Introdução
A noite se arrastou silenciosa sobre as Montanhas Harz, cobrindo a antiga floresta com um manto de sombras púrpuras. Sob a silhueta imponente do Brocken, o pico mais alto do norte da Alemanha, os aldeões se apertavam em torno das lareiras tremulantes, sussurrando advertências sobre a noite que se aproximava. Era a véspera do Primeiro de Maio—Noite de Walpurgis—um momento em que, segundo as lendas sussurradas, as fronteiras entre os mundos se tornavam tênues. O ar parecia pulsar com uma energia secreta, como se a própria terra guardasse a lembrança de cada passo, de cada ritual antigo, de cada eco de riso ou choro carregado pelo vento. Na vila de Wernigerode, aninhada num vale junto ao sopé do Brocken, os preparativos para o festival de Maio se misturavam a olhares nervosos lançados às encostas banhadas de luar. Velas ardiam nas janelas, talismãs pendiam das portas, e crianças agarravam-se às saias das mães, os olhos arregalados de expectativa e medo. Há séculos, acreditava-se que, nessa única noite do ano, bruxas de todos os cantos da terra cruzavam os céus em vassouras retorcidas e galhos tortos, reunindo-se no cume árido do Brocken para dançar, conjurar e homenagear os espíritos do velho mundo. Os bosques ecoavam com risos selvagens e cânticos ancestrais, e quem ousasse se aproximar demais corria o risco de ser envolvido por feitiços—ou coisa pior. Mesmo assim, essa noite também prometia renovação. Quando os primeiros brotos verdes da primavera rompiam os últimos vestígios de neve, a Noite de Walpurgis marcava uma virada—quando as sombras do inverno davam lugar à esperança e ao calor de Maio. Para alguns, as histórias inspiravam admiração; para outros, temor. Mas para uma jovem aldeã chamada Liese, essas histórias tinham outro peso. Com a recente morte do pai e rumores de doença se espalhando pelo vale, ela se sentia atraída pelas encostas proibidas, desesperada para compreender o poder oculto da montanha e buscar esperança para sua mãe enferma. Sem saber, o destino entrelaçaria seu caminho com forças muito mais antigas do que a vila, exigindo uma coragem que ela jamais imaginara possuir. Ao pôr do sol, seus últimos raios tingindo de ouro um céu que logo se encheria de estrelas e segredos, a lenda da Noite de Walpurgis se preparava para despertar mais uma vez no Brocken.
I. Os Bosques Sussurrantes
Liese pressionou a palma da mão contra a porta áspera, sentindo o calor da respiração da mãe em sua bochecha. “Você não deve sair esta noite,” sussurrou Frau Albrecht, a voz fina como a colcha esfarrapada que a envolvia. “Não com as bruxas soltas no Brocken. A floresta fica selvagem na Walpurgis.” Liese concordou com a cabeça, mas sua mente já estava distante—atraída pela montanha, pelas histórias que seu pai costumava contar ao calor da lareira. O mundo lá fora a chamava, cheio de sombras e segredos.
Ela esperou até que a respiração da mãe se tornasse pausada, então enrolou-se no antigo manto do pai e deslizou para a noite. O ar estava frio, tingido pelo cheiro de terra úmida e agulhas de pinheiro. A lua pairava alta, quase cheia, banhando as ruas de paralelepípedo num brilho azulado. Em cada cabana, a luz das velas tremeluzia por trás das cortinas; apenas Liese se movia entre os poços de escuridão.
Na beirada da vila, ela parou ao lado do mastro de maio, meio pronto para o festival, suas fitas pendendo murchas e sem cor ao luar. Lembrou-se dos contos do pai—de como o sabá das bruxas trazia perigo e renovação, de como dançavam para expulsar o inverno, e de como quem assistisse com coração puro poderia, às vezes, vislumbrar a verdade por trás da lenda. Um corvo grasnou num galho próximo, assustando-a. Ela apertou o manto com mais força e adentrou a mata.
Dentro da floresta, o mundo se transformou. As árvores se fechavam, galhos entrelaçados em teias que engoliam a luz. Raízes se enrolavam feitas serpentes adormecidas sob pedras cobertas de musgo, e cada ruído nos arbustos fazia o coração de Liese disparar. Mesmo assim, ela prosseguiu, guiada por uma força inexplicável rumo à montanha.
Na metade da subida, ela distinguiu um brilho à frente—um círculo de fogo tremeluzindo numa pequena clareira. Aproximou-se, mantendo-se nas sombras. Ao redor das chamas, avistou figuras em movimento: mulheres de cabelos revoltos e saias esvoaçantes, algumas idosas e curvadas, outras jovens e risonhas, todas entoando cânticos numa língua mais antiga que as pedras sob seus pés. O ar vibrava com as vozes. Liese prendeu a respiração. Ali estavam as bruxas da lenda, tão reais e selvagens quanto os contos. Sua dança era bela e assustadora—braços erguidos, rostos iluminados pelo fogo, sombras projetadas em gigantescas formas entre as árvores. Mas o que mais prendeu o olhar de Liese não foi seu aspecto sobrenatural, e sim sua união—algo mais profundo que o medo, algo feroz e jubiloso.
O círculo se abriu por um instante, e o pé de Liese quebrou um graveto. Cabeças se voltaram. O silêncio caiu feito raio. Uma mulher aproximou-se da borda do fogo, cabelos brancos como a neve ainda grudada nas encostas altas, olhos brilhando de sabedoria. “Quem se aproxima demais de nossas festas nesta noite sagrada?” perguntou, a voz tanto suave quanto cheia de autoridade.
Liese engoliu o medo e avançou. “Sou Liese Albrecht. Minha mãe está doente, e busco esperança—ou ajuda—onde quer que eu possa encontrar.”
A velha bruxa a observou demoradamente. Então sorriu—um sorriso lento e caloroso que suavizou seu rosto vincado. “Esperança é coisa rara e poderosa. Mas foi a coragem que te trouxe aqui. Venha, criança. Veja com seus próprios olhos o que esta noite revela.”
II. A Escalada ao Brocken
Guiada pela velha bruxa, Liese seguiu as dançarinas que serpenteavam montanha acima. O caminho era estreito e traiçoeiro; raízes se enroscavam e pedras soltas balançavam sob seus pés. Mas o medo parecia esmorecer enquanto ela ouvia as vozes das bruxas—um tapete de risos, memórias e canções que faziam a noite pulsar com poder ancestral.
Passaram por bosques onde corujas as observavam em silêncio nos galhos retorcidos e cruzaram riachos que brilhavam prateados sob a lua. De vez em quando, uma bruxa se abaixava para colher ervas ou espalhar sementes, murmurando bênçãos pelo retorno da primavera. O coração de Liese batia cada vez mais forte. Ela se sentia diferente—não mais uma forasteira, mas um fio tecido em algo vasto e misterioso.
Conforme se aproximavam do cume, um vento gelado soprou. As árvores rareavam, dando lugar a um platô pedregoso salpicado de rochas e raízes distorcidas. Ao longe, uma linha tênue de tochas tremulava—uma procissão de aldeões, liderada pelo padre e pelos anciãos, subindo desde Wernigerode na esperança de afastar o mal com preces e canções. Entre esses dois mundos—bruxas e aldeões—Liese caminhava sozinha, dividida entre lealdade e desejo.
De repente, a velha parou e pousou a mão sobre o ombro de Liese. “Olhe,” disse suavemente. Sobre a pedra nua à frente, formava-se uma reunião jamais vista por Liese. Bruxas de todos os cantos—jovens e idosas, ousadas e tímidas—convergiam num grande círculo. Algumas usavam coroas de flores silvestres; outras empunhavam cajados cravejados de runas. Lá no alto, nuvens cruzavam a lua, projetando formas móveis de luz e sombra.
As bruxas começaram a cantar, suas vozes subindo e descendo como o vento entre pinheiros. As chamas subiam alto do braseiro central, iluminando seus rostos—alguns enrugados pelos séculos, outros lisos como folhas de primavera. No meio de todas, a velha de cabelos prateados ergueu seu cajado, e o canto se fortaleceu. O próprio ar parecia vibrar de energia.
Então, das trevas na borda do círculo, uma figura surgiu—um homem de vestes escuras, olhar cintilando de maldade. O sorriso da velha sumiu. “Ele vem a cada ano,” sussurrou para Liese. “É o espírito do inverno—pronto para desafiar a volta da primavera.”
A procissão dos aldeões já chegava à beirada do platô, suas tochas vacilando ao vento. O vento uivava, espalhando fagulhas na escuridão. O homem avançou para a luz do fogo, a voz fria como gelo. “Acham mesmo que suas danças banais podem me expulsar? O inverno é forte. Farei seu vale murchar.”
Por um instante, o medo percorreu as fileiras das bruxas. Mas Liese, lembrando do rosto pálido da mãe e da esperança que a carregara até ali, deu um passo à frente. Erguer seu manto—bordado com runas de proteção—e enfrentou o espírito.
“Meu povo sobreviveu a todos os invernos,” disse, a voz firme apesar das mãos trêmulas. “Sabemos o que é perder, mas escolhemos a esperança. Você não tem poder aqui, nesta noite.”
As bruxas repetiram suas palavras, numa única voz clara e forte. O fogo cresceu, o vento rugiu—e o espírito recuou, dissolvendo-se em névoa enquanto os primeiros raios da aurora surgiam no horizonte. As bruxas festejaram, acolhendo Liese em seu círculo. A velha colocou um frasco de ervas curativas em sua mão. “Para sua mãe,” murmurou. “E por sua coragem.”
III. Aurora e a Dança de Maio
À medida que o espírito do inverno esvaía-se na névoa da manhã, um silêncio cheio de paz desceu sobre a montanha. O círculo das bruxas se desfez, os rostos relaxando em sorrisos. Uma a uma, ajoelhavam-se para colher orvalho das pedras e ervas da terra, sussurrando bênçãos ao vento. Os aldeões, vendo que nada de mal acontecera a Liese e que os festejos das bruxas trouxeram renovação, não destruição, largaram as tochas e se aproximaram, timidamente. O padre, com a voz trêmula, perguntou à velha bruxa: “Terminou de verdade?”
A velha bruxa sorriu, suave. “Apenas por este ano. A cada primavera, precisamos escolher a esperança sobre o medo.” Chamou Liese para junto de si. “Esta jovem nos mostrou que a coragem une mundos diferentes.”
Um murmúrio de aprovação percorreu ambos os grupos. Liese virou-se e viu seu amigo Jakob—que havia seguido a procissão por preocupação—avançando. Ele estendeu a mão. “Quer dançar o Mastro de Maio conosco?” perguntou, envergonhado. A velha consentiu, e juntos bruxas e aldeões desceram dos altos do Brocken para o mundo acordado lá embaixo.
Em Wernigerode, o festival de Maio explodiu em cores. As fitas tremulavam no mastro, crianças corriam rindo por campos de flores silvestres, e a música preenchia o ar. A mãe de Liese—curada pelas ervas das bruxas—ficou ao sol, as bochechas finalmente coradas de saúde. A velha bruxa e suas irmãs observavam à beira da praça, os olhos cintilando de segredos.
À noite, sob as estrelas, Liese foi até a beirada da vila, onde os primeiros brotos verdejantes furavam o último gelo do inverno. Ajoelhou-se e pousou a mão na terra em agradecimento. A montanha perfilava-se contra o céu, silenciosa agora, mas ela ainda sentia seu pulso antigo—memória de fogo e canto, de coragem conquistada e escuridão enfrentada.
A Noite de Walpurgis virou mais que um conto para assustar crianças; tornou-se memória gravada em pedra e árvore. Todo ano, os aldeões lembravam a coragem de Liese—na noite em que ela caminhou entre mundos e trouxe esperança para casa. E quando o vento assobiava nos pinheiros ou risos ecoavam do Brocken, todos sabiam: a primavera sempre retornará, enquanto houver quem tenha coragem de enfrentar a noite e saudar o novo dia.
Conclusão
A lenda da Noite de Walpurgis persiste em cada história sussurrada e em cada coração esperançoso que enfrenta a escuridão. Nas encostas selvagens do Brocken, ainda se diz que as bruxas se reúnem—afastando o frio do inverno com riso, coragem e canção. Para Liese e seu povo, aquela noite mítica tornou-se um divisor de águas: uma prova de que os temores se suavizam com compreensão, e que a união é a magia mais poderosa de todas. A cada ano, quando abril se despede e maio se anuncia com promessas de renovação, o povo de Wernigerode pendura ervas sobre as portas e cumprimenta os vizinhos com gentileza. Em suas danças ao redor do Mastro de Maio, lembram-se de que até as sombras mais profundas podem ser dissipadas por uma faísca de esperança. Assim, o Brocken permanece lugar de mistério e símbolo de recomeço—onde as fronteiras se confundem e a coragem molda um novo amanhecer.
