Introdução
Nas ondulantes paisagens do interior da velha Rússia, onde pinhais projetam sombras frescas sobre campos aquecidos pelo sol e o ar exala o perfume doce do centeio e das flores silvestres, existia uma pequena aldeia torta, de telhados afundados e cercas gastas pelo tempo. O povo dali era resistente e alegre, seus dias ritmados pelo trabalho e pelas gargalhadas, as noites recheadas de histórias contadas à luz do fogo. Porém, no coração daquela aldeia, entre a capela desmoronando e a estrada sinuosa, vivia um homem cuja ganância era tão profunda quanto o poço da vila. Este era o padre: rechonchudo, de olhos vivos e eternamente tramando, sua batina negra esvoaçando atrás de si como a asa de um corvo enquanto percorria a vila, contando cada tostão e migalha. Ele se achava mestre das barganhas, sempre inventando maneiras astutas de engordar sua bolsa às custas de seu rebanho confiado.
Certo verão, enquanto os campos amadureciam sob um céu dourado de sol, o padre percebeu que precisava de um bom trabalhador. Seu armazém transbordava de grãos, as cercas ruíam e a chaminé da cozinha mais tossia fumaça do que chama. Mas ele não suportava gastar sua prata com trabalho honesto. Pôs-se então a procurar um tolo — alguém forte para labutar, mas simples o bastante para trabalhar de graça. O destino, porém, costuma enviar não tolos, mas raposas disfarçadas de camponeses.
Balda era um desses homens. Alto como um vidoeiro jovem, ombros largos, cabelos na cor de trigo maduro e olhos vivos de travessura, perambulava pela vila em busca de trabalho. Usava roupas humildes e botas gastas, mas exibia uma confiança serena que o distinguia de outros viajantes. Balda já conhecera dificuldades, mas as enfrentava com leveza, riso fácil e habilidade para transformar problema em oportunidade. Ao surgir no portão do padre, carregando apenas um bornal e um sorriso tranquilo, o coração ganancioso do padre saltou de alegria. Eis o seu tolo — ou assim pensava ele.
E assim teve início o conto que ecoaria por gerações na vila: a história de como um trabalhador astuto enfrentou, com inteligência, um padre avarento e de como, ao final, a justiça — aplicada com um simples peteleco — se mostrou mais afiada que qualquer plano sacerdotal.
Um Acordo Feito na Ganância
Naquela manhã, o padre estava em sua varanda, examinando o mundo como se todos os galos da aldeia cantassem sob seu comando. Mandara a esposa consertar o galinheiro e o filho buscar água, ficando sozinho para pensar em como manter sua casa em ordem sem gastar um tostão. Resmungava sobre o custo dos reparos quando Balda surgiu pelo caminho, botas cobertas de poeira, sorriso torto iluminando o rosto bronzeado pelo sol.
“Bom dia, padre”, cumprimentou Balda, tirando o chapéu. “Soube que precisa de uma mão.”
O padre semicerrou os olhos, calculista. Os braços de Balda eram grossos como trilhos de cerca, as costas retas como sulco de arado — exatamente o tipo de trabalhador para ajeitar tudo que o padre tinha sido mesquinho demais para consertar. Mas como arrancar esta mão de obra sem gastar nada? A mente do padre trabalhava como um relógio. “Homem, preciso de ajuda”, disse, forjando um suspiro pesaroso. “Mas minha casa é pobre. Não posso pagar com moeda. Quem sabe aceitaria apenas comida e teto?”
Balda, conhecedor do valor do trabalho honesto, apenas deu de ombros. “Como pouco e durmo onde der. Mas o que mais o senhor oferece?”
Vendo que tinha sido mesquinho até demais, o padre mudou de estratégia. “Se trabalhar para mim por um ano inteiro, pago-lhe, vejamos… com um punhado de cevada, um pedaço de pão e três petelecos na própria testa.”
Balda riu, um som tão sonoro que até as galinhas pararam para espiar. “Três petelecos na minha própria testa? Isso não é trato, padre. E se, quando o ano terminar, eu der os três petelecos em sua testa?”
O padre, convencido de sua esperteza, topou na hora. “Feito! Um ano de trabalho por alguns farelos e três petelecos inofensivos. Você é um tolo, trabalhador, mas aceito o acordo.”
E ficou assim combinado: Balda trabalharia para o padre e, ao final do prazo, daria três petelecos na testa do próprio padre — um arranjo que achou tão engraçado que quase se engasgou de tanto rir. Não acreditava nem por um instante que aquilo realmente fosse acontecer. Balda assentiu e, com um sorriso que guardava um segredo, pôs-se a trabalhar.
Daí em diante, Balda estava em todo lugar: consertando cercas com mãos habilidosas, rachando lenha com golpes precisos, esfregando a cozinha até brilhar e ainda trazendo lenha antes do amanhecer. Os moradores logo perceberam. “Esse Balda”, murmuravam, “vale por dez homens!” A esposa do padre, acostumada a carregar a casa nas costas, achava que tinha entrado num conto de fadas. O padre, por sua vez, ficava cada vez mais gordo e preguiçoso, se felicitando por sua esperta economia toda vez que contava as moedas poupadas.
Mas Balda não era tolo. Trabalhava alegremente, sem reclamar, e toda noite, quando o padre se recolhia para contar suas economias, Balda sentava junto ao fogo, entalhando um pedaço de madeira ou assobiando. Às vezes, os olhos brilhavam com uma diversão silenciosa toda vez que o padre resmungava sobre o fim do contrato e o preço dos três petelecos. Os vizinhos, entre admiração e curiosidade, perguntavam-se: por que ele aceitara um trato tão estranho? Seria ingênuo — ou haveria mais por trás daquele sorriso fácil?
As estações passaram. Os campos douraram e depois ficaram nus sob a neve. A casa do padre estava sólida e acolhedora, os depósitos cheios, tudo graças ao trabalho incansável de Balda. Mas, com o avanço do ano, o humor do padre azedou. Começou a temer que Balda fosse mais esperto do que aparentava e que aqueles três petelecos não seriam tão inofensivos quanto pensara. Numa noite fria, seus sonhos foram povoados por visões dos dedos fortes de Balda e o estrondo agudo de um peteleco na testa.
Desesperado para escapar do próprio pacto, o padre arquitetou um plano. Decidiu mandar Balda em uma tarefa impossível, esperando que fracassasse ou nunca mais voltasse. Chamando Balda ao seu escritório, sussurrou: “Falta apenas um serviço, bom amigo. Lá no mar, os diabretes marinhos têm roubado do meu depósito de grãos. Vá lá e os expulse. Só volte quando eles pagarem o que devem.”
Balda apenas assentiu, escondendo um sorriso. “Como preferir, padre.”
E assim Balda partiu rumo ao fim do mundo, onde o mar gelado batia contra rochas negras e lendas falavam de diabos dançando nas ondas espumantes. Os moradores o acompanharam com olhares e preces baixas, enquanto o padre mais uma vez comemorava sua suposta esperteza, certo de que nunca mais veria Balda.
A Astúcia de Balda e o Dilema dos Diabretes do Mar
A viagem de Balda o levou por pinheirais de sombras compridas, campos prateados de orvalho, até alcançar a ventania da costa. O mar era uma massa verde e cinza, ondas encimadas de espuma golpeando as pedras como tambores. Ali, segundo as histórias, viviam os diabretes do mar — criaturas metade peixe, metade sombra, mestres em pregar peças nos mortais e roubar à vontade dos moradores da terra.
Balda se agachou numa pedra, observando o mar. Logo, um diabrete apareceu, cabeça saindo da água — uma figura cômica, de orelhas membranosas e nariz em forma de pepino em conserva. “Ei, você aí!” gritou Balda. “Sua turma anda saqueando os depósitos do padre. Pague o que deve ou apanha na minha mão.”
O diabrete piscou, surpreso. “A culpa não é nossa!” guinchou. “O padre é ganancioso — sempre nos enganou!” Mas Balda apenas sorriu largamente. “Pagam a dívida ou lidam comigo.”
Desesperado, o diabrete pediu para consultar seus parentes. Logo reuniu-se um conselho de diabretes sobre as pedras, olhos arregalados de preocupação. Propuseram um desafio a Balda: se ele conseguisse vencê-los em provas de força e esperteza, pagariam a dívida; do contrário, voltaria de mãos vazias.
Balda aceitou. Primeiro, uma corrida pela praia: os diabretes enviaram o mais veloz, mas Balda, esperto, lançou uma lebre na areia e disse ser seu “irmãozinho”. O diabrete correu em vão, incapaz de alcançar.
Depois, uma competição de força: quem levantaria a carga mais pesada? Os diabretes tentaram arrastar uma pedra pelo litoral, bufando e gemendo. Balda, astuto, amarrou uma corda no sino da igreja e o ergueu com facilidade, músculos estalando como cordas tensionadas.
Por fim, desafiaram-no a espremer óleo de uma pedra. Os diabretes riram, achando impossível. Mas Balda, sempre engenhoso, escondeu um pedaço de queijo na mão e o apertou até sair óleo. Os diabretes ficaram boquiabertos, derrotados.
Ressabiados, pagaram o que deviam: sacos de grãos, um manto feito de escamas prateadas para a esposa do padre e até uma concha dourada para Balda. Agradeceu piscando e partiu para casa, assoviando uma canção. Pelo caminho, os moradores vieram recebê-lo, admirados com os tesouros que trazia.
Mas o padre nada gostou. Esperava nunca mais ver Balda. Agora, ao fim do ano e com Balda chegando carregado de provas, não havia mais como fugir do acordo firmado por orgulho. Ainda assim, o padre puxou uma última artimanha. Convidou Balda para jantar, tentando amaciá-lo com banquetes e elogios, e ofereceu novos acordos — tudo para escapar dos três fatídicos petelecos.
Balda ouviu educadamente, mas recusou cada oferta. “O trato é trato, padre. E serão três petelecos.”
O padre ficou branco como leite. Trancou-se no escritório, vasculhou livros antigos tentando achar uma brecha. Pediu à esposa que falasse com Balda, mas ela apenas riu, achando a lição muito bem aplicada. Ao pôr do sol do último dia de trabalho de Balda, a vila inteira se reuniu em frente à capela, ansiosa para ver o desfecho do acordo mais estranho já feito.
O ar estava carregado de expectativa enquanto Balda se postava diante do padre, que tremia mais que folha ao vento. Os olhos do trabalhador brilhavam de travessura, mas a mão era firme. “Pronto, padre?”, perguntou suavemente. “O senhor prometeu três petelecos — nem mais, nem menos.”
Justiça Aplicada: Os Petelecos e o Legado de Balda
A praça da aldeia fervilhava de expectativa. Pessoas se reuniam em grupos, alguns se apertando para enxergar melhor, outros cochichando de lado. As galinhas se espalhavam enquanto crianças corriam entre as pernas dos adultos, ansiosas pelo espetáculo. Até as babushkas mais velhas, enroladas em xales pesados, arranjaram lugar sobre barris virados para não perder o desfecho entre o padre e o trabalhador.
Balda permaneceu ereto no centro da praça, mangas arregaçadas, exibindo braços bronzeados e fortes pelo ano de trabalho honesto. Ao lado dele, o padre estremecia, o rosto redondo lívido, olhos saltando entre os moradores e as mãos calejadas de Balda. Todos os truques e esquemas haviam falhado. Restava apenas o cumprimento do próprio acordo.
O padre ainda tentou se livrar, apressado: “Talvez apenas um peteleco, Balda querido? Ou uma batidinha de leve?”
Balda apenas sorriu e balançou a cabeça. “Contrato é contrato, padre.”
Com todos assistindo — mulheres de aventais enfarinhados, homens em casacos remendados, meninos empoleirados nas cercas — Balda ergueu a mão. “O primeiro peteleco”, anunciou. Com um gesto rápido, bateu na testa do padre. Não foi cruel, mas certeiro — um lembrete de todas as pequenas mesquinharias que o padre cometerá por avareza e orgulho. O padre se encolheu, mas o povo gargalhou, satisfeitos com a justiça.
O segundo peteleco foi mais firme. Soou pela praça como nó de dedo batendo madeira. O padre cambaleou, mão na testa. Ainda assim, não havia maldade no olhar de Balda — apenas o compromisso de honrar a palavra. O povo vibrou, alguns dando tapinhas nas costas de Balda.
O terceiro peteleco foi o mais leve, embora tenha feito lagrimar os olhos do padre e suas pernas bambearem. Não era dor, e sim vergonha — a consciência repentina de que fora sua própria ganância que o levara ali. O silêncio tomou conta da praça enquanto o padre se sentava à poeira, o orgulho finalmente despedaçado.
Balda o ajudou a levantar, amparando-o com firmeza. “Que isso lhe sirva de lição”, disse baixinho. “Quem barganha por avareza só encontra desgosto. Trabalho honesto e sinceridade trazem recompensas maiores que ouro.”
Os moradores aprovaram com murmúrios e acenos, recolhendo as crianças e voltando aos afazeres. A história da lição do padre se espalhou pelos arredores como fogo em palha seca. Logo, ninguém mais procurava o padre com acordos bobos — e ele acabou por aprender a tratar seu povo com justiça.
Balda não ficou. Partiu como veio — leve, sorridente, o bornal mais cheio e o coração mais leve ainda. Alguns diziam que foi trabalhar em outras vilas, sempre pronto a ajudar e a ensinar com astúcia. Outros juravam que chegara até o próprio tsar. Em todo lugar, porém, as histórias de Balda seguiam adiante, lembrando ricos e pobres de que inteligência e bondade valem mais do que todas as moedas da Rússia.
E assim, a aldeia torta, outrora regida pela ganância, tornou-se um lugar onde a justiça e a alegria andam juntas. Até hoje, caso você caminhe por aquelas rotas laçadas de sombra de pinheiro, talvez escute uma velha contando às crianças a história do padre e de seu trabalhador Balda — um conto mais vívido e refrescante que o vento do verão.
Conclusão
Ao final, o nome de Balda tornou-se sinônimo de esperteza em toda a região, sua história uma lição passada de pais para filhos às margens das lareiras invernais. A aldeia prosperou nos anos seguintes, seu povo trabalhando lado a lado, agora com respeito mútuo pela justiça e honestidade. O padre, antes cego pela cobiça, aprendeu a abrir o coração — e a despensa — aos necessitados, para não se ver novamente à mercê dos petelecos de um trabalhador. E Balda, embora tenha seguido seu caminho, permaneceu no espírito da aldeia, presente nas risadas entre os trigos e nas praças movimentadas. Sua história nos ensina que a astúcia, quando usada para o bem, pode derrubar até o mais sagaz dos esquemas — e que a justiça não precisa ser cruel: pode vir com um sorriso e um gesto leve, forte o suficiente para doer, suave o bastante para ensinar. Assim, se algum dia você se sentir tentado a firmar um acordo injusto, lembre-se de Balda: forte no braço, rápido no raciocínio — e sempre pronto a ensinar uma lição que dura muito mais que ouro.
