A História do Mito da Criação dos Povos Tungúsicos.

13 min

The loon prepares to dive into the vast primordial sea as Buga offers a strand of his power.

Sobre a História: A História do Mito da Criação dos Povos Tungúsicos. é um Histórias Mitológicas de russia ambientado no Histórias Antigas. Este conto Histórias Poéticas explora temas de Histórias da Natureza e é adequado para Histórias para Todas as Idades. Oferece Histórias Culturais perspectivas. Como o mergulhão mergulhou até o fundo do mar primordial e, com o suave poder de Buga, ergueu a primeira terra das profundezas.

Introdução

Além da linha onde as bétulas brancas deixam de sussurrar e a terra se rende a um silêncio tão vasto quanto o céu, os povos tungúsicos contam a primeira história. Nessa narrativa, o mundo não começou com montanhas ou árvores, nem com pessoas e fogueiras, mas com um mar tão amplo e imóvel que o horizonte se dobrava como a borda de um sonho. Acima dele, o céu pendia como um tambor calmo, e abaixo, a escuridão fazia companhia a possibilidades sussurradas. Antes que a terra se firmasse sob os pés, o criador Buga caminhava por essa borda, invisível e conhecido, tateando o próprio pensamento. Pássaros circulavam o vazio e chamavam o nada. Um deles, um mergulhão com olhos como vidro negro e penas que tinham o brilho do gelo, viu o profundo e ouviu ali a quietude. O mergulhão, pequeno e teimoso, guardava um tipo de saber que o povo chama de sabedoria antiga; compreendeu que algo devia ser trazido à superfície para dar ao céu um companheiro. Buga, que é mais sopro do que corpo e mais misericórdia do que trovão, curvou-se diante do mergulhão e ofereceu um fio de poder — gentil, paciente, tecido de canto e pedra. Juntos fariam a primeira terra. Assim começa a história que os anciãos contam à luz do fogo, aquela que explica por que os rios correm e por que os mergulhões respondem à lua. É um conto de retorno e resgate, de um animal que aprende o peso do mundo, e de um deus que molda sua bondade numa corda leve o bastante para um pássaro e forte o suficiente para sustentar a terra. Se você escutar com atenção, em vozes gastas e em bocas jovens, ainda pode ouvir as remadas do mergulhão na água, e nesse som o rumor da criação.

As Profundezas e a Decisão

Quando o mundo ainda não era um mundo, o mar guardava tudo em suas palmas escuras. Não era água irada, mas um vazio paciente e sem fim, como o interior de um tambor que ainda não fora golpeado. Não havia tempo do tipo que as pessoas conhecem; nenhum vento atravessando folhas, pois folhas não existiam. Havia apenas o silêncio e o mergulhão. O mergulhão fora, em outro tempo, um entre muitos pássaros, penas vivas e bico reto, cortando o vazio à procura de formas de pensamento. Observava o reflexo do céu e inquietava-se por nada devolver resposta. No longo silêncio algo dentro dele começou a vibrar: um desejo de buscar, de trazer, de criar uma ponte.

Loon, trazendo um monte de terra escura e morna à superfície do mar primordial, sob a luz guiadora de Buga.
O mergulhão emerge com o primeiro torrão de terra, cintilando como se contivesse sementes de tudo que ainda há de vir.

A princípio o mergulhão espiava e remava, tocando pequenas ondulações que se desfaziam no imenso sossego. Mergulhava atrás de seixos de pensamento, de memórias perdidas nas profundezas; às vezes voltava com nada além de uma gota de frio que cheirava a silêncio. Os mais velhos dizem que o mergulhão não era orgulhoso, embora fosse obstinado: continuava voltando, repetidas vezes, cada mergulho um ato de súplica. Buga observava da margem. Não um deus de ira ou ferro, Buga é um criador que prefere persuadir a mandar; conhece a língua das criaturas e o modo como os pequenos seres guardam grande coragem. Tinha visto outros pássaros esperançosos falharem, visto patinhas e bicos golpearem a superfície e regressarem vazios. Buga compreendia que o profundo não cederia à força; exigia confiança e uma mente disposta a mudar.

Por isso ofereceu ao mergulhão um fio tênue de sua vontade — tão fino quanto o luar e tão forte quanto raízes antigas. Não era uma corda para prender, mas um canto para guiar: quando o mergulhão o segurasse, o fio cantaria em sintonia com o profundo e levaria a ave a lugares onde o mar havia esquecido seus próprios dentes. O mergulhão aceitou. Seu coração estava pesado por um medo com sabor de sal, mas o chamado em seus ossos era ainda mais intenso. Com o único e sussurrado conselho de Buga, o mergulhão aprendeu uma nova habilidade: como abrandar-se até o silêncio para que o profundo não fosse tentado a engolir sua coragem.

O primeiro mergulho foi lento e cerimonial, como a primeira nota de uma longa melodia. O mergulhão arqueou-se, prendeu o fio entre as patas palmadas e deslizou por baixo da superfície. Por um instante o mundo condensou-se numa pele de tambor negra; então o frio envolveu o mergulhão como um manto. A água não tentou deter a ave. Sentiu a determinação do mergulhão e, curiosa, permitiu que ele seguisse. O mergulhão nadou com toda a força que não sabia possuir, mais fundo do que outros pássaros jamais ousaram. Encontrou não só lama ou pedra, mas a memória de coisas que podiam vir a ser — nódulos macios de matéria que guardavam calor, turfa e o fantasma de sementes. Essas coisas aderiram ao seu bico e às patas com uma maciez que surpreendeu a ave: não eram vazias, mas cheias de potencial para verdejar e crescer.

Ainda assim, o profundo tem artimanhas. Estica-se e contrai-se como o peito de um gigante adormecido. Quando o mergulhão sentiu o peso de sua carga tornar-se insuportável, o mar deu um rolar súbito e silencioso e o fio vibrou. Buga, que não havia deixado a margem, começou um cântico baixo — sem trovão, apenas caniços de sílabas curvadas que se entreteciam na linha que guiava o mergulhão para cima. Onda a onda, sopro a sopro, o mergulhão subiu pela escuridão, o fio puxando como por compaixão. Quando rompeu a superfície, foi como uma pedra perfurando a pele de um sono: um rasgo na superfície lisa que deixou o ar entrar e encher de novo os pulmões. A ave emergiu, pingando com a terra pegajosa e morna que havia recolhido, e a margem estremeceu com o peso do possível.

A primeira terra cheirava a raiz úmida e ao interior de cavernas; era fresca e teimosa. Buga pousou a palma sobre a oferta e entoou um cântico de criação, uma melodia antiga e paciente que provocava a semente a nascer e convocava forma. O mergulhão, exausto e triunfante, cortou o fio da mão do criador e viu Buga apertar aquele torrão escuro sobre a água. Onde o colocou, a água recuou e uma pequena ilha firme surgiu como um pensamento que ganhara corpo. O mergulhão, não acostumado a louvores, boiou e chamou — um grito fino e jubiloso que ecoou pela planície recém-nascida. Criaturas que até então eram apenas sombras nas profundezas sentiram o novo chão firme e avançaram: raízes que ainda não eram raízes, um musgo que sonhava com a luz do sol e, depois, canções de rios que lembravam seus caminhos.

Isso não foi um único instante de maravilha, mas o começo de um longo fazer. Buga guiou o mergulhão a voltar, e o mergulhão mergulhava repetidas vezes. Cada vez trazia mais da memória do profundo — silte pesado e cintilante de minerais, um seixo que haveria de se tornar semente de montanha, uma lasca de areia escura que viraria a cor da asa de um corvo. Os mergulhos do mergulhão eram pequenos milagres, cada um um ponto de costura que remendava o vazio em forma habitável. À medida que a terra crescia, crescia também a história do mergulhão entre as coisas recém-enraizadas. Tornou-se ao mesmo tempo criador e mensageiro: um testemunho vivo de que uma criatura pequena, de coração firme, pode mudar a face do mundo.

As pessoas nascidas depois chamariam o mergulhão de teimoso e sábio na mesma respiração. Artistas o pintaram em vestes cerimoniais de pele e pena; xamãs viram em seu mergulho a imagem de suas próprias jornadas entre mundos. Mas o conto guarda uma verdade serena: a criação não foi um flash de poder nem um único movimento bruto. Foi uma conversa entre o profundo, a ave e um deus que ofereceu aquilo que não podia ser tomado pela força. Quando você estiver ao lado de um lago do norte e vir um mergulhão cortar o ar e cantar no crepúsculo, lembre-se de que esse canto carrega o eco daquele primeiro mergulho. A insistência do mergulhão e a autoridade suave de Buga trançaram o mundo, e todo rio que hoje se desenrola pelo vale o recorda.

Moldando a Terra: as Mãos de Buga e o Retorno do Mergulhão

Depois desses primeiros nascimentos da terra, começou o trabalho de moldá‑la. Buga não acumulou a criação; convidou outros seres e lhes ensinou tarefas. Lobos receberam a missão de testar os limites — até onde um pé poderia pressionar antes que o chão cedesse a um novo tipo de planície macia. Pedras foram persuadidas até tomarem formas pacientes e teimosas, formando os primeiros relevos onde o inverno mais tarde morderia e permanecia. Plantas foram entoadas a crescer com paciência; gramíneas aprenderam a segurar a neve como um cobertor suave. Mas sempre, o mergulhão era quem mergulhava. Tornara-se ao mesmo tempo um vaso e um juramento: seus mergulhos eram votos de que o mundo continuaria a doar e de que o profundo continuaria disposto a oferecer.

Buga moldando a terra recém-erigida com mãos pacientes, enquanto o mergulhão espera por perto.
Buga coloca as palmas das mãos na terra fresca, amolecendo pedras e moldando encostas suaves para os rios.

Cada retorno das profundezas ensinava ao mergulhão mais sobre o que a superfície exigia. Às vezes voltava com torrões que cheiravam a sal e ferro e eram pesados demais para servir de ilha; Buga os tomava, moía-os entre as grandes pedras de suas mãos e os espalhava em planícies que absorviam o vento e se tornavam estepe. Noutras vezes o mergulhão recuperava cacos cintilantes que virariam seixos para leitos de rios, e Buga os rolava pelos canais onde as águas pudessem bater suas margens em música. O criador trabalhava devagar, cavando cavidades para lagos onde o canto pudesse se acumular e dando a essas cavidades pequenas bocas para permitir que rios iniciassem suas longas jornadas. Em cada gesto havia intenção: uma orelha de terra para escutar a chuva, um ombro de colina para sustentar florestas.

O mergulhão aprendeu que o profundo tinha humores. Houve tempos em que a água engrossava e se tornava rápida, e pães de lama grudavam em sua garganta como luto. Noutras ocasiões o profundo afrouxava e deixava a ave carregar almofadas macias de turfa. Buga, que sentia compaixão como o clima, não forçava. Ensinou ao mergulhão a cantar antes de mergulhar, a chamar a escuridão com uma voz que pedia em vez de tomar. Dizem frequentemente que o fio de poder que Buga deu era mais do que magia; era instrução em humildade. As canções do mergulhão mudaram também: antes agudas e unidirecionais, tornaram-se mais complexas, convertendo-se numa trama de notas que pediam ao mar por pequenas coisas — pedras, um punhado de calor, um torrão de memória. Nessa conversa o profundo começou a oferecer aquilo que a terra mais precisava: variedade. Deu argila para futuros oleiros, finíssimo pó para rios futuros moerem, e lugares escuros e doces onde sementes pudessem aprender a dormir.

À medida que a terra tomava forma, surgiam as primeiras comunidades de vida, ainda não humanas, apenas começos: musgos aprendendo a guardar o orvalho, insetos que pastavam os novos verdes, peixes que memorizavam seus novos rios. O mergulhão ganhou fama, e as histórias de seus mergulhos viajavam por cantos. Xamãs traçavam seu caminho em rituais e afirmavam seguir seus mergulhos em transe. Contavam como Buga — suave como fumaça — ficava ao lado e, nos momentos decisivos, pressionava a palma da mão na terra em formação para que os morros tomassem uma encosta lenta em vez de um precipício. Às vezes as mãos de Buga tremiam, pois até um criador pode se surpreender. O mar por vezes oferecia uma pedra tão pesada que faria uma ilha rápido demais e íngreme demais. Nesses momentos Buga amolecia a pedra com canções de vento e rio, e o mergulhão buscava turfa e coisas mais macias para amortecer a aspereza.

Quando as pessoas finalmente caminharam por esses lugares, aprenderam a procurar a assinatura do mergulhão. Uma certa curvatura de margem, um padrão nos juncos, um seixo arredondado — cada um era a marca de um mergulho específico. Mães apontavam os pontos de água rasa onde o mergulhão arrastara pela primeira vez uma cunha de terra, e crianças procuravam pedras lisas que poderiam ter sido os primeiros leitos de rio. No inverno, quando o mundo se fechava em branco e em sopro, a história era contada de novo junto ao fogo, aquecendo o saber de que o mundo fora forjado não por uma única coroa de poder, mas por muitos pequenos atos e muitos retornos. O mergulhão tornou‑se um totem para os que viajam entre mundos. Caçadores que precisavam de caminho através do gelo sussurravam o canto do mergulhão. Parteiras invocavam sua nota firme quando precisavam coaxar uma criança para nascer. Os mergulhos da ave ecoavam em ritos de passagem e em preces por misericórdia.

E ainda a lição mais importante que o mergulhão deixou à humanidade foi esta: a cooperação sem dominação pode mudar a forma das coisas. Buga pediu, o mergulhão respondeu, o mar deu o que pôde, e a terra aprendeu a perdoar e a sustentar. A criação foi colaborativa — e assim seria a sobrevivência. Onde o povo pescava ou colhia frutos, fazia-o atento a essa origem; levar demais, acreditavam, poderia enfurecer o profundo; tomar com cântico e agradecimento mantinha o equilíbrio. Prados sagrados eram deixados intocados, e lagos eram circundados por anciãos que lançavam oferendas à água e invocavam o nome do mergulhão em agradecimento. Assim nasceu, do mito de origem, uma vida moral: humildade diante do invisível, respeito pelas pequenas coisas e o reconhecimento de que até a menor criatura pode sustentar o mundo.

À medida que as eras se teciam entre sono e vigília, o mergulhão continuou a vigiar lagos e fozes, mergulhando ainda quando chamado por sonhadores e xamãs. A presença de Buga foi se tornando mais discreta; tornou‑se o silêncio sob o vento, a paciência no crescimento da bétula. Mas seu dom permaneceu — tecido em canções e rituais, no fio cerimonial que liga criadores ao criado. A história dos mergulhos seguiu sendo um mapa de como viver: persistir, pedir, aceitar ajuda e voltar. Esse mito, mantido vivo pelo sopro e pelo fogo, ensinou um povo a ter cuidado com os pés sobre a terra que o mergulhão trouxe à tona. Em cada ondulação e junco, a memória daquele primeiro mergulho e da mão do deus gentil ainda se fazia ouvir. A terra, quando o vento passava sobre ela, às vezes parecia cantar de volta.

Conclusão

Assim a história se conserva: não como uma doutrina arrumada, mas como um mapa vivo de como estar num mundo que é ao mesmo tempo dom e tarefa. O mergulhão, humilde e firme, ensinou que coragem muitas vezes é a paciência para tentar outra vez, a disposição de afundar e de segurar, enquanto Buga mostrou que a bondade pode ser uma forma de poder, moldando sem esmagar. Do trabalho deles surgiram rios que aprenderam os nomes das pedras, florestas que lembram pegadas e pessoas que aprenderam a agradecer quando colhiam. Ao visitar um lago setentrional e ver um mergulhão rasgar o crepúsculo — escute. Nesse som estão os ecos de mergulhos que trançaram terra e água, e no silêncio que vem depois você pode ouvir o suave canto do criador. Guarde esse som consigo; que ele lhe lembre que a criação é uma conversa e que o cuidado é a magia mais antiga. Viva com leveza sobre os dons que não criou sozinho e lembre‑se de cantar seu agradecimento de volta ao profundo.

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