Introdução
A névoa se insinua entre os troncos dos antigos abetos, e a Floresta Negra se agita sob uma lua que mal consegue atravessar o denso emaranhado de galhos. Nessas matas, onde o ar tem gosto de musgo e segredos, os moradores de Eichenruh sempre sussurraram sobre coisas que é melhor não nomear. Aqui, histórias são moeda de troca—e nenhuma é mais negociada com cautela do que as sobre a Drude—uma bruxa ou espírito, segundo alguns, que vem à noite para montar sobre o peito dos que dormem, roubando-lhes o fôlego e transformando seus sonhos em pesadelos. Há quem afirme tê-la visto: uma mulher esquálida com cabelos emaranhados, o rosto mais sombra que carne, movendo-se entre a névoa em silêncio sepulcral. Outros juram que ela não passa de lenda, um conto para amedrontar crianças e justificar os terrores noturnos até nos homens mais piedosos. Mas, à medida que o crepúsculo se prolonga em uma noite inquietante e um frio antinatural se instala sobre Eichenruh, antigos medos despertam. Crianças acordam aos gritos, os anciãos murmuram orações, e até os mais corajosos sentem menos conforto em suas camas. Nessa época do ano, o limite entre mito e realidade é tão tênue quanto o fio de uma teia. No coração da aldeia, uma curandeira chamada Grete suspeita que existe algo mais nesses pesadelos do que simples superstição. Seus próprios sonhos se tornaram inquietos, assombrados por uma presença sufocante e o eco de canções antigas. À medida que a sombra da Drude se estende sobre a Floresta Negra, Grete precisa distinguir verdade de fábula antes que o medo destrua Eichenruh—ou que a maldição da bruxa reclame a todos.
O Abraço do Pesadelo: A Primeira Vítima
O terror começou em uma única, terrível noite. Era a primeira lua nova do inverno, quando Eichenruh parecia encolher sob o peso das trevas. Fumaça serpenteava das chaminés e famílias se aglomeravam em torno das lareiras, agarrando amuletos e recitando litanias contra o que se movia invisível na escuridão. Na casa de Otto Becker—filho do moleiro—o ar era especialmente pesado. Otto, forte como um touro e normalmente imune à superstição, foi o primeiro a cair nas garras da Drude.
A mãe de Otto, Gertrud, uma viúva severa, acordou nas primeiras horas ao ouvir ofegos guturais. Encontrou o filho estirado sobre o colchão de palha, braços e pernas presos por uma força invisível. Os olhos arregalados e injetados de sangue, os lábios azulados como se houvesse se afogado em sua própria cama. Gertrud o sacudiu, chamando-o pelo nome, mas Otto só conseguia balbuciar algumas palavras—"Pesado... Ela está aqui... Não consigo respirar..."—antes de cair inerte, o fôlego entrecortado e superficial. O médico chamado da cidade vizinha não encontrou sinais de febre ou ferimento. A única pista: marcas profundas e arroxeadas no peito de Otto, com o formato de uma mão feminina, e um leve e oleoso odor no ar. Foi Grete quem reconheceu os sinais. Já havia visto aquilo antes, anos atrás, quando um mascate morreu dormindo após se gabar de seu azar nas cartas. Os moradores falaram de um Alp ou um Mare naquela vez, mas Grete se lembrava dos contos de sua avó—da Drude, que pressiona o peito dos que dormem até roubar-lhes o ar, reinando nos pesadelos.
Na noite seguinte, aconteceu de novo. Agora com Frau Lenz, a velha parteira, que ajudou a trazer ao mundo quase toda criança de Eichenruh. Ela acordou aos gritos, apertando o peito, suor escorrendo pelo rosto enquanto delirava sobre uma mulher magra de olhos como carvão e dedos frios como a tumba. A voz dela tremia ao descrever a sensação—um peso esmagador, uma canção tão antiga e amarga que gelava o sangue. O pároco da aldeia, Padre Matthias, convocou todos à oração e confissão. Suspeitas pairavam espessas como a névoa de inverno. Seria uma maldição? Um castigo? Ou obra de uma bruxa disfarçada entre eles? Portas foram trancadas ao anoitecer, e dormir se tornou um desafio temido. Quando as vacas deixaram de dar leite e o pão amanheceu azedo, os sussurros cresceram. Alguns culpavam a floresta. Outros olhavam os vizinhos com desconfiança, imaginando quem teria pactuado com as trevas. Grete observava tudo com medo crescente. Cuidava de Otto e de Frau Lenz, mas nem raízes nem preces aliviavam seu sofrimento. Nos seus próprios sonhos, a mesma sombra se aproximava—a mulher de cabelos tão embaraçados quanto espinheiros, sua voz um sussurro de palavras ancestrais. Todas as manhãs, Grete despertava ofegante, o gosto do medo na boca. Ela sabia que a Drude não pararia em duas vítimas.
A Busca da Curandeira: Raízes da Maldição
O sono fugiu de Eichenruh. Portas trancadas, velas queimavam noite adentro, e crianças se escondiam sob cobertores rústicos, agarrando raminhos de mil-folhas benzido. O aperto da Drude se intensificava; a cada manhã surgiam novas histórias de terror sufocante. Alguns moradores traziam marcas de dedos arroxeadas, outros despertavam com os lábios feridos, tendo mordido a própria língua em meio a pesadelos. Velhos recordavam histórias de seus pais—de acordos feitos na escuridão, de bruxas enforcadas na borda da floresta e maldições que apodreciam feito feridas não cuidadas.
Grete visitava casa por casa, sua bolsa repleta de ervas e amuletos. Ela mais ouvia do que falava, recolhendo fragmentos de sonhos: um rio negro serpenteando entre árvores infinitas, o bater de asas na escuridão absoluta, o cheiro de penas queimadas. Via o medo em cada rosto—receio de que a Drude não fosse apenas um mito, mas um castigo por pecados esquecidos. Nos momentos de pausa, Grete folheava os grimórios de sua avó à luz de velas. Lia sobre bruxas marcadas pelo Drudenfuss—uma estrela de cinco pontas—dizem que capaz de repelir o toque do espírito. Preparava chás protetores de artemísia e valeriana, pendurava ramos de sorveira sobre as camas e desenhava sigilos defensivos nas soleiras. Mas a Drude continuava vindo. Grete começou a suspeitar que a maldição era movida por algo além de pura maldade. Os ataques eram precisos demais: só sofriam mais aqueles que haviam brigado com vizinhos ou negado gentileza. A vingança da bruxa, ao que parecia, alimentava-se de amargura e velhas mágoas.
Buscando respostas, Grete procurou a mais velha de Eichenruh—Ursula, cega e quase enlouquecida, que se lembrava de quando as árvores ainda eram jovens. Ursula contou-lhe uma história sussurrada desde antes da aldeia ter nome. Certa vez, uma mulher chamada Adelheid foi acusada de feitiçaria após a morte de uma criança durante uma febre. Injustamente culpada e expulsa para a floresta, Adelheid morreu no exílio, jurando que quem voltasse-se contra seus próprios jamais teria repouso em paz. A floresta, advertiu Ursula, nunca esquece. O sangue de Grete gelou. Seria a Drude mais do que um espírito—o espírito vingativo de Adelheid, evocado pela própria crueldade do povo? Ao sair da cabana de Ursula, um vento cortante uivava entre as árvores. O sol se punha, e a floresta parecia curvar-se, faminta por segredos.
Sob os Ramos dos Abetos: Confronto com a Drude
Na noite em que a Drude fez sua terceira vítima, o pânico varreu Eichenruh. A esposa do mestre-escola, antes a mulher mais bondosa do vilarejo, foi encontrada fria, imóvel, os lábios escurecidos e os olhos arregalados de puro terror. Padre Matthias liderou procissões durante toda a noite, incensando o ar e entoando preces, mas o medo só aumentava. Os boatos se espalhavam como fogo: alguns acusavam Grete de pacto com as trevas; outros suspeitavam de um acordo entre o sacerdote e os espíritos da floresta. Vizinhos que um dia dividiram pão passaram a se encarar com animosidade. O ar estava carregado de desconfiança e luto.
Grete, cada vez mais decidida diante da crise, sabia que algo precisava mudar. Se a Drude era o fantasma vingativo de Adelheid, só um gesto verdadeiro de contrição e união poderia quebrar a maldição. Reuniu os aldeões na praça, sob a antiga árvore de tília—testemunha de toda tristeza e alegria de Eichenruh. Ali, à luz das tochas, contou publicamente a história de Ursula. Exortou os moradores a confessarem antigos erros, a perdoarem antigas ofensas, a estenderem a mão uns aos outros. Inicialmente, gritos de raiva e negação se ergueram. Mas conforme as chamas tremulavam e o vento assobiava pelos galhos, velhas feridas vieram à tona. Lágrimas rolaram enquanto confissões eram feitas: um pão furtado, um amor traído, uma gentileza negada. Grete traçou um círculo de sal ao redor dos aldeões e desenhou o Drudenfuss na terra a seus pés. O mais velho e o mais jovem deram-se as mãos, e juntos rezaram—não só pedindo proteção, mas perdão.
Naquela noite, Grete seguiu sozinha até o coração da Floresta Negra. Levava apenas uma lanterna, o talismã de sua avó e um pão recém-assado—oferta para Adelheid. Seguiu o caminho até o lugar onde a mulher exilada morrera. A floresta se fechava ao redor, galhos arranhando sua capa. Sombras dançavam nas margens do olhar. Em uma clareira banhada de luar, Grete ficou frente a frente com a Drude. A bruxa era insubstancial, tecida de névoa e rancor, os olhos ardendo em dor ancestral. Grete ajoelhou-se, colocou o pão sobre uma pedra, baixou a cabeça em desculpa e lembrança. Falou palavras de pesar pelo sofrimento de Adelheid e suplicou libertação para o povo.
Por um instante, o silêncio pesou como mortalha. Então a Drude mudou—o rosto suavizou-se, triste. Um vento gelado varreu a clareira, levando um suspiro tão antigo quanto a floresta. A Drude estendeu a mão—dedos como fumaça—e tocou a testa de Grete. A pressão que assombrara Eichenruh se dissipou naquela noite. Pela manhã, Grete encontrou a aldeia envolta em paz. O pesadelo havia terminado.
Conclusão
Com o fim da influência da Drude, Eichenruh aos poucos se refez. Os aldeões—antes divididos pelo medo e desconfiança—reencontraram força no perdão e na união. As crianças deixaram de acordar aos gritos; as lareiras ardiam mais vivas, livres do peso do terror. Grete tornou-se mais do que curandeira—era agora guardiã da memória, recordando aos vizinhos que as sombras da floresta se tornam mais densas pelos segredos do próprio coração. Ainda assim, a lenda da Drude persistiu. A cada inverno, conforme as noites se prolongam e a névoa se adensa entre os abetos, a história de Adelheid é recontada à luz de velas—não apenas como alerta de espíritos vingativos, mas como lição de compaixão e lembrança. Pois na Floresta Negra, onde velhos erros perduram como folhas caídas e a linha entre mito e verdade se esbate a cada fôlego, é a bondade que afasta os pesadelos. E até hoje, quando o vento geme entre os galhos e a geada orna as janelas, há quem jure ouvir um suspiro suave—um espírito, finalmente, em paz.
