Der Tafelberg ragt über Kapstadt wie ein stummer Wächter, seine steilen Klippen und rollenden Nebel bergen Geheimnisse, älter als die Stadt selbst. Der Wind presst an den Felsen, und die Luft schmeckt nach Salz und kaltem Regen — zugleich Einladung und Warnung. Reisende fühlen sich hier beobachtet; manche kehren um, andere gehen weiter, getrieben von einem Kribbeln, das sie nicht benennen können.
Legenden flüstern von Seelen, gefangen zwischen Wind und Stein. Doch keine wird so gefürchtet wie die Hexe des Tafelbergs: ein Schatten im Nebel, eine Stimme im Wind, eine Präsenz, die warnt, wer zu tief graben will.
Manche sagen, ihr sei Unrecht getan worden. Manche sagen, sie sei verflucht. Manche sagen, sie wandere noch immer die Hänge, schaue und warte. Das ist ihre Geschichte.
Der Fluch von Van Hunks
Jan Van Hunks war ein Mann der See, ein Landstreicher und Trinker, mit einer Pfeife nie weit von den Lippen. Jahre hatte er als Seemann verbracht und, tuschelten einige, als Pirat, bevor er sich in Kapstadt niederließ. Nun war er alt, sein Körper gebeugt von jahrelanger Arbeit, doch sein Geist blieb so tollkühn wie eh und je.
Sein Lieblingsplatz war ein felsiger Vorsprung am Devil's Peak, wo er stundenlang saß und dicke Rauchwolken in den Himmel blies. Dort traf er eines schicksalhaften Tages einen Fremden.
Der Mann war groß und gehüllt, sein Gesicht unter der Kapuze verborgen. Er trug ebenfalls eine Pfeife und sprach mit einer Stimme wie der Wind — leise, flüsternd, voller Geheimnisse.
„Schöner Tag zum Rauchen,“ sagte der Fremde.
Van Hunks grinste und zog tief. „Ja, das ist er.“
Der Fremde setzte sich neben ihn und entzündete seine eigene Pfeife. Rauch kringelte um sie herum, dicht und schwer.
„Wollen wir es interessant machen?“ schlug der Mann vor.
Van Hunks lachte. „Ein Wettstreit, also?“
Und so begann das Duell. Sie rauchten stundenlang und füllten den Himmel mit dichten, wirbelnden Schwaden. Die Sonne sank — und sie rauchten weiter. Der Mond stieg — und sie rauchten weiter. Die Luft wurde dick, erstickend, schwer von ihrem starren Trotz.
Schließlich hustete Van Hunks. Seine Brust brannte, seine Lungen schmerzten, doch der Fremde zeigte keine Regung. Die Sicht des Seemanns verschwamm.
Mit einem letzten Keuchen fiel er auf die Knie.
Der Fremde lachte, ein tiefes, schreckliches Geräusch, und warf seine Kapuze zurück. Sein Gesicht war nicht menschlich. Seine Augen glühten wie Glut, und sein Grinsen war voll scharfer, böser Zähne.
„Du hättest es besser wissen sollen, als den Teufel herauszufordern,“ sagte er.
Blitz zerriss den Himmel, und mit einem ohrenbetäubenden Krachen war Van Hunks verschwunden — sein Körper verschlungen vom Sturm, seine Seele gefangen in den Wolken, die bis heute über den Berg rollen.
Doch es hatte einen weiteren Zeugen dieses verfluchten Wettstreits gegeben. Eine Frau, die verborgen im Gebüsch stand und zusah. Und das Schicksal dieser Frau sollte bald besiegelt werden.
Maria de Koning, die Heilerin
Maria de Koning war in der Kapkolonie allen bekannt, doch die Leute sprachen von ihr in gedämpften Tönen. Einige nannten sie Heilerin. Andere, eine Hexe.
Sie lebte am Rande der Stadt, wo das Land auf den Berg traf. Ihr kleines Häuschen roch nach Kräutern und Rauch, gefüllt mit getrockneten Blumen und Flaschen dunkler Tränke. Die Kranken kamen zu ihr, wenn die Ärzte sie im Stich gelassen hatten. Frauen suchten ihre Hilfe bei Geburten, und Männer kamen heimlich, flehend um Schutz- und Glücksamulette.
Aber Macht, selbst die harmlose, schürte Furcht.
Maria hatte den Tag gesehen, an dem Van Hunks verschwand. Sie hatte das Gesicht des Teufels gesehen, und sie war nicht geflohen. Das war ihr Fehler.
Die Städter tuschelten. Sie beobachteten sie mit misstrauischen Blicken. Hatte sie nicht zu schnell hinter den Schleier gesehen? Hatte sie nicht zu viel gewusst von Magie und Schicksal?
Bald wandelte sich Furcht zu Zorn.
Eines Nachts, als der Wind durch die Straßen heulte, sammelte sich ein Mob vor Marias Häuschen.
„Hexe!“ riefen sie.
Maria trat hinaus, ihr dunkler Umhang wehte, ihr Gesicht ruhig. Doch in ihren Augen brannte das Feuer einer Frau, die wusste, dass ihr Schicksal bereits geschrieben war.
„Wir können es nicht zulassen, dass sie lebt,“ erklärte der Stadtprediger.
Sie zerrten sie auf den Marktplatz, ihre Fackeln flackerten im Dunkel. Keiner wagte, ihr in die Augen zu sehen. Keiner wagte, für sie zu sprechen.
Als das Feuer an ihren Füßen leckerte, schrie Maria nicht.
Stattdessen flüsterte sie einen Fluch.
„Wenn ich brennen muss, dann soll auch der Berg brennen. Lass meine Seele dort verweilen, wo man sie gestohlen hat. Lass die Winde meinen Namen tragen. Lass keinen Mann diese Hänge unangefochten durchschreiten, es sei denn sein Herz ist rein.“
Das Feuer loderte. Der Himmel verdunkelte sich. Und der erste Sturm der Saison brach mit wütender Rache über den Berg herein.
In jener Nacht wurde die Hexe des Tafelbergs geboren.
