Introdução
A antiga cidade de Ugarit pulsava com o coração de reis, sacerdotes e artesãos. Suas ruas serpentavam entre muros dourados pelo sol, enquanto o aroma da resina de cedro flutuava do porto, onde navios descarregavam mercadorias vindas de terras distantes. Além dos mercados fervilhantes e dos pátios sagrados, nasciam lendas — nenhuma tão duradoura quanto a de Aqhat, uma história tão antiga quanto as pedras de Canaã e tão tocante quanto o vento do deserto ao anoitecer. Naqueles tempos, quando o divino caminhava entre os mortais e a fronteira entre homem e deus brilhava como uma miragem no calor do meio-dia, cada prece parecia agitar os céus. O rei Danel, soberano justo e entristecido de Harã, habitava um palácio cujas colunas carregavam as histórias de seus ancestrais. Sem filhos e envelhecendo, Danel sofria com a angústia de ver seu legado escorrer por entre os dedos. A cada manhã, subia ao terraço e, com fervor, elevava sua voz em súplica a El, o pai dos deuses, e a Baal, senhor das tempestades e das chuvas. Seus clamores por um filho, uma alma para herdar sua sabedoria e linhagem, subiam junto com o sol e se apagavam com a luz oblíqua da tarde. Os sacerdotes murmuravam que os deuses haviam fechado o ventre da esposa de Danel, talvez por capricho ou por alguma ofensa esquecida. Mas a devoção de Danel jamais vacilou. Ele oferecia cordeiros nos altares e derramava óleo sobre as pedras sagradas, suas preces ecoando pelos pátios de pedra até que até os cães da casa emudecessem para escutar. E assim a cidade esperou, prendendo a respiração junto de seu rei. É nesse cenário, de desejo e silêncio divino, que se inicia a história de Aqhat — uma trama de esperança, inveja, destino e do tênue fio que liga mortais aos deuses.
A Prece do Rei e o Dom Divino
Danel, governante de Harã, era respeitado por seu povo por sua sabedoria e justiça, mas carregava o peso da tristeza. Nenhum filho havia abençoado sua casa, nenhum riso de criança ecoava pelos corredores de cedro. Em um mundo onde a descendência era a maior garantia da vida, o futuro de sua família era incerto como neblina da manhã. Movido pela esperança, Danel orava com uma constância que impressionava até os deuses. A cada amanhecer, entregava sua alma ao ritual: água do poço sagrado refrescava seu rosto, depois as pedras gastas do altar. Sua voz se elevava acima do despertar da cidade, clamando a El: “Pai de Todos, ouve-me! Concede-me um filho para que meu nome perdure, para honrar teus altares quando eu for pó!”
As estações passaram. A chuva vinha e ia, os campos floresciam e voltavam ao pó, e Danel seguia com suas preces. No sétimo dia do sétimo mês, enquanto a aurora tingia o horizonte de carmim e ouro, um silêncio sagrado desceu sobre a cidade. Naquela noite, os sonhos de Danel foram invadidos por uma visão — o próprio El apareceu, antigo e envolto em luz. Sua voz soou como trovão distante: “Tua fé não passou despercebida. Em tua casa nascerá um filho, alegria ao teu coração, orgulho ao teu nome.”
Ao despertar, Danel sentiu as lágrimas correrem pelo rosto. Poucas semanas depois, sua esposa, estéril por tanto tempo, sentiu a vida crescer dentro de si. O palácio se encheu de nova energia: parteiras sussurravam bênçãos e músicos afinavam suas liras. Quando a criança nasceu, forte e saudável, Danel chamou-o de Aqhat, que significa ‘Presente’. A cidade festejou por vários dias — com banquetes, danças e vinho derramado em honra aos deuses que finalmente responderam.
Aqhat cresceu rápido, alto e de olhos atentos, seu riso ecoando pelo palácio como o canto de um pássaro. Danel via nele não apenas a esperança de sua casa, mas a promessa do futuro de Ugarit. Desde pequeno, Aqhat recebeu instrução em todas as artes dignas de um príncipe: arco e flecha, montaria, diplomacia e — talvez o mais importante — nas tradições sagradas que ligavam mortais e deuses.
Quando Aqhat atingiu a idade adulta, correu a notícia de um festival em honra a Baal, o portador da chuva. Entre os presentes trazidos ao palácio, havia um arco de beleza incomparável — forjado por Kothar-wa-Khasis, o artífice divino. Seus braços reluziam como âmbar polido, a corda, tecida de raios de lua prateada. O presente era uma maravilha, símbolo de graça e boa-fortuna. Danel colocou-o nas mãos de Aqhat durante o banquete final do festival. “Este não é um arco comum”, advertiu o filho. “Trata-o com respeito, pois seu criador não pertence a este mundo.”
A habilidade de Aqhat com o arco logo tornou-se lenda. Caçadores voltavam das colinas contando sobre sua mira infalível, cervos abatidos em salto e pássaros atingidos em pleno voo. O povo aplaudia-o como herói, mas nas alturas, onde os deuses se reuniam, seu talento não passou despercebido. Entre eles estava Anat, a bela e impetuosa deusa da guerra e da caça. Ver um mortal portar uma arma forjada para a divindade incendiou sua inveja — um sentimento que em breve colocaria o destino em movimento.
A Ira de Anat e a Maldição do Arco
Anat, impetuosa e implacável, não podia aceitar que um mortal possuísse o que fora destinado às mãos dos deuses. Em sua corte celestial, remoía aquele pensamento, os olhos brilhando como tempestade. A lembrança do braço firme de Aqhat e do arco reluzente de Kothar consumia seu orgulho. Desceu então dos altos céus, encobrindo-se com uma beleza terrena, passos delicados levantando poeira ao cruzar o limiar do palácio.
A casa de Danel ficou extasiada com o fulgor da visitante. Disfarçada de nobre, Anat entrou nos salões onde Aqhat praticava. Observou o jovem disparar flechas contra alvos distantes, cada tiro certeiro. Aproximou-se dele com um sorriso que escondia sua tempestade, falando em tom suave como seda: “Belo príncipe, vejo que tens um arco como nenhum outro. Não me deixarias segurá-lo?”
Aqhat, cortês porém cauteloso, negou com a cabeça. “Perdoe-me, senhora, mas este arco é um presente sagrado. Pertence a mim pela benção de meu pai e pela vontade dos deuses.”
A paciência de Anat se esgotava, mas insistiu, oferecendo ouro e promessas de imortalidade. Mesmo assim, Aqhat recusou. Por fim, Anat assumiu voz fria: “Não sabes diante de quem estás? Sou Anat. Posso conceder-te vida eterna em troca do arco.”
Irredutível, Aqhat respondeu: “Mesmo que vivesse para sempre, o que faria com anos sem fim? Nenhum mortal escapa da morte.”
O orgulho de Anat transformou-se em furor. Sentindo-se insultada pela recusa e palavras ousadas do jovem, saiu em tempestade do palácio. Na fúria, ascendeu aos céus, buscando permissão de El para punir o mortal. El, antigo e lento para se enfurecer, aconselhou paciência, mas Anat tinha o coração decidido. Jurou tomar o arco à força, se não o conseguisse com sedução.
Anat convocou Yatpan, seu leal servo — um caçador astuto, conhecedor dos ermos tanto quanto qualquer deus. Sussurrou-lhe seu plano, e ele prontamente se dispôs a executar sua vontade. Certa tarde, enquanto Aqhat caçava sozinho pelas colinas ao redor de Ugarit, Yatpan o espreitava nas sombras. Com uma prece silenciosa a Anat, lançou uma pedra com a funda. Ela atingiu Aqhat, que despencou desamparado no desfiladeiro, seu lendário arco ressoando ao cair ao seu lado. O sangue do príncipe tingiu a terra.
Yatpan recuperou o arco e partiu, entregando-o ao templo de Anat nas montanhas. Anat rejubilou-se — mas sua vitória era vazia. O arco, manchado por sangue e tristeza, não lhe trouxe alegria. Os campos de Harã secaram, a chuva cessou, e a cidade mergulhou em luto. Danel, privado de seu único filho, vagava o campo em pranto, rasgando as vestes e lamentando sob o olhar silencioso dos deuses. Até a terra parecia chorar por ele, pois onde o sangue de Aqhat caíra, nem a relva brotava mais.
O Lamento do Rei e a Maldição Sobre a Terra
O grito de Danel rompeu a aurora quando soube da morte do filho. Rasgou suas roupas, cobriu-se de cinzas e perambulou de altar em altar numa súplica desesperada. Em cada templo, desde as colunas sombrias da casa de Baal até os sagrados olivais de Aserá, suplicava por justiça. Sacerdotes e plebeus choravam junto a ele; todos recordavam como a cidade prosperara desde o nascimento de Aqhat e como declinava em sua ausência.
Até a terra parecia em agonia. Nuvens de chuva circulavam, mas não se abriam. As colheitas definhavam, o porto outrora agitado silenciara. No luto, Danel cumpriu os antigos ritos: sentou-se na terra por sete dias, recusando pão e água, amaldiçoando o dia da morte do filho. Seus lamentos subiam ao céu, carregados pelo vento seco até as montanhas distantes, onde Anat guardava seu troféu indevido.
Porém Anat, embora deusa da guerra e da caça, não encontrou satisfação em sua vitória. O arco não lhe trouxe alegria nem orgulho. Pelo contrário, parecia ressoar com a lembrança da recusa de Aqhat, sua corda silenciosa como um túmulo. O fracasso das lavouras e o lamento de Danel ecoavam até os salões celestiais. Os demais deuses se atentaram; o próprio El escutava a dor de Danel, que subia como incenso.
Comovido pela devoção e sofrimento do rei, El finalmente cedeu. Em uma visão, apareceu a Danel e prometeu que haveria justiça. “O sangue do inocente clama da terra. Anat agiu impetuosamente, e seu orgulho trará amarga colheita.”
Danel reagiu e liderou o povo em ritos de expiação. Banharam-se no rio e ofereceram sacrifícios para aplacar os deuses. As mulheres mais velhas da cidade trançaram faixas de luto para cada pulso; as crianças plantaram mudas de oliveira às margens dos campos. O luto espalhou-se além de Harã — cidades vizinhas enviaram presentes de grãos e mel para consolar Danel e honrar a memória de Aqhat.
Mas entre deuses, a justiça nunca vem depressa. Anat, orgulhosa porém agora atormentada pela culpa e pelo sofrimento da cidade, retirou-se de seu templo. A terra persistia infértil. Diziam que o espírito de Aqhat vagava pelos ermos próximos à sua sepultura, lamentando não apenas seu destino, mas também pelo povo cuja esperança morreu com ele.
Conclusão
Com o passar dos anos, a lembrança do destino de Aqhat pairava sobre Ugarit como a sombra do entardecer. O arco, um dia símbolo de favor divino, tornou-se advertência contra o orgulho humano e a vontade inconstante dos deuses. Danel jamais deixou de lamentar, mas reconstruiu sua cidade, e o povo encontrou novas maneiras de honrar o legado de seu filho perdido. A cada primavera, ofertas eram deixadas no túmulo de Aqhat — um arco de junco, um punhado de cevada silvestre — para que o espírito do príncipe soubesse que não foi esquecido. Com o tempo, a terra se recuperou, a chuva voltou aos campos e os celeiros se encheram de grãos. Danel envelheceu com sabedoria, reverenciado como um governante que sofreu e perseverou. E embora a história de Aqhat seja feita de perda, tornou-se um fio tecido no grande manto de Ugarit — lembrando que mesmo os laços mais fortes podem ser rompidos por ciúme e dor, mas que memória e amor sobrevivem além do alcance dos deuses. A epopeia de Aqhat ecoou por gerações: uma narrativa de desejo, sacrifício e da delicada harmonia entre mortais e o divino.
