O rei Midas passeia pelos opulentos jardins de seu palácio, com uma expressão que mistura ganância e satisfação, preparando o cenário para sua jornada fatídica.
O rei Midas da Frígia detestava o cheiro de podridão e a realidade desordenada do mundo dos vivos. Ele odiava a forma como as suas rosas mais preciosas inevitavelmente murchavam sob o calor da tarde no planalto. Ele odiava a forma como a fruta fresca se machucava, a forma como o vinho fino virava vinagre e a forma como a carne humana acabava por ceder e ficar grisalha com a idade.
"Quero que tudo dure para sempre", disse ele ao deus Dionísio, que descansava preguiçosamente no jardim de Midas. "Quero governar um mundo que não morre nem se decompõe diante dos meus olhos."
"O peso da permanência é muito grande, Rei Midas", alertou Dionísio, com os olhos cheios de uma estranha piedade. "E descobrirá que também é muito, muito frio."
"Não me importo com o frio", disse Midas obstinadamente. "Transforme tudo em ouro. O ouro é a única coisa que nunca apodrece nem muda."
O rei Midas admira seu toque dourado enquanto seu jardim, antes vibrante, transforma-se em uma paisagem fria e dourada.
Ele acordou na manhã seguinte com o som estranho e vibrante de metal raspando na pedra. Os seus lençóis de linho macio já não eram tecido; tinham-se tornado folhas pesadas e rígidas de folha de ouro martelado. Ao empurrá-los de lado, eles ressoaram alto contra o chão de pedra.
Ele procurou o seu robe matinal. Ficou rígido instantaneamente ao seu toque, congelando-se numa magnífica e inabalável escultura de tecido dourado. Ele teve de quebrar as juntas das mangas só para o conseguir vestir.
Ele saiu para o jardim, ansioso por testar o seu novo poder. Estendeu a mão e tocou numa rosa fresca. Ela não mudou apenas de cor; deixou completamente de ser um ser vivo. A suavidade aveludada das pétalas tornou-se bordas duras e afiadas que cortaram o seu dedo. Era mística. Era perfeita. E estava absolutamente morta.
A alegria de Midas se transforma em desespero à medida que cada mordida de comida e bebida que ele toca se transforma em ouro sem vida.
O seu pequeno-almoço transformou-se num pesadelo vivo. As uvas frescas tornaram-se bolas douradas que estilhaçaram os seus dentes da frente quando tentou mordê-las. O vinho transformou-se num fluxo de metal derretido na sua garganta, queimando-o e sufocando-o à medida que endurecia.
Ele sentou-se à sua mesa magnífica, rodeado por uma riqueza que poderia comprar reinos inteiros, e percebeu que estava a morrer de fome.
O silêncio do palácio tornou-se absoluto. Nenhum vento sussurrava nas pesadas folhas douradas das árvores. Nenhum pássaro cantava nos ramos dourados esculturais. Midas tinha conseguido parar o tempo. Tinha criado um museu perfeito de uma vida, mas não restava ninguém para a viver.
"Pai? Porque estás sentado no escuro?"
Midas fica horrorizado ao ver seu toque de ouro transformar sua amada filha em uma estátua sem vida.
A sua filha Marigold estava à porta. Tinha apenas seis anos, uma criatura cheia de ruído, desordem e dedos pegajosos. Tinha os joelhos sujos de lama de brincar na terra. Ela era a única coisa viva que restava no mundo congelado de Midas.
"Fica para trás! Não te aproximes mais!" rugiu Midas, derrubando a sua pesada cadeira dourada com um estrondo ensurdecedor.
Marigold estremeceu com o choque. Nunca tinha visto o seu pai verdadeiramente assustado antes. Ela pensou erroneamente que ele estava zangado com ela. Num acesso de tristeza infantil, correu em direção a ele, com os braços estendidos para um abraço reconfortante.
"Não! Fica longe!" gritou Midas, com a voz embargada. Tentou recuar apressadamente, mas tropeçou na bainha inflexível do seu robe dourado.
Ela caiu sobre ele. A sua mão pequena e quente roçou levemente a sua bochecha.
Midas soltou um grito que ecoou pelo palácio silencioso.
Assistiu com horror enquanto a cor brilhante desaparecia do seu rosto. Viu a pele macia e suja de lama dos seus joelhos endurecer num metal imaculado e brilhante. Viu as suas longas pestanas congelarem a meio de um piscar de olhos. As suas lágrimas quentes tornaram-se diamantes duros e cintilantes que rolaram pelas suas bochechas metálicas.
Ela estava pesada agora. Tão pesada que ele já não conseguia respirar sob o seu peso.
Midas lava a maldição no rio Pactolus, sentindo o toque dourado deixá-lo.
Ele correu. Correu até os seus pulmões parecerem estar em chamas, carregando a estátua fria e dourada da sua filha nos braços. Correu até às margens do rio Pactolo.
"Leva tudo de volta!" gritou para o céu vazio, com a voz cheia de um desgosto avassalador. "Não quero mais a tua perfeição! Quero a podridão! Quero a decomposição! Devolve-me a bela e viva desordem do mundo!"
Ele mergulhou as mãos profundamente na água corrente. O rio tornou-se imediatamente de um amarelo brilhante, girando com uma nuvem espessa de pó de ouro. Esfregou a pele até ficar em carne viva e sangrar. Lavou a criança na corrente, esfregando freneticamente o ouro das suas bochechas metálicas, implorando para que o calor voltasse aos seus membros.
O ouro fluiu para longe deles, levado pela corrente em direção à cidade de Sardes.
Sob as suas mãos desesperadas, o metal duro finalmente começou a amaciar. O frio mortal deu lugar a um calor repentino e febril.
Marigold arquejou, tossindo água do rio enquanto os seus pulmones se enchiam de ar mais uma vez.
Em um momento de redenção, Midas se reúne com sua filha, com o coração cheio de amor e gratidão.
Midas chorou com uma alegria que nunca conhecera. Segurou-a com força contra o peito, sujando o seu rosto real com a terra do vestido dela. Beijou o seu cabelo desarrumado, que cheirava a suor, pó e água do rio. Para ele, era o cheiro mais bonito do mundo inteiro.
Nunca mais usou uma única peça de joalharia de ouro pelo resto da vida. Comia as suas refeições simples em tigelas de madeira. Deixou as rosas do seu jardim murcharem, castanharem e morrerem, e observou as suas pétalas a cair com uma alegria profunda e grata. Ele finalmente compreendeu que uma rosa só é bela porque é corajosa o suficiente para morrer.
Por que isso importa
O mito de Midas e o seu toque dourado é uma meditação intemporal sobre o desejo humano de escapar à mortalidade. O verdadeiro horror da história não reside na simples ganância, mas na trágica perceção de que a própria essência da vida *é* a sua transitoriedade. Congelar um momento perfeito é, por definição, matá-lo. A história serve para validar a beleza inerente da imperfeição, a necessidade da decomposição e a alegria profunda que só pode ser encontrada em coisas que sabemos que um dia perderemos. É uma história sobre o valor do temporário.
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