Introdução
Névoa e luar envolviam o lago silencioso, suas águas lisas como vidro polido refletindo as árvores retorcidas que se curvavam ao longo das margens como sentinelas ancestrais. A Floresta Negra era um reino de sombras e histórias, onde o vento murmurava segredos e os pinheiros rangiam com antigos rumores. No silêncio entre o crepúsculo e o amanhecer, dizia-se que uma velha magia despertava. Pescadores e lenhadores contavam histórias de formas que ondulavam à beira d’água—de cantos ecoando sobre os juncos, tristes e doces, jamais totalmente humanos. Entre todas essas histórias, nenhuma era tão assombrosa, tão entrelaçada ao coração da terra, quanto a lenda de Undine. Ela era um espírito nascido das águas correntes, com um riso leve como a chuva e olhos profundos como a poça ao meio da noite. Nenhum morador podia realmente recordar quando começaram os rumores—talvez tão antigos quanto a própria floresta. Alguns acreditavam que Undine era uma guardiã, outros, um aviso. Mas todos concordavam: ela não era feita para o mundo dos homens. Esta é a história de como ela cruzou esse limiar, de como o amor tanto a uniu quanto a destruiu, e do que realmente significa possuir uma alma.
I. A Cabana do Pescador e a Criança do Lago
Na extremidade mais afastada de uma aldeia sem nome, onde a Floresta Negra se encostava e o rio fazia uma curva brusca para o norte, erguia-se uma cabana torta. O telhado afundava sob o musgo e o jardim se embolava entre tomilhos e morangos silvestres. Ali morava Hans, um velho pescador, com sua paciente esposa, Bertha. Suas vidas eram simples—duras, mas não infelizes—marcadas pelo ritmo das redes, pelos dias de feira e o calor suave da lareira nas noites frias.
Ainda assim, a tristeza habitava sua porta. Por muitos anos, eles rezaram por um filho. Nenhum veio. Bertha costumava vagar pelo lago na quietude antes do nascer do sol, deixando suas preocupações se dissiparem junto com a névoa. Numa noite varrida por tempestade, enquanto trovões ribombavam e galhos batiam nas janelas, um som estranho os despertou—um lamento que não era bem humano nem animal. Hans saiu apressado, a lanterna oscilando, e lá, no limiar, jazia uma criança. Pequena e pálida, os cabelos brilhando em gotas, os olhos reluzindo como pedras verdes à luz do lampião.
Deram-lhe o nome de Undine. Ela cresceu rápida, inquieta e selvagem, jamais encaixando-se no molde do cotidiano da vila. Escapava sempre para junto da água, conversava com juncos e pedras, ria de coisas que mais ninguém podia ver. Alguns vizinhos sussurravam que o casal havia acolhido uma criança trocada ou um espírito do rio. Mas Hans e Bertha apenas sorriam, pois em Undine encontraram alegria—um eco da filha que sempre desejaram. Ainda assim, nunca conseguiam afastar a sensação de que ela pertencia tanto ao lago quanto a eles.
Numa noite de verão, quando Undine já quase era adulta, chegou um forasteiro. Sir Huldbrand von Ringstetten—um cavaleiro de bom nome e espírito inquieto—buscava abrigo de uma tempestade que se formava. Seu cavalo estava exausto, sua capa encharcada, o rosto marcado pelo cansaço e admiração pelas trilhas enredadas da floresta. Hans o acolheu de bom grado, Bertha pôs um ensopado no fogo, e Undine o observava com olhos brilhantes e curiosos. Fazia perguntas que nenhuma garota comum ousaria—por que a espada dele era tão afiada, se acreditava em espíritos do lago, se já vira um arco-íris tocar a terra. Huldbrand ficou encantado, atraído como por um fio invisível.
Naquela noite, a tempestade açoitava as paredes. Huldbrand, sem conseguir dormir, olhou pela janela para o lago inquieto. Viu, ou achou que viu, uma figura esguia, envolta em névoa, dançando à beira da água. Quando piscou, a visão sumiu. Mas a imagem ficou com ele. Nos dias seguintes, enquanto o cavalo do cavaleiro se recuperava e os caminhos da floresta mantinham-se intransitáveis pela lama, Huldbrand e Undine passaram longas horas juntos. Andaram sob os pinheiros gigantes, arremessaram pedras sobre o lago, contaram histórias à luz do lampião. Algo novo e delicado começou a surgir entre eles—encantamento, talvez, ou os primeiros suspiros do amor.
Bertha via sua filha de criação com orgulho ansioso, percebendo mudanças que não sabia nomear. Hans ficava pensativo, lançando olhares frequentes para a água. Os moradores cochichavam sobre presságios, inquietos com a presença do cavaleiro e a beleza crescente da jovem. Mas por um tempo, tudo foi paz.
Isso não podia durar. Numa noite, quando um silêncio estranho caiu sobre a floresta, Undine desapareceu. Hans e Bertha procuraram em vão, chamando seu nome através da névoa e da escuridão. Huldbrand, desesperado, lançou-se na mata, guiado apenas pela lembrança do seu riso. À beira do lago ele a encontrou, com água até os joelhos sob a luz do luar. Seus olhos brilhavam com lágrimas.
“Eu não sou o que pensas,” ela sussurrou. “Sou das águas. Se eu me casar com um mortal, posso ganhar uma alma. Mas se me traíres, tudo o que sou será desfeito.”
Movido por um amor que mal compreendia, Huldbrand ajoelhou-se na areia e lhe jurou fidelidade. Ao amanhecer, estavam casados, com Hans e Bertha como testemunhas e a bênção silenciosa do lago. Porém, mesmo enquanto a alegria enchia a cabana, sombras se agitavam nas profundezas.
II. O Castelo no Reno: Sombras de Amor e Ciúme
Com Undine agora Senhora de Ringstetten, Huldbrand a levou para seu castelo ancestral, erguido sobre um rochedo acima do Reno. A viagem foi rápida, porém estranha—parecia que os bosques abriam passagem para ela, que as correntes do rio entoavam cantos. Ao se aproximar do castelo, ela parou para observar as águas fluírem sob arcos antigos, em silêncio e reflexão.
O castelo era grandioso, mas frio, decorado com tapeçarias de cavaleiros há muito desaparecidos e janelas que captavam a luz mutante do rio. Os criados cochichavam sobre a nova senhora, maravilhados com sua beleza e seus modos incomuns. Ela cruzava sombras e claridade como se não pertencesse a nenhum dos mundos. Seu riso dissipava a tristeza num instante, mas às vezes calava-se, fitando o rio ou cantando melodias suaves até as pedras mais antigas pareciam escutar.
No início, a felicidade reinava. Os amigos de Huldbrand admiravam a elegância de sua esposa. Undine encantava os moradores, apaziguando disputas e cuidando dos doentes com um dom misterioso. Mas nem todos a aceitaram bem. A principal entre as desconfiadas era Bertalda, filha de um nobre local e, anteriormente, grande amiga de Huldbrand. O ciúme corroía seu coração. Reparava em cada olhar estranho, em toda vez que Undine se detinha no rio, a cada sorriso secreto trocado entre os recém-casados.
As suspeitas de Bertalda foram acirradas por uma velha que murmurava sobre gente do rio e noivas feéricas. Rumores proliferaram. Estaria Undine enfeitiçada? Huldbrand fora enredado por magia? Os corredores do castelo se turvaram de cochichos e até a confiança de Huldbrand vacilou diante de tanta dúvida.
Undine, percebendo a mudança, foi se apagando. Implorou a Huldbrand que confiasse nela, que lembrasse do voto feito à beira do lago. Mas o medo se insinuava—de perder o amado, de sua própria natureza. Numa noite em que a lua prateava o rio, Undine revelou seu segredo a Bertalda. “Você me acha estranha, mas não sabe o que é desejar uma alma.”
Bertalda, mais tocada do que gostaria, prometeu silêncio. Mas no fundo, ressentia-se ainda mais. Via Huldbrand se distanciar, perturbado por sonhos e dúvidas que não ousava confessar. O próprio castelo pareceu escurecer, suas pedras frias sob os pés de Undine.
Numa grande festa em homenagem a Bertalda, tudo chegou ao ápice. A velha apareceu sem ser convidada e declarou perante todos que Bertalda não era filha de nobre algum, mas uma bebê resgatada do rio por pescadores. O caos se instaurou. Bertalda fugiu envergonhada; Huldbrand tentou consolá-la, mas Undine parecia serena, com olhar antigo e triste. Naquela noite, enquanto tempestades açoitaram os muros, ela se esgueirou até a margem do rio, buscando consolo nas águas e na memória.
Mas a inquietação a encontrou. Das profundezas surgiu Kühleborn, espírito do rio e tio de Undine, feroz e indomável como enchente de inverno. Ele a advertiu: “Teu lugar não é entre mortais. Volta para nós antes que a tristeza te enraíze.”
Undine recusou, agarrando-se ao amor e à humanidade recém-descoberta. Mas o aviso permaneceu. Quando retornou ao castelo, Huldbrand a recebeu com frieza, movido por medo e orgulho. Sua felicidade—tão breve e intensa—quebrou-se sob o peso dos segredos, da suspeita e do inexorável chamado do destino.
III. O Preço das Águas: Amor, Traição e o Valor de uma Alma
Quando o outono se entregou ao inverno, a paz abandonou os salões de Ringstetten. O rio inchava com as chuvas, ventos uivavam pelas frestas das flechas. Undine foi se apagando; sua canção silenciou, o riso cessou. Huldbrand, atormentado por culpa e confusão, buscou conforto em Bertalda. Juntos caminharam sob árvores nuas, seus passos ecoando em pátios gelados pelo orvalho branco. O sentimento de Bertalda mudou da inveja para algo mais terno, mas Huldbrand não conseguia se livrar da lembrança de Undine—o calor de sua mão, o entendimento silencioso em seu olhar.
Numa noite gelada, promoveu-se um baile de máscaras para afastar o desânimo. Huldbrand dançou com Bertalda sob lanternas balançando ao vento. Undine observava das sombras, coração apertado. Quando a música cessou, ela encontrou Huldbrand num corredor vazio. “Ainda me amas?” perguntou baixinho. Huldbrand hesitou, tomado pela dúvida. Undine chorou, lágrimas brilhando com luz sobrenatural. “Se te afastares de mim,” sussurrou, “voltarei para as águas. Tudo o que sou se perderá.”
Sem conseguir responder, Huldbrand se afastou. Aquela noite, Undine desapareceu. Sua ausência sentia-se em cada sala vazia, cada janela escura. A canção do rio parecia mais triste, suas correntes, mais frias. Bertalda chorava pela amiga; Huldbrand vagava pelas margens em desespero, chamando seu nome na névoa envolta.
Semanas se passaram. Chegaram boatos a Ringstetten sobre um espírito à beira do rio, de véus brancos vislumbrados nas águas rasas, de cantos que faziam o coração parar. Huldbrand, consumido de saudade e remorso, decidiu encontrar Undine a qualquer preço. Cavalgou rio acima entre neve e vento, seguindo sussurros e trilhas quase esquecidas. Por fim, no coração da floresta, encontrou-a junto ao lago onde tudo começou.
Undine estava mudada—mais pálida, mais estranha, ainda assim bela além das palavras. Cumprimentou-o com um sorriso triste. “Tu quebraste teu juramento,” disse suavemente. “Mas não posso te odiar. O amor ainda me prende.”
Desesperado, Huldbrand suplicou por perdão. Undine chorou—não por si, mas por ele. “Minha alma é tua,” falou, “mas precisas me deixar partir.” Ao amanhecer, Kühleborn emergiu das águas, testemunha do adeus. Com um gesto mais suave que a chuva, Undine tocou a fronte de Huldbrand. Um frio varreu-o por dentro, tristeza e paz mescladas. E então ela desapareceu no lago, dissolvendo-se em névoa e luz.
Huldbrand retornou a Ringstetten outro homem. Casou-se com Bertalda, buscando consolo, mas a alegria lhe escapava. Noite após noite sonhava com o olhar de Undine, com seu riso ondulando como a água. Na noite do seu casamento, enquanto convidados dançavam e tochas ardiam, um silêncio estranho desceu. O vento trouxe uma melodia suave—o canto de Undine. Das sombras, ela surgiu, envolta em prata e tristeza.
Ajoelhou-se ao lado de Huldbrand. “Meu amor atravessa mundos,” sussurrou. Uma única lágrima caiu em sua face—fresca como a chuva da primavera. Com aquele toque, o espírito de Huldbrand partiu em paz. Undine sumiu, deixando apenas silêncio e um véu brilhante sobre as pedras antigas do castelo.
Com o tempo, Bertalda mandou erguer uma fonte no lugar onde caíram as lágrimas de Undine—um lembrete do poder do amor para transformar até o coração mais frio. Os moradores passaram a falar de Undine não como maldição, mas como bênção, espírito que sacrificou a imortalidade por uma alma mortal e amou tão profundamente que nem a morte a separou do amado.
Conclusão
Assim perdura a lenda de Undine—seu riso ecoando sobre águas onde a névoa se agarra e antigos mistérios repousam. Em cada onda do Reno e em cada suspiro dos pinheiros da Floresta Negra, sua história permanece viva: um conto de desejo e das profundezas insondáveis do amor. Ela foi mais que espírito ou sombra; foi esperança acesa na escuridão, prova de que até quem nasce fora da humanidade pode escolher a bondade, o sacrifício e a devoção. Os moradores jamais a esqueceram. Cuidavam da fonte de Bertalda por gerações, lançando flores e moedas nas águas límpidas. Casais passeavam ali ao entardecer, sussurrando desejos ao lago. E, às vezes, em noites sem vento, com as estrelas refletidas no lago negro, alguém jurava ouvir uma canção—leve como chuva e triste como saudade—carregada pelos juncos. Assim, o anseio de Undine por uma alma tornou-se parte da própria terra: um lembrete de que amar exige coragem, que confiar é dádiva e peso, e que até o mais breve toque da graça pode mudar o curso do destino para sempre.
