Introdução
No coração da Pérsia, onde as montanhas Zagros encontram os vastos e férteis vales, e o vento sussurra segredos entre ciprestes, sobrevive uma lenda capaz de gelar até a alma mais corajosa. Por séculos, sussurros sobre o Al—o demônio do parto—ecoaram de aldeia em aldeia, trançados nas canções de ninar das mães e nos avisos das avós. O Al não é apenas uma história para noites escuras; é uma sombra que tem assombrado gerações, sua presença sentida onde quer que uma mulher lute para trazer uma nova vida ao mundo.
Durante o dia, as aldeias do planalto fervilham na rica tapeçaria da vida: pastores guiando seus rebanhos, artesãos moldando cobre em oficinas esfumaçadas, crianças correndo entre oliveiras. Mas, quando a noite cai e o mundo mergulha no silêncio, o medo se enrosca nas casas e as lamparinas tremulam ao lado das câmaras de parto. É nessas horas—quando dor e esperança se entrelaçam—que se diz que o Al aparece, deslizando por frestas nas paredes de barro, atraído pelo cheiro de sangue fresco e a vulnerabilidade das mães.
Conta a lenda sobre uma criatura magra, de olhos selvagens, nem totalmente mulher, nem besta, com cabelos longos e embaraçados, garras amareladas e uma saia costurada com crânios de bebês. Seus olhos brilham de inveja por aquilo que não pode ter: o calor da família, a sacralidade do nascimento, o amor que se reúne à cabeceira. Alguns dizem que já foi mulher, rejeitada pelos vivos, seu espírito retorcido pela amargura até se tornar monstruoso. Outros acreditam que é tão antiga quanto a própria terra—um demônio arcaico, que se alimenta da tênue fronteira entre vida e morte.
Nesta história, o Al encontra seu desafio em uma jovem parteira chamada Shirin, que se nega a deixar o medo dominar seu povo. Munida de sabedoria, coragem e um amuleto de prata ancestral, Shirin enfrenta o terror rastejante apenas com as frágeis armas da fé e do amor. Pois, na luta contra a escuridão, muitas vezes não é a espada que vence, mas a força silenciosa daqueles que permanecem firmes enquanto todos os outros fogem.
Shirin, a Parteira, e a Tempestade que se Aproxima
Shirin era filha de um oleiro, nasceu com mãos habilidosas e coração sereno. Sua mãe, também parteira, ensinou-lhe os segredos das ervas e as antigas orações murmuradas entre as dores do parto. Numa aldeia em que histórias corriam mais rápido que notícias, a habilidade de Shirin era seu renome—ela já havia recebido mais bebês do que podia contar, suas mãos sempre firmes, mesmo quando trovões sacudiam o vale.
Mas naquele verão, enquanto os damascos amadureciam e o rio secava, um medo diferente se instalou. Três mulheres morreram no parto em apenas quarenta dias. Os rostos dos aldeões, marcados por noites sem dormir, se encontravam em cantos, observando as filhas com apreensão. Cada morte era igual: uma mulher saudável, em trabalho de parto na penumbra fresca, subitamente tomada por um terror paralisante, sufocando sem ferimentos visíveis, como se os pulmões lhes fossem arrancados por mãos invisíveis.
Shirin escutava os relatos das famílias enlutadas—vozes trêmulas descrevendo um frio estranho, cheiro de enxofre e um vislumbre fugaz de algo agachado nas sombras.
Numa noite, enquanto Shirin chorava seus medos sobre o túmulo da mãe, sentiu um vento gélido no rosto. Lembrou-se dos conselhos antigos: sal junto à porta, tesouras de ferro sob o travesseiro, um espelho para confundir os espíritos. Mas também recordou as palavras da mãe: “Demônios se alimentam do medo, minha filha. Mostre-lhes que não tem medo.”
A sábia da aldeia, Bibi Anar, chamou Shirin e lhe entregou um amuleto de prata—relíquia dos templos zoroastristas, gravado com preces de proteção. "O Al vem quando a esperança é mais fraca", sussurrou Bibi. "Mas teme a luz da coragem. Seja você essa luz."
Quando a notícia de um novo parto se espalhou, Shirin se preparou. Yasmin, a mãe, era jovem e apavorada, o marido tremia ao alimentar o fogo. Shirin polvilhou sal em todos os cantos e pendurou o amuleto na cabeceira. Reuniu as mulheres da vila e organizou um coro de canções de ninar, suas vozes entrelaçando uma barreira de esperança. Mesmo assim, ao se aproximar da meia-noite, uma sombra se adensou em um canto. Um frio sufocante tomou o ambiente e a respiração de Yasmin tornou-se difícil.
Shirin viu um lampejo—cabelos selvagens, olhos como carvões em brasa—espreitando atrás do tapete. Seu coração disparou, mas ela se recusou a desviar o olhar. Apertou a mão de Yasmin e entoou a reza que sua mãe lhe ensinara, voz firme e límpida. O Al sibilou e avançou, as garras estendidas. De mão trêmula, Shirin ergueu o amuleto, e o demônio gritou, recuando como se fosse queimado. O canto das mulheres cresceu. O Al, frustrado, desapareceu num uivo noite adentro, deixando um frio que tardaria a passar.
Yasmin sobreviveu, seu bebê chorou forte e saudável. A aldeia celebrou, porém Shirin sabia que aquilo era só o começo. O Al não se renderia tão facilmente.
Na Floresta dos Espíritos
O embate com o Al assombrava os sonhos de Shirin. Ela via o rosto pálido de Yasmin, os olhos em brasa do demônio, sentia o frio persistente que ficou na casa além do amanhecer. Os anciãos discutiam se deviam chamar sacerdotes da cidade distante, mas Shirin não se aquietava. Ela acreditava que o Al podia ser vencido, mas não só com preces. Buscou sabedoria em todo canto—consultou antigos pergaminhos no templo, ouviu relatos de pastores que diziam ter visto coisas estranhas em noites sem lua.
Por fim, decidiu: confrontaria o Al em sua origem.
As lendas falavam de um lugar profundo na floresta de ciprestes, onde o véu entre os mundos era tênue e espíritos se reuniam em certas noites. Diziam que, se alguém enfrentasse o Al ali, munido de intenção pura e um relicário de proteção, o poder do demônio seria quebrado. Ao entardecer, Shirin preparou uma sacola com sal, pão e o rosário de sua mãe. Prendeu o amuleto de prata ao peito. Bibi Anar, velha, mas destemida, insistiu em ir junto, apesar das objeções de Shirin. “Dois corações enfrentam melhor a escuridão que um só”, disse ela.
Elas caminharam sob árvores milenares, cujas raízes se entrelaçavam como serpentes adormecidas. O ar ficou denso de névoa e aroma de ervas silvestres. Galhos estalavam acima, e, às vezes, olhos brilhavam na vegetação—raposas ou djins, impossível saber. Chegando a uma clareira iluminada por uma lua crescente, Shirin encontrou um círculo de pedras enegrecidas pelo tempo. Sentiu, mais do que viu, a presença à espera.
O Al saiu das sombras: alta e cadavérica, o rosto máscara de desejo e ódio, a saia tilintando com pequenos crânios. Sua voz era um sussurro rouco: “Por que me busca, parteira? Deixe os mortos em paz.”
Shirin se firmou. “Seu lugar não é entre os vivos. Você se alimenta do medo e da dor. Não deixarei que leve mais nenhuma mãe de nós.”
O Al riu—um som como vento soprando na grama do cemitério. “Acha que pode me banir com bugigangas e rezas? Sou mais velha que seus deuses.”
Bibi Anar começou a entoar um cântico, a voz crescendo numa língua esquecida. O Al avançou, as garras reluzindo ao luar. Shirin arremessou um círculo de sal a seus pés e ergueu o amuleto. Por um instante, o demônio hesitou. “Carregas a coragem de tua mãe”, cuspiu. “Mas só coragem não basta.”
De repente, o Al atacou. A floresta mergulhou no caos: galhos chicoteando, ventania uivando, todas as sombras se tornando ameaçadoras. Shirin e Bibi permaneceram firmes, recitando orações, as vozes se fundindo até o vento silenciar. O amuleto de prata brilhou, forte como o nascer do sol. O Al gritou e cambaleou para trás, sua forma oscilando entre mulher e fera. Tentou atravessar o sal, mas não conseguiu. Num lamento final, dissolveu-se em cinzas e névoa, sumindo na noite.
Exaustas, Shirin e Bibi caíram na clareira. A floresta sossegou. Acima delas, estrelas brilhavam entre os galhos—um sinal, esperavam, de que o domínio do demônio havia sido quebrado. Mas, ao voltarem para casa ao amanhecer, Shirin sabia que o mundo mudara. O mal podia ser afastado, mas nunca destruído de vez. Ele aguardava, paciente como a mudança das estações, testando a coragem de cada geração.
O Retorno e o Preço da Coragem
A notícia da vitória de Shirin se espalhou pela aldeia como chuva de primavera. Mães baixaram as cabeças aliviadas; pais levaram ofertas de pão e romãs à porta de Shirin. Pela primeira vez em meses, o riso voltou aos pátios, e as lamparinas queimavam sem medo.
Mas sob as comemorações, Shirin carregava um cansaço profundo. Ela havia enxergado algo nos olhos do Al—uma tristeza tão antiga quanto o mundo, uma fome que jamais se saciaria.
Ela se viu atraída ao templo do morro, em busca de respostas em murais antigos e preces murmuradas. Os sacerdotes a acolheram, mas não podiam afirmar se o Al estava extinto de fato. “O mal é astuto,” disseram. “Adota novas formas.” Shirin se perguntava se sua luta mudara o demônio ou apenas o fizera adormecer, à espera de outra fragilidade.
Semanas passaram em paz. Nenhuma mãe mais morreu no parto, e Shirin era chamada para ajudar em mais lares do que nunca. Ela própria tornou-se lenda—a parteira que enfrentou o demônio. Mas, em momentos de silêncio, sentia-se observada. Sombras pairavam nas janelas, sonhos estranhos a perseguiam. Certa noite, acordou com um sussurro ao vento: “A coragem é luz, mas toda luz lança uma sombra.”
Então Shirin compreendeu que sua vitória tinha seu preço. Ganhou o respeito e a gratidão de seu povo, mas passou a ser uma guardiã, eternamente vigilante contra a escuridão. Nunca mais conheceria a paz de antes; cada nascimento traria alegria e, também, apreensão. Ainda assim, aceitou seu fardo com dignidade, lembrando-se das palavras de sua mãe: “Não existe coragem sem medo.”
Anos depois, já idosa, Shirin passou o amuleto a uma nova parteira, contando-lhe sua história com franqueza. “O Al existe,” dizia. “Mas também existe a esperança. Quando unimos nossas vozes e enfrentamos juntas, nenhum demônio nos vence. Lembre-se: mesmo na sombra mais densa, uma única vela pode afugentar a escuridão.”
Assim, a lenda viveu—não apenas como alerta, mas como prova do poder discreto da coragem e dos laços inquebrantáveis da comunidade. O Al continuou a assombrar histórias ao redor da fogueira, mas já não era invencível. Para cada demônio no mundo, sempre existiriam aqueles dispostos a enfrentá-lo.
Conclusão
A lenda do Al persiste nas aldeias persas, não só como conto de terror, mas como lembrança de que a escuridão compõe o tecido da vida. Em toda câmara de parto onde mães lutam e pessoas queridas se reúnem, há o risco da perda—o fio tênue entre esperança e medo.
Mas, como revela a história de Shirin, a verdadeira coragem não está em negar o medo, mas em enfrentá-lo de olhos abertos e coração firme. O Al talvez jamais seja completamente derrotado, mas é mantido à distância pela luz da compaixão e da união. Parteiras, mães e mulheres sábias que resistem ao demônio o fazem não pela força bruta, mas pela confiança no coletivo e na bondade de sua comunidade.
Em rituais antigos e humildes—sal à soleira, uma canção à meia-noite, uma mão apertada na dor—os aldeões afirmam sua vontade de sobreviver e proteger quem mais amam.
Gerações após o tempo de Shirin, seu amuleto passa de mão em mão, colecionando novas preces e histórias. A cada relato, torna-se mais claro: o mal é paciente e astuto, mas a esperança também. Enquanto houver quem se disponha a unir forças e acender uma vela nas sombras, até os demônios mais antigos recuarão diante da alvorada.
