الذئب الأزرق وناي العظم لخار نويون

المقدمة

ركض ساران نزولًا خلف الفرسة الرمادية بينما كان البَرَد اللاذع يلسع خديه وتتشبث برائحة الصوف المبلّل ثيابه الـدِيل. كانت الفرسة قد انفلتت من القطيع عند الفجر، والآن تدور حول حافةٍ منشقة من التلّ، وتنفخ منخرَيها عند منخفضٍ معتم بين الصخور. أطلق ساران صفيرًا مرةً واحدة، منخفضًا وحادًّا، لكن الريح خطفت الصوت بعيدًا.

أمسك بلجامها المضفور وشعر بجسدها يرتجف تحت يده. الخيل تخاف ما لا يراه الناس بعد. كان عمّه بالتبنّي يقول دائمًا إن الحصان يشمّ الخطر قبل أن يمنحه الرجل اسمًا. ربط ساران الفرسة بشجيرة شوك، ثم انحنى بجانب التجويف.

في الداخل كانت هناك ناي، شاحبة كالعاج القديم، ملفوفة بشرائط قماش أزرق باهت. تدلت أنياب ذئب من أحد طرفيها بخيطٍ جلدي، تصطكّ بخفة في الريح. لم يلمسها ساران فورًا. كان كل طفل في السهوب قد سمع عن خار نويون، اللورد الأسود الذي كان يركب براية لا تهدأ أبدًا، حتى في الهواء الساكن. وكان الناس يتحدثون أيضًا، بصوتٍ أخفض، عن نايٍ من العظم مخبوء عن الأيدي الجشعة.

من الوادي التالي جاء صراخ لا يعود لصقر ولا ثعلب ولا إنسان. ارتفع، وانكسر، ثم هبط في الأرض. خطف ساران الناي. كان باردًا حتى كأنه يحرق. وفي اللحظة نفسها اندفعت ثلاثة من أغنامه صعودًا، وفي البعيد رأى فارسًا يحمل راية سوداء يمرّ قرب البئر المسموم في تساغان بولاغ.

عند الغروب، كانت حمَلان اثنان ميتين والرغوة على شفتيهما. كانت رائحة دلو الماء تشبه الحديد والجذور المرّة. تمتم الشيوخ حول النار. ضمّت النساء الأطفال أقرب إليهن. كان خار نويون قد مدّ يده أبعد غربًا من قبل.

خبأ ساران الناي داخل فراشه، لكن النوم لم يأتِ. كانت أنياب الذئب تنقر العظم كلما هزّت الريح الليلية جدار اللباد. وقبيل منتصف الليل، طرق أحدهم مرتين على دعامة الجير خارجًا. عندما فتح الغطاء، لم تكن هناك إلا امرأة عجوز، ملتفّة بجلد خروف أبيض، وجدائلها الفضية ممتلئة بالصقيع.

قالت: "لقد وجدتَ ما احتفظ به التلّ. أحضره، إن أردتَ لقومك أن يعيشوا."

المرأة عند الباب المغلّف بالصقيع

دخلت العجوز من دون أن تنتظر إذنًا. كانت تتحرك كمن توقفت منذ زمن عن طلب الإذن من الرجال. وضع ساران الشاي أمامها، لكنها اكتفت بتدفئة يديها فوق الموقد، وحدّقت إلى الموضع المخفي حيث دسّ الناي.

قالت: "اسمي ألتانسارناي. كانت أمك تعرف ناري. وكان أبوك يحمل ذات يوم قرابين إلى الأوفو في الممر الصيفي." وعند كلمة "أبوك" خفّض ساران بصره. لم يتذكر سوى ظهرٍ عريض فوق صهوة حصان، وأغنيةٍ تُهمهم فوق شحم الغنم والدخان.

أخرج الناي. في ضوء المصباح بدت الثقوب المنقوشة كعيونٍ صغيرة داكنة. امتدت على الساق خطوط دقيقة: سحب، وحوافر، وذئب يرفع خطمه إلى السماء. لم تخطفه ألتانسارناي. بل أطرقت له أولًا، ثم لامست الأرض بأطراف أصابعها.

قالت: "هذا جاء من ذئبٍ أبيض أُخذ بعد أن وهب حياته للشتاء. مثل هذا الشيء لا يُصنع للكبرياء. إنه ينادي ما زال وفيًّا للسماء الزرقاء الأبدية. إذا نفخ فيه قلبٌ مرير، عاد اللحن على النافخ. وإذا نفخ فيه قلبٌ عادل، فقد يأتي العون. والعون لا يكون بلا ثمن."

عبس ساران. "إذًا فليعنّي على إسقاط خار نويون. لقد سمّم ماءنا. وأفزع أغنامنا. وفي الشهر الماضي أرسل فرسانًا يسرقون المهور من معسكر ابن عمي. لماذا عليه أن يتنفس يومًا آخر؟"

رفعت ألتانسارناي عينيها. كانتا صافيتين، قاسيتين، وقديمتين. "لأن الغضب يحبّ العمل السريع، والعمل السريع يخدم الظلام كثيرًا. خار نويون لا يقف وحده. تحت رايته قيّد شولماس بكلماتٍ من حديد. ذلك الشيء يتغذى على الكراهية. إذا واجهته بكراهيتك، قوّيتَ مخالبه."

في الخارج بدأ الكلاب تنبح من مخيمٍ إلى آخر. ثم جاءت صيحات، ثم هدير الأقدام المدوّي. خطف ساران سكينه واندفع إلى الليل. كانت الخيول تندفع عبر العشب المكلّل بالثلج، وتقتاد نصف خيول العشيرة أمامها. وعلى أقرب سرجٍ كان رجل يرتدي درعًا من اللباد الأسود، وعلى كتفيه شرائط من ريش الغراب.

عرف ساران وشاح الفارس الأحمر. بورولداي، ابن شيخٍ مجاور. كان قد تقاسم مع ساران اللبن المجفف والسباقات في العام الماضي. أما الآن فكان وجهه فارغًا، وعيناه مثبتتين إلى الأمام كأن النوم يمسكه وهو على ظهر الحصان.

اندفع أحد الرعاة المسنين إلى طريق المغيرين ولوّح بعصاه. أطاح به حصان. لم يتوقف أحد. كانت الراية السوداء خلفهم تصفّق وتلتفّ كذيل حيّ.

رفع ساران الناي إلى شفتيه قبل أن يفكر. كان طعم العظم مالحًا وباردًا كالمعدن. شقّ لحنٌ رفيع الظلمة. لم يبدُ كأنه أنفاس فتى. بدا كأنه جليدٌ يتكسر على نهر.

انتفضت خيول المغيرين. دار حصان بورولداي جانبًا وألقاه في العشب. تفرّق القطيع المسروق واندفع عائدًا نحو الـجير. وفي نبضةٍ واحدة رأى ساران فوق الحافة شكل ذئب أزرق رمادي، أكبر من أي وحشٍ من لحمٍ ودم. كان فراؤه يتحرك كالدخان تحت ضوء القمر. ثم اختفى.

فرّ المغيرون. كان بورولداي ملقى يرتجف، ويداه على أذنيه، يهمس: "لا تدعه يراني. لا تدع الراية تراني." عندما ركع ساران إلى جانبه، شمّ الشيح وشيئًا فاسدًا، كأن الجذور سُلقت في الدم.

خرجت ألتانسارناي حاملةً وعاء حليب ورماد العرعر. رشت المزيج على جبين بورولداي. سعل مرة ثم بدأ يبكي بلا صوت. حولهم اجتمع المخيم، وتبدّل الخوف شكلًا. لم يعد خوف الطقس أو الجوع. صار خوفًا من أن يُحوَّل المرء ضد أهله.

في تلك الليلة تكلمت ألتانسارناي أمام الشيوخ. لم تطلب إذنًا. قالت: "عند الفجر، نذهب شرقًا إلى تلّ الحجارة السوداء حيث يحتفظ خار نويون برايته. إذا انتظرنا، فسيفسد المزيد من الآبار، وسيركب المزيد من الأبناء ضد أمهاتهم."

تردد أكبر الرجال. كانت لحيته ترتجف على صدره. "نحن رعاة، لا محاربون."

أشارت ألتانسارناي إلى ساران. "إذًا فليحمل راعٍ ما يخشاه المحاربون."

حيث تنفّس اللواء الأسود

ركبوا قبل الشروق، حين كانت الأرض قاسية كالحديد وكانت كل ضربة حافر ترنّ بوضوح. ركب ساران الفرسة الرمادية. وركبت ألتانسارناي حصانًا داهنًا قصير القامة، مقصوص العرف لشتاءٍ طويل. خلفهما جاء سبعة آخرون، لا لأنهم شجعان، بل لأن كلًّا منهم قد خسر شيئًا بالفعل.

كان أحد الرجال قد دفن طفلًا بعدما تبع الحمى ماءً فاسدًا. وكانت امرأة تحمل لجام فرسة سُرقت في الغارة الأخيرة. وركب شيخ آخر بصمت، وحفيده مفقود منذ ستة أيام. لم يتحدث أحد عن الأرواح في الطريق. كانوا يفحصون أحزمة السروج، وينفخون البخار في قفازاتهم، ويواصلون السير. لم يكن للحزن حاجة إلى ترجمة.

عند الظهيرة بلغوا تلّ الحجارة السوداء. كانت الغربان تقفز بين الصخور، تنقر بقايا لحمٍ تصلب في البرد. عند القمة كان هناك عمودٌ طويل ملفوف بشعر الخيل، ومنه تتدلى راية خار نويون، لبادٌ أسود محاط بذيول الذئب. ومع أن الهواء كان ساكنًا، كانت الراية تلتفّ على نفسها كأن شيئًا تحتها يريد الهرب.

أسفل التلّ امتدّ معسكر اللورد الشتوي. كان جيرُه أوسع من غيره ومحاطًا بالرماح. وقف رجال في معاطف داكنة للحراسة، لكن وجوههم حملت النظرة نفسها التي كانت على بورولداي. بعضهم كان يتمايل في وقفته. وبعضهم يحدق في الأرض. لم يضحك أحد.

ترجّلت ألتانسارناي وجمعت من كيسها عيدان العرعر. أشعلتها في وعاءٍ من طين. صعد الدخان المرّ وانتشر فوق الحجارة. قالت لساران: "لا تنظر إلى الراية حين تبدأ في الاستيقاظ. أنصت بدلًا من ذلك. السماء تنبّه الأذنين قبل أن تفهم العينان."

خرج خار نويون من الجير الكبير كأنه كان ينتظر. كان عريض المنكبين، يرتدي قبعة ثعلب سوداء، ووجهه مشقوق برياحٍ قديمة وكبرياءٍ أقدم. تلألأت حلقات ذهبية في يده المكسوة بالقفاز. ابتسم حين رأى كم كانوا قلة.

نادى: "ألتانسارناي. سمعت أن الغربان أخذتك. وهذا الفتى؟ أسيعالج الجوع بأغنية راعٍ؟"

شدّ ساران الناي حتى ضغطت الحواف المنحوتة في كفه. أراد أن يرد بالإهانة، لكن ألتانسارناي تقدمت أمامه. قالت: "أطلق ما ربطتَه. آبارك ملعونة، وقومك مُجوَّفون، والأرض بدأت ترفضك."

ضحك خار نويون. "الأرض ترفض الضعفاء. أنا فقط ساعدتها على الاختيار." ورفع يده نحو الراية. انتفخ اللباد إلى الخارج. وجاء منه صوت، ليس عاليًا، لكنه حاد بما يكفي ليجعل أسنان ساران تؤلمه. وارتفعت الغربان دفعةً واحدة.

رائحة الهواء صارت كرائحة قبورٍ قديمة بعد المطر. شهق أحد الفرسان خلف ساران وانزلق من السرج، قابضًا على صدره. ومن الحافة السفلية للراية تسرب شكلٌ كالدخان الغليظ بالطين. انفتحت فيه عينان، خضراوان ومسطحتان.

كاد ساران ينفخ في الناي حينها، لكن ألتانسارناي ضربت الأرض بعصاها. قالت من غير أن تلتفت: "ليس في الغضب. سمِّ ما تدافع عنه."

أصابته الكلمات أقسى من الريح. رأى حمَلاته جامدة عند الحوض. ورأى بورولداي يبكي في العشب. ورأى عمته بالتبنّي تعجن العجين بيدين متشققين لأن القطيع نقص من جديد. فكر في ماءٍ نظيف داخل دلوٍ خشبي، وفي خيلٍ تخفض رؤوسها من دون خوف. فكر في أطفالٍ ينامون طوال الليل.

رفع الناي وعزف.

اهتزّ اللحن الأول في صدره. والثاني استقرّ. والثالث انفتح واسعًا فوق التل. ارتدّ الشكل الدخاني إلى الوراء. انحنى العشب بعيدًا عنه كأن حرارة ضربت الأرض. ومن الحافة الغربية جاء عواءٌ مجيب، لا واحدًا بل كثيرًا، وإن لم يظهر أي قطيع.

انتفضت الراية السوداء. وانشقّ عمودها بصوت تشققٍ جاف. أسقط الرجال في المعاطف الداكنة أسلحتهم وغطّوا وجوههم. وانكسر أخيرًا ابتسام خار نويون. صاح بكلماتٍ لم يعرفها ساران، خشنة وسريعة، ورمى نحو الشولماس خيطًا جلديًا معقودًا بمخالب. ابتلع الشيء الخيط وازداد طولًا.

ثم ظهر الذئب الأزرق الرمادي على الحافة، واضحًا كأي وحش حي. كانت الثلوج تدور داخل جسده، ومع ذلك كانت مخالبه تطبع آثارًا في الأرض. ولم ينظر إلى خار نويون، بل إلى ساران.

وفهم من غير كلام: اقْطع السلسلة، لا الرجل.

استلّ خار نويون سيفًا مقوسًا واندفع صعودًا. لم يتحرك ساران نحوه. بل ركض إلى عمود الراية حيث كانت الخطاطيف الحديدية والربطات الجلدية تشدّ اللباد. صاح خار نويون ولوّح بسيفه. مزّقت النصل كمّ ساران وعضّت ذراعه. لمع الألم حارًا، ثم رطبًا. تعثر، لكنه دفع الطرف الحاد من الناي بين حلقتين من الحديد.

قذفت ألتانسارناي وعاء الدخان. تناثرت شرارات العرعر على الربطات. قفز الذئب الأزرق. اصطدم جسده بالراية، وجذب ساران إلى الأسفل بكل وزنه.

انقطعت الجلود. وانفلتت حلقات الحديد. سقط اللباد الأسود في وعاء النار، واشتعل من حافته. أطلق الشكل الدخاني صرخة بلا فم. وفي اللحظة نفسها غابت العينان المفلطحتان في السواد، وهبّت زخة ريحٍ مرّة عبر التلّ، ثم خرجت إلى السهل الفارغ.

انحنى خار نويون على ركبتيه كأن العظام فارقته من ساقيه.

كأس اللبن المرّ

لم يتحرك أحد لعدة أنفاس. كان اللواء الممزق يتفحّم فوق الحجارة. وكان حراس خار نويون يحدقون في أيديهم كمن يستيقظ من نومٍ سيئ. بدأ أحدهم يتقيأ. وركع آخر ولمس جبينه الأرض.

ضغط ساران كمّه على الجرح في ذراعه. كان الدم دافئًا فيدخل إلى كمه. نظر إلى خار نويون، وعاد الغضب القديم يرتفع فيه، سريعًا وسهلًا. ها هو الرجل الذي جلب الجوع إلى مخيمات كانت تتبادل الملح والخيول في سلام. ها هي اليد خلف الخيول المسروقة، والحمَلات الميتة، والأطفال المرتعدين.

رفع خار نويون رأسه. ومن دون جذب الراية، بدا أكبر سنًا، وأصغر، وأكثر تعبًا مما كان ساران يتخيل. لكن الكبرياء كان لا يزال حيًا فيه. قال: "فإذاً اقتلني. إن تركتني أتنفس، فسيسخر كلُّ عشيرة من اسمي."

مرّ تمتمٌ خلف ساران بين الفرسان. بصق أحدهم قرب حذاءي خار نويون. ورسم آخر سكينًا نصف سحب. كانت السهوب ذات ذاكرةٍ طويلة. والدم يجيب الدم بسرعةٍ قاسية.

انحنت ألتانسارناي عند رماد الراية وراحَت تنخله بعصاها. قالت: "أنصتوا."

في البداية لم يسمع ساران إلا الريح والخيول. ثم، من أسفل التل، جاء صوت آخر: نساء ينادين، وكلاب تنبح، وطفل يبكي من الجوع أو الفزع. الحياة لم تتوقف بينما كان الرجال يطلبون الانتقام. كانت المخيمات لا تزال بحاجة إلى من يحمل الماء، ويشعل النار، ويربط الجروح.

فكر في نظرة الذئب الأزرق. اقْطع السلسلة، لا الرجل.

استلّ ساران سكينه. لم يرتجف خار نويون. وانحنى الفرسان المتجمعون إلى الأمام. بدلًا من أن يطعن، قطع ساران الحلقات الذهبية من قفاز خار نويون وألقى بها في الرماد. ثم أخذ قربة ماء اللورد، ونزع سدادتها، وشمّ الجذر المرّ المخبوء فيها.

قال: "ستشرب أولًا من كل بئر ادعيتها لنفسك. وستركب إلى كل مخيم أذيتَه. وستعيد الخيول والأغنام والأطفال الذين أخذتهم في غاراتك. وستقف أمام الشيوخ من دون حراس، ومن دون رايات، ومن دون تعاويذ. وإذا بقي طعم السم في أي بئر بعد ثلاثة أيام، فستُقسَّم ماشيتك أنت حتى يُسدَّد الدين."

تصلب وجه خار نويون. "تتكلم كأنك قاضٍ."

قال ساران: "لا. أتكلم كمن يجب أن يعيش بعد الآن على هذه الأرض حين يذوب الثلج. الموتى لا يصلحون الحبال المقطوعة."

ولأول مرة، ابتسمت ألتانسارناي.

قادوا خار نويون نزولًا سيرًا على الأقدام. وعند طرف المخيم خرجت النساء من الجير وحدّقن. دفعت أم عجوز نفسها خلال الحشد، وضربت خار نويون على كتفه بقبضتها المكسوة بالقفاز، مرةً، ثم مرةً أخرى. لم تصرخ. كل ما فعلته أنها نطقت باسم حفيدها المفقود. خفض خار نويون رأسه وتلقى الضربات.

في ذلك المساء فتحوا الآبار الفاسدة واحدًا واحدًا. أحرقت ألتانسارناي العرعر فوق كل فمٍ منها. وعزف ساران على الناي بعد كل صلاة، نغماتٍ قصيرة فقط، تكفي لتنقية الهواء. أنزل الرجال دلاء جديدة. وتذوقت النساء أولًا. بعضهن بصقن فورًا. وبعضهن انتظرن. وعند البئر الثالث، زال الحدّ المرّ. وعند الخامس، جرى الماء باردًا ونقيًا بما يكفي ليضحك طفل.

أُحضر بورولداي من مخيم ساران في اليوم التالي. كان يمشي وعيبُه مطويٌّ فوق كتفيه. وعندما رأى خار نويون منزوع الحلقات والراية، ارتجف فمه. قال: "ظننت أن يديّ لي." ولم يستطع خار نويون الرد عليه.

لثلاثة أيام عملوا عبر السهل. أحصوا الخيول الضائعة وقادوها إلى بيوتها. قُطعت حبال التقييد من الأعمدة حيث كانت الحيوانات المسروقة واقفة. وقُسمت أكياس الحبوب من مخازن خار نويون بين البيوت التي أجاعها. وتيبس جرح ساران وشدّ عندما كان يرفع الدلاء، لكنه واصل الحركة.

في الليلة الرابعة، بعد أن خمدت النيران، صعدت ألتانسارناي وساران من جديد إلى التل الأسود. كانت الثلوج قد غطّت رماد الراية. وتمددت السهوب تحت قمرٍ قاسٍ.

قالت ألتانسارناي: "الناي ليس لك لتحتفظ به."

كان ساران يعرف هذا منذ اللحظة التي ظهر فيها الذئب أول مرة، ومع ذلك جرحه الكلام. ومع الناي في يده، لم يشعر بأنه صغير. شعر بأن شيئًا أقدم من الخسارة قد رآه.

سأل: "هل سأستطيع أن أناديه مرة أخرى؟"

نظرت ألتانسارناي نحو الحافة الغربية. "فقط إذا شاءت السماء. هذه الأدوات تمرّ عبر الأيدي. ولهذا تبقى نظيفة."

ركع ساران ووضع الناي العظمي داخل التجويف المنشق نفسه الذي وجده فيه. ورفرفت القطعة الزرقاء مرةً في نسيم الليل. ووضع بجانبه ضفيرة من عرف الفرسة الرمادية، وكأسًا خشبيًا من الحليب الطازج.

وعندما تراجع، تحرك ظل على طول الحافة. كان الذئب الأزرق واقفًا هناك، صامتًا، وفراؤه يلمع كالصقيع تحت ضوء القمر. خفض رأسه مرةً، ثم استدار وانطلق. لم يتبعه صوت حافر. فقط العشب انحنى في أثره.

بحلول الربيع، صار الناس يذكرون اسم خار نويون بطريقة جديدة. لا بخوف. ولا بشرف. بل يذكرونه عند تسوية الديون، وعند تحذير الأبناء من الكبرياء، وعند تذكير القادة بأن السماء تعلو كل راية. عاد ساران إلى قطيعه. كان لا يزال يصلح الأسوار، ولا يزال يطارد المعز العنيدة، ولا يزال ينهض في الظلمة حين تبدأ الولادة.

ومع ذلك، حين يتبدل الهواء قرب المساء وترفع الخيول رؤوسها نحو التلال الغربية، كان يتوقف والحبل في يده. ففي مكانٍ ما خارج النظر، تحت السماء الزرقاء الواسعة، كان التوازن لا يزال يصغي.

الخاتمة

كان بوسع ساران أن يجيب السمّ بالدم، ولم يكن أحد على التل لِيَمنعه. لكنه اختار الإصلاح، ثم حمل العبء الأصعب: أن يجعل أرضًا مكسورة تعمل من جديد. في عالم السهوب، كان خطأ الزعيم يمسّ الآبار والقطعان ومؤن الشتاء، لذلك كان على العدالة أن تُطعم الناس، لا أن تعاقب الكبرياء وحده. احترقت الراية السوداء بسرعة؛ أما سحب الماء النظيف فكان أطول بقاءً.