ضغط سانغي أذنه على التراب المبلل بينما كانت الحصى تتدحرج على المنحدر خلفه. كانت التربة تفوح برائحة الحديد والجذور المهشمة. تحت جبل لاتيموجونغ، كان طبل يقرع من جديد، بطيئًا وأجوف. لم يتكلم منذ مات جدّه، فَلِمَ ينادي الآن؟
نهض فجأة ونظر عبر المدرّجات. كانت النساء يخرجن السلال من مخازن الأرز. وكانت الماعز تثغو عند أوتادها. وفوقهن، كان رجال من بيت نبلاء التل يدفعون أوتادًا حمراء إلى حافة الغابة، يوسمون أشجار البيتي العالية للقطع.
أمسكه داينغ رانّو، العجوز الذي كان يشكّل الطبول بيدين قاسيتين كالقَرن، من معصمه. «أسمعه؟» سأل.
أومأ سانغي. كان الإيقاع يصل إلى عظامه أكثر مما يصل إلى أذنيه.
اشتدّ وجه داينغ رانّو. «الجبل يحذّر قبل أن يتحرّك. هكذا كان دائمًا. لكن أولئك الرجال يقطعون الجذور التي تُمسك نومه.»
عند الظهر، سقطت الشجرة الأولى. دوّى ارتطامها عبر الوادي كيمينٍ مكسور. انفجرت الطيور من فوق الأشجار. وتوقّف الطبل المختبئ دفعة واحدة.
أخافته تلك السكينة أكثر مما أخافه التحذير.
عند الغسق، انفتح شقّ في الطريق خلف المسجد، وشطر جرّة ماء إلى نصفين. ركع طفل على ركبتيه ولمس الشق بكلتا يديه، كأنه يستطيع أن يدفع الأرض لتُغلق. سحبتْه أمّه بسرعة حتى انسكب الأرز من سلتها والتصق بالطين.
أرسل رئيس القرية رسالة إلى أعلى التل، يتوسّل إلى النبلاء أن يوقفوا القطع. وجاءه الردّ مع ضوء المشاعل ومع شيء من الكبرياء. ستُنزل الأخشاب إلى النهر مع الفجر. وسيُقام لهم قاعة جديدة باسمهم. وإن كان القرويون يخافون الحكايات القديمة، فليكثروا من الصلاة.
في تلك الليلة، وضع داينغ رانّو طبلًا غير مكتمل في حجر سانغي. خشب الجاك فروت، محفور إلى رِقّةٍ بالغة. جلد أيل، لم يُشدّ بعد. وكانت الحافة ما تزال تشمّ رائحة الدخان من نار التجفيف.
قال الصانع العجوز: «تضطرب يداي الآن. ويداك ترتجفان أيضًا، لكن هذا ليس ضعفًا. اذهب إلى الحافة التي لا يصعد إليها أحد. ابحث عن كهف حُرّاس الحجر. إن كان للجبل صوتٌ في مكان، فهناك يحتفظ به.»
الأشجار الموسومة للقطع
لم يَنَم سانغي. جلس في ورشة داينغ رانّو، حيث كانت شرائط الجلد تتدلّى من العوارض وتتقوّس نشارة الخشب حول قدميه. كان الطبل غير المكتمل مستقرًا على ركبتيه. وكلما صرّ السقف، نظر إلى الجبل ولم يسمع شيئًا.
دخلت الأوتاد الحمراء الغابة قبل أن ينفتح أول جرحٍ حقيقي في الأرض.
عند أول ضوء، أخذ الناس ما استطاعوا حمله إلى الطريق السفلي. لفّت جدة بذور أرزّ عائلتها في قماش أبيض وأخفتها داخل بلوزتها. لم تتحدث عن أرواح ولا عن إشارات. كانت فقط تضغط الحزمة بكفّها لتثبّتها، كأنها تمسك بالسنة القادمة في مكانها.
خلط داينغ رانّو الرماد بالزيت، ثم لطخ به حافة الطبل. وقال: «أخبرني أبي أن حُرّاس الحجر يحرسون الذاكرة. لا ينفتحون للرجال الصاخبين. ينفتحون لمن يستطيعون احتمال العار من دون كذب.»
حدّق سانغي في الأرض. كان العار رفيقه منذ الطفولة. كان يخاف الدروب الشديدة، والمياه العميقة، والضحك الخشن من رجال لا يخفضون أصواتهم أبدًا. حين كان الصبية يتصارعون، كان يحمل الأدوات. وحين كان الصيادون يتفاخرون، كان يصلح الأحزمة.
ومع ذلك دفع الصانع العجوز بالطبل نحوه. «الخوف قد يسمع ما لا يسمعه الكبرياء.»
في الخارج، كانت الفؤوس تضرب الخشب بإيقاع ثابت. طقّ. طقّ. طقّ. كان الصوت يقطع الوادي حتى سكتت الدجاجات.
***
قبل الظهر، نزل النبلاء في الممر على خيول صغيرة. كانت أغطية رؤوسهم الحريرية تلمع بالأحمر في الشمس. أما الأكبر سنًّا، أرونغ بونتو، فلم ينزل عن جواده. نظر إلى الطريق المتشقّق، والعائلات المذعورة، والأرض المترهلة، كأنها كلها مجرد تفقد رديء لحقل ما.
قال: «الجبل قائم كما كان دائمًا. لا تحكم الرجالَ بضعُ الحجارة السائبة.»
انحنى داينغ رانّو بحذر. «إذن فليتوقف الرجال عن القطع ثلاثة أيام. إن لم تظهر علامة، فخذوا أخشابكم.»
ابتسم أرونغ بونتو بلا دفء. «ثلاثة أيام تأخير بسبب حكايات الأشباح؟» رفع يده، فعاد القطّاعون يصعدون إلى أعلى التل.
سمع سانغي آنذاك صوتًا خافتًا، لا من الغابة بل من تحت قدميه. كان شقًّا جافًا، كأن وعاءً ينفلق في النار. هبطت الأرض قرب جواد النبيل نصف شبر. فارتدّ الحيوان بعنف، وبياض عينيه يدور.
بدأ طفل يبكي. حمله أبوه وركض من دون أن يلتفت خلفه. وانتقلت هذه الحركة البسيطة عبر القرية أسرع من أي أمرٍ صُرخ به. خطفت الأمهات الحصير. وأخذ الشيوخ مسبحاتهم وجرار الماء. وعادت فتاة لتأخذ ديكها لأن أخاها كان قد تركه مربوطًا.
شاهد سانغي رجال أرونغ بونتو يثبتون الخيول. لم ينظر أحد منهم إلى القرويين. كانوا ينظرون فقط إلى الأخشاب المكدّسة على جانب الممر.
صعد الحرّ إلى وجه سانغي. كان قد اختبأ من الرجال الصاخبين طوال حياته، لكن الاختباء الآن بدا كأنه نوع آخر من القبول. تقدّم بالطبل غير المكتمل إلى صدره.
قال: «إن ذهبت الغابة، ذهب معها المنحدر.»
استدار النبيل. «ومن يتكلم باسم الجبل؟ صبيّ بجلدٍ مرتخٍ على عود؟»
ارتفع الضحك من بين الفرسان.
شعر سانغي بحرارة أذنيه. ثم وضع داينغ رانّو يدًا واحدة على كتفه، خفيفة كالغبار الساقط. كانت لمسة الأب لابنه قبل طريق صعب. ابتلع سانغي خوفه، وانحنى مرة، ثم صعد وحده إلى أعلى التل.
لم ينادِه أحد بالعودة حتى بلغ أول شجرة موسومة. عندها عبر صوت أمّه المسافة. «عد إلى البيت واسمك سالم.»
لم يُجب، لأنه لم يكن يعرف إن كان قادرًا على الحفاظ على أيٍّ منهما.
حيث رفض الحيدُ الخطوات
بدأ الحيد المحرّم بعد نبعٍ تصطفّ حوله حجارة سوداء. لم يفلح أحد هناك أرضًا. ولم يقطع أحد خيزرانًا هناك. حتى الصيادون كانوا ينحرفون عنه، تاركين الدرب للسرخس والطحلب وصمتٍ قديم.
لم يكن على العرف طريق، بل تحذيرات، وجذور مبللة، ومخلوق واحد ينتظر أن يُتَّبع.
صعد سانغي والطبل مربوط على ظهره. كانت العشب المملوء بالعلق يلامس كاحليه. وارتفعت رائحة حامضة من الطين المضطرب حيث انزلق المنحدر في أمطار سابقة. وتحتَه بدا الوادي أصغر من غطاء سلّة.
بلغ النبع عند الظهر، فوجد نذورًا مخبّأة تحت صخرة مسطحة: أرز غير مطبوخ، ليمونة، وثلاث أوراق بيتل جفّت أطرافها. شدّ المنظر حلقه. كان أحدهم قد جاء قبل الفجر، آملًا أن يحمي طفلًا أو حقلًا أو بيتًا. للخوف أسماء كثيرة، ومع ذلك كانت كل يد تطوي الأرز بالطريقة نفسها.
وضع الطبل جانبًا وغسل وجهه. كانت المياه باردة إلى درجة اللدغ. قال للحجارة، وهو يخجل من صوته: «جئت لأنهم لم يصغوا. إن كان هنا حارس، فلست الرجل لهذا الأمر. أنا فقط الباقي.»
أجابه صوت احتكاك من الحيد فوقه.
رفع سانغي رأسه. كانت ظبية رمادية تقف بين شجرتي تين مخنقتين، ساكنة كخشب منحوت. بقيت عيناها عليه طويلًا. ثم استدارت وصعدت.
تبعها.
اشتدّ المنحدر. والتفت الجذور من الأرض كحبالٍ انتُزعت من نهرٍ غامرته المياه. تعثّر مرتين وأصاب ساقيه بجروح. وفي مرةٍ انخلعت صخرة بحجم القبضة من تحت كعبه وقفزت إلى الضباب بصوت ارتطام طويل يذوب فيه الأثر.
وبحلول العصر، تجمّعت سحب منخفضة كثيفة. وتغيّر الهواء أولًا. فقد رائحة الأوراق، واكتسب رائحة مسطّحة من الصخر المكسور. عرف سانغي تلك الرائحة. إنها رائحة أرضٍ ستنزلق. كان الجبل قد تنفّسها في الليلة التي دُفن فيها جدّه.
***
اختفت الظبية قرب جدار من حجرٍ مخطط بالكوارتز. في البداية لم يرَ سانغي سوى صخرٍ مبلل وكروم متدلية. ثم لاحظ فتحة ضيقة خلف ستار من الجذور. كان هواء بارد ينساب منها، ويحمل معه إيقاعًا عميقًا خافتًا حتى خيّل إليه أنه نبضه هو.
اقترب.
«عد إلى البيت.»
جاء الصوت من يساره. كان شيخٌ مقرفصًا على بروز صخري، يضع يدًا على عصا. تدلّت شعرته البيضاء حتى كتفيه. غطّى الطحلب ساقيه كأنه مرض جلدي باهت. لم يسمعه سانغي وهو يقترب.
قال الغريب: «هذا المكان مغلق.»
انحنى سانغي. «قريتي تتشقق.»
«القرى تتشقق. والرجال يعيدون البناء.»
«الأطفال ينامون هناك.»
تحرّكت عينا الشيخ، سوداء لحظة، ثم رمادية في التي تليها. «وكانت الأشجار تنمو هناك قبل أن تغرس أعمدة بيوتكم المرتفعة أسنانها في الأرض.»
ضربت الكلمات سانغي أشدّ من أي إهانة. رأى، في لمحة حادّة، الجذوع المقطوعة، والأخشاب المكدّسة، والدخان الصاعد من مواقد الطبخ، والحقول التي شُقّت سنة بعد سنة. لقد طلب أهله الحماية من جبلٍ كانوا هم أيضًا يجرحونه.
نهض الغريب من دون جهد. لم تُصدر مفاصله أي صوت. «لماذا يجيب الحجر رجالًا يأخذون ثم يتوسلون؟»
فكّ سانغي ربط الطبل. «لأن بعضنا جاء متأخرًا، لكننا جئنا مع ذلك.»
لمس الشيخ جلد الأيل. كانت أصابعه باردة كحصى النهر. «غير مكتمل.»
«وأنا كذلك.»
ولأول مرة تحرّكت فم الغريب، لا إلى ابتسامة بل إلى ما يشبه الرضا. تراجع نحو الفتحة. اتّسعت هيئة كتفيه. وفي لحظة بدت بشرته كالغرانيت المبلل تحت ضوء القمر.
ثم استدار وصار في الداخل مجرد ظلمةٍ في الكهف.
التقط سانغي الطبل وتبعه.
مغارة الوجوه الحجرية
في الداخل، كانت الرائحة طينًا رطبًا ودخانًا قديمًا. انتظر سانغي حتى تتأقلم عيناه. واتسع الكهف إلى حجرة ترتفع فيها أعمدة من الأرض كأنها جذوع أشجار تحوّلت إلى حجر.
لم يكن الحجر يتحرك بسرعة، ومع ذلك، حين كان يحكم على صوتٍ بشري، بدا الكهف كله وكأنه يميل أقرب.
كانت الوجوه تغطي الجدران.
بعضها عريض صارم. وبعضها بدا شابًا. وبعضها فمه مفتوح كأنه ينادي عبر الماء. نما الطحلب في حواجبها. وتساقطت القطرات على ذقونها. وفهم سانغي عندئذٍ لماذا كان الشيوخ يخفضون أصواتهم قرب بعض المنحدرات. كان الجبل يصغي دائمًا في أشكال بشرية.
في الوسط وقف الشيخ، غير أنه لم يعد يبدو شيخًا. كان ظهره مستقيمًا. وحملت بشرته لون البازلت بعد المطر. خرجت ثلاث هيئات أخرى من خلف الأعمدة: امرأة شعرها مضفّر بالأصداف، ورجل عريض المنكبين، وطفل لا يبلغ ارتفاعه إلا صدر سانغي. كانوا الأربعة ينظرون إليه بصبر الحجر.
قالت المرأة: «نحن حُرّاس الحجر. ذات يوم كان أهلكم يسألون قبل أن يأخذوا. وذات يوم كانوا يتركون أول الثمر، وأول الماء، وأول الشكر. أمّا الآن فتسقط الغابة لأجل أسماءٍ منحوتة فوق الأبواب.»
خفض سانغي رأسه. أراد أن يدافع عن القرية، لكن الكهف لم يترك مكانًا لأكاذيب سهلة.
وأشار الحارس عريض المنكبين إلى الطبل. «إن كنت تبحث عن طبل الحرب المدفون، فأيقظه.»
جفّ فم سانغي. «لا أعرف إيقاعه.»
«فلماذا صعدت؟»
لأن لا أحد غيره صعد. لأن الخوف صار أخيرًا أصغر من الشق في الأرض. لأن يدي أمه كانتا تفوحان برائحة الأرزّ المبلل حين دفعته إلى الأمام ليعيش، لا ليتراجع. رفع الطبل غير المكتمل، لكن أياً من تلك الإجابات لم يبدو كبيرًا بما يكفي.
قال: «صعدت لأن الصمت قد يقتل.»
أومأ الحارس الطفل مرة واحدة.
قادوه عبر شقّ ضيق إلى حجرة أعمق. هناك، كان طبلٌ أكبر من قارب صيد نصف مدفون في الحجر. تصطفّ على جسده مسامير برونزية. وتلفّ ألياف الجذور جزءًا من إطاره. وكان الجلد المشدود على وجهه جافًا كورقٍ قديم، ومع ذلك كان نبضٌ خافت يتحرك تحته كالرعد المحبوس في الأرض.
اقترب سانغي ورفع يده. وقبل أن يلمسه، قالت الحارسة:
«لا تضرب ما لم تكسبه.»
تجمّد.
«فكيف أكسبه؟»
أجاب الشيخ: «أجعل طَبلك أنت يتكلم أولًا.»
جلس سانغي على الأرض الباردة وشدّ جلد الأيل. انزلقت أصابعه. بدأ من جديد. ربط، وشدّ، وعقد، وثبّت كل وتدٍ بنقراتٍ دقيقة من مطرقةٍ حجرية ناوله إياها الطفل. هدّأه العمل. فالطبل خشبٌ وجلـدٌ وشدٌّ ونَفَس. وهو يخصّ اليدين قبل أن يخصّ الصوت.
وحين صار جاهزًا، وضعه على ركبتيه وضرب نداءً بسيطًا من نداءات القرية.
لم يحدث شيء.
جرّب إيقاع الحصاد الذي كان جدّه يحبه. ارتدّ الصوت عن الحجر ومات.
استدار الحارس عريض المنكبين مبتعدًا.
وخز الذعر ذراعي سانغي. في الخارج، ربما كان المنحدر قد بدأ يتحرك بالفعل. ضرب الجلد أقوى، ثم أقوى، لكن الكهف ابتلع كل ضربة متعالية.
وأخيرًا توقّف. كانت يداه تلسعان. وارتفع العار كثيفًا في حلقه.
اقترب الحارس الطفل بما يكفي ليرى سانغي حبيبات الكوارتز في بشرته. قال الطفل: «تضرب كما يقطع النبلاء. تأمر. لا تسأل.»
انحنى سانغي فوق الطبل. فكر في قريته. لا البيوت ولا الحقول أولًا، بل الناس داخلها: أمه وهي تُدخل قماش البذور إلى قلبها، والطفل الباكي عند الشق، وداينغ رانّو وهو يتظاهر أن يديه ما زالتا تطيعانه. وحين رفع عينيه كانت مبللتين.
قال للحجرة: «أنا خائف. أخاف أن الجبل قد حكم علينا بالعدل. أخاف أنني جئت متأخرًا.»
ولم يسخر منه أي حارس.
فألقى بكلتا كفيه على الجلد وبدأ من جديد. هذه المرة عزف صوت الصعود على أرضٍ سائبة، ثم الصمت الذي يسبق أن تفتح الأم بابها لتعدّ أبناءها، ثم الإيقاع القصير الحاد لرجال يركضون إلى أسفل التل وعلى ظهورهم الشيوخ. لم يكن إيقاع حرب. كان الإيقاع البسيط لأناسٍ يريدون أن يعيشوا من دون أن يأخذوا أكثر مما يحتاجون.
أجاب الكهف.
أطلق الطبل العظيم المدفون في جوفه ضربة واحدة هائلة من داخله. اهتزّ الغبار من السقف. وبدا أن الوجوه الحجرية على الجدران تتنفس.
عندما أجاب الجبل
جاءت الضربة الثانية أقوى. وانفتح خط من الضوء في الصخر خلف الطبل المدفون. اندفع هواء بارد عبر الحجرة، حاملاً رائحة مطرٍ جديد، مع أنه لم يكن قد هطل بعد في الخارج.
لم تُوقِف طبولُه الجبلَ؛ بل منحت الأحياءَ ما يكفي من الوقت لاختيار أرضٍ أعلى.
تراجع الحراس كأنهم يفسحون مجالًا لحكمٍ صدر.
قالت المرأة: «اذهب. الجبل سيتحرك. وأيديكم هي التي تحدد كم سيأخذ.»
رفع سانغي طبلَه. «كيف؟»
وأشار الشيخ إلى الشق فوقه. «أخرج الأحياء بعيدًا عن الجرح القديم. الصوت يصل حيث تفشل الأوامر.»
ثم استدار ليجري، وتوقف. «هل ستغفر لنا الغابة؟»
أجاب الطفل: «ازرع قبل أن تتباهى.»
***
اندفع سانغي من الكهف إلى الريح. كانت السحب قد هبطت منخفضة حتى كادت تخدش الحيد. وعلى امتداد الوادي، ارتفعت الصيحات من القرية. كان يستطيع رؤية الناس في الأزقة، صغارًا ومذعورين. وبالقرب من أكوام الأخشاب، كان جزء كامل من المنحدر قد هوى بالفعل، مخلفًا ندبة بنية عارية.
ركض إلى أسفل التل وهو يضرب الطبل في أثناء ذلك.
جاء الإيقاع بلا تفكير الآن. ثلاث نداءات سريعة للخطر. ضربتان منخفضتان للانعطاف يسارًا، بعيدًا عن مجرى السيل. ونمط دوّار واحد لمواصلة الحركة. في المرتفعات، كانت الطبول تحمل الرسائل قبل أن تفعل الطرق ذلك. وكانت الأقدام القديمة تتذكر ما تتجاهله الآذان المتكبرة.
رفع الناس رؤوسهم. وكان داينغ رانّو، الواقف بجانب الورشة، أول من التقط النمط. قبض على عمود وأشار نحو أرض الدخن القديمة على الارتفاع الغربي. «ليس الطريق السفلي!» صرخ. «اتبعوا الطبل.»
واصل سانغي الضرب. كانت كتفاه تحترقان. وركض الأطفال نحو الصوت. ورفع الرجال الحصر الملفوفة والرضع النائمين. وسحبت أختان صندوق حبوب معًا، وأقدامهما تنزلق في الطين. وضحك عمّ أعرج من الخوف وقال لهم أن يتركوا الصندوق، فتركوه.
وبالقرب من المسجد، كان أرونغ بونتو يصرخ في فرق الأخشاب ليُنقذوا الجذوع المكدسة. لم يُصغِ إليه أحد. ثم أطلق الجبل أنينًا عميقًا، طويلًا كلوح قارب ينثني.
وانكسر المنحدر الأعلى.
اندفعت الأرض، والحجارة، والجذور، والجذوع الممزقة هادرةً عبر المجرى المقطوع الذي كانت الغابة تمسكه من قبل. ملأ الصوت الوادي كأن طبولًا كثيرة تُضرب بأيدٍ عملاقة. وانتشرت المياه البنية عبر الطريق السفلي، وحطّمت صفوف الأسوار، وابتلعت أكوام الأخشاب بجرعة واحدة.
لكن الدفعة الرئيسية فاتت الزقاق المكتظ. كانت تحذيرات سانغي قد دفعت الناس غربًا، إلى أرض أعلى. فتعثّروا فوق مرتفع الدخن جماعاتٍ صغيرة، يختنقون بالطين والمطر.
استدار سانغي لآخر مرة، فرأى أرونغ بونتو محاصرًا إلى جانب جواده، وقد كبّله الخوف أكثر من الحطام. كانت عصا مكسورة قد علقت عباءته بمحور عربة. وكان الطين يلعق كعبيه.
كانت كل غريزة قديمة تأمر سانغي أن يواصل الصعود. لقد سخر منه الرجل. والرجل هو الذي قطع الأشجار.
ثم سمع سانغي داينغ رانّو في الأسفل، يسعل بعنف، وسمع أمّه تنادي الأسماء في المطر، تعدّ الجيران كأن كل واحد منهم من دمها. وفي ذلك الضجيج، صغر الغضب. ولم يبقَ إلا الواجب.
انزلق من على المرتفع، ودفع الطبل تحت العمود العالق، واستخدمه رافعة. أنين إطار الخشب. وتمزّق الجلد بصيحة حادة. وانفلت أرونغ بونتو وسقط وجهًا في الطين.
«اصعد!» صرخ سانغي.
حدّق النبيل في الطبل الممزق بين يدي سانغي. لقد غسلت عنه الأمطار كبرياءه. وصعدا معًا.
حين طلع الفجر، كان الضباب يغطّي الوادي المتغيّر. لقد اختفى جزء من الطريق السفلي. وضاعت ثلاث مخازن أرز. ولم تُزهق أي حياة.
وقف الرجال صامتين عند موضع الأخشاب. وأخذت النساء يعددن الجرار والماعز والأغطية والأطفال مرة أخرى. ثم عدّوا الأطفال مرة أخرى، لأن الفرج قد يجعل العقل يشك في فرحته.
اقترب أرونغ بونتو من داينغ رانّو أمام القرية كلها. وكانت الوحل ما تزال تبقّع طرف ثوبه. انحنى، لا بعمق، لكن بما يكفي ليراه الجميع.
قال: «يتوقف القطع. ستبقى الغابة فوق النبع. وسنزرع حيث انكسر المنحدر.»
لم يهتف أحد. كان الوادي متعبًا أكثر من اللازم. لكن النفس تحرك عبر الجمع كأن بابًا فُتح.
نظر سانغي إلى طبلِه. كانت الإطار قد انشقّ على جانبٍ واحد. وكان الجلد معلقًا مرتخيًا، لا يصلح لأي نغمة صافية. وشعر بحزنٍ عليه، حزنٍ حاد وواضح.
أخذ داينغ رانّو الآلة المكسورة، وجسّ الشق بإبهامه، ثم ابتسم بزاوية فمه. قال: «جيد. صار له تاريخ الآن.»
وفي ذلك المساء، بينما غرس الرجال الأوتاد للشتلات الجديدة، وكانت النساء يطبخن الأرزّ للعائلات التي ضاعت مخازنها، تدحرج إيقاع منخفض مرة واحدة تحت جبل لاتيموجونغ. لم يكن تحذيرًا هذه المرة. كان اعترافًا.
لمس سانغي أذنه اليسرى فلم يجد فيها إلا صوتًا مكتومًا. كان الكهف قد أخذ شيئًا بدلًا. لكن تحت يده اليمنى، على حافة الطبل المكسورة، شعر بنبض يجيبه من الجبل، بطيئًا وحَيًّا.
لماذا هذا مهمّ
لم ينتصر سانغي بالقوة. أنفق طبلَه ليُخرج رجلًا متكبّرًا من الوحل، وأخذ الجبل في المقابل سمعَ إحدى أذنيه. في ذاكرة البوقيس، الأرض والكرامة متقاربتان؛ فإذا قُطعت إحداهما، تعطّلت الأخرى بعدها بقليل. نَمَت الحافة المعاد زرعها ببطء فوق القرية، وارتفع كل جذع جديد حيث كانت حافة طبلِه المكسورة قد لامست المطر ذات يوم.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
