Introdução
No vasto e verde coração da Grécia Antiga, onde os juncos sussurravam segredos e a névoa matinal pairava sobre a água como um véu prateado, havia um pântano famoso entre os animais por sua abundância e beleza. Não era um pântano qualquer; era um vibrante mosaico de nenúfares esmeralda, poças de azul-safira e capins altos que balançavam ao vento, tudo pulsando com o coro da natureza. Ali, os sapos reinavam—não como reis, mas como uma comunidade livre e barulhenta. Preenchiam o ar com seus coaxares ao amanhecer e ao entardecer, suas sinfonias se elevando acima do murmurinho dos riachos e do zumbido das asas das libélulas. Viviam sem governantes, guiados pelo ritmo do sol e da lua, pelas suaves regras da natureza e por seus próprios conselhos mutáveis. A vida nesse pântano era uma mistura de prazer e perigo: a alegria de saltar entre folhas flutuantes, os banquetes de insetos zunidores, a emoção das tempestades de verão. No entanto, sob toda essa felicidade aparente, uma semente de insatisfação começou a brotar. Alguns sapos, jovens e velhos, passaram a resmungar sobre a ausência de ordem. Desejavam mais estrutura, alguém que tomasse decisões e garantisse justiça—alguém a quem pudessem admirar ou culpar. O conselho de anciãos, geralmente satisfeito em resolver disputas por território ou direitos de acasalamento, viu-se inundado de reclamações e perguntas ansiosas. "Por que brigamos sem parar? Por que os maiores sempre ficam com as melhores pedras ao sol? Não seria melhor termos um líder—um rei?" Rumores sobre sociedades de outros animais, guiadas por majestosos leões ou corujas espertas, chegavam ao pântano em histórias contadas por tartarugas e aves viajantes. Os sapos imaginavam como seria glorioso ter um líder poderoso, alguém que impusesse respeito, resolvesse conflitos e fizesse de seu pântano a inveja de todas as criaturas. Logo, o coro de desejos se tornou um clamor, ecoando em cada poça e cavidade. Entre a ambição e a curiosidade, surgiram também o medo da mudança e a esperança pela grandeza. Numa noite estrelada, sob o olhar pálido da lua, os sapos se reuniram em um conselho que mudaria suas vidas para sempre. O ar tremia de expectativa, e até a brisa parecia parar, ouvindo enquanto os sapos se preparavam para fazer seu pedido à maior autoridade que conheciam—Zeus, o rei dos deuses, senhor dos trovões e mestre do destino. O pedido era simples, ao menos eles achavam: "Envie-nos um rei!" Mas desejos, como logo aprenderiam, carregam sombras e consequências, e a serenidade do pântano estava em jogo.
O Desejo por um Rei
A alvorada se espalhou suavemente sobre o pântano, tingindo o mundo em tons de rosa e âmbar. Os sapos, ainda sonolentos após as discussões da noite, começaram suas rotinas matinais: esticando os membros pegajosos, sacudindo gotas de orvalho, retomando seus intermináveis coaxares. Mas havia algo diferente no ar—uma antecipação, uma sensação de propósito que substituía a letargia costumeira do amanhecer. Os sapos mais jovens, de pele brilhante e olhos cheios de sonhos, foram os primeiros a abraçar a causa. Reuniam-se em pequenas turmas às margens, cochichando sobre as maravilhas que um rei poderia trazer: banquetes com as moscas mais gordas, disputas de força e inteligência, desfiles pelo pântano. Os anciãos olhavam com preocupação, suas memórias voltando aos tempos em que a união bastava. No coração do pântano, sobre a maior vitória-régia—apelidada de “Lagoa da Assembleia” por gerações—o conselho se reuniu para debater o desejo que agora dominava todas as conversas. Stentor, um velho sapo de pele verde manchada e olhar turvo pelo tempo, pigarreou. “Sapos, prosperamos sob o sol e as estrelas sem jamais ter um rei. Por que trazer correntes ao nosso lar?” Suas palavras foram abafadas por um coro de vozes ansiosas. “Ordem! Proteção! Glória!” coaxavam. Até os hesitantes acabaram arrastados pela onda de entusiasmo. Imaginavam um governante sábio e próspero, alguém cujo nome seria sussurrado, com admiração, por pássaros e besouros. Ao meio-dia, o debate atingiu seu apogeu. Sapos saltavam de folha em folha, exigindo uma decisão. Por fim, ficou decidido—uma delegação seria enviada à margem do pântano, onde o mundo se encontra com o céu. Lá, suplicariam em coro ao grandioso Zeus, confiando que suas vozes ultrapassariam os juncos e alcançariam os deuses no Monte Olimpo. Ao crepúsculo, sob uma luz dourada que envolvia a água, os escolhidos se reuniram: o brilhante Eurymedon, o experiente Stentor, a audaciosa jovem Fedra e a cautelosa Melite. Eles escalaram um tronco musgoso que apontava para o céu aberto e deram início ao coro. “Zeus! Senhor dos trovões! Ouça-nos! Dê-nos um rei para governar nosso pântano! Envie alguém nobre, justo e sábio!” Suas vozes se uniram num só pedido urgente. Em algum lugar acima, além do olhar dos mortais, o rei dos deuses fez pausa. Zeus, cujos caprichos moldam destinos e cujo riso faz montanhas tremer, escutou o pedido. Ergueu uma sobrancelha, um trovão desenhando-se em sua fronte, e refletiu sobre a ousadia dos sapos. “Ah, querem um rei? Que aprendam, então, o que isso significa,” murmurou. Num instante, arrancou um enorme tronco de uma floresta distante, poliu-o com as mãos divinas e o arremessou dos céus. O tronco caiu no centro do pântano com um estrondo, espalhando ondas que balançaram todas as folhas flutuantes e deixaram cada sapo em completo silêncio. Por um momento, o tempo pareceu parar. Os sapos congelaram, olhos arregalados de temor e admiração, enquanto a água se assentava ao redor desse visitante inesperado.
O Reinado do Silêncio
O tronco, largo e coberto de musgo, flutuava serenamente no coração do pântano. Sua chegada foi recebida com reverência e temor, pois viera do céu—um sinal inequívoco do poder dos deuses. Por horas, ninguém ousou se aproximar. Sapos se aglomeraram nas margens, sussurrando rumores: “É mágico! Vai falar!” Alguns insistiam que o tronco era um herói disfarçado ou um dragão adormecido, enviado para testá-los. Com o cair da noite, a curiosidade venceu o medo. Eurymedon, sempre valente, se aproximou e cutucou o tronco com o pé membranoso. Nada aconteceu. Fedra o seguiu, depois Melite, até que um grupo de sapos ficou empoleirado na superfície viscosa do “rei”. O tronco estava morno do sol da tarde e exalava o aroma de florestas distantes. Todos aguardaram por comandos ou sinais. Mas o tronco permaneceu silencioso. Dias se passaram. Os sapos tentaram de tudo—canções de louvor, oferendas de insetos, danças em círculo sobre o “rei”. Ainda assim, nada aconteceu. O tronco era indiferente a disputas ou festas; não proferia julgamentos, decretos, nem sequer piscava ou se movia um centímetro. Alguns sapos se consolaram com o silêncio. “Talvez seja o melhor”, refletiu Melite. “Temos um rei que não faz mal a ninguém e não interfere em nada.” Outros ficaram inquietos. Haviam imaginado um monarca que fascinasse, que trouxesse ordem e espetáculo. Em vez disso, ganharam uma presença inerte, de madeira—rei só no nome. Os mais ousados começaram a zombar do novo governante. Pulavam de cima para baixo do tronco, encenavam peças sobre sua preguiça, inventavam jogos para ver quem saltava mais longe sobre sua largura. Logo, o tronco virou apenas mais uma peça do pântano—um local para tomar sol, brincar, ou servir de cenário para travessuras. Ainda assim, sob as risadas, ressentimentos se acumulavam. “É isso que Zeus pensa de nós?” resmungou um ancião. “Seremos governados por madeira?” O pântano preencheu-se de reclamações. O sonho de ordem havia virado motivo de chacota. Numa tarde abafada, com libélulas deslizando sobre a água, um grupo de jovens sapos reuniu-se ao pé da lagoa da assembleia. “Pedimos um rei,” disse a destemida Fedra, “não um pedaço de madeira! Queremos um líder que nos fortaleça—alguém que conquiste respeito!” Logo, esse sentimento se espalhou. Fortalecidos pela partilha da decepção, os sapos decidiram tentar novamente. Juntaram-se ao pôr do sol, seus coaxares subindo em um novo e uníssono pedido: “Zeus! Traga-nos um verdadeiro rei! Alguém poderoso! Alguém capaz de nos liderar e fazer-nos temidos!” Suas vozes ecoaram pelo pântano, subindo até o Olimpo com insistência urgente.
A Chegada da Cobra-d’Água
O segundo pedido não caiu em ouvidos surdos. No alto, Zeus observava, sorrindo de forma irônica, percebendo a crescente impaciência dos sapos. Com um gesto leve como um suspiro, ele invocou um novo governante—dotado de escamas, presas e o brilho faminto nos olhos. Na poça mais profunda do pântano, onde as sombras eram densas e frias, algo se moveu. Os juncos estremeceram. A água se abriu enquanto uma forma sinuosa deslizou—uma cobra-d’água, reluzente em verde esmeralda e prata, com olhos tão frios quanto pedras sob a luz da lua. Os sapos notaram a mudança no mesmo instante. Suas canções cessaram; o riso se perdeu. A cobra era rápida e silenciosa, costurando o pântano entre folhas como uma fita de escuridão viva. No início, os sapos observavam fascinados. Ali estava o poder encarnado—um rei que dispensava coroa e cetro. A cobra-d’água não perdeu tempo para afirmar seu domínio. Com a língua ágil e um sopro de movimento, atacou o sapo mais próximo. Houve um splash, uma luta frenética—e depois, silêncio. O pânico se espalhou pelo pântano. Sapos fugiram para os cantos mais distantes, escondendo-se sob folhas ou enterrando-se na lama. Os dias leves de saltos e cantorias desapareceram. Cada raio de sol parecia anunciar um novo temor; toda ondulação podia ser a aproximação da cobra. A cobra-d’água vigiava seu reino obedecendo apenas à fome. Tomava o que queria, sem piedade nem interesse pelos assuntos dos sapos. As discussões cessaram—não fazia sentido brigar quando qualquer movimento podia atrair a atenção da cobra. O tronco, antes motivo de zombaria, tornou-se refúgio. Sapos se aglomeravam sobre ele, trêmulos e silenciosos, desejando apenas segurança. Eurymedon, que sonhara com festas e desfiles, agora tremia ao anoitecer e sussurrava arrependimentos às estrelas. A ousadia de Fedra deu lugar à ansiedade; a prudência de Melite virou puro medo. O pântano foi unido, não pela alegria ou ambição, mas pelo terror. Semanas se passaram. O número e o ânimo dos sapos diminuíram. O próprio pântano parecia mudado—mais calado, mais solitário, o coro alegre substituído por coaxares furtivos e salpicos de fuga. No desespero, os sapos restantes se reuniram uma última vez. Seu pedido já não era por poder ou glória, mas por misericórdia. “Zeus! Afaste este rei! Devolva-nos a liberdade!” imploraram, vozes roucas de arrependimento. Do alto, Zeus escutou com a sabedoria dos séculos. Sua voz retumbou pelo céu—um som raro e imponente. “Vocês pediram um rei, não uma, mas duas vezes. Agora veem o preço do poder e o custo de desejar o que não precisam. Valorizem a liberdade, pois nem todo governante traz felicidade.”
Conclusão
Quando finalmente a tempestade se dissipou e a cobra-d’água deslizou para caçar em outro pântano, os sapos reapareceram—transformados, mais sábios e profundamente humildes. Com a liberdade restaurada, já não ansiavam por governantes ou invejavam os reis de outras criaturas. O tronco permaneceu, não mais como alvo de chacota, mas como um lembrete suave de sua própria tolice e da imprevisibilidade dos desejos. Gradualmente, a vida retornou ao pântano: canções à aurora, saltos travessos ao entardecer, pequenas disputas resolvidas com risos e acordos, em vez de decretos. A comunidade se fortaleceu em sua autossuficiência, cada sapo entendendo que a verdadeira sabedoria mora na contentação e que a verdadeira harmonia não precisa de coroa. Com o passar das estações, girinos ouviam, atentos, a velha história—o relato de como seus ancestrais desejaram um rei e aprenderam uma lição passada de geração em geração: cuidado com o que deseja, pois nem toda mudança traz felicidade. Nos brilhantes pântanos da Grécia Antiga, o coro dos sapos ergueu-se novamente—não por medo ou ambição, mas celebrando as alegrias simples da vida e o eterno presente da liberdade.
