Introdução
Nas onduladas terras da antiga Ucrânia, quando as névoas dos rios se enrolavam como dedos de deuses adormecidos e as florestas se estendiam ininterruptas por dias, um povo vivia sob o olhar atento do sol. Para eles, o sol não era apenas um corpo celeste, mas o próprio Dazhbog—uma divindade radiante cuja luz e calor despertavam a terra negra a cada primavera. Por entre as planícies douradas e os bosques selvagens da Rus’ de Kiev, cada amanhecer era uma promessa, cada entardecer, uma história. Da cidade com cúpulas douradas de Kiev até os confins das estepes, gerações traçavam suas origens até Dazhbog, chamando-se de seus netos. Honravam-no deixando pão nos batentes de pedra, entoando preces ao nascer do dia e celebrando festivais que preenchiam o inverno com cor. Mas a bênção do sol nem sempre era suave. Às vezes, queimava a terra, noutras se escondia por dias sob mantos de nuvens, ou mandava presságios—riscos de luz no céu ou círculos misteriosos nos lagos congelados. As pessoas observavam, se perguntavam e contavam histórias à luz do fogo, moldando assim a compreensão do mundo e de seu lugar nele. Suas narrativas se entrelaçavam ao vento nos bétulas, ao riso dos riachos e ao uivo dos lobos na escuridão da meia-noite. Esta é a narrativa dos netos de Dazhbog—um conto tecido de luz e sombra, memória e mito, onde mortais caminham ao lado dos deuses, e cada coração carrega uma centelha do sol.
A Primeira Centelha: O Nascimento da Linhagem de Dazhbog
Na fronteira do selvagem, onde os pinheiros do norte encontravam as pradarias infinitas do sul, nasceu o primeiro dos filhos mortais de Dazhbog sob um céu tão límpido que parecia pintado pela mão do próprio deus. Os anciãos contavam que a mãe da criança, uma pastora chamada Olena, foi visitada por um ser de luz durante o dia mais longo do ano. Ele chegou envolto em ouro e chama, com olhos que continham o alvorecer. Só ela o viu, embora as ovelhas tenham tremido no campo e a própria relva parecesse vibrar. Nove meses depois, Olena deu à luz um menino cujo primeiro choro ecoou como o canto da cotovia ao amanhecer. Chamaram-no Sviatosar—“presente da luz sagrada”.
Sviatosar crescia com a força do sol pulsando em suas veias. Seu cabelo reluzia mesmo no cinza do inverno, e seu riso era capaz de fazer brotar açafrões na terra ainda congelada. Mas também experimentou a tristeza. Ao tornar-se homem, a saúde de sua mãe se enfraqueceu e o céu se encobriu de nuvens pesadas. Por sete dias e noites, a chuva açoitou a aldeia e o rio ameaçou engolir seus lares. Sviatosar ajoelhou-se ao lado do leito da mãe, sussurrando preces a Dazhbog. Ao amanhecer do sétimo dia, a respiração de Olena suavizou, até cessar. No instante em que sua alma partiu, as nuvens se abriram e a luz do sol invadiu a terra, aquecendo tudo ao redor.
A dor e a gratidão duelavam no peito de Sviatosar. Ele se levantou, saiu para o quintal e ergueu o rosto ao céu. Os aldeões o cercaram, atraídos por algo que não sabiam nomear. Ao receber o sol na testa, o ar pareceu cintilar e, por um momento, cada folha de grama brilhou. O velho Matviy, contador de histórias da aldeia, caiu de joelhos. “Ele carrega o fogo do deus”, sussurrou. Daquele dia em diante, Sviatosar foi visto como o primeiro verdadeiro neto de Dazhbog—uma ponte entre os mortais e o deus do sol.
Os anos passaram. A fama de Sviatosar se espalhou entre rios e florestas. Ele curava com as mãos, abençoava os campos e liderava festejos que traziam fartura mesmo nos anos difíceis. No entanto, os dons dos deuses nunca são dados sem preço. Num outono gélido, um presságio apareceu: um anel de fogo ao redor do sol ao meio-dia, e os anciãos se reuniram temendo o pior. Os rios congelaram cedo e lobos ousaram aproximar-se dos portões da aldeia. Sviatosar sonhava todas as noites com uma mulher envolta em mortalha branca, de olhos profundos como lagos sombrios, chamando-o das luzes do norte.
Buscando entendimento, Sviatosar foi ao santuário sobre as colinas, onde as pedras mais antigas ostentavam o espiral do sol. Ali, no frio antes da aurora, encontrou Morana, deusa do inverno e da morte. Ela permanecia em silêncio, cabelos longos como a meia-noite, e o toque gelado como o gelo do rio. Falou por enigmas, alertando sobre o equilíbrio entre luz e escuridão. “Você é sangue de Dazhbog”, disse, “mas lembre-se: tanto excesso de sol queima como a falta congela.” Sviatosar voltou para casa transformado, trazendo no peito o calor e o aviso.
Seus descendentes preservaram a lição. Todo solstício de verão celebravam o auge do sol—mas no meio do inverno, honravam a escuridão, contando a história do encontro de Sviatosar com Morana. Assim nasceu a dualidade no coração da linhagem de Dazhbog: valorizar tanto o fogo que dá vida quanto a sombra que permite o descanso.
Lendas no Tear: Os Filhos do Sol pela Terra
Da linhagem de Sviatosar, vieram muitos filhos, cada um moldado pela luz solar ao seu modo. As histórias narram sobre Mstyslava, cujo riso era luminoso como a manhã; dos gêmeos Bohdan e Bohdana, que rastreavam cervos ao luar e faziam peixes saltarem dos rios com uma canção; da velha Babusya Lyubava, que fiava o linho com tal delicadeza que cintilava como fios de aranha aos primeiros raios de verão.
Os vilarejos da Rus’ de Kiev reconheciam-se nessas lendas. Conforme os anos se desenrolavam como linha saindo do fuso, as famílias compartilhavam histórias ao redor do fogo—cada conto acrescentando um novo motivo ao grande tecido dos netos de Dazhbog. Alguns diziam que a linhagem do deus era marcada por olhos dourados; outros afirmavam que sua pele sempre era quente ao toque, mesmo no vento mais cortante de janeiro. Mas todos concordavam com uma coisa: onde quer que um filho do sol passasse, a fortuna e a renovação o acompanhavam.
Porém, onde a luz brilha forte, a inveja cresce. Nos bosques sombrios ao norte de Kiev, um senhor chamado Chornoboh—diziam que parente de deuses das trevas—observava o povo do sol com crescente rancor. Suas terras permaneciam envoltas em névoa, os campos pedregosos e minguados, e seu coração era mais frio que a geada de novembro. Chornoboh enviou espiões para vigiar os nascidos do sol, em busca de seu segredo. Os espiões voltaram com relatos de rituais ao amanhecer, de pão e mel sobre pedras, de risos que faziam florescer as flores. Mas nenhum deles conseguiu roubar a centelha solar.
Um verão, quando o trigo se inclinava pesado e as abelhas zumbiam feito nuvens, Chornoboh enviou um grupo de saqueadores para capturar Bohdan e Bohdana. Os gêmeos desapareceram como orvalho ao meio-dia. Os aldeões os buscaram por dias, clamando aos espíritos dos rios e das florestas por auxílio. Foi Lyubava—a velha fiandeira—quem seguiu uma trilha de silêncio profundo pelos bosques. Ali ela encontrou os homens de Chornoboh, dormindo sob um carvalho retorcido. Espalhou grãos de centeio ao redor deles, sussurrou uma prece a Dazhbog e entoou uma canção tão doce que até os galhos se curvaram para escutar. Os gêmeos despertaram, ilesos, e escaparam de seus laços como sombras fugindo da luz.
Quando o próprio Chornoboh tentou amaldiçoar a terra, o sol nasceu três vezes num só dia, cegando seus guerreiros e incendiando seus estandartes. O povo celebrou, dançando até os pés doerem e as vozes se esgotarem. Mas Lyubava advertiu: “Até o fogo mais intenso precisa ser cuidado, ou se torna destruidor.” Assim, a gratidão virou ritual, presente em cada colheita e em cada canção.
As estações se sucederam e novas gerações aprenderam a equilibrar ousadia com humildade, alegria com respeito às forças invisíveis que moldavam seu mundo. Os netos de Dazhbog não governavam como senhores ou conquistadores—caminhavam entre os vizinhos como curandeiros, guias e contadores de histórias, mantendo viva a lembrança do sol em cada coração.
O Escudo Dourado: Fé e Coragem nos Cruzamentos
Com o passar dos séculos, a Rus’ de Kiev tornou-se um cruzamento—um ponto de encontro para mercadores, guerreiros, estudiosos e peregrinos vindos de terras distantes. Com eles vieram novos deuses e relatos, trazidos em línguas estrangeiras e desconhecidas. Alguns aldeões temiam as mudanças; outros as acolhiam como prova da luz de Dazhbog se alastrando ainda mais.
Em um desses vilarejos—numa terra onde três rios convergiam—vivia um menino chamado Yaromyr, descendente de Sviatosar por muitas gerações. Yaromyr era curioso, teimoso e inquieto. Sonhava em ver cidades de pedra e torres que tocavam o céu. Ainda assim, jamais faltava à oferenda da alvorada junto à pedra do sol, nem deixava de honrar seus ancestrais. Quando boatos de saqueadores nas estepes e navios estranhos no horizonte do sul espalharam temor, o vilarejo de Yaromyr se preparou para o pior.
Numa noite tempestuosa, um grupo de guerreiros vestidos de ferro e portando estandartes estrangeiros atravessou a região. Fogueiras ardiam à distância e muitos vilarejos caíram em silêncio. A família de Yaromyr se reuniu em casa, apertando amuletos em forma de sol e murmurando preces por proteção. Mas Yaromyr se recusava a se esconder. Pegou o velho escudo do avô—relíquia abençoada pelo próprio Dazhbog, segundo diziam—e subiu até o santuário no alto da colina. Ali, debaixo da chuva forte, fincou o escudo e acendeu uma fogueira em sua base.
Enquanto trovões ribombavam e o vento rugia, Yaromyr se ajoelhou na lama e no fogo, decidido a não abandonar seu posto. Os guerreiros se aproximaram, tochas faiscando. Mas ao chegarem ao santuário, a tempestade se abriu por um breve instante. Um raio de sol—algo impossível à meia-noite—atravessou as nuvens e atingiu o escudo de Yaromyr. O ferro brilhou dourado, ofuscando os invasores e forçando-os a fugir em pânico. Os moradores surgiram e encontraram Yaromyr encharcado e trêmulo, mas ileso, abraçado ao escudo como se fosse o próprio sol.
Daquele dia em diante, Yaromyr ficou conhecido como o Guardião do Escudo Dourado. Cresceu e se tornou um líder sábio, acolhendo viajantes, mercadores e contadores de histórias de todos os cantos do mundo. Sob sua liderança, o vilarejo virou um refúgio onde deuses antigos e novos se encontravam em paz. A vigília de Yaromyr naquela noite espalhou-se muito além dos rios, inspirando outros a manter a fé e a coragem mesmo quando a escuridão se aproximava.
Conclusão
Assim, o legado dos netos de Dazhbog permaneceu—não em palácios ou monumentos, mas nos corações e nas histórias do povo. Cada amanhecer trazia esperança nova, cada poente uma chance de recordar que luz e sombra existem em equilíbrio. Em cada ritual, festival e prece sussurrada, as velhas lições resistem: honrar os ciclos da natureza, valorizar a coragem junto da humildade, enxergar o divino nas maravilhas do cotidiano. Quando o inverno demorava ou tempestades ameaçavam os campos, os aldeões erguiam os rostos ao céu—não por medo, mas confiando que o sol voltaria. Nunca se viam como governantes da terra, mas como guardiões, carregando a centelha do fogo de Dazhbog em cada geração. Hoje, o eco dessas histórias ainda ressoa no canto dos rios ucranianos, no dourado dos trigais e na força resiliente de seu povo. Enquanto houver narradores e pão partido sob o sol, os netos de Dazhbog continuarão—entranhados na própria terra, irradiando discretamente em cada coração.
