. O estranho revelou-se como Ahriman, a personificação das trevas. Instigou o príncipe a apoderar-se do trono por qualquer meio.

Numa noite tão vergonhosa quanto rápida, Zahhak — con as mãos manchadas — assassinou o pai enquanto dormia, e o reino, roubado do seu verdadeiro guia, mudou de rumo. Quando Zahhak ascendeu ao trono, um poder frio instalou-se nele, e a sombra de Ahriman alongou-se pela terra.

A Maldição das Serpentes

Durante algum tempo, a vitória soube a mel. Ahriman regressou con outra dádiva: um banquete de especiarias e mel, pratos dourados e vinho tão escuro como a noite. Zahhak comeu até o palácio vibrar con a satisfação do excesso.

Depois, uma pontada de dor queimou os seus ombros. Duas serpentes surgiram, viscosas e furiosas, enrolando-se frias contra a sua pele.

Tentou, em pânico, cortá-las, mas as lâminas foram inúteis; as criaturas curavam-se no instante em que eram separadas. Ahriman riu, e os termos da maldição foram claros e cruéis: as serpentes alimentariam-se apenas de cérebros humanos. Cada dia exigiriam a sua porção e, con cada refeição, o império do príncipe cresceria, as suas mãos afundando-se em sangue. As dádivas do poder vinham entrelaçadas con o apetite.

Contudo, a maldição trazia um amargo paradoxo. As feridas de Zahhak fechavam-se con uma velocidade antinatural; os seus sentidos aguçavam-se, e os homens curvavam-se diante dele como se compelidos.

Os reinos renderam-se, não apenas à força, mas ao terrível rumor de feitiçaria. O medo era uma moeda que ele gastava livremente. O povo aprendeu a falar em sussurros; as crianças dormiam con os nomes dos perdidos na ponta da língua.

O Reinado do Terror

O reinado de Zahhak espalhou-se como uma praga. Ergueu um palácio de mármore negro e ferro, e a cada alvorada dois jovens — escolhidos pelo terror e sorteio — eram arrastados para dentro para saciar as serpentes.

A rebelião foi esmagada sob a bota. Campos que outrora prometiam colheitas ficaram em pousio. A terra conheceu a forma do luto.

Mesmo na sua sala do trono, Zahhak era assombrado por uma imagem recorrente: um jovem empunhando uma maza poderosa, uma força do destino que um dia arrancaria o mundo do seu punho. A profecia tem uma forma de se plantar como uma erva daninha persistente. Con medo, lançou redes por todo o país, e homens foram apanhados — professores, ferreiros, qualquer pessoa con aparência de coragem foi caçada. Mas os sussurros, como sementes teimosas, criaram raízes na escuridão: uma resistência cresceu, sustentada por aqueles que recusaram ser quebrados.

O Nascimento de Feraydun

Daquele solo desafiador veio Feraydun. Os sábios declararam-no o destinado a confrontar o tirano. Zahhak, enfurecido e aterrorizado, ordenou que o recém-nascido fosse morto. Mas a coragem de uma mãe e a astúcia de uma vaca humilde chamada Purmaeh salvaram a criança, escondendo-a nas profundezas das montanhas onde lobos e vento foram os seus tutores.

Crescendo longe do conforto da corte, Feraydun aprendeu a ler a terra — as suas pedras, os seus rios, a dor do seu povo. Treinou con uma paciência nascida da necessidade, moldando músculo e determinação contra a rocha e o clima. O rapaz tornou-se um homem con um coração forjado para a justiça. Notícias dos seus feitos viajaram por palavras e canções, e em breve muitos dos que tinham sofrido sob a bota de Zahhak encontraram o caminho para o seu estandarte.

A Batalha pela Liberdade

Quando Feraydun marchou, o céu respondeu. Reuniu uma força não por promessa de ouro mas por memória: filhos que tinham perdido os pais, agricultores cujos campos tinham sido arrasados, artesãos cujas mãos ansiavam por empunhar machados contra correntes. Encontraram os exércitos de Zahhak na planície fora do palácio — o aço cantou e os escudos chocaram; a terra bebeu os nomes dos caídos.

Zahhak avançou, serpentes sibilando con uma voz que fazia vibrar o ar. No confronto, Feraydun lutou como se a própria terra observasse através dos seus olhos. Golpeou con uma maza que carregava o peso da dor e da esperança combinadas.

Num momento em que o ferro encontrou a sombra, ele derrubou o tirano. Zahhak ergueu-se de novo — a imortalidade trazendo-o de volta à forma — e as serpentes incharam até se tornarem dragões, monstruosos e serpenteantes.

A batalha oscilou no fio de uma lâmina. Feraydun não vacilou. Con golpes que pareciam martelados pelos deuses, acorrentou Zahhak em grilhões forjados por aqueles que ainda emprestavam as suas forças a homens de virtude.

Arrastando o cativo em direcção ao Monte Damavand, o povo rugiu — o medo transmutado numa espécie de alegria tão aguda que deixou marcas. Ali, sob um céu partido por relâmpagos, Zahhak foi trancado no coração da montanha, selado por votos e ferro e pela fé de um povo que recusava ser governado pela fome.

O Regresso da Paz

O encarceramento de Zahhak deu início a uma longa e lenta cura. Os campos foram semeados de novo, e nas praças dos mercados o riso reapareceu como a luz do sol encontrando uma janela. Feraydun tomou o trono não como um conquistador, mas como um guardião, governando con mão firme e a memória do que o seu povo sofrera. Restaurou o que tinha sido roubado: a lei, conselho justo, o direito de uma voz ser ouvida sem medo da noite.

As lendas suavizaram-se em lições. O nome de Zahhak tornou-se um aviso: o custo da ambição desmedida, o perigo de pactos feitos na sombra. Mas mesmo enquanto as canções louvavam Feraydun, os anciãos ensinavam às crianças que a vigilância deve residir em cada coração, pois a escuridão nunca morre, apenas espera.

Posfácio: O Legado de Zahhak

Anos sobrepuseram-se à história como anéis de uma árvore. Passavam as gerações, os pais recitavam o conto para manter a memória viva, e os poetas criavam versos para garantir que os nomes dos bravos não se desgastassem.

Mas sob o Monte Damavand, o tirano aprisionado agitou-se. As serpentes, enroladas e sussurrantes, alimentavam-se de sonhos de regresso. A história encerrou-se sem conforto fácil: o mal tinha sido contido, não apagado.

O povo construiu monumentos aos caídos e plantou bosques onde as crianças pudessem correr livres. Introduziram leis para vincular futuros governantes ao bem comum. Nos mercados e salas de conselho falavam frequentemente de humildade e contenção, os antídotos para um poder que come o seu próprio povo.

Por que isto importa

O pacto de Zahhak mostra como a fome de poder absoluto exige um custo terrível: vidas e a erosão da confiança. A posição de Feraydun mostra que a coragem colectiva e as salvaguardas comunitárias podem restaurar uma política danificada, embora a reconstrução deixe cicatrizes visíveis na lei e na terra. Recordar esta história mantém a memória cultural viva e termina con a imagem de crianças a plantar um bosque onde o palácio outrora se erguia.