قبض راناكي على رمحه بقوة حتى سخن الخشب الأملس تحت كفه. وحوله كانت الأوراق المبللة تطلق رائحة خضراء حامضة، وفي مكان ما أمامه كان طائر كاسواري يشق طريقه بعنف عبر السرخس والقصب. وكان الصيادون قد انتشروا في نصف دائرة. همس عمه بحدّة طالبًا الصمت. فإذا اندفع الطائر إلى اليسار، سيمرّ براناكي.
كانت هذه هي الساعة التي خشيها طوال ثلاثة مواسم. فتيان أصغر منه سنًا أسقطوا خنازير بالفعل برميات نظيفة، وهتفوا بأسماء أجدادهم أمام العشيرة كلها. كان راناكي سريع التسلق، ماهرًا في نصب الشراك، ويحمل الماء بلا شكوى، لكن حلقه كان ينغلق دائمًا حين تتجه نحوه عيون كثيرة. وفي عشيرة يقف فيها الرجال للكلام في الخصومات، ومباحثات الزواج، ونيران الحداد، كان الصمت يبدو ضعفًا.
اندفع طائر الكاسواري من بين الأدغال، وعنقه يتدلّى منه قصب مكسور. وكان ريشه الأسود يلمع بماء المستنقع. ولمعت زرقة جلده فوق صدره، فيما كان أحد جناحيه منخفضًا. أدرك راناكي من فوره أن الطائر قد تلقى بالفعل جرحًا سيئًا من رمح شخص آخر. وكان ينبغي له أن يتنحّى ويترك الرجال الأكبر سنًا يتمّون الأمر.
لكنه رمى.
أصاب الرمح جنب الطائر عاليًا. وضرب الكاسواري الأرض بوقع واحد ثقيل من قدميه، ثم اندفع هابطًا نحو حوض الساغو القديم، ذاك الذي كان الأطفال يُحذَّرون من دخوله بعد المطر. ارتفعت خلف راناكي صيحة حادة، فيها غضب وفزع. وناداه عمه مرة واحدة. لكن راناكي لم يُجب. وصعدت الحرارة إلى وجهه. فإذا فقد الطائر، سيقف أمام الجميع بوصفه الفتى الذي أفسد صيدًا محكمًا. وإذا أعاده وحده، فسيمنحونه اسمًا آخر.
اندفع خلفه عبر جذور الباندانوس والطحلب المقطر، متجاوزًا جذوع الأشجار الملطخة بحزاز قديم. وتغيّرت الأرض تحت قدميه. فبعد أن كانت صلبة لانت. وارتعشت المياه في قنوات سوداء ضيقة. وتحولت الرائحة من عفن الأوراق إلى عبق النشاء الثقيل في الساغو المقطوع. وأمامه أبطأ الكاسواري قرب حلقة من جذوع شاحبة، ثم اختفى في ضباب منخفض أكثر من اللازم وساكن أكثر من اللازم.
لم يتوقف راناكي إلا مرة واحدة. كان يعرف هذا المكان. لم يكن الشيوخ يذكرونه كثيرًا، لكن كل طفل كان يعرف التحذير. هنا، كما يقولون، كانت الأسماء الأولى تنتظر في الأرض، ولا ينبغي لأحد أن يدخله بخفة، لأن الأرض تصغي.
خلفه كانت أصوات الصيادين قد خفتت. وأمامه كان شيء يتحرك في الضباب بثقل طائر وصبر إنسان. شدّ راناكي قبضته، وابتلع ريقه في حلقه الجاف، ثم خطا إلى داخل المستنقع.
الحوض حيث كانت الأسماء تنتظر
ابتلع الوحل كاحلي راناكي فورًا. وانسلت المياه الباردة إلى الجروح في ساقيه. وكان كلّ قدم يخطوها يصدر صوت شدّ خافت، كأن المستنقع يريد الاحتفاظ بكل ما يدخله. أخذ يتحرك بين نخيل الساغو المائل، يصغي إلى أنفاس الكاسواري.
في الحوض الساكن، بدا الاسم الذي اختاره ضئيلًا إلى جانب عمل الأيدي المخضرمة.
وجد الدم أولًا، داكنًا على ورقة مطوية. ثم وجد الآثار، ثلاثية الأصابع، عميقة وعريضة. وكانت تقود نحو نتوء منخفض تتشابك فوقه الجذور فوق الماء مثل أصابع عجوز. وهناك رقّ الضباب. وفي الوسط بركة ملساء كالحجر المصقول. وكان الكاسواري يقف على الضفة الأخرى، وصدره يعلو ويهبط، ورمحه ما يزال مغروزًا في جنبه.
رفع راناكي ذقنه كما يفعل الرجال الجسورون أمام الجمع. وقال للطائر: "أنا كيريفا"، مستخدمًا الاسم السري الذي منحه لنفسه في أحلامه. وكان كيريفا يعني "فم العاصفة" في لسان قوم أمه. ولم يكن قد أخبر أحدًا به قط. ليلًا كان يهمس به في حصير نومه، ويتخيل الرجال يميلون نحوه كي يسمعوه.
خفض الكاسواري رأسه ونظر إليه مباشرة.
لم يكن في عينيه ذلك الفزع الوحشي المتقلب. كان فيهما حكم قديم ثابت. خطا الطائر خطوة واحدة إلى البركة. فعبرت تموجات سطحها الأسود. وعندما بلغت الضفة قرب راناكي، لم تصطدم بالوحل. بل لامست أرضًا جافة، ملساء وحمراء، كأن الماء قد فتح طريقًا كان ينتظر تحت المستنقع طوال الوقت.
كان ينبغي له أن يفرّ. هذا ما أخبرته به كل حكاية ساكنة في عظامه. لكن العار دفعه أشد من الخوف. فعبر الشريط الضيق من الأرض الحمراء. وبرُد الهواء. واختفت أصوات الطيور. وحتى الحشرات سكتت.
وعلى الجانب الآخر قامت فسحة لم يرها من قبل، مع أنها كانت داخل حوض يعرفه منذ الطفولة. وارتفعت من الأرض ثلاثة أعمدة منحوتة. وعلى كل واحد منها وجه كاسواري فوق وجه رجل. وفي الوسط استقرت حجر طبخ، دافئة رغم أنه لا نار تحتها. وبجانبها قرفصت امرأة عجوز، شعرها الرمادي مربوط بألياف اللحاء. وكانت تشق لبّ الساغو بشفرة من صدفة.
انفرج فم راناكي، ثم انغلق.
لم ترفع العجوز رأسها. وقالت: "الصياد الذي لا يعرف الانتظار يفسد اللحم."
شعر راناكي بأن الكلمات أصابته أعمق من السخرية. فاستقام من جديد. وقال: "جئت من أجل طائري."
قالت وهي تكشط اللبّ إلى حوض خشبي: "طائرك؟ ومن الذي علّمه أولًا؟"
لم يكن لديه جواب.
أشارت إليه بشفرة الصدفة. "من يجرح لا يملك دائمًا. ومن يتبع لا يقود دائمًا. اجلس."
ظل راناكي واقفًا. كان يخشى أنه إن أطاع فورًا، لانكمش أمامها إلى ذلك الفتى الذي يعرفه الجميع. وقال: "أنا كيريفا. جئت وحدي."
عندها فقط نظرت إليه. كانت عيناها معتمتين عند الأطراف، لكنهما حادتان في الوسط. وقالت: "لا يسمّي الطفل نفسه في هذا المكان."
عبر الكاسواري خلفها وطوى ساقيه. وكان الدم ما يزال يلطخ ريشه، لكنه لم يعد يبدو على شفا الموت. وشمّ راناكي رائحة نشاء الساغو، واللحاء الرطب، والحديد في عرقه هو. وضعت العجوز شفرة الصدفة جانبًا، ومدّت يدها.
"أعطني الاسم الذي جئت به."
تراجع خطوة. "إنه لي."
أومأت نحو الأعمدة المنحوتة. "إذًا فنادِ به الأرض."
ابتلع راناكي ريقه. لقد أراد اسمًا عظيمًا، لأن الأسماء العظيمة تفتح الأفواه حول النار. والأسماء العظيمة تجعل الآخرين يلتفتون. فنطق به مرة أخرى، هذه المرة بصوت أعلى. "كيريفا."
لم يتحرك شيء. وظلت البركة ساكنة. ولم تبدِ الأعمدة المنحوتة أي علامة.
عادت العجوز إلى عملها. "الأسماء المستعارة أوراق يابسة. تُحدث جلبة، ثم تتكسر."
اشتعل الغضب فيه، حارًا ومفاجئًا. طوال حياته كان يرى الرجال الأكبر يضربون الأرض بالكلمات، بينما يقف هو عند دخان الطهي ويحمل لهم الأحمال. وقال: "لو كان لي صوت قوي، لسمعوني. ولو كان لي اسم قوي، لعرفوني."
عند ذلك أبطأت يدا العجوز. ولاح على وجهها لين، وتغيرت الفسحة من حوله. وللحظة واحدة لم يرَ أرواحًا ولا أعمدة منحوتة، بل رأى أمه بعد دفن أبيه، تفرز براعم القلقاس وحدها بينما كان الآخرون يتجادلون قرب النار. ورأى أخته الصغيرة نائمة في الحمى، ورأى نفسه يرفع الماء البارد إلى شفتيها لأن أي متكلم لم يلحظ جفاف فمها. ثم تلاشى المشهد، لكن صدره ضاق.
وضعت العجوز كفًا على حجر الطبخ. وقالت: "الأرض تسمع أكثر من الكلام. ابقَ حتى ينهض الطائر، وستسمع ما نسيته عشيرتك."
بيت العمل الصامت
لم تُعطه العجوز مهمة شرف. أرسلته ليجلب الماء في أنبوب خيزران متشقق. وأمرته أن يقطع أوراقًا عريضة ويصفها في صفوف. وجعلته يدقّ اللبّ المليّن بينما كانت هي تصفيه عبر ألياف منسوجة، وتدع النشاء الأبيض يترسب في حوض. وقد أحدب العمل ظهره وغطّى ساعديه بعجينة لزجة.
تعلّمت يداه إيقاعًا أقدم من المديح، تقيسه الجوع والمطر والقدر المنتظر.
في البداية أدّى راناكي كل مهمة بحركات قاسية مجروحة الكرامة. وكان ينصت لمديح فلا يسمع شيئًا. وكان الكاسواري يراقبه من حافة الفسحة، يطأطئ منقاره أحيانًا ليشرب، ويغلق إحدى عينيه أحيانًا كما لو أنه يعرف ما يدور في رأسه.
وبعد وقت، انسابت أصوات بين الأشجار.
استدار بسرعة، لكن أحدًا لم يدخل. وبدا أن الأصوات ترتفع من الأعمدة المنحوتة، منخفضة ومألوفة. كان أحدها صوت جده، آخر خطيب عظيم في عشيرتهم، الذي كانت كلماته توقف الشجار قبل أن تُرفع الرماح. لم يكن راناكي قد سمعه حيًا قط، بل في الحكايات المعادة فقط، لكنه عرف نبرته. وكان صوت آخر صوت أمه. وصوت آخر لأطفال يبكون من الجوع.
سمع جده يرفض دفعة كبيرة من الأصداف لأن حديقة أرملة قد غمرتها المياه. وسمع أمه تطلب رجالًا يصلحون الجسر الصغير قبل المطر القادم، فلا تُجاب إلا بأن على العشيرة أولًا أن تحسم شجارًا على الخنازير. وسمع الأطفال ينزلقون في الوحل وهم يحملون الماء حول الجسر المكسور. وسمع الشيوخ يسعلون في ليالٍ مبللة لأن أحدًا لم ينظف فتحة الدخان في بيت الحداد.
فعمل أسرع. وكان النشاء الأبيض يدور تحت أصابعه كسحابة في ماء ضحل. وكانت رائحته بسيطة ونظيفة. وجاءته ذكرى بقوة جعلته يغمض عينيه. صار صغيرًا مرة أخرى، جالسًا عند ركبة أبيه. وكان الرجال مجتمعين للكلام عن الحدود ومهر الزواج. وخارجًا، كان المطر ينساب من طرف سقف ممزق على سلة من قلقاس البذر. وكان راناكي قد زحف ليحرك السلة إلى مكان مغطى. ولم يره أحد.
راقبت العجوز وجهه. وقالت: "عشيرتك تمدح الفم، وتنسى اليد التي تُبقي الغد حيًا."
رفع راناكي بصره. "لكن الرجال لا بد أن يتكلموا."
"نعم." غرفت نشاءً مبتلًا في لفافة ورقية. "القرية التي بلا كلام تسقط في الفوضى. لكن الكلام بلا عناية طبلة جلدها مشقوق. تُحدث صوتًا، ولا رقصة تتبعها."
نهض الكاسواري واقترب. فانتفض راناكي، متوقعًا ضربة مخلبه. لكن الطائر خفض جسده فقط. فرأى أن الجرح في جنبه قد انغلق إلى خط رفيع داكن.
لمست العجوز الندبة بإصبعين. "فتح رمحك هذا الطائر لأن قلبك كان يركض أمام موضعك. والآن ستغلق ما فتحته."
ناولته حزمة من أعشاب مسحوقة داخل لحاء. وكانت رائحتها مرة وحادة، كمطر على حجر. وأومأت نحو الكاسواري. فجثا راناكي بحذر. وارتجفت أصابعه حين لمست الريش الدافئ. فارتعش جلد الطائر تحت يده، ثم سكن.
كان ذلك الوثوق البسيط أمضى في قلبه من أي تأنيب.
بسط الأعشاب على الندبة وربطها بشرائط من اللحاء الداخلي اللين. ووقف الكاسواري ساكنًا. وجف الوحل على ربلة ساقيه. وطنّت ذبابة قرب أذنه. وفكر في عمه وهو يناديه عند حافة الحوض، ولأول مرة شعر بضخامة ما فعله. كان الرجال قد يكونون دخلوا الأرض المحرمة بحثًا عنه. وربما كان الخوف قد وصل بالفعل إلى بيت أمه.
أطأطأ رأسه. "أردتهم أن يروني."
أجابت العجوز بلا شفقة وبلا غضب: "كل طفل يريد ذلك. بعضهم يصرخ. بعضهم يسرق مكان رجل آخر. بعضهم يختفي في الغابة. والأفضل أن يراك الناس لما ستحسن حمله."
حدق راناكي في الشرائط الملطخة بالأعشاب على جنب الكاسواري. "وماذا إن كان ما أحمله صغيرًا؟"
أطلقت نفسًا قصيرة كاد يكون ضحكة. "أتظن أن إبقاء الناس شبعى شيء صغير؟ أتظن أن إصلاح جسر شيء صغير؟ أتظن أن طفلًا مريضًا يسأل إن كان الماء جاء من يد رجل مشهور؟"
أظلمت الفسحة مع أنه لا غيمة عبرت فوقها. وبدا أن الأعمدة المنحوتة قد ازدادت طولًا. ونهضت العجوز أخيرًا، ومفاصلها تطرق، وأشارت إلى ما وراء البركة. وفي الماء الأسود رأى صورة أخرى. كان بيت العشيرة قائمًا في المطر. وكان الرجال يتجادلون داخله حول من سيتكلم في المبادلة القادمة. وخارجًا، كان الماء يصعد على أعمدة مخزن اليام. ولم يلحظ أحد ذلك.
قالت العجوز: "إذا خرجت من هنا وما زلت تسمي نفسك كيريفا، فقد يشتد فمك، لكن عشيرتك ستثق بالرعد وتهمل الأرض تحت قدميها. وإذا عدت بالاسم الذي يعود إلى سلالة أمك، فسيضحكون أولًا. ثم سيعيشون به."
الاسم تحت الرماد
قادته العجوز إلى أقصى الفسحة حيث كانت حفرة رماد تحت مظلة من أعمدة منحنية. ولم يكن المطر قد مسها. وناولته عصا حفر صقلتها أياد كثيرة.
تحت الرماد، لم يجد أثرَ حرب، بل وجد الحارسَ الصغير الذي يمكنه أن يحمل قريةً عبر المطر.
قالت: "ابحث عنه."
"عن ماذا؟"
"عن الاسم الذي دُفن لك قبل أن تكبر بما يكفي لترفضه."
غرس راناكي العصا في الرماد والتراب اللين. وكانت حرارة ما تزال نائمة تحت السطح. فدفأت مفاصله. وحفر خلال الفحم، والأصداف القديمة، والعظام البيضاء الصغيرة لسمك النهر. وانساب العرق على جنبيه. وانتظرت العجوز في صمت، بينما كان الكاسواري يخطو على حافة المظلة.
وأخيرًا اصطدمت العصا بخشب.
جثا راناكي وأزاح الرماد بكلتا يديه. وكانت هناك قطعة صغيرة منحوتة، مسودة ولكن غير محترقة. وكانت تُظهر فأرًا يحمل بين أسنانه سلة من ألياف الساغو.
انقطع نفسه. لقد عرف النقش. ففي أناشيد الممازحة التي يرددها الأطفال، كان فأر السلة هو المخلوق الذي ينظف ما يتركه الآخرون خلفهم. وكان يعيش قرب المخازن والمواقد. وكان يعمل في الزوايا. وما كان أي فتى يريد تلك العلامة مربوطة باسمه.
نطقت العجوز باسم عشيرة أمه كاملًا، ثم باسم آخر تحته، قديم وناعم كبذرة مدفونة. وقالت: "مابونو."
حدق راناكي في نقش الفأر. "هذه مزحة صغار."
"لا." احتدّ صوتها. "إنها علامة حافظ."
أدار وجهه، خجلًا من اللسعة في عينيه. "إذا عدت بها، فسيضحكون."
"قد يفعلون."
"سأقف أمام رجال يحملون أسماء أبو قرن، وخنزير بري، وشلال، وترس حرب." وسمع صوته نفسه يرقّ. "لا أستطيع أن آخذ اسم فأر."
خطت العجوز نحوه حتى شم رائحة الدخان في شعرها. "إذًا فابقَ هنا وكن كيريفا، متكلمًا في لا شيء، ومالكًا للريح."
أصابته الكلمات إصابة صافية. قبض على النقش حتى طبع الرماد كفه. وفكر في الصور التي رآها في البركة. مخازن غمرتها المياه. جسر مكسور. طفل مريض. أمه تفرز ما بقي بعد أن ينتهي الآخرون من الكلام. وتذكر كيف كانت تربط حزم القصب مستقيمة، وكيف كانت تعدّ البذور بلمسها في الظلام، وكيف كان أبناء الخؤولة الجائعون ينجذبون دائمًا إلى نارها لأن شيئًا دافئًا سيكون هناك.
وعندئذ تحرك فيه تغيّر، لا عظيمًا ولا فجائيًا كصيحة. كان أشبه بعقدة ترتخي تحت ليف مبلل. ورأى أخيرًا أنه أراد اسمًا يجعل الآخرين يخدمون جوعه هو. أما النقش المدفون فكان يعرض اسمًا يربط جوعه بجوعهم.
هبط كتفاه.
سأل: "إذا أخذته، فماذا عليّ أن أعطي؟"
مدّت العجوز كفها مرة أخرى. "المستعار."
فتح راناكي فمه. كان الاسم الزائف جاثمًا هناك كحجر. صقله في السر سنوات. وأطعمه الغضب، والحسد، والليالي الوحيدة. والآن صار مذاقه باهتًا. همس: "كيريفا"، ووضع الكلمة في يدها المنتظرة كما لو كان لها شكل.
أطبقت أصابعها.
وحين فتحتها ثانية، لم يكن هناك شيء سوى بضع ذرات من الرماد. فحملتها الريح وبددتها في الحفرة.
قالت: "مابونو."
فأجاب، وأجابت الأرض معه.
أطلقت أعمدة المظلة أنينًا خشبيًا خافتًا. واضطرب الماء وراء الفسحة. ورفع الكاسواري رأسه وضرب الأرض مرة واحدة. وتحت قدمي راناكي الحافيتين بدت الأرض الحمراء صلبة، مألوفة، تكاد تكون مرحبة. وقال الاسم مرة أخرى، أقوى هذه المرة. لا بصوت عالٍ. بل بصوت صادق.
أومأت العجوز. "خذ النقش. أطعم الناس قبل أن تطعم كبرياءك. أصلح ما ينكسر قبل أن تسأل من سيمدح الإصلاح. وتكلم حين يجب، لكن دع كلماتك تحمل خلفها عملًا."
دسّ راناكي تمثال الفأر الصغير في كيسه الشبكي.
وفي الحال بدأت الفسحة تبهت. مرّ الضباب على الأعمدة المنحوتة فمحا وجوهها. وبرد حجر الطبخ الدافئ. وتشوشت هيئة العجوز مع الجذوع الشاحبة. ومض فيه فزع.
"كيف أعود؟"
أشارت إلى البركة، حيث كان الكاسواري يقف الآن طويلًا محررًا من الرباط. "اتبع من جرحته. العناية تهدي إلى ما لا يهدي إليه الكبرياء."
خطا راناكي خطوة، ثم استدار. "من أنتِ؟"
جاءه جوابها من خلال الضباب مع حفيف الصدفة على اللبّ. "أنا اليد التي ينساها الناس حتى يأتي الجوع."
ثم اختفت.
تحرك الكاسواري داخل البركة. وارتفع الماء حول ساقيه بلا صوت. فتبعَه راناكي. وصعد السواد البارد إلى ركبتيه، ثم خصره، ثم صدره. وللحظة ظن أن المستنقع سيغلق فوقه إلى الأبد. فقبض على كيسه الشبكي وأجبر نفسه على التقدم.
ثم لامست خطوته التالية وحلًا ثابتًا. وانقضت إلى أذنيه أصوات الطيور دفعة واحدة. وطنّ البعوض. وعادت الرائحة الحامضة للأوراق المبللة. فترنح خارجًا بين جذوع ساغو عادية، يلهث، وكان الغسق قد مال بالفعل على الحوض.
حين سمعت العشيرة الاسم الصغير
شقّت الأصوات الأشجار قبل أن يبلغ راناكي حافة الحوض. ولمعت المشاعل بين الجذوع. وجاء عمه أولًا، والطين يبلغ فخذيه، وخلفه رجلان آخران برماح جاهزة. وكان أحد المشاعل يدخن برائحة دهنية من راتنج الشجر.
قبل أن يُشيد أحدٌ بصوته، كانوا قد وطئوا الجسر الذي أنقذته يداه.
توقفوا حين رأوا راناكي حيًا.
أمسك عمه كتفيه بقوة آلمته. ولبرهة واحدة ظهر على وجهه ارتياح صريح. ثم عاد الغضب. "أصرت تهرب من الشيوخ الآن؟ وتجرّنا نحو الأرض المحرمة من أجل طائر مجروح واحد؟"
أطأطأ راناكي رأسه. "كنت مخطئًا."
أفزعتهم بساطة الكلمات. كان قد توقع أكثر. توقع صياحًا. لكن عمه راح يفتش وجهه، كأنه يحاول أن يعثر على ما تغيّر في مساحة ظهيرة واحدة.
تمتم أحد الصيادين: "لا طائر هنا."
نظر راناكي إلى الوراء. فعند حد الضباب وقف الكاسواري مرة واحدة، طويلًا وساكنًا، ثم استدار وتلاشى بين الجذوع.
أخذه الرجال إلى البيت من غير كلام آخر.
***
بدأ المطر في الليل، قاسيًا مائلًا. وبحلول الصباح صار الطريق إلى مخزن اليام جدولًا بنيًا. ورفعت النساء السلال إلى رفوف أعلى. ووقف الأطفال تحت حواف السقف يراقبون الماء وهو ينهش الجسر الصغير فوق الأخدود.
داخل بيت العشيرة كان الرجال قد بدأوا يتجمعون. فقد تحدد لليوم التالي تبادل للأصداف مع الأقارب المجاورين، وجعل سؤال من سيتكلم الخصومات القديمة أشد حدّة. وسمع راناكي أول الأصوات المرتفعة قبل أن يبلغ المدخل.
في الماضي كان سيبقى خارجًا. أما هذه المرة فدخل، لا إلى الوسط، بل إلى الجدار الذي كانت الأدوات معلقة عليه. وأنزل قدومًا، ولفة من القصب، وأطوالًا احتياطية من خشب مشقوق كانت تُحفظ للإصلاحات.
قطّب عمه. "إلى أين تذهب؟"
"إلى الجسر."
ضحك بضعة رجال، سريعًا بازدراء. وصاح أحدهم: "المتحدثون هنا يا فتى."
شعر راناكي بحرارة تمس أذنيه. وكان يستطيع أن ينكمش تحتها. لكنه وضع القدوم على كتفه. وقال: "إذا سقط الجسر، فستبقى كلماتكم في هذا الجانب من الأخدود."
سكن المكان.
ولم ينتظر ليرى من سيلحقه. وضرب المطر وجهه وهو يمشي. وكان الأخدود يهدر تحته، بنيًا متورمًا. وكان لوحان قد انتزعا بالفعل. فهبط راناكي على ركبتيه في الماء وبدأ يربط دعامة جديدة بالقصب. وكانت أصابعه تعمل بعادة تعلمها إلى جوار إخوة أمه، الذين كانوا يصلحون المخازن والشراك قبل الفجر، بينما يكون الآخرون ما يزالون نائمين.
ولعدة لحظات لم يسمع إلا المطر ودفع النهر.
ثم جاءت يدان أخريان لتثبّتا الدعامة. لقد جاء عمه. وخلفه جاء ابن عم يحمل مزيدًا من القصب. ثم امرأة عجوز تحمل أسافين من خشب جاف تحت لفافة من ورق. ثم فتيان مع حجر طرق. ولم يعلن أحد عن تغير. لقد تجمّع العمل فحسب.
لطخ الطين رُبلهما. وسال المطر من أكواعهما. وارتج الجسر تحت قوة الماء، ثم ثبت. وزحف راناكي عابرًا ليؤمّن الجهة البعيدة. وارتفعت رائحة القصب المشقوق، طازجة وخضراء. وعندما عاد لاهثًا، كان الضحك من بيت العشيرة قد اختفى.
وبحلول الظهيرة خف المطر. وعبر الناس في صف واحد لينقلوا مخازن الطعام والحطب إلى أرض أعلى. وجاءت أم راناكي أخيرًا، تحمل قلقاس البذر في صينية منسوجة. فتوقفت أمامه. وانتقلت عيناها من الجسر المصلح إلى الكيس الشبكي عند جانبه.
سألته بهدوء: "ماذا أعدت من الحوض؟"
فوضع نقش الفأر في كفها.
أطبقت أصابعها عليه بسرعة حتى إن الارتجافة لم يرها سواه. ولوقت طويل لم تقل شيئًا. ثم مست كتفه بظهر يدها، خفيفة كسقوط قشرة. وقالت: "كانت أم أمي تحفظ هذه العلامة. ظننت أن السلالة قد أضاعتها."
وانتشر الخبر قبل المساء.
وعندما بدأ تبادل الأصداف، طلب الرجال من أقوى المتكلمين أن يفتتح الجمع. فتكلم جيدًا. وذكر صلات القرابة، والهدايا، والواجبات بعناية تليق بها. لكن حين جاء وقت تقديم الطعام للضيوف وعدّ ما نجا من الفيضان، دعا الشيوخ سلالة أم راناكي إلى الأمام. ووقف راناكي خلفها ومعه السلال، والساغو الجاف، والبذور التي حُفظت لأن الجسر ثبت.
تنحنح عمه ونظر عبر الناس المجتمعين. وقال: "دخل هذا الفتى الأرض المحرمة بكبرياء أحمق. وعاد باسم أقدم من كبريائه."
انقبضت معدة راناكي. واستدارت الوجوه. واتكأ الأطفال على ركب أمهاتهم ليتفرسوا فيه.
قال عمه: "انطق به."
شعر راناكي بالخوف القديم يرتفع. جاءه كما كان يأتي دائمًا، يعصر حلقه ويجعل لسانه ثقيلًا. لكن شعورًا آخر وقف هذه المرة إلى جانبه، أثبت من الخوف. رأى الجسر في المطر. ورأى الساغو الأبيض يترسب في الحوض. ورأى طفلًا يرفع الطعام الدافئ بكلتا يديه.
لم يحاول أن يبدو كالرعد.
قال: "اسمي مابونو. سأبقي المخازن جافة، والجسور ثابتة، والطعام جاهزًا حين ينتهي الكلام."
ثبت الصمت نبضة واحدة، ثم ثانية.
ثم أومأ شيخ عند المدخل. وأجابت امرأة بهمهمة رضا خافتة. واتسعت ابتسامة أحد الفتيان الذين حملوا حجر الطرق حتى ظهرت كل أسنانه. وجاء الضحك بعد ذلك، لكن لم يكن ضحكًا جارحًا. كان ضحكًا يشبه ما يمنحه الناس عندما يقف شيء مخبوء أخيرًا في وضح النهار.
في تلك الليلة، لم يطلب أحد من راناكي أن يعلو بصوته على الخطباء.
بل سألوه أين يجب رفع مخزن اليام، وكم من الساغو ينبغي أن يُدخر لبيت الأرملة، وأي الأطفال يستطيعون حمل الأحمال الخفيفة من غير أن ينزلقوا على الضفة. فأجاب عن كل سؤال ببساطة. وظل صوته متواضعًا. ولم يكن بحاجة إلى أن ينتفخ.
وفي الخارج، قرب الحافة الداكنة للغابة، نادى كاسواري مرة واحدة. وتدحرج الصوت عميقًا أجوف عبر الأشجار المبتلة، كطبلة ضُربت بعناية.
الخاتمة
تخلى راناكي عن الاسم الشرس الذي ظل يصقله في السر، وعاد يحمل اسمًا يدعو إلى الضحك قبل الاحترام. وفي كثير من مجتمعات بابوا غينيا الجديدة، تربط الأسماء الإنسان بذاكرة العشيرة، والعمل، وواجب القرابة، لا بالمكانة وحدها. وقد غيّر اختياره ما صار الناس يتوقعونه من القوة. وبعد المطر، عبر الأطفال الجسر المصلح بأقدام جافة، واستقر قلقاس البذر عاليًا فوق الوحل في صوانٍ منسوجة.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
