Mateo, o jovem pescador, está à beira da misteriosa selva, sua curiosidade se misturando ao medo enquanto a presença sombria da Tunda paira na névoa iluminada pela lua.
A selva cheirava a terra húmida e folhas esmagadas; o luar deslizava entre as árvores como um fio de prata, e o rugido distante da maré pressionava contra a margem. Naquele silêncio, uma voz impossível parecia vir do escuro — suave, persuasiva, cheia de algo que não era humano. Mateo sentiu um medo súbito e frio: alguém — ou algo — estava a chamá-lo para dentro da floresta.
O Chamado da Selva
Mateo cresceu onde o oceano encontrava o verde emaranhado: uma pequena aldeia costeira na margem do Pacífico da Colômbia. As noites eram para as redes, as histórias e o ritmo constante das ondas. A voz da Abuela Rosa enrolava-se nas chamas enquanto ela falava da Tunda, uma criatura que rouba nomes e atrai as pessoas para a selva. Mateo, jovem e impaciente, sempre descartara tais contos como o tipo de coisa que as idosas contam para manter as crianças em casa.
Mas na noite em que a lua ficou cheia e pesada, algo mais se infiltrou através do vento — um leve chamamento que roçou a sua pele e puxou a base do seu crânio. Pegou na faca e na rede de pesca, disse à avó que ia apenas caminhar pelo cabo e deixou que a selva o engolisse. O caminho fechou-se atrás dele como uma boca.
Enquanto avançava por entre lianas e o sub-bosque húmido, os sons mudaram: as rãs pararam, os insetos murmuraram em tons mais baixos e as aves distantes silenciaram-se. Sentia-se como se a selva tivesse posto os olhos nele.
O Encontro
Aventurando-se mais profundamente, Mateo encontrou uma pequena clareira. O luar derramava-se lá dentro, pintando tudo de prata. Lá estava ela: uma mulher que parecia pertencer tanto à terra como ao mar — longos cabelos pretos, pele da cor de pedra molhada pela chuva, um sorriso que parecia um convite e um aviso ao mesmo tempo.
"Quem és tu?", perguntou Mateo, com a mão na faca ao cinto.
O riso da mulher era como água sobre rochas. "Eu sou a Tunda", disse ela suavemente, e a palavra deslizou na noite como um acorde tocado demasiado baixo. O seu rosto mudou então, lentamente, com uma vontade cruel e elástica — as feições alongando-se, os membros dobrando-se em formas que não deveriam mover-se daquela maneira. Mechas de cabelo tornaram-se espirais, os dedos ganchos. O fôlego de Mateo parou; o chão inclinou-se.
Ela investiu e o mundo tornou-se um borrão. Acordou antes do amanhecer na sua própria cama, o hálito do oceano nos ouvidos, mas algo mudara dentro dele: um zumbido pequeno e persistente no limiar dos seus pensamentos, sombras que se moviam quando ele não o fazia.
Abuela Rosa observava-o com olhos que sabiam mais do que ela dizia. "O que viste, mijo?", perguntou. Mateo não conseguia contar-lhe tudo; a sua memória era um frasco de vidro com coisas a flutuar fora de alcance. Ainda assim, sentia o peso de algo escuro a segui-lo até casa.
No coração da selva, Mateo encontra a Tunda pela primeira vez, sua forma grotesca surgindo das sombras.
O Regresso da Tunda
Os dias passaram e uma preocupação cresceu entre os aldeões. Mateo caminhava de forma diferente agora — mãos trémulas, noites cheias de vagueios inquietos. Dedos de rumor chegaram até ele: as pessoas afirmavam ter visto uma sombra no seu limiar; que a luz na sua casa cintilava com vida própria.
Numa noite fustigada por tempestade, o relâmpago fendeu o céu e o vento conduziu a chuva como punhos. No limiar da porta, onde a luz do fogo deveria ter mantido o perigo à distância, uma forma esperava. A Tunda atravessou o limiar, a chuva a escorrer pelo cabelo, olhos brilhantes e famintos.
"Agora pertences-me", sibilou ela. Até a cruz de madeira sobre a lareira parecia fina e frágil. Mateo agarrou-a como se fosse um talismã e sentiu o riso da criatura enredar-se nos seus ossos. A voz da Tunda não estava apenas fora, mas dentro da sua cabeça — fios de comando tecidos através dos seus sonhos, através da sua mente desperta.
Em vez de desmoronar, o medo de Mateo endureceu em algo mais: determinação. Percebeu que a única maneira de quebrar o domínio não era fugir, mas regressar, dar nome à coisa e enfrentá-la no seu domínio. Com a bênção da Abuela Rosa e as orações sussurradas da aldeia cosidas às suas costas, caminhou mais uma vez para o verde.
No Coração das Trevas
Desta vez a selva parecia um mapa vivo; os caminhos abriam-se como que cedendo ao propósito nos seus passos. Aves circulavam mas não gritavam. Plantas fechavam as suas folhas contra eles. Quanto mais entravam, mais frio o ar parecia, como se a floresta inalasse e mantivesse o sol à distância.
Finalmente, uma árvore antiga ergueu-se do emaranhado, o tronco entrançado com lianas e esculpido com símbolos mais velhos que a memória. Sob ela bocejava uma caverna, a boca orlada de pedra gravada pela chuva e pelo tempo. O coração de Mateo pulsava. Acendeu uma tocha e entrou no brilho.
A câmara interior era vasta e estranhamente imóvel, iluminada por uma luz ténue e sobrenatural que fazia as sombras moverem-se como maré lenta. A Tunda já esperava ali, a sua presença uma pressão no ar.
"Ousas desafiar-me?", rosnou ela, a voz era uma dúzia de sussurros ao mesmo tempo.
Mateo estabilizou-se. Pensou no hálito da Abuela Rosa ao seu ouvido, nas redes e no mar, em tudo o que mantinha as pessoas ancoradas ao mundo. "Não serei o teu prisioneiro", disse. Puxou da faca, não para golpear cegamente, mas para se manter presente, para manter o seu lugar na realidade.
Lutaram: um turbilhão de membros e apertos desesperados. Por cada vez que ele recuava, ela retorcia-se; por cada avanço, ela derretia-se noutra forma. Mas quando Mateo agarrou o seu braço e se forçou a olhar, a criatura vacilou. No seu olhar não havia apenas malícia, mas um vislumbre de algo ferido e humano.
Uma tempestade feroz se abate lá fora enquanto a Tunda assombra a casa de Mateo, sua figura sombria surgindo na porta.
A Verdade Revelada
A casca monstruosa caiu como cortiça velha. No seu lugar estava uma jovem mulher, pequena e trémula — olhos rodeados por séculos de choro, mãos manchadas por emaranhados anos de sobrevivência.
"O meu nome é Marisol", sussurrou ela. O nome aterrou como um sino entre eles.
"Fui outrora como tu — nascida e amada. A velha magia da selva reclamou-me. Transformou o meu desgosto e solidão numa forma que tira o que precisa para sobreviver. Tornei-me a Tunda e depois deixei de me lembrar da vida que era minha."
Mateo sentiu algo apertar-se no seu peito: piedade e raiva entrançadas. Poderia tê-la acabado ali; muitos teriam dito que a floresta ficaria mais segura por isso. Mas os contos da Abuela Rosa sempre contiveram uma crueldade mais suave — avisos envoltos em compaixão. Talvez o monstro pudesse ser libertado.
Marisol falou de uma purificação: um fogo sagrado no coração da selva, cuidado com ervas e oferendas, uma chama que queimava velhas amarras sem consumir a lama que tocava. Se ardesse fielmente, poderia dissolver a maldição em vez de apenas a cortar.
Lado a lado, caminharam para a clareira que zumbia com o pulso da floresta. O altar era um simples anel de pedras sob o céu aberto, um lugar antigo onde as pessoas outrora honraram a terra. Mateo reuniu as ervas — folhas doces de fumo e madeira resinosa — e ateou fogo à pilha.
As chamas ergueram-se brilhantes e azuis primeiro, depois floresceram num calor branco que alcançou as árvores. Sombras encolheram-se como se temessem uma verdade de que se andavam a esconder. Marisol sentiu a mudança como um afrouxar de correntes. Lágrimas correram-lhe pelo rosto, mas brilhavam com alívio em vez de dor.
"Obrigada", sussurrou ela enquanto os últimos anéis da Tunda caíam. Por um momento ela sorriu — um sorriso honesto, humano — e depois, quase como um cheiro no vento, desapareceu, deixando apenas um ténue calor e a memória do jasmim.
No fundo da caverna, Mateo encara a Tunda, sacando sua faca enquanto a verdadeira forma dela se revela.
Regresso da Alvorada
Mateo regressou à aldeia diferente do rapaz ingénuo que outrora caminhara para a floresta. Tinha trocado uma pequena parte de si mesmo — uma compreensão do desgosto e o fardo da compaixão — por um propósito. Os aldeões acolheram-no cautelosamente ao início; depois contaram a história como todas as comunidades fazem: como um aviso, como profecia, como orgulho. Abuela Rosa abraçou-o e não pediu detalhes que ele não pudesse contar.
A selva, também, parecia respirar mais calmamente. As noites eram menos inquietas; crianças brincavam mais perto da margem das árvores. O conto da Tunda tornou-se outra coisa — uma lição sobre o custo da negligência, sobre como a solidão e o medo se podem transformar em monstros se não forem reconhecidos. Mateo vigiava à sua maneira, guiando os errantes para longe de velhas armadilhas e cuidando de pequenos fogos onde, de outra forma, o desgosto poderia transformar-se em algo faminto.
Mateo acende o fogo sagrado, libertando Marisol da maldição da Tunda, enquanto a luz ilumina a clareira da selva.
Porque é que isto importa
Esta lenda reimagina o medo tanto como ameaça como grito de ajuda. Sugere que coragem não é apenas a vontade de lutar contra monstros, mas a força para procurar o humano debaixo deles e escolher a restauração sobre a destruição. Nas histórias partilhadas de uma comunidade vivem os valores que a mantêm íntegra: compaixão, coragem e a determinação de enfrentar a escuridão com luz.
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