Introdução
Zarvan, o deus primordial do tempo na doutrina zurvanita, não se coloca à parte do mundo como um relojoeiro distante. Move-se no sopro do universo, embalando o instante anterior ao nascimento com o mesmo carinho do instante que o sucede. Nos corredores sombrios de um templo esculpido em calcário pálido, os sacerdotes falam de um vasto tear cujos fios se estendem para futuros ainda não nascidos. O tempo não é apenas contado; é trançado, apertado em nós, desfiado e redesenhado. Desse tear emergem duas centelhas, dois espíritos gêmeos que reivindicarão os céus e a terra numa dança que ecoará por séculos. A primeira centelha é Ahura Mazda, portador da luz, guardião da ordem, cuja voz é o tom puro da verdade; a segunda é Angra Mainyu, semeador de sombras, arquiteto do engano, cujo sussurro percorre o medo, o orgulho e a fome de poder. O mito não é uma fábula sobre o bem contra o mal como um duelo arrumado, mas uma conversa sobre o que o tempo permite e o que ele exige em troca. Convida-nos a testemunhar como um único momento pode gerar uma escolha que inclina todo o cosmos para a misericórdia ou para a ruína, e como uma civilização aprende a ler os sinais. Ao percorrer o texto, sente-se o cheiro do incenso queimado, o peso das estátuas de basalto e o leve tremor de um povo que escuta a diferença entre o caminho certo e o caminho fácil. Isto não é apenas uma história de uma terra distante; é um mapa da imaginação moral, uma pedagogia em forma narrativa e uma janela para como o Irã antigo orientou sua bússola rumo à sabedoria, num mundo onde o próprio tempo podia ser deus e arma, mãe e dívida a ser paga.
Seção I — O Tear do Tempo e o Nascimento da Dualidade
Nas primeiras auroras, o céu não estava vazio, mas abarrotado de possibilidades, um reservatório de fios à espera de serem tecidos no tecido do mundo. Zarvan, o deus que governa o tempo sem fim, assentou-se perto da borda de um horizonte que ainda não aprendera a marcar seus próprios limites. Ele escutava o zumbido dos segundos como se cada pulsar trouxesse uma misericórdia ou uma consequência. Os sacerdotes zurvanitas explicavam que o próprio tempo era um agente vivo, nem amigo nem inimigo, mas uma força capaz de embalar um universo ou parti-lo com o menor erro de cálculo. Foi nesse espaço liminar que Zarvan forjou um ato audacioso: gerar companheiros dentro de seu próprio sopro, duas metades de uma única decisão, dois gêmeos que caminhariam pela terra como encarnações das perguntas mais prementes do mundo. Ahura Mazda emergiu com um brilho límpido e cintilante, deixando um rastro de resina e cheiro de chuva, as mãos firmes como uma bússola apontando para um futuro onde a ordem conteria o caos. Falou em sílabas medidas, nomeando as primeiras leis que impediriam o desespero de devorar a luz. Angra Mainyu veio com um vento que cheirava levemente a ferro e cinza, uma voz que provocava as margens do medo e do desejo, perguntando se o mundo poderia suportar o peso da virtude sem sombras para medi-la. Os dois espíritos, nascidos no sopro de Zarvan, não precisaram do beijo de um progenitor para reivindicar seus destinos; o próprio tempo os reconheceu como metades de um verbo maior, um verbo que seria conjugado em cada época por toda criatura que alguma vez tivesse de escolher. O mito não pretende que a separação tenha sido indolor. Foi uma ruptura, um tremor que percorreu desde o leito rochoso das montanhas até as margens da memória, um lembrete de que todo equilíbrio cósmico repousa sobre a disposição dos seres em agir — em direção à misericórdia, à justiça, à aterrorizante clareza de saber quando parar. Nos templos do Irã antigo, os escultores gravaram esse momento na pedra — dois sóis nascendo de um só, duas vozes saindo de um sopro original. Os sacerdotes aprenderam a interpretar os sinais como um drama em que o próprio tempo é testemunha, não apenas um ajudante de palco. E, ainda assim, o mundo não pôde ver o roteiro completo de uma só vez. Os primeiros capítulos de nosso conto exploram a introspecção de Zarvan, sua percepção de que gerar os gêmeos do tempo é convidar a um diálogo, uma conversa na qual um "sim" pode significar "não" em outro lugar, e onde um único ato pode inclinar o destino de reis, lavradores, poetas e ladrões por igual. Ahura Mazda, com uma lâmpada de luz límpida, estava na proa de um navio que velejava rumo a um arco moral, enquanto Angra Mainyu, na popa, mantinha o remo pronto para puxar a embarcação em direção a uma costa onde a tentação se esconde entre as altas ervas. O público aprende a escutar aquilo que não cabe num catecismo perfeito: o tempo como professor, o tempo como tentação, o tempo como juiz último cujo veredicto não é um veredicto, mas um convite duradouro para escolher novamente. O mundo observa com reverência silenciosa enquanto o tear entra em movimento, e os dois espíritos aprendem a ler o tecido da realidade não como um mapa fixo, mas como um rascunho vivo que requer revisão constante. O nascimento desses gêmeos marca um ponto de inflexão na cosmologia antiga: o tempo não é um palco neutro, mas um campo onde sementes de virtude e vício germinam lado a lado, e onde cada decisão carrega um peso que ultrapassa uma única vida. O conto convida o leitor a sentir a gravidade de um momento em que o próprio tempo parece prender a respiração, aguardando que os habitantes do mundo decidam quem serão e que tipo de cosmos sustentarão através das eras.
Seção II — Os Espíritos Gêmeos e a Forma do Mundo
Os recém-nascidos não desceram a um mundo árido de possibilidades. Chegaram, antes, a uma encruzilhada — uma interseção de intenção e consequência onde cada passo podia desencadear uma espiral rumo à misericórdia ou à malevolência. Ahura Mazda aprendeu depressa que a ordem precisa da misericórdia para enraizar-se; que a contenção não é uma corrente, mas uma ponte que permite ao bem firmar-se onde o medo o derrubaria. Seus conselhos orientaram os cultivadores dos campos, os juízes das disputas e os guardiões dos fogos que iluminavam a noite — insistindo que a verdade não deva ser bradada, mas demonstrada viva por atos de cuidado, contenção e coragem. Angra Mainyu, em contraste, testava o limiar do desejo com risadas dissimuladas e o convite de atalhos. Perguntava o que seria de uma colheita se a ganância medisse o valor de cada grão, se o poder corrompesse até as promessas mais nobres e se o medo pudesse ser transformado em arma para fazer da obediência uma aparência de virtude. O mundo, que ouvira o sopro de Zarvan e observara o tear, aprendeu a discernir a cor do tempo pelas escolhas de seus habitantes. Nos templos, o cosmos começou a ser enquadrado não como uma hierarquia fixa, mas como uma conversa viva entre seres que exercem sua pequena e frágil capacidade de agir com notável persistência. Os sábios sustentavam que o tempo é um tutor que nunca se aposenta, oferecendo constantemente novas lições de paciência, contenção e humildade. Nos mercados, os mercadores marcavam o tempo nos balcões: a hora pelo badalar de um sino, o dia pelo nascer do sol, o ano pelo giro de uma roda. Nas histórias contadas junto às fogueiras, o nome de Ahura Mazda vinha com o aroma da fumaça de cedro e das pedras lavadas pela chuva, enquanto o eco de Angra Mainyu viajava com o crepitar das brasas e o suave sussurro dos ventos noturnos entre os juncos. Ainda assim, o mito insiste que a dualidade não é simplesmente o confronto de duas forças, mas uma cocriação inseparável. Os espíritos gêmeos do tempo aprenderam a olhar para um mundo que já continha as consequências de seus nascimentos. Descobriram que todo ato de misericórdia escreve uma linha de luz no tecido do tempo, enquanto todo ato de vontade própria corta um fio e deixa uma cicatriz que as gerações futuras terão de remendar ou ignorar. A cosmologia zurvanita enfatiza a nuance: bem e mal não são absolutos que habitam céus distantes, mas tensões vivas em um único acorde universal, capazes de harmonizar ou colidir conforme a postura daqueles chamados a decidir. As crônicas relatam como reis de vales buscaram alinhar-se com a disciplina de Mazda ou com o sussurro inquieto de Angra, e como poetas aprenderam a traduzir essa tensão em versos capazes de guiar uma aldeia, um salão de guardiões ou um viajante solitário rumo a uma escolha mais sábia. A revelação final desta seção fala à civilização que cresceria sob essa doutrina: uma cultura que compreende o tempo como um tutor paciente e inexorável cujas lições emergem dos atos cotidianos de generosidade e contenção, e cuja memória preserva os nomes daqueles que escolheram sabiamente quando o tempo exigiu um sacrifício. É uma visão ao mesmo tempo austera e generosa, um lembrete de que as questões mais prementes do mundo não se resolvem apenas pela força, mas pelos atos diários de pessoas comuns que decidem oferecer misericórdia, resistir à crueldade e aceitar o paradoxo de que o próprio tempo julgará sua fidelidade a esse voto.
Conclusão
O mito de Zarvan, Ahura Mazda e Angra Mainyu não termina com um único veredicto, mas com um longo e silencioso argumento sobre o que o tempo torna possível. Ensina que a sabedoria não é uma conquista final, mas uma prática — uma arte de escolher quando a mente preferiria optar pelo caminho mais fácil, quando o medo deseja a certeza e quando a misericórdia exige um olhar mais demorado. Nos séculos que se seguiram, a tradição zurvanita ofereceu um retrato estranho e generoso do cosmos: o tempo como pai que ensina pela provação, o tempo como o sopro de um templo que convida à humildade, e o tempo como companheiro que mantém a fé no futuro mesmo quando o presente dói. O mundo aprende a suportar a tensão entre luz e sombra porque o tear de Zarvan permanece na articulação de cada hora, em cada estação que se renova e em cada coração humano que resiste ao caminho fácil em favor de um caminho que respeite os outros seres. O conto encerra-se não com a conquista de uma era, mas com um consentimento que perdura além das eras: o consentimento de manter o tempo honesto, de deixar que a sabedoria guie a coragem e de lembrar que a misericórdia suprema é o reconhecimento de que até os deuses devem aprender a esperar pela aurora que a justiça exige. Assim, o mito permanece vivo nas pedras e nas histórias, nas orações silenciosas daqueles que estudam as crônicas antigas e na imaginação de qualquer leitor que se pergunte o que significa viver sob o vasto e paciente olhar do tempo.
