A História de Al-Khidr: O Sábio Errante da Palestina

O choro da criança era um som áspero e seco, tão fino quanto a poeira que cobria todas as superfícies da aldeia. Até mesmo as cabras robustas estavam apáticas, com as costelas à mostra. Durante meses, o sol tinha sido um martelo, batendo nos campos da aldeia até os transformar num mosaico de terra rachada. O poço oferecia apenas ecos ocos. Quando o estranho chegou, envolto numa capa verde escura, a sua sombra foi a primeira coisa fresca que as pessoas sentiram desde as últimas chuvas.

Ele dirigiu-se diretamente ao ancião da aldeia, cujo rosto era um mapa da sua preocupação coletiva. A voz do estranho não era alta, mas cortou o silêncio cansado. "O chão tem sede", disse ele, segurando um cajado de madeira de oliveira nodosa. "Mas a vossa fé também é pó?"

O ancião abanou a cabeça, num movimento lento e pesado. "A nossa fé mantém-se. Mas os nossos corpos falham. O sol é implacável e a terra é estéril."

O homem de verde acenou afirmativamente uma vez, com os olhos a varrer os rostos preocupados que se tinham reunido. "A esperança não é uma semente que cresce apenas em terra seca. Precisa de uma promessa de água. Tragam todas as crianças ao poço ao amanecer. A crença delas é a água que ativará a bomba."

À primeira luz do dia, uma fina linha cinzenta sobre as colinas, as pessoas estavam à espera. O ar estava calmo e quente. Al-Khidr — pois era esse o seu nome, sussurrado de um para outro — não fez um discurso. Falou da memória da água, da resiliência das raízes, da força que não se encontra numa única pessoa, mas entre elas.

Ele baixou o cajado até à boca escura do pozo. A madeira raspou contra a pedra seca a centenas de metros de profundidade. Seguiu-se um silêncio pesado. Depois, um som vindo das profundezas. Um gorgolejar profundo, depois um fluxo constante.

Água limpa surgiu, cheirando a pedra fria e a terra profunda. Derramou-se pela borda do poço sobre o chão ressequido, transformando o pó em lama escura. As pessoas observaram, paralisadas por um instante, antes de correrem para os seus recipientes vazios.

A água salvou-os da seca, mas o trabalho de Al-Khidr não tinha terminado. Levou-os aos olivais esqueléticos, cujas folhas estavam pálidas e quebradiças. Mostrou-lhes, não com palavras, mas com as suas mãos — como podar os ramos mortos, como ler a linguagem da casca, como limpar as raízes para que pudessem respirar. Ensinou-lhes que as árvores eram uma comunidade, tal como a aldeia; partilhavam água através do solo e avisavam-se umas às outras sobre pragas.

Um rapazinho, que o observava a trabalhar, perguntou onde estava a oliveira mais sagrada, aquela cujo azeite concedia sabedoria. Al-Khidr limpou a terra das mãos. "A árvore está nas tuas mãos", respondeu ele. "O azeite é o que fazes com elas. Age com bondade, e a sabedoria prensar-se-á a si própria."

Sob a sua orientação, os aldeões deixaram de cuidar apenas dos seus próprios terrenos e começaram a trabalhar o olival como uma única entidade. A colheita desse ano foi a mais abundante de uma geração.

As notícias dos acontecimentos trouxeram um comerciante rico de uma cidade vizinha, um homem cuja fortuna era igualada apenas pelo seu vazio espiritual. "Eu tenho tudo", afirmou o comerciante, "e no entanto não durmo mais do que algumas horas por noite. Vende-me a paz que deste a estas pessoas."

Al-Khidr abanou a cabeça. "Não pode ser vendida. Só pode ser dada. Dá livremente, sem expectativas de retorno, e irás encontrá-la."

O comerciante, desesperado, concordou. Financiou um novo canal de irrigação e reparou o forno comunitário da aldeia. Ansiava por um rasgo de paz divina, mas apenas sentiu a satisfação normal de um trabalho bem feito. Desiludido, preparou-se para partir.

Enquanto caminhava pelo mercado, um mendigo com os olhos turvos pediu esmola. El comerciante, agora habituado a dar, meteu a mão na bolsa e deu ao homem a sua última moeda.

O mendigo, que era Al-Khidr disfarçado, segurou-lhe a mão. "Tu aprendeste. A paz não é uma recompensa. É o silêncio que resta quando deixas de calcular o teu próprio benefício."

Al-Khidr partiu tão silenciosamente como tinha chegado, a sua capa verde vista por último movendo-se em direção ao horizonte. Deixou para trás um poço cheio e árvores prósperas. E mais, repovoou a ideia de que a verdadeira riqueza de uma comunidade é a sua rede de obrigações mútuas, um sistema de raízes capaz de suportar qualquer seca.