Introdução
As florestas de Luzon sempre sussurraram segredos. Sob seus dosséis esmeralda, o sol filtra-se por entre árvores ancestrais, e orquídeas selvagens agarram-se a galhos musgosos. Aqui, o ar parece sempre denso—vivo com o aroma da terra molhada e o zumbido distante das cigarras. Percorrer essas matas é viajar no tempo, onde cada passo ecoa mil histórias não contadas. Os anciãos da região, enrugados pela sabedoria e pelos anos, falam com reverência dessas florestas. Contam sobre criaturas invisíveis, guardiões que observam das sombras e trilhas que se enroscam em si mesmas para quem ousa entrar sem respeito. Entre todas as lendas tecidas à luz do fogo, nenhuma desperta tanto a imaginação quanto a do Tikbalang—um ser temido e reverenciado, conhecido por pregar peças em viajantes e criar ilusões que desviam os desatentos. Com cabeça de cavalo e corpo de um homem imponente, diz-se que o Tikbalang caminha em silêncio pela névoa, sua crina reluzente como fios de luar e seus cascos sem jamais quebrar um único galho. Os pais aconselham às crianças que sussurrem uma saudação educada antes de entrar na mata e levem sempre um ramo de gengibre ou um pouco de sal para proteção. Ainda assim, para cada aviso, há histórias de almas corajosas que cruzaram com o Tikbalang e voltaram com narrativas quase inacreditáveis. É nesse labirinto vivo que nossa história se desenrola—uma trama de coragem, astúcia e da tênue linha entre o natural e o sobrenatural. Pois, no coração da selva filipina, onde a névoa dança entre as árvores e o vento carrega segredos, o Tikbalang espera, sempre vigilante, um teste para todos que adentram o reino que chama de lar.
A Floresta Sussurrante e a Jornada de Mayari
Mayari ouvira aquelas histórias desde criança. Cresceu numa aldeia encravada entre as colinas e a densa selva selvagem. Os anciãos diziam que a mata estava viva, não apenas com pássaros e insetos, mas com espíritos e criaturas tão antigas quanto as próprias pedras. Todas as noites, ao pôr do sol, sua avó reunia-a e aos primos ao redor dos últimos brasas de uma fogueira. A voz da velha baixava, sussurrando sobre viajantes perdidos que penetravam na floresta ao anoitecer, apenas para ser guiados em círculos por horas—às vezes dias—pelo Tikbalang. Uns voltavam com os olhos arregalados e sem falar nada. Outros jamais retornavam.
Mayari escutava com fascinação misturada a ceticismo. Era ousada e perspicaz, com olhos atentos e mente que nunca se contentava com respostas fáceis. Sabia que o mundo estava repleto de perigos, mas também repleto de oportunidades para quem se dispunha a enfrentá-los. Quando seu irmão mais novo, Lakan, adoeceu com uma febre teimosa, Mayari decidiu adentrar a floresta sozinha. Ouvira dizer que as raízes da árvore balete—um colosso retorcido no interior da mata—podiam ser fervidas em remédio potente. Ninguém da aldeia ousava buscar aquilo, com medo de irritar o Tikbalang, que supostamente rondava os bosques onde os baletes cresciam mais densos.
Munida de pouco mais que uma cesta de palha, uma faca e o lenço vermelho antigo da avó, Mayari partiu ao amanhecer. O ar estava fresco e úmido, impregnado do cheiro de gengibre selvagem e folhas esmagadas. Raios de sol filtravam-se em padrões móveis enquanto ela seguia por uma trilha estreita que se aprofundava na selva. As árvores erguiam-se imponentes, galhos entrelaçados formando um teto vivo. A cada passo, sentia o peso de olhares invisíveis pressionando das sombras. Mayari murmurava uma saudação aos espíritos, tocando o lenço no pescoço em busca de sorte.
Depois de uma hora, o caminho sumiu em meio ao mato fechado. Ela avançou marcando o trajeto com tiras de tecido arrancadas do lenço. Procurava o canto dos pássaros—um dos poucos consolos naquela imensidão que parecia se fechar ao seu redor—mas a mata estava estranhamente silenciosa. O único som era seu próprio coração, ritmado e acelerado. "Não estou com medo", repetia a si mesma. Eram só histórias.
Mas, à medida que o Sol subia, as sombras pareciam aprofundar-se. O ar tornou-se pesado e o silêncio, denso, como se a selva prendesse a respiração. As árvores em volta retorciam-se em formas bizarras, raízes emergindo do solo como dedos negros. Mayari avançou até avistar uma clareira à distância. No centro, um balete imenso, suas raízes serpenteando sobre o chão em grossas cordas. Ela pisou na luz, coração disparado, e ajoelhou-se para cavar na base da árvore em busca das preciosas raízes.
Foi então que ouviu—um farfalhar entre as samambaias, seguido pelo baque inconfundível de algo pesado movendo-se pelo sub-bosque. Mayari congelou. Seus dedos apertaram o cabo da faca. As histórias que antes ela desprezara agora ecoavam na mente: Não olhe para trás se ouvir o Tikbalang. Não responda se ele chamar seu nome.
Das sombras na borda da clareira, surgiu uma forma: imensamente alta, com cabeça de cavalo e olhos que brilhavam como brasas na penumbra. Sua crina cintilava em gotas de orvalho, e os membros eram longos e musculosos, sob uma pele cor de casca envelhecida. O Tikbalang a observava com um olhar curioso e ancestral—nem amigável, nem hostil, mas repleto de inteligência e provocação.
Mayari ergueu-se lentamente, sem desviar o olhar. Lembrou-se das palavras da avó: "O Tikbalang ama enigmas e jogos. Se fores esperta, poderá deixar-te ir." Reunindo coragem, falou: “Grande guardião da floresta, busco apenas a cura para meu irmão. Trago respeito e prometo não ferir seu lar.”
As orelhas da criatura se moveram para trás. Ela circulou Mayari devagar, cascos silenciosos sobre o chão musgoso. Então, com voz como vento por troncos ocos, respondeu: “Muitos entram nestas matas com desejos. Poucos oferecem algo em troca. O que darás pelo que procuras?”
Mayari pensou rápido. Não tinha nada de valor, apenas sua astúcia. “Responderei ao teu enigma se me permitires levar o que necessito. E, se falhar, ficarás livre para me manter em tua floresta para sempre.”
Os lábios do Tikbalang curvaram-se no que pareceu um sorriso. “Muito bem, criança. Escuta com atenção.”
Enigmas e Ilusões: O Desafio do Tikbalang
A voz do Tikbalang era como uma rajada de vento soprando por bambuzais:
“I tenho cidades, mas não tenho casas; rios, mas não tenho água; florestas, mas não tenho árvores; montanhas, mas não tenho pedras. O que sou eu?”
Mayari fechou os olhos, deixando a respiração acalmar-se enquanto se concentrava no enigma. A avó adorava charadas; ensinara Mayari a enxergar padrões nas palavras. Cidades sem casas… rios sem água… Sua mente passou por imagens: mapas, sonhos, ilusões. De repente, tudo fez sentido. “Tu és um mapa”, disse, voz firme.
Os olhos do Tikbalang brilharam surpresos e, quem sabe, com respeito. “Criança astuta. Ganhaste o direito de recolher o que necessitas. Mas saiba: a floresta não se doma só com enigmas.”
Mayari ajoelhou-se e cavou cuidadosamente junto às raízes do balete, os dedos tocando os filetes frios e brancos que buscava. Enquanto os embrulhava em folhas de bananeira para a jornada de volta, o Tikbalang avançou, bloqueando seu caminho. “Mais um enigma, para tua passagem segura”, declarou.
Mayari assentiu, determinação em seu rosto. A criatura pronunciou:
“Quanto mais você tira, mais deixa para trás. O que é?”
Ela franziu a testa, repetindo as palavras baixinho. Pensou em sua caminhada pela mata—o jeito como seus pés imprimiam padrões na terra úmida. A resposta sussurrou em sua mente: “Pegadas.”
O Tikbalang atirou a cabeça para trás e riu—um som que ecoou como trovão distante. “És sábia, Mayari da aldeia. Vai agora, mas lembra-te: nem todos que passam por essas matas têm bondade no coração. Há coisas mais antigas e sombrias até do que eu.”
Mayari curvou-se em sinal de gratidão, segurando seu prêmio. Mas, ao virar para refazer o caminho, viu que a selva mudara. A trilha conhecida desaparecera, substituída por moitas e cipós retorcidos. O Tikbalang não estava à vista. O pânico tentou invadi-la; lembrou-se de histórias de viajantes que andaram dias em círculos, presos por ilusões do Tikbalang.
Reunindo coragem, Mayari amarrou outra tira de lenço num galho baixo e sussurrou uma prece aos espíritos. Seguiu devagar, marcando o caminho como pôde, mas cada ponto de referência sumia assim que ela desviava o olhar. O sol baixava, projetando sombras longas. Uma névoa fria espalhou-se pelos troncos, contornando suas pernas. Figuras tremulavam nos cantos dos olhos—animais ou talvez outras presenças.
Desesperada por um caminho de volta, Mayari lembrou de uma história da avó: Se você vestir a camisa ao avesso e andar de costas, o feitiço do Tikbalang pode ser quebrado. Tirou a blusa, vestiu-a ao contrário e amarrou-a às pressas ao corpo. Então, olhando por cima do ombro, começou a andar de costas pelo rumo que esperava levá-la para casa.
A névoa densificou-se, abafando sons e engolindo a luz. Cada passo era incerto, mas Mayari seguiu firme, recusando-se a ceder ao medo. O tempo perdeu sentido naquele mundo enevoado. Por fim, ouviu um som distante—o repicar de um gongue na aldeia, chamando os trabalhadores para a ceia. Ela avançou, rompendo uma barreira de samambaias, até surgir nos campos familiares além da borda da floresta.
O sol esperava no horizonte, incendiando o céu de dourado e carmim. Os aldeões correram até ela, maravilhados com seu retorno. Mayari entregou as raízes de balete à avó, que as transformou em um chá capaz de curar a febre de Lakan antes do amanhecer.
Nesta noite, deitada sob a rede mosquiteira, Mayari ouviu o vento sussurrar pelas paredes de bambu. Em seus sonhos, o Tikbalang apareceu novamente—não como monstro, mas como guardião, vigiando a floresta com olhos milenares.
O Pacto e o Caminho: A Verdadeira Natureza do Tikbalang
A coragem de Mayari tornou-se lenda na aldeia e além. Alguns a reputaram louca por desafiar o destino; outros a celebraram como heroína. Mas Mayari sentia-se transformada—não só pelos perigos enfrentados, mas pelo que aprendera sobre o Tikbalang e a floresta que protegia.
Nos dias que se seguiram, sutilidades surgiram na aldeia. O rio correu mais claro. Os campos produziram mais arroz do que nunca. Bandos de pássaros retornaram aos bosques, enchendo o amanhecer de canto. Os anciãos sussurravam que Mayari devia ter agradado o Tikbalang, que agora cuidava das terras com mais gentileza.
Curiosa e grata, Mayari voltou à borda da selva—dessa vez levando oferendas: ramos trançados, um pote de mel doce e uma canção suave que murmurava aos ouvidos do vento. Não adentrou a mata, mas permaneceu sob a sombra de um narra altaneiro, proferindo palavras de agradecimento aos espíritos invisíveis.
Com o passar dos meses, seu vínculo com a floresta se fortaleceu. Aprendeu a ler sinais nas folhas e nuvens, a prever a chuva e avistar a boiada selvagem que se aproximava. Os aldeões buscaram sua orientação, e ela se tornou curandeira e contadora de histórias, entrelaçando lições daquela experiência em cada narrativa.
Mas uma noite, quando nuvens de tempestade se aglomeraram e o vento sacudiu as paredes de bambu de sua cabana, Mayari ouviu um som estranho—um relincho levado pelo vento, misturado ao estrondo de trovões distantes. Saiu para fora, coração disparado. O caminho para a floresta foi iluminado por relâmpagos, revelando sóis fugazes de capim alto curvado pela ventania.
Na beira da mata, o Tikbalang aguardava. Seus olhos cintilavam com propósito e, desta vez, sua forma parecia menos imponente—mais parte do mundo do que à parte dele.
“Guardaste tua palavra”, ressoou sua voz, unindo-se ao vento e à chuva. “Agora cumprirei a minha. A floresta protegerá teu povo enquanto honrares seus modos. Mas lembra-te: o que se oferece também pode ser retirado.”
Mayari assentiu, entendendo enfim que o Tikbalang não era mero brincalhão ou terror—era guardião, espírito atado à terra e ao seu equilíbrio. O pacto que firmaram duraria enquanto o respeito pela natureza vigorasse em seus corações.
Nos anos seguintes, Mayari envelheceu, sábia e serena. Ensinou a cada geração a caminhar com leveza pelo mundo, a saudar os espíritos do rio e da raiz, e a escutar quando o vento trouxesse sons estranhos pelos bambuzais. E, às vezes—quando a névoa se adensava e a lua pendia baixa—ela via o Tikbalang, à espreita sob as raízes dos baletes, seus olhos carregados de segredos e memórias mais antigas que a própria lembrança.
Conclusão
Ainda hoje, os moradores de Luzon ensinam às crianças a mostrar respeito ao entrar na floresta—sussurrar saudações e oferecer pequenos presentes aos guardiões invisíveis. Dizem que, se você se perder entre trilhas tortuosas e sombras mutantes, pode avistar cascos ou ouvir risadas não humanas. O Tikbalang permanece símbolo da selvageria que persiste na borda da civilização: travesso e vigilante, exigindo humildade de quem atravessa seu domínio. A história de Mayari vive como alerta e convite—to ouvir, aprender e lembrar que todo lugar tem seus espíritos e toda jornada seus desafios. No cumprimento desses antigos laços entre o homem e a natureza, as comunidades encontram proteção e pertencimento, mesmo enquanto o mundo muda ao seu redor. Enquanto houver florestas nas Filipinas e a luz da lua filtrar-se pelos baletes, o Tikbalang seguirá presente—guardião de segredos, mestre de respeito e prova de que a magia espera além do caminho familiar.
