ماريا ليونزا واليغور الزجاجي لسورتي

مقدمة

ركضت إينيس نزولًا من التلّ، والشظية الدافئة ملفوفة في مئزرها، بينما ارتفعت رائحة التراب المبلل من الجذور وتعلّقت بأنفاسها. تحرّك شيء خلفها بلا صوت. لم تجرؤ على الالتفات. إذا كانت الشظية قد جاءت من زجاج النهر العتيق، فلماذا كانت الكلاب ترفض عبور الفناء؟

انزلقت عبر الباب الجانبي لورشة أبيها، ووضعَت الشظية بجوار الزجاجات التي كانت تبرد. كانت الغرفة لا تزال تحمل الرائحة الحادّة للرمل والنار. رفع أبوها، توماس، قضيبَه الحديدي وحدّق في القطعة الخضراء الباهتة بين يديها.

"أين وجدتها؟" سأل.

قالت إينيس: "في منعطف النهر أسفل السيبا. كانت مدفونة في الطين. ثم اضطرب الماء حولها، مع أن الريح لم تمسّ الضفة."

مسح توماس يديه بقطعة قماش. كان قد أذاب الزجاج المكسور عشرين عامًا، وكان يعرف كل لون يأتي من الجرار القديمة، ومصابيح الكنيسة، وقوارير الدواء. ومع ذلك، كانت هذه الشظية تحبس ضوء القمر في داخلها، مع أن الغسق لم يهبط بعد. لم يلمسها.

دُقّ الباب على الإطار. دخلت أَبُوِيلَا خاسينتا وهي تحمل سلة فيها أزهار بيضاء وأوراق تبغ لطريق المزار. وقعت عيناها فورًا على الشظية. وغادر اللون وجهها.

قالت: "لفّوها من جديد. لا تتركوها تحت السماء المفتوحة."

أطاعت إينيس، وإن كانت أصابعها ترتجف. وضعت خاسينتا السلة جانبًا وجلست على المقعد قرب الفرن.

وقالت: "حين قيّدت ماريا ليونسا أرواح الجبل، لم تقيدها بالحديد. بل أعطتها شكلًا وحدًّا. اتخذت الأفعى الكهوف، واتخذ القطّ المسالك، وأخذت المياه طريقها الخاص. كان هناك وعاء واحد يحمل سكينتهم. وإذا انكسر ذلك الوعاء، فقد بدأ الغاب يدعوه إلى موطنه."

نظر توماس نحو الأشجار الداكنة خلف الفناء. "تعنين اليغور."

أومأت خاسينتا. "قبل اكتمال القمر المقبل، علينا أن نجد ما تبقّى."

درب الزهور والرماد

ليلًا، خيّم السكون على الفناء. حتى الصراصير توقفت بين نفس وآخر. استلقت إينيس على حصيرها، تراقب ضوء القمر وهو ينزلق فوق العوارض. وحين لمس الشظية الملفوفة على الرف، جاء من داخل القماش صوت نقر خافت.

نهضت قبل أن يتمكن الخوف من تثبيت قدميها. كان القماش قد ارتخى وحده. وعلى الأرض تحت الرف وقف يَغُور لا يزيد طولُه عن ساعدها، منحوتًا من زجاج النهر الأخضر. كان الضوء يجري في جسده كما يجري الماء فوق الحجر. ولم تصدر مخالبه أي صوت على الألواح.

كان ينبغي أن تنادي أباها. لكنها بدلًا من ذلك حملت مصباح الزيت وتبعت الكائن إلى الخارج. توقّف عند درب المزار حيث ترك المريدون أزهارًا وقطعًا نقدية وأوراقًا مطوية تحت صورة مرسومة لماريا ليونسا. وكان دخان التبغ من قربان المساء لا يزال عالقًا في الهواء، حلوًا ومُرًّا معًا.

أدار اليغور رأسه نحوها، ثم نحو الجبل. وبدأ يمشي.

تبِعته إينيس على الدرب الضيق بين أشجار الجوافة والسراخس. كان القمر يكسو الأوراق بفضة. وفي مرة مرّ اليغور في شريط من الضوء، فرأت شقًا رفيعًا يمتد من كتفه إلى صدره.

عند النبع الأول، وجدت خاسينتا تنتظر قرب مجموعة شموع موضوعة في أوعية من الطين. لم تبدُ العجوز متفاجئة. قالت: "لقد اختارك."

"ولم أنا؟" همست إينيس.

"لأنك تعرفين كيف تبقى الأشياء المكسورة متماسكة،" أجابت خاسينتا. "كبرتِ بين زجاجات تعود من الخراب إلى النفع."

واصلن السير. وعند فسحة تحيط بها الحجارة، وقف ثلاثة من شيوخ جماعة الجبل حاملين حزم أعشاب وقماشًا أبيض. لم يتكلم أحد بصوت عالٍ. لم يكن هذا صمت السرية. كان الصمت الذي يستخدمه الناس حين ينام طفل في الغرفة المجاورة، ويجب أن يتحرك الحزن برفق.

ذلك الهدوء مسّ إينيس أكثر من أي تحذير. بدت الطقوس مهمة لأن الناس كانوا يخشون الفقد، لا لأن الكلمات القديمة كانت تبدو عظيمة. رأت أحد الشيوخ يفرك إبهامه فوق خاتم زواج مهترئ. وكان آخر يظل يرمق الطريق المؤدي إلى حقل الكسافا. الغابة كانت تطعمهم جميعًا. وإذا فشل العهد، فسيدفع ثمنه كل بيت.

فرشت خاسينتا القماش على حجر مسطّح. "ضعي اليغور هنا."

ركعت إينيس ووضعته. رفع الحيوان الزجاجي إحدى قوائمه وضغطها على القماش قبل أن يثبت. وتحت ضوء القمر، لمع في داخله خطوط: شكل ملتف كالأفعى، وتجعد كالسحابة، وبذرة مظلمة في القلب.

اقترب الشيخ بينيثيو وقال: "الوعاء يستيقظ لأن أحدًا فتح المحجر القديم فوق النهر. رجال قطعوا الجبل هناك قبل أن يوقفهم حراس المزار. الحجر يتذكر جراحه."

عندها وصل توماس، لاهثًا، يحمل حقيبة أدواته. نظر أولًا إلى إينيس، ثم إلى اليغور، واشتدّ وجهه بعناية لا بغضب. "كان ينبغي ألا تأتِي وحدك."

"لكنني كان عليّ أن آتي،" قالت.

فتح الحقيبة وأخرج شمعًا طريًا، وشرائط كتان، ومشبكًا برونزيًا ضيقًا يُستخدم لتثبيت أعناق الزجاجات. "إذا كان مشقوقًا، أستطيع أن أُسنده حتى الفجر."

هزّ بينيثيو رأسه. "قد تساعد أدوات البشر، لكنها لن تُتمّ هذا العمل."

ومن الحافة المظلمة للفسحة جاء صوت آخر. "إذن فليتفضل رجل بأدوات أفضل ليراه."

دخل غريب إلى ضوء الشموع مرتديًا حذاءً مدينيًا، ومعطف مطر، وابتسامة لا تصل إلى عينيه. قدّم نفسه بوصفه رافائيل كارديناس، جامعًا من كراكاس. قال إنه جاء لتوثيق التعبّد المحلي، لكن نظرته علقت باليغور الزجاجي كما لو كانت خطافًا.

قال: "أستطيع حمايته. في خزانة متحف، لن يمسه شقّ ولا لصّ ولا عاصفة."

أظهر اليغور أسنانه الزجاجية. وانشقّ خط الضوء على كتفه أوسع.

حيث نهش المقلع التلّ

مع الفجر، جعل رافائيل نفسه نافعًا على طريقة الرجال الذين يحبون الوقوف قرب السلطة. ساعد في حمل الماء. وأثنى على الشيوخ. وتحدث عن الحفظ، والتراخيص، والمتبرعين. ومع ذلك، كانت عيناه تعودان دائمًا إلى اليغور، الذي كان الآن راقدًا تحت قماش مبلل في ورشة توماس.

طحنَت إينيس صمغ النبات في وعاء حجري بينما كان أبوها يفحص الشق. قال: "الصدع عميق. إذا اتسع، فسيضعف الجسد."

استند رافائيل إلى الطاولة. "لا يمكنك إصلاح قطعة بهذه القيمة في سقيفة بقرية."

لم يجب توماس. بل سخّن سلكًا رفيعًا فوق الجمر، وجرّب الصمغ بصبر رجل يثق بيديه أكثر من لسانه.

دخلت خاسينتا من الفناء، وعلى ثوبها طين. قالت: "النبع تغيّر. رائحته ماء مقطوع الحجر الجديد."

وفي الساعة نفسها، وصل صبي من الطريق العلوي بخبر. كان الرجال قد عادوا إلى المقلع المهجور ومعهم مثاقب وبغال. وقالوا إن معهم أوراقًا قانونية من مكتب المقاطعة. وكانوا قد فتحوا وجهًا جديدًا في التل بالفعل.

طرق بينيثيو بعصاه مرة واحدة على الأرض. "إذن فالجرح ما زال يكبر."

غادر الشيوخ نحو المقلع، وذهبت إينيس معهم رغم نظرة التحذير من أبيها. شقّ الصعود سحابة كثيفة وطحلبًا متدلّيًا. وعند الحافة، انفتحت الغابة على ندبة صخرية عارية. كان الرجال يعملون هناك بالمطارق والإسفين الفولاذي. غطّى الغبار الشجيرات. وكان الصوت يهزّ الصدر أكثر من الأذن.

كان نبع كان يجري صافياً يسيل الآن عكرًا فوق صخر مكسور. وكانت الأسماك الميتة ترقد في الحوض السفلي، وحراشفها باهتة كالرماد.

رسم أحد العمال إشارة الصليب حين رأى الشيوخ. وأبقى آخر رأسه منخفضًا ودفع إسفينه بقوة أكبر، كأن الضجيج قادر على سدّ العار. تأتي لحظات العبور هكذا: رجل يفكر في أجر أولاده، وآخر يفكر في الجبل الذي سمّاه جده قبل أن يزرع اليوكا على سفحه الأدنى. لم يكن أحد خارج الكلفة.

وصل رافائيل من خلفهم، سريعًا أكثر مما يليق برجل يقول إنه لا صلة له بالمقلع. رأت إينيس حذاءيه المصقولين يتجنبان الطين.

واجه بينيثيو المشرف. "أغلقوا هذا المكان. لقد أعطى التل تحذيره بالفعل."

مسح المشرف الغبار عن شفتيه. "نحن نقطّع الحجر، لا الأرواح."

ثم أجاب الأرض. مرّ اهتزاز خافت عبر الحافة. وقفزت الحصى نحو الفراغ. وصاحت البغال وارتجفت في حبالها. ومن شقّ في جدار المقلع اندفع ماء بارد في تيار أبيض قاسٍ.

تفرق الرجال. وزلق إسفين من يد واصطدم بكتلة فوقه. فانفلت الحجر. رأت إينيس عاملًا محاصرًا قرب الحافة، وساقه عالقة. ركضت قبل أن يبطئها التفكير. وشفط الطين نعليها. ورشّ الماء وجهها، ببرودة لاذعة.

وصل توماس إلى الرجل من الجهة الأخرى. وبمساعدة إينيس سحبا الرجل بعيدًا بينما سقط لوح آخر في المكان الذي كانت كتفاه فيه قبل لحظات. شهق العامل وتمسك بكمّ توماس بكلتا يديه. كانت رائحة خوفه لاذعة، مثل الحديد والمطر.

لم يساعد رافائيل. بل بقي بعيدًا، يحمي حقيبة جلدية تحت معطفه.

ولا حظت إينيس عندئذ أن الحقيبة كانت مفتوحة. وفي داخلها رسومات لليغور، وملاحظات عن مسارات المزار، وعقد شراء كُتب قبل وصوله. لم يأتِ ليحمي الوعاء. لقد جاء ليأخذه.

وحين التقت عيناه بعينيها، فهم أنها عرفت.

في ذلك المساء، لفّ توماس ساق العامل المصاب بقصب مشقوق وقماش. وكان الرجل، واسمه لوسيو، يتكلم من خلال الألم. قال إن رافائيل وعد أصحاب المقلع بثروة إذا وجدوا "زجاجًا طقسيًا أخضر" في التل. وإنه دفع مقدمات نقدًا. وإنه قال إن حكايات الجبل ستساعد على البيع.

أغلقت خاسينتا عينيها. "الطمع وضع ثمنًا حتى على القفل نفسه."

وعلى المقعد، تحت الكتان المبلل، أصدر اليغور الزجاجي صوتًا صغيرًا صافياً. وامتد شقّ آخر عبر جنبه.

بيت الزجاجات

هبط الليل ثقيلًا وقريبًا. وضغط الضباب على جدران الورشة. أغلَق توماس الباب، وخفّض نار الفرن إلى حدٍّ واطئ، فصار المكان يضيء كفحم مغطى. وكانت الرفوف المحيطة بهم تصطف عليها الزجاجات في صفوف خضراء وكهرمانية وصافية، وكل واحدة منها تحمل قطعة صغيرة من النار المسروقة.

نظفت إينيس اليغور بالقطن وماء النبع. وكان الشق قد وصل إلى بذرة القلب في الداخل. قالت: "هل تستطيع إصلاحه؟"

نظر توماس إلى الكائن طويلًا. "أستطيع أن أضمّ كسرًا إلى كسر. لكنني لا أستطيع أن آمر ما يعيش في داخله."

وضعت خاسينتا أزهارًا بيضاء في وعاء، وأشعلت ورقة تبغ واحدة فوق صحن الجمر، لا لتملأ الغرفة بالدخان، بل لتشير إلى الاحترام قبل أن تنطق بأسماء أقدم من أسمائهم. كانت يداها ترتجفان. لقد دفنت ابنًا في فيضان قبل عشرين عامًا. ومنذ ذلك الحين، كانت كل تغيرات الماء تشدّ فمها. لم تكن الأفعال المقدسة فارغة في جسدها أبدًا. إنها تمسّ ألمًا قديمًا.

وقالت: "كان الوعاء الأول مصنوعًا من رمل النهر، وملح الجبل، ورماد النبع. وقد أعطت سيدة البرية كل قوة مكانًا، حتى لا يفترس وحش ولا روح الناس بلا حدّ. ذلك السكون لم يكن سجنًا قط. كان عهدًا."

مررت إينيس يدها على كتف اليغور المشقوق. "العهود قد تفشل."

"قد تفشل،" قالت خاسينتا. "أو قد تُجدَّد بثمن."

ارتطم حجر بالمصراع.

التقط توماس قضيب الحديد. وجاءت ضربة أخرى على الباب. واصطدمت الزجاجات على الرفوف ببعضها بأصوات رقيقة مذعورة. وفي الخارج، تحركت أقدام رجال فوق الحصى.

جاء صوت رافائيل عبر الخشب. "افتحوا. أنتم تحتفظون بأثر في ظروف غير آمنة."

ردّ توماس: "ارجع إلى الطريق."

أطلق القفل أنينًا تحت دفعة قوية. نظرت إينيس حولها مرة واحدة وفهمت الغرفة كما يفهمها أبوها: لا كفوضى، بل كوسائل. تناولت سلة سدادات الزجاجات ورمتها على الأرض قرب المدخل. ثم أمسكت بقماش الإخماد الرطب من فوق المقعد.

اندفع الباب إلى الداخل. اقتحم رجلان مأجوران أولًا، وانزلقا فورًا على السدادات المتدحرجة. دفع توماس أحدهما بقضيب الحديد، لا ضاربًا رأسه، بل ذراعه وكتفه. وألقت خاسينتا قماش الإخماد فوق المصباح. ابتلع الظلام الغرفة، باستثناء فم الفرن الأحمر الواطئ.

دخل رافائيل وهو يسبّ تحت أنفاسه. كانت الكلمة قبيحة، وبدا أنها لوّثت الهواء. انزلقت إينيس خلف الرفوف واليغور ملفوفٌ على صدرها. وأصدرت الزجاجات طنينًا وهي تتحرك. ضغط الزجاج البارد، عبر القماش، على جلدها.

قال رافائيل: "خذوا الطاولة. لا بد أن تكون هناك."

لقد خمن المكان الخطأ. وبينما كان الرجال يتعثرون بين الرفوف والظلال، ركعت إينيس عند الفتحة الخلفية المستخدمة لتحميل الرمل. دفعتها بقدمها وانحشرت خارجة إلى ساحة برميل المطر.

ارتجف اليغور في ذراعيها. ومن خلال اللفافة، كان ضوء أخضر رفيع ينبض باتجاه الغابة العليا.

كان يمكنها أن تركض إلى الجيران. وكان يمكنها أن تختبئ حتى الفجر. لكن الشق وصل إلى القلب. أصبح التأخير خطرًا بحدّ ذاته. كانت الجبل يريد الوعاء عند النبع القديم قبل غروب القمر.

ظهر توماس عند الفتحة خلفها، يلهث. وقد لوّث الدم كمَّه حيث جرحه الزجاج، مع أن الجرح بدا سطحيًا. ورأى الضوء تحت القماش، وعرف اختيارها قبل أن تتكلم.

قال: "لا يمكنك الذهاب وحدك هذه المرة."

"عليّ أن أسبق،" أجابت. "سيتبعك هو."

وللحظة كاد يمنعها. ثم تغيّر شيء في وجهه. الوالدان يتمسكان إلى أن يصبح التمسك نفسه لونًا آخر من الأذى. ربط وشاح عمله حول كتفيها درءًا للمطر، ووضع المشبك البرونزي في يدها.

قال: "للدعامة الأخيرة."

لمست يده السليمة مرة واحدة، ثم ركضت إلى الظلام. وخلفها أغلق توماس الفتحة بعنف، ثم عاد نحو الرجال عند بابه.

القمر فوق النبع المكسور

شقّ الصعود إلى النبع العلوي طريقه عبر السراخس والحجر الزلق. وتبدّد المطر إلى ضباب تحت الأشجار. تحركت إينيس على ضوء اليغور، ويد على الجذور وذراع حول اللفافة. ونادت الضفادع من البرك الخفية. وفوقها عاليًا، صاحت طائرٌ ليلي مرة واحدة ثم سكت.

حين بلغت حوض النبع، انفرجت السحب. وانسكب ضوء القمر فوق الفسحة. ارتفع الماء من فمٍ حجري في التل وانتشر في بركة دائرية تحيط بها صخور بيضاء. وكانت القرابين القديمة تستريح في تجاويف: أزهار اسودّت أطرافها، وأشرطة بهتت من الطقس، وحصى نهرية ملساء مكدسة ثلاثات.

قفز اليغور الزجاجي من ذراعيها قبل أن تمنعه. وهبط إلى جانب البركة، ثم نما حتى صار بحجم قطّ حيّ. كان الضوء يتحرك داخله بسرعة الآن. وكان الشق عبر جسده يلمع حادًا كأثر سكين.

ركعت إينيس على الحجر المبلل. "أخبرني ماذا أفعل."

وضع اليغور إحدى قوائمه على فم النبع. ففَصَح الماء. ومن خلال جسده رأت بذرة القلب تنشقّ وتنفتح. وفي الداخل دارت قطرة من الظلمة وخيط من الذهب.

ثم دخل رافائيل الفسحة يحمل فانوسًا ومسدسًا عند حزامه. كان قد ترك رجاله خلفه. لطّخ الطين معطفه حتى الركبة، والتصقت شعراتُه المسطحة بجبهته. لكن الطمع ظل يزيده حدّة.

قال: "ابتعدي. ليس لديك أدنى فكرة عمّا تساويه تلك القطعة."

"ليست للبيع،" أجابت إينيس.

اقترب. "سيتزاحم الناس في المدينة لرؤيتها. أتعنين أن هذه الأشجار تحتاجها أكثر مما تحتاج عائلتك إلى المال؟"

أصابها هذا السؤال في الموضع الذي أراده. كان سقف ورشة توماس يسرّب الماء كل موسم مطر. وكانت الطلبات قد انخفضت. وكان ثمن الزجاج الجديد يرتفع كل شهر. كانت إينيس تعرف ثمن الأرز، وزيت المصباح، والدواء. الحاجة حقيقية. وهذا ما جعل اللحظة خطيرة.

نظرت إلى اليغور، وإلى الشق الذي يتسع فوق القلب، وإلى النبع الذي يغذي الحقل والفناء وحجر الغسل في الأسفل. ثم فهمت ما قصدته خاسينتا: السكون لا يُحفظ بالمديح وحده. لا بد أن يرفض أحدٌ الربح حين يطلب الربح أكثر من اللازم.

اندفع رافائيل.

انتزعت إينيس المشبك البرونزي من جيبها وأحكمته على صدر اليغور المشقوق. وأومض المعدن حارًا، مع أن نارًا لم تمسه. وأطلق الكائن الزجاجي صرخة كأن الزجاجات تغنّي في الريح.

أمسك رافائيل بساقه الخلفية. وانطلق خيط من الضوء الأخضر صاعدًا في ذراعه. صرخ وتراجع، وأسقط الفانوس في البركة. وارتفع البخار. وانزلق المسدس من حزامه واختفى في القصب.

ترنّح اليغور. أمسَكَ المشبك الكسر، لكن لِفَسْحة واحدة فقط. وفهمت إينيس عندها ما لم يقله أي شيخ بوضوح. لن ينجو الوعاء من إصلاح آخر. كان لا بد من إعادته إلى العناصر التي منحته شكله أول مرة.

وصل توماس إلى الفسحة أخيرًا، وخلفه خاسينتا وبينيثيو. ورأى وجهها فتوقف. الآباء يعرفون بعض القرارات قبل أن تصل الكلمات.

قالت إينيس: "إذا كسرته عند المصدر، فقد يبقى العهد."

تشدّد فم توماس. وتجمعت قطرات المطر على رموشه. لم يقل لها أن توفره من أجله. ولم ينقذها من الكلفة بأن يتخذ القرار بدلًا عنها. بل خفض رأسه مرة واحدة.

قال: "افعليه بإتقان."

رفعت إينيس اليغور. كان قد صار دافئًا، يكاد يكون حيًا، بين كفيها. وللحظة نبضة، أرادت أن تُبقيه مخفيًا إلى الأبد في الورشة، حيث قد يوقظ ضوء القمرُه في الليالي الهادئة. ثم فكرت في الأسماك الميتة عند المقلع، وفي صراخ لوسيو تحت الحجر، وفي يدي خاسينتا المرتجفتين فوق ورقة التبغ، وفي النبع الذي يحمل الماء إلى كل مطبخ في الأسفل.

ضربت اليغور بفم النبع.

تحطّم الجسد في انفجار من الضوء الأخضر والصوت الصافي. لا انفجار عنيفًا. بل انطلاقًا. صار الزجاج رملًا في الماء. وانكسرت بذرة القلب إلى خيوط من ذهب وظلمة انزلقت إلى الحجر والجذر والحوض. وبدا أن الفسحة المقمرة تستنشق.

اندفع النبع مرة واحدة ثم هدأ. نادت الضفادع من جديد. وتحركت الريح بين الأوراق بيدٍ ألين.

زحف رافائيل نحو الضفة، ووجهه رمادي. أمسك بينيثيو معصم الرجل وأخرج من جيبه أوراق المقلع وعقود الشراء، وقد ابتلت وتلطخت. وقال الشيخ: "هذا التل سيجيب قبل القانون وقبل المزار."

مع الفجر، نزل عمال المقلع للمساعدة في سدّ الشق الذي فتحوه. جاء لوسيو على عكازين، وأشار إلى موضع يجب حشو الحجر المفكوك فيه. وجاء توماس بزجاجات مكسورة لتُطحن وتُستخدم حشواً. وحملت إينيس سلال الرمل من منعطف النهر حيث كانت قد وجدت الشظية الأولى.

بعد أسابيع، جرى النبع صافياً من جديد. لم يعد اليغور الزجاجي يمشي في الفناء عند شروق القمر. ومع ذلك، في الورشة، كانت الزجاجات تبرد بلون أخضر باهت جديد، كأن النهر ترك علامة هادئة في الدفعة. شكّلت إينيس من ذلك الزجاج زجاجة صغيرة، ووضعَتها قرب درب المزار مع أزهار بيضاء بجانبها.

لم تطلب شيئًا. بقيت لحظة وسط رائحة الأوراق المبللة ودخان التبغ المستهلك، ثم عادت إلى البيت قبل أن يطبق الليل فوق سورتي.

لماذا هذا مهمّ

لم تنقذ إينيس اليغور. لقد حطمته بيديها، وكانت الكلفة واضحة: اختفى العجب، ولم تعد أي مخلوقة مضاءة بالقمر إلى بابها. على جبل سورتي، حيث تُكرَّم ماريا ليونسا بالزهور والدخان والخطوات المتأنية، كثيرًا ما يطلب حفظ السكون التضحية قبل أن يطلب المكافأة. وعلى درب المزار، تلتقط زجاجتها الخضراء الصغيرة المطر، فتمتلئ وتفرغ من جديد مع كل عاصفة تمر.